Nunca me ha gustado generalizar, ni ser demagogo (cosa que estoy haciendo ahora mismo), pero hay acciones que te llevan a pensar así de la totalidad de lo que se conoce (casi que diría que eufemísticamente) de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado.
Porque, mientras unos ciudadanos viven inmersos en el miedo, otros aún recordamos cómo manifestaciones pacíficas se tornaban violentas a golpe de porra y bala de goma (algunos amigos y familiares sufrieron si no los golpes, sí las carreras delante de los antidisturbios en la UAB por el simple hecho de ir a buscar el autobús a la parada equivocada, justo por donde había pasado horas antes el Rey y donde, de forma pacífica, un grupo de estudiantes mostraron sus tendencias republicanas. Acción de la Policía Nacional que, por cierto, propició que José María Aznar y Julia García Valdecasas fuesen declaradas personas non gratas en el campus, condición que a día de hoy no sé si han revocado o no).
A la que uno medita un poco sobre semejante injusticia, que con tus impuestos se financien patanes armados que pueden abrirte la cabeza porque estabas en el lugar equivocado en el momento menos idóneo, y sin embargo las encuestas sigan hablando del aumento de la sensación de inseguridad entre la ciudadanía (que también es para dar de comer aparte), acaba mirando torvamente a cualquier uniformado. No debería ser así.
En fin, que si no querían caldo, que tomen dos tazas: recordad que se siguen convocando sentadas por el derecho a una vivienda digna. ¡A desperezarse y a sentarse (aunque suene paradójico)! Que se enteren que, en democracia, nos asisten los derechos de libre reunión y de manifestación.
(Evidentemente, lo de la agresión está tomado vía El Teleoperador)
viernes, mayo 26, 2006
jueves, mayo 25, 2006
Meme friqui, o frikimeme
Pues tomo la iniciativa que proponen Alvy, Nacho y Wicho en la inconmensurable Microsiervos (a vuestra lista de favoritos ¡ya!), y me apunto al meme friqui.
Problema: el objeto más friqui que tengo en casa ya lo publiqué el día de Reyes.
-Un sable láser, con su luz, su sonido y sus sensores de movimiento para darle más veracidad (iba a escribir realismo, pero partamos de la base que construir un sable láser va a ser un poquito imposible).
Otras cosas friquis que poseo (sí, poseo, son Mis tesssoooroooooooosss):
-Póster de Star Wars. A New Hope enmarcado;
-Un modelo a medio construir (después de muchos años) del Halcón Milenario;
-Los Themes de los Simple Minds (a ver si os vais a creer que sólo de Star Wars vive el friqui);
-Un original de Tyrion Lannister, dibujado (y regalado) por Corominas;
-Una púa de Eddie Duffy, actual bajista de Simple Minds, atrapada gracias a Nuria del concierto de la gira The Floating World Tour en Silla (Valencia);
y seguro que unas cuantas cosas más que, dado que estoy escribiendo esto en menos de cinco minutos y en el curro, ahora mismo no recuerdo.
Hala, a quiénes voy a pasarles el meme:
-A Juanma (por friqui y por tenerlo aquí al lado);
-A Small Blue Thing (por instigarme a escribir el post, ea; por cierto, muy rico el chiste de Forges);
-A Simbionte (son el paradigma del friquismo);
-A Josean Cotrina (por ser cojonudo, caramba).
También me haría gracia que se apuntasen al meme Julián Díez e, incluso, a César Mallorquí, pero con que pasen un buen rato con este post-friqui ya me vale :) Ah, y N, si quebrantase su concisión habitual.
Editando: se me olvidó comentar que las "normas" de este meme las tomé de aquí (gracias de nuevo a los microsiervos). Recordad incluir foto de lo más friqui de vuestras vidas... :)
Problema: el objeto más friqui que tengo en casa ya lo publiqué el día de Reyes.
-Un sable láser, con su luz, su sonido y sus sensores de movimiento para darle más veracidad (iba a escribir realismo, pero partamos de la base que construir un sable láser va a ser un poquito imposible).
Otras cosas friquis que poseo (sí, poseo, son Mis tesssoooroooooooosss):
-Póster de Star Wars. A New Hope enmarcado;
-Un modelo a medio construir (después de muchos años) del Halcón Milenario;
-Los Themes de los Simple Minds (a ver si os vais a creer que sólo de Star Wars vive el friqui);
-Un original de Tyrion Lannister, dibujado (y regalado) por Corominas;
-Una púa de Eddie Duffy, actual bajista de Simple Minds, atrapada gracias a Nuria del concierto de la gira The Floating World Tour en Silla (Valencia);
y seguro que unas cuantas cosas más que, dado que estoy escribiendo esto en menos de cinco minutos y en el curro, ahora mismo no recuerdo.
Hala, a quiénes voy a pasarles el meme:
-A Juanma (por friqui y por tenerlo aquí al lado);
-A Small Blue Thing (por instigarme a escribir el post, ea; por cierto, muy rico el chiste de Forges);
-A Simbionte (son el paradigma del friquismo);
-A Josean Cotrina (por ser cojonudo, caramba).
También me haría gracia que se apuntasen al meme Julián Díez e, incluso, a César Mallorquí, pero con que pasen un buen rato con este post-friqui ya me vale :) Ah, y N, si quebrantase su concisión habitual.
Editando: se me olvidó comentar que las "normas" de este meme las tomé de aquí (gracias de nuevo a los microsiervos). Recordad incluir foto de lo más friqui de vuestras vidas... :)
jueves, mayo 18, 2006
Quien a hierro mata...
Después se quejarán de que si los llaman mafiosos, pero es que hay actitudes que hablan por sí mismas:
La SGAE se enfrenta a una denuncia por vulnerar la Ley de Protección de Datos y a una posible multa de 600.000 euros.
(Vía Alt1040, a través de Vakaboja)
La SGAE se enfrenta a una denuncia por vulnerar la Ley de Protección de Datos y a una posible multa de 600.000 euros.
(Vía Alt1040, a través de Vakaboja)
viernes, mayo 05, 2006
Aprovechando que el Duero pasa por Valladolid, o la anarquía de los sueños
Hoy vamos de entradas frívolas.
Esto de los sueños es algo bien curioso, ¿verdad? Quien es capaz de recordar algunos de los sueños que tiene de noche puede llegar a reírse, espantarse, o incluso sacarle algún provecho.
No acostumbro a recordarlos; pero, en un par de ocasiones, logré plasmarlos en algo por lo menos legible, aquí y aquí. Ah, y el premio del concurso de cuentos de mi colegio, el C.P. Les Fontetes, cuando estaba en 7.º de EGB. Pero mi profesor perdió el original que, escrito a máquina, resultaba la única copia que tenía. Hoy, si lo releyese, seguro que le agredecería haberlo perdido.
Por lo general, es difícil tener un sueño con una trama coherente. Ni siquiera que el ambiente sea coherente. A veces sólo son sensaciones, miedos, esperanzas sin forma ni color.
Pero, en ocasiones...
Sé que me voy a arrepentir al escribirlo, igual que cuando lo conté en la oficina: mis compañeros aún se ríen cuando lo recordamos.
Bien, allá va.
El sueño empezaba cuando estaba embarcado en un ferry con la compañía de circo a la que pertenecía. El ferry había abandonado la ribera sur del Duero y se dirigía al puerto de Valladolid, en la ribera norte del Duero. (Ya: como todo el mundo sabe, aprovechando que el Duero pasa por Valladolid...) La compañía era numerosa, y recuerdo que mi madre también formaba parte, aunque no Nuria, con la que, por lo que se desprende de lo que pasó después, había roto hacía unos años.
Atracamos en el puerto de Valladolid después de haber surcado el ancho Duero, que, en las primeras imágenes del sueño, era más ancho que el Amazonas: desde el ferry, de Valladolid sólo se veían los edificios más altos, y de la ribera no se veía nada. Estamos ya en el muelle, descargando los bártulos de la compañía, cuando llega una chica con un niño de unos ocho años que me llama, visiblemente molesta. Es Chenoa.
Inciso: para los que habéis leído posts anteriores, os podéis imaginar que la música ligera no me va nada; ni que decir tiene de los productos prefabricados y clónicos que han sido embutidos por la factoría Operación Triunfo. En el caso de la mallorquina, ni siquiera es que me atraiga físicamente, aunque sí que le alabo su desparpajo y su falta de complejos, como cuando le confesó a Buenafuente en una entrevista que era consciente de tener poco pecho y caderas anchas, pero que ella quería vestir de forma seductora y demostrar que no hay que ser una modelo anoréxica y exhuberante (vaya oxímoron, ¿verdad?) para salir sexy por la tele.
Pues allí está esperándome la cantante con un niño. Mi madre me increpa y me dice algo como que no me vaya con semejante mujer de vida dispersa (por decirlo fino), a la que culpa de mi ruptura matrimonial. Y yo le replico que me deje: que, al fin y al cabo, es la madre de mi hijo y que voy a hacer lo que me venga en gana.
Mi hijo. Ese niño de ocho años es hijo mío y de Chenoa.
Lo flipas en colores.
El sueño prosigue en un restaurante, de los de tirando a de lujo, donde Chenoa me está criticando haberla dejado con el niño, de ser un irresponsable, de haberle roto el corazón y lindezas por el estilo. Aguanto el chaparrón y le contesto que está exagerando, que no es así, pero que paso de discutir con ella. Que lo único que quiero hacer es disfrutar de mi hijo, compartir aquel rato con él, jugar con él. Hacer de buen padre, vamos. Que lo echaba de menos.
Aquí acaban los recuerdos del sueño. Espero que, por lo menos, os hayáis reído un poquito con él :)
Esto de los sueños es algo bien curioso, ¿verdad? Quien es capaz de recordar algunos de los sueños que tiene de noche puede llegar a reírse, espantarse, o incluso sacarle algún provecho.
No acostumbro a recordarlos; pero, en un par de ocasiones, logré plasmarlos en algo por lo menos legible, aquí y aquí. Ah, y el premio del concurso de cuentos de mi colegio, el C.P. Les Fontetes, cuando estaba en 7.º de EGB. Pero mi profesor perdió el original que, escrito a máquina, resultaba la única copia que tenía. Hoy, si lo releyese, seguro que le agredecería haberlo perdido.
Por lo general, es difícil tener un sueño con una trama coherente. Ni siquiera que el ambiente sea coherente. A veces sólo son sensaciones, miedos, esperanzas sin forma ni color.
Pero, en ocasiones...
Sé que me voy a arrepentir al escribirlo, igual que cuando lo conté en la oficina: mis compañeros aún se ríen cuando lo recordamos.
Bien, allá va.
El sueño empezaba cuando estaba embarcado en un ferry con la compañía de circo a la que pertenecía. El ferry había abandonado la ribera sur del Duero y se dirigía al puerto de Valladolid, en la ribera norte del Duero. (Ya: como todo el mundo sabe, aprovechando que el Duero pasa por Valladolid...) La compañía era numerosa, y recuerdo que mi madre también formaba parte, aunque no Nuria, con la que, por lo que se desprende de lo que pasó después, había roto hacía unos años.
Atracamos en el puerto de Valladolid después de haber surcado el ancho Duero, que, en las primeras imágenes del sueño, era más ancho que el Amazonas: desde el ferry, de Valladolid sólo se veían los edificios más altos, y de la ribera no se veía nada. Estamos ya en el muelle, descargando los bártulos de la compañía, cuando llega una chica con un niño de unos ocho años que me llama, visiblemente molesta. Es Chenoa.
Inciso: para los que habéis leído posts anteriores, os podéis imaginar que la música ligera no me va nada; ni que decir tiene de los productos prefabricados y clónicos que han sido embutidos por la factoría Operación Triunfo. En el caso de la mallorquina, ni siquiera es que me atraiga físicamente, aunque sí que le alabo su desparpajo y su falta de complejos, como cuando le confesó a Buenafuente en una entrevista que era consciente de tener poco pecho y caderas anchas, pero que ella quería vestir de forma seductora y demostrar que no hay que ser una modelo anoréxica y exhuberante (vaya oxímoron, ¿verdad?) para salir sexy por la tele.
Pues allí está esperándome la cantante con un niño. Mi madre me increpa y me dice algo como que no me vaya con semejante mujer de vida dispersa (por decirlo fino), a la que culpa de mi ruptura matrimonial. Y yo le replico que me deje: que, al fin y al cabo, es la madre de mi hijo y que voy a hacer lo que me venga en gana.
Mi hijo. Ese niño de ocho años es hijo mío y de Chenoa.
Lo flipas en colores.
El sueño prosigue en un restaurante, de los de tirando a de lujo, donde Chenoa me está criticando haberla dejado con el niño, de ser un irresponsable, de haberle roto el corazón y lindezas por el estilo. Aguanto el chaparrón y le contesto que está exagerando, que no es así, pero que paso de discutir con ella. Que lo único que quiero hacer es disfrutar de mi hijo, compartir aquel rato con él, jugar con él. Hacer de buen padre, vamos. Que lo echaba de menos.
Aquí acaban los recuerdos del sueño. Espero que, por lo menos, os hayáis reído un poquito con él :)
miércoles, mayo 03, 2006
La autopista (esta vez, en Eivissa) y la libertad de expresión
Como decía en alguna anotación anterior, nos rasgamos las vestiduras por la censura ajena integrista (completamente condenable, of course) y hacemos oídos sordos y ojos ciegos a la que, llamémoslos otros poderes, ejercen mucho más cerca.
Pues resulta que en Eivissa (Ibiza en castellano) van a construir una autopista. Dejaré a vuestro logos que decida si es necesaria según los datos. En pocos medios se han hecho eco de que, desde el 23 de febrero, la viñeta de Franky, irónica con este proyecto (como ha de ser la obra de un humorista gráfico) ha sido "desestimada" del Diario de Ibiza sin ofrecer explicaciones.
Hoy me he enterado a través de la viñeta de Ferreres en la contraportada de El Periódico de Catalunya, y surfeando un poquito he dado con la página que enlazo en el título y aquí.
Sirva este post como agria queja contra la vulneración de nuestro muy constitucional país de la libertad de expresión. Y ya que Franky da permiso para reproducir sus viñetas, citando su autoría, pues ahí va la que más me ha gustado de su selección.
(c) 2006, Franky (Eivissa)
¡Ánimo, Franky, que estos tiranos no van a hacer callar al pueblo!
Pues resulta que en Eivissa (Ibiza en castellano) van a construir una autopista. Dejaré a vuestro logos que decida si es necesaria según los datos. En pocos medios se han hecho eco de que, desde el 23 de febrero, la viñeta de Franky, irónica con este proyecto (como ha de ser la obra de un humorista gráfico) ha sido "desestimada" del Diario de Ibiza sin ofrecer explicaciones.
Hoy me he enterado a través de la viñeta de Ferreres en la contraportada de El Periódico de Catalunya, y surfeando un poquito he dado con la página que enlazo en el título y aquí.
Sirva este post como agria queja contra la vulneración de nuestro muy constitucional país de la libertad de expresión. Y ya que Franky da permiso para reproducir sus viñetas, citando su autoría, pues ahí va la que más me ha gustado de su selección.
(c) 2006, Franky (Eivissa)
¡Ánimo, Franky, que estos tiranos no van a hacer callar al pueblo!
lunes, mayo 01, 2006
La carretera
Esta es la carretera que, hace cinco años, nos llevó por primera vez a Sentmenat.
Esta es la carretera por la que nos condujeron, un año después, para casarnos en la parroquia de Sant Menna.
Esta es la carretera por la que trajimos nuestra ropa, nuestros libros, nuestras almohadas.
Esta es la carretera que nos verá alejarnos para ir a nuestro nuevo hogar dentro de unos meses.
Por esta carretera bajamos todos los días, Nuria en coche hasta el Polígono Industrial Santiga, yo en autobús hasta la plaça Tetuan de Barcelona. Es la que conecta nuestra casa con nuestros trabajos. La que lleva desde el pueblo a la gran ciudad. Por la que circulan los camiones de los que se alimentan las fábricas, las economías.
Pero, si os fijáis, a los lados, despreocupados de eso que venimos a llamar sociedad o civilización, los árboles, los arbustos, las hierbas y las cosechas crecen ajenas a este ajetreo que nos hemos inventado.
De vez en cuando, merece la pena salirse un momento de la carretera y ver la vida desde el margen. Te ayuda con la perspectiva.
sábado, abril 29, 2006
Hegemonía o supervivencia, de Noam Chomsky
Si quieres vivir tranquilo, no te leas este libro.
Si quieres entender, o al menos tener una visión no ortodoxa y ampliar miras para analizar críticamente cómo funciona el mundo, entonces este es tu libro.
Por el título, os podéis imaginar cuál es la tesis que vertebra este ensayo del lingüísta y activista político Noam Chomsky: los sucesivos gobiernos que han ocupado la Casa Blanca, en protección de sus intereses, que son los del capitalismo liberal tutelado por la mayor potencia militar que ha conocido la Tierra, no escatima recursos propagandísticos, diplomáticos y militares para asegurarse el dominio de las fuentes de riqueza: esto es, yacimientos petrolíferos, redes de mercado y libre espacio para las multinacionales de capital estadounidense. Su poderío permite, mediante el uso burdo de la propaganda, esconder o acallar auténticos actos de "terrorismo de Estado" que han conducido a la desolación a países que, mediante políticas de carácter social, se atrevían a desafiar las tesis neoliberales: Nicaragua, el Salvador, Colombia, Haití, Indonesia, ahora Irak... ¿Os suenan las guerrillas, los dictadores despiadados, las hambrunas, las ocupaciones militares como la isla de Granada? ¿Qué se ha hecho de todo aquello? ¿Por qué nadie se acuerda? Noam Chomsky desgrana cómo, sobre todo desde el final de la Segunda Guerra Mundial, pero incluso desde antes, las tesis wilsonianas han despreciado los intereses sociales en pos del capital, llegando al extremo de que el país más rico del mundo tenga la mayor tasa de muertes por negligencia o desatención a causa de la práctica inexistencia de la sanidad pública, un derecho más que fundamental en muchos países, y no tan sólo de la Europa del bienestar.
Mientras que sus conclusiones son brillantes, Chomsy peca en muchas ocasiones de visceral, en cuanto las adelanta a las pruebas, dejando en el lector la sensación de alcanzar unas conclusiones ya prejuiciadas.
De cualquier forma, es más que recomendable para desmoronar mitos que se han afianzado en nuestra cultura y que, a poco que pensemos, son inconsistentes, como varios Nobel de la Paz a figuras como Peres, Arafat, Carter y otros, que jamás podrán lavarse las manos de sangre ni aun usando lejía y manopla de esparto.
Si quieres entender, o al menos tener una visión no ortodoxa y ampliar miras para analizar críticamente cómo funciona el mundo, entonces este es tu libro.
Por el título, os podéis imaginar cuál es la tesis que vertebra este ensayo del lingüísta y activista político Noam Chomsky: los sucesivos gobiernos que han ocupado la Casa Blanca, en protección de sus intereses, que son los del capitalismo liberal tutelado por la mayor potencia militar que ha conocido la Tierra, no escatima recursos propagandísticos, diplomáticos y militares para asegurarse el dominio de las fuentes de riqueza: esto es, yacimientos petrolíferos, redes de mercado y libre espacio para las multinacionales de capital estadounidense. Su poderío permite, mediante el uso burdo de la propaganda, esconder o acallar auténticos actos de "terrorismo de Estado" que han conducido a la desolación a países que, mediante políticas de carácter social, se atrevían a desafiar las tesis neoliberales: Nicaragua, el Salvador, Colombia, Haití, Indonesia, ahora Irak... ¿Os suenan las guerrillas, los dictadores despiadados, las hambrunas, las ocupaciones militares como la isla de Granada? ¿Qué se ha hecho de todo aquello? ¿Por qué nadie se acuerda? Noam Chomsky desgrana cómo, sobre todo desde el final de la Segunda Guerra Mundial, pero incluso desde antes, las tesis wilsonianas han despreciado los intereses sociales en pos del capital, llegando al extremo de que el país más rico del mundo tenga la mayor tasa de muertes por negligencia o desatención a causa de la práctica inexistencia de la sanidad pública, un derecho más que fundamental en muchos países, y no tan sólo de la Europa del bienestar.
Mientras que sus conclusiones son brillantes, Chomsy peca en muchas ocasiones de visceral, en cuanto las adelanta a las pruebas, dejando en el lector la sensación de alcanzar unas conclusiones ya prejuiciadas.
De cualquier forma, es más que recomendable para desmoronar mitos que se han afianzado en nuestra cultura y que, a poco que pensemos, son inconsistentes, como varios Nobel de la Paz a figuras como Peres, Arafat, Carter y otros, que jamás podrán lavarse las manos de sangre ni aun usando lejía y manopla de esparto.
jueves, abril 27, 2006
Una canción para una chica
Hubo un momento, hace como doce años, en que me enamoré de una chica, una de esas personas con las que te cruzas casi por casualidad en la vida y te hace dudar si realmente existe el destino o, en su defecto, una hamiltoniana que abarca todo el universo y cuya solución particular para este sistema implicaba nuestro encuentro. En aquel momento, contando chistes en la biblioteca de la Facultat de Ciències de la UAB para captar su atención y la de su amiga, su sonrisa me encandiló. Y no defraudó en absoluto: era una sonrisa que provenía de un corazón bueno y amable.
Después, me comporté como un auténtico (censored word).
Más tarde, no tuve el valor de reconocerlo. Es decir, sí, pero vía carta manuscrita. Táctica de cobardes, vale, pero al menos sirvió para sincerarme. Y conservar una amistad que no quiero que se desvanezca.
Mi buen amigo Julián, de forma indirecta, me ha hecho recordar aquella época mágica, a caballo entre 3.º y 4.º de Físicas, a través de una pasión compartida: la música y, más concretamente, Elvis Costello.
Me compré Spike, cuando aún estaba enfurruñado por unas (obvias) calabazas, sólo por esta canción. Mi tontería supina me agotó sentimentalmente; y, curiosamente, un año después, conocí, también por esas cosas que te hacen pensar que existe esa H universal, a otra chica también agotada sentimentalmente. Ambos pensamos que eso del amor no da más que quebradoros de cabeza.
Nuria y yo llevamos once años y casi un mes felices juntos.
Ella fue la primera persona a la que le conté que estábamos saliendo. Ella, unos meses antes, también me contó su primer amor.
Ahora mismo no sé dónde paras. Intentaré llamarte, y contarnos nuestras vidas, que seguro que tenemos mucho que contarnos. Pero ya sabes: Elvis Costello escribió esta canción para ti :)
Después, me comporté como un auténtico (censored word).
Más tarde, no tuve el valor de reconocerlo. Es decir, sí, pero vía carta manuscrita. Táctica de cobardes, vale, pero al menos sirvió para sincerarme. Y conservar una amistad que no quiero que se desvanezca.
Mi buen amigo Julián, de forma indirecta, me ha hecho recordar aquella época mágica, a caballo entre 3.º y 4.º de Físicas, a través de una pasión compartida: la música y, más concretamente, Elvis Costello.
Me compré Spike, cuando aún estaba enfurruñado por unas (obvias) calabazas, sólo por esta canción. Mi tontería supina me agotó sentimentalmente; y, curiosamente, un año después, conocí, también por esas cosas que te hacen pensar que existe esa H universal, a otra chica también agotada sentimentalmente. Ambos pensamos que eso del amor no da más que quebradoros de cabeza.Nuria y yo llevamos once años y casi un mes felices juntos.
Ella fue la primera persona a la que le conté que estábamos saliendo. Ella, unos meses antes, también me contó su primer amor.
Ahora mismo no sé dónde paras. Intentaré llamarte, y contarnos nuestras vidas, que seguro que tenemos mucho que contarnos. Pero ya sabes: Elvis Costello escribió esta canción para ti :)
Veronica
Is it all in that pretty little head of yours?
What goes on in that place in the dark?
Well I used to know a girl and I would have
sworn that her name was Veronica
Well she used to have a carefree mind of her
own and a delicate look in her eye
These days I'm afraid she's not even sure if her
name is Veronica
Chorus:
Do you suppose, that waiting hands on eyes,
Veronica has gone to hide?
And all the time she laughs at those who shout
her name and steal her clothes
Veronica
Veronica
Did the days drag by? Did the favours wane?
Did he roam down the town all the time?
Will you wake from your dream, with a wolf at
the door, reaching out for Veronica
Well it was all of sixty-five years ago
When the world was the street where she lived
And a young man sailed on a ship in the sea
With a picture of Veronica
On the "Empress of India"
And as she closed her eyes upon the world and
picked upon the bones of last week's news
She spoke his name outloud again
Chorus
Veronica sits in her favourite chair and she sits
very quiet and still
And they call her a name that they never get
right and if they don't then nobody else will
But she used to have a carefree mind of her
own, with devilish look in her eye
Saying "You can call me anything you like, but
my name is Veronica"
Chorus
Veronica
¿Está todo es esa bonita cabecita tuya?
¿Qué sucede ahí en la oscuridad?
Conocía una chica, y juraría
que se llamaba Verónica.
Tenía un carácter despreocupado
y una mirada delicada.
Me temo que ahora
ni siquiera está segura de que se llame Verónica.
Estribillo:
¿Crees que, tapándote los ojos con las manos,
Verónica se ha escondido?
Y todo el rato ella se ríe de los que
gritan su nombre y le roban la ropa.
Verónica.
Verónica.
¿Los días se hacen eternos? ¿Menguan los favores?
¿Deambula él por la ciudad todo el día?
¿Te despertarás de tu sueño, con un lobo en la puerta,
buscando a Verónica?
Sucedió hace sesenta y cinco años
cuando su mundo era la calle en la que vivía
y un joven zarpó al mar
con una foto de Verónica.
En el Emperatriz de la India.
Cuando cerró los ojos al mundo
y se enteró de la noticia de la semana anterior
ella gritó su nombre de nuevo.
Chorus
Verónica está sentada en su silla favorita,
está tranquila y muy quieta,
y la llaman por un nombre equivocado,
y si ellos no aciertan, nadie lo hará.
Pero tenía un carácter despreocupado
y una mirada traviesa.
Dice: "Podéis llamarme como queráis,
pero me llamo Verónica".
Chorus
miércoles, abril 26, 2006
Plaça de la República
En realidad, debajo del cartel pone Plaça de Sant Ramon, pero ¿a que sería bonito?
martes, abril 25, 2006
¿Quién dijo que un blog era inútil? II
Corren en paralelo dos universos en eterna, constante y vertiginosa expansión: la publicación de nuevos títulos y la aparición de cuadernos de bitácora.
Para guiar al lector por el proceloso océano del negro sobre blanco, el colectivo Banda Aparte inauguró ayer, 24 de abril, la bitácora La tormenta en un vaso. De visita obligada para quien no quiera perder el tiempo en buscar un buen libro en la librería.
¿Quiénes forman parte del colectivo Banda Aparte y cuáles son sus objetivos? Pues mejor que dejemos que ellos mismos se expliquen.
Ya sabéis: guardad su URL bajo la carpeta "Imprescindibles".
Para guiar al lector por el proceloso océano del negro sobre blanco, el colectivo Banda Aparte inauguró ayer, 24 de abril, la bitácora La tormenta en un vaso. De visita obligada para quien no quiera perder el tiempo en buscar un buen libro en la librería.
¿Quiénes forman parte del colectivo Banda Aparte y cuáles son sus objetivos? Pues mejor que dejemos que ellos mismos se expliquen.
Ya sabéis: guardad su URL bajo la carpeta "Imprescindibles".
sábado, abril 22, 2006
¿Quién dijo que un blog era inútil?
Me consta que, en algún caso, ha servido para hacer a un amigo inmensamente feliz (ay, que no puedo revelar nada más... :D ). En otro caso, para sulfurar a los fans de un (uy, iba a decir una inconveniencia)... de Bunbury. Hay quien tiene una corte de lectores, quien demuestra su talla como gran escritor o su gran talento como humorista (ah, qué sería de la realidad política de este país sin los humoristas gráficos).
En este caso, ha servido para hacer nuevos amigos.
Cuando no falta mucho para que Nuria y yo nos traslademos de nuevo a Cerdanyola, este blog ha servido para hacer dos nuevos amigos aquí, en Sentmenat. Hemos compartido unas bebidas y una charla en el Coro.
Doncs això, No Eterno, que ja quedarem per sopar algun dia. A la Núria li fa molta il·lusió anar al restaurant de Guanta.
(Cada día me da más pena dejar Sentmenat. Incluso el otro día decíamos de venirnos a Sentmenat cuando ya tengamos cierta edad - cierta edad más, claro, que treinta y cuatro ya es para mí la segunda juventús.)
Por cierto, ¿sabíais que se crea un nuevo blog cada medio minuto? (Vía microsiervos)
En este caso, ha servido para hacer nuevos amigos.
Cuando no falta mucho para que Nuria y yo nos traslademos de nuevo a Cerdanyola, este blog ha servido para hacer dos nuevos amigos aquí, en Sentmenat. Hemos compartido unas bebidas y una charla en el Coro.
Doncs això, No Eterno, que ja quedarem per sopar algun dia. A la Núria li fa molta il·lusió anar al restaurant de Guanta.
(Cada día me da más pena dejar Sentmenat. Incluso el otro día decíamos de venirnos a Sentmenat cuando ya tengamos cierta edad - cierta edad más, claro, que treinta y cuatro ya es para mí la segunda juventús.)
Por cierto, ¿sabíais que se crea un nuevo blog cada medio minuto? (Vía microsiervos)
lunes, abril 17, 2006
Funeral, The Arcade Fire
No sé qué mórbida fascinación ejerce la muerte sobre nosotros que hace que los artistas, y de forma más tangible los músicos, abran sus entrañas y las vuelquen en obras tensas e intensas. Al igual que Lou Reed con aquel Magic and Loss, The Arcade Fire labran con su álbum (su primer álbum, ¡y vaya debut!) una atmósfera cautivadora que arrastra al oyente al turbio invierno del 2004-2005, a la época aciaga en que, mientras se preparaban para entrar en el estudio de grabación, varios familiares de los componentes, según escriben en el libreto, «continuaron muriéndose»; el título de esta presentación de The Arcade Fire, pues, acudió con naturalidad, haciendo hincapié en la «ironía de bautizar el primer álbum con un nombre tan definitivo».
Inadvertidamente por lo visto, Funeral se convirtió en una obra conceptual dividida en diez movimientos. Quizá no sea este, pues, el mejor álbum para calibrar la calidad melódica del grupo, a saber: los Beatles no se dedicaron en su intensa carrera a crear diez Sgt. Peppers. Pero Funeral se colocó en numerosas listas de lo mejor del año 2005, por méritos propios, en la primera posición.
El álbum se situa conceptualmente en un vecindario en el que imágenes de un nihilismo inocente se ven azotadas por preciosas metáforas sobre la muerte que, en contraposición, son de una crudeza que raya lo insoportable. Como muestra, la apertura de Funeral, "Neighborhood #1 (Tunnels)".
... and if the snow buries my, my neighborhood.
And if my parents are crying then I'll dig a tunnel
from my window to yours,
yeah a tunnel from my window to yours.
You climb out the chimney and meet me in the middle,
the middle of the town.
And since there's no one else around,
we let our hair grow long
and forget all we used to know,
then our skin gets thicker
from living out in the snow.
You change all the lead sleepin' in my head,
as the day grows dim
I hear you sing a golden hymn.
Then we tried to name our babies,
but we forgot all the names that,
the names we used to know.
But sometimes, we remember our bedrooms,
and our parent's bedrooms,
and the bedrooms of our friends.
Then we think of our parents,
well what ever happened to them?!
You change all the lead sleepin' in my head to gold,
as the day grows dim,
I hear you sing a golden hymn,
the song I've been trying to say.
Purify the colors, purify my mind.
Purify the colors purify my mind,
and spread the ashes of the colors over this heart of mine!
Vecindario núm. 1 (Túneles)
... y si la nieve sepulta mi, mi vecindario.
Y si mis padres gritan, cavaré un tunel
de mi ventana a la tuya,
sí, un túnel de mi ventana a la tuya.
Trepa por la chimenea ven a buscarme al centro,
al centro del pueblo.
Como no habrá nadie que nos moleste,
nos dejaremos crecer las melenas
y olvidaremos todo lo que sabíamos,
nuestra piel se curtirá
al vivir fuera, en la nieve.
Transmutas el plomo que hay en mi cabeza,
a medida que se acortan los días
te oigo cantar un himno dorado.
Intentaremos bautizar a nuestros hijos,
pero habremos olvidado los nombres que,
los nombres que conocíamos.
Pero a veces recordamos nuestras dormitorios,
los dormitorios de nuestros padres,
y los dormitorios de nuestros amigos.
Entonces pensaremos en nuestros padres,
¡¿qué ha sido de ellos?!
Transmutas el plomo de mi cabeza en oro,
a medida que se acortan los días
te oigo cantar un himno dorado,
la canción que intentaba decir.
Purifica los colores, purifica mi mente.
¡Purifica los colores, purifica mi mente
y esparce las cenizas de los colores sobre este corazón!
El invierno cae en el vecindario, la luz de la calle, la luz de los vecinos, se apaga, los niños juegan en la calle y se mueren; algo está mal, y no saben por qué. Hay que llevarlo dentro, hay que resistirlo porque, a pesar de la aparente seguridad del vecindario, «el tiempo se infiltra en el vecindario, matando a viejos amigos y despertando a bebés, como sabíamos que sucedería». Al amparo de guitarras acústicas, mellotrones y sección de cuerda, desgarradas aquí y allá por un sonido eléctrico que recuerda en ocasiones a Sonic Youth, las melodías embargan desde los suaves tonos menores a lo largo de crescendos brutales cantados por las voces desgarradas de Win Butler y Régine Chassagne.
Si tenéis la ocasión, acercáos a vuestra tienda y compradlo. Cerraos en vuestra habitación a oscuras, bajad la luz y descolgad el teléfono. Y dejad cerca un pañuelo, que os hará falta.
sábado, abril 15, 2006
Cuando N es la incógnita
Y me pregunto, ¿quién será N? ¿Un ente minimalista, la precipitación de bits sueltos por la blogosfera, una señal de alarma ante el diluvio de información y el ruido de bitácoras?
Buscad vuestras respuestas: N
Buscad vuestras respuestas: N
viernes, abril 14, 2006
Salud y República
Feliz 75 Aniversario para un sueño de paz y justicia social que acabó pisoteada por el fascismo y (¡oh, sorpresa!) el liberalismo económico. La vergüenza aliada de mirar a otro lado mientras un gobierno legítimo caía en manos retrógradas aún no ha sido suficientemente airada.
jueves, abril 13, 2006
Radio actualizada
He subido a vuestro radioblog (ahi, a la derecha) unas cuantas canciones más, a partir de la número 40. Hay algunas de las canciones de las que hay traducciones más abajo, y otras, bien, están porque me gustan. Espero que a vosotros también os guste.
martes, abril 11, 2006
Antiamericanismo... ¡anda ya!
Estoy leyendo un ensayo político de Noam Chomsky, Hegemonía o supervivencia, interesante como siempre, aunque, para no variar, bastante escorado hacia la izquierda y, en ocasiones, y eso es lo malo, pelín dogmático. He tropezado, sin embargo, con un extracto realmente interesante que me gustaría compartir:
Con este argumento demagógico se ha tratado de invalidar cualquier crítica a la política unilateral, basada en el uso de la fuerza (económica y militar). Con este argumento demagógico... me he inhibido de seguir discutiendo. Y no. El gobierno de Bush Jr. ha demostrado ser tan dogmático en su agenda política exterior (e interior) como la de un dictador cualquiera, Saddam por poner por caso, donde la opinión pública vale lo que un kilo de paja. ¿Y verdad que a nadie lo han acusado de antiiraquí por poner de vuelta y media la dictadura del partido único Baas en la antigua Persia? Pues eso.
Por cierto, ¿quién usó este argumento demagógico? ¿Y dónde? ¿En las Azores, quizá?
Antiamericanismo, ¡anda ya!
Este tipo de pronunciamientos, el término antiamericano y sus variantes («odio a Estados Unidos» y demás) se emplean regularmente para difamar a unos críticos de la política estatal que probablemente admiran y respetan el país, su cultura y sus logros; que, de hecho, quizá piensen que Estados Unidos es el mejor lugar del mundo. Sin embargo, «odian a Estados Unidos» y son «antiamericanos» a partir de la suposición tácita de que la sociedad y su gente deben identificarse con el poder estatal. Este concepto se toma prestado directamente del léxico del totalitarismo. En el antiguo Imperio Ruso, los disidente eran culpables de «antisovietismo». Quizá los críticos de la dictadura militar brasileña eran etiquetados de «antibrasileños». Tales actitudes resultan inconcebibles entre personas medianamente comprometidas con la libertad y la democracia. En Roma o en Milán uno haría el ridículo si tachara de «antiitaliano» a un crítico de las políticas de Berlusconi, aunque el gesto habría prosperado seguramente en tiempos de Mussolini.
Con este argumento demagógico se ha tratado de invalidar cualquier crítica a la política unilateral, basada en el uso de la fuerza (económica y militar). Con este argumento demagógico... me he inhibido de seguir discutiendo. Y no. El gobierno de Bush Jr. ha demostrado ser tan dogmático en su agenda política exterior (e interior) como la de un dictador cualquiera, Saddam por poner por caso, donde la opinión pública vale lo que un kilo de paja. ¿Y verdad que a nadie lo han acusado de antiiraquí por poner de vuelta y media la dictadura del partido único Baas en la antigua Persia? Pues eso.Por cierto, ¿quién usó este argumento demagógico? ¿Y dónde? ¿En las Azores, quizá?
Antiamericanismo, ¡anda ya!
domingo, abril 02, 2006
Que llege el agosto de los... ¿gases?
Nunca me ha atraído el rock català, una etiqueta que surgió a finales de los ochenta para agrupar toda una serie de bandas que se caracterizaban, en su mayoría, por un sonido bastante monolítico que bebía de los clásicos de los setenta, con Led Zeppelin y los Rolling Stones como piedra fundamental, pero que adolecía de cierta rigidez que algunos atribuían a las "subvenciones" que se rumoreaban concedía la Generalitat de Jordi Pujol. Líricamente, casi todos se centraban en temas nostrats, con la reivindicación del fet diferencial como eje central, ya fuera explicitamente en las letras o más directamente en actitud. Con todo, en aquella época hubo una auténtica explosión de grupos, encabezados por Sopa de Cabra (cuyo primer sencillo y megaéxito "L'Empordà" aún nos hace bailar y cantar, veinte años después).
Pero fueron precisamente esa identificación con una reivindicación respetable pero perversa en cuanto acotaba el aspecto creativo, y esa similitud sonora entre dichas bandas, las que acabaron por hacerme perder cualquier interés por este rock català.
Pero de entre estos grupos destacaba, por su descaro e ironía, Els Pets, el grupo de Constantí (Tarragona), la población con renta per cápita más baja de la Catalunya de los ochenta, castigada por la continua depreciación del precio de la avellana, cultivo en el que se basaba su economía, asfixiada por las petroquímicas del Camp de Tarragona y situada cerca de las cuatro centrales nucleares catalanas. Formados en las Navidades del 85, en 1989 sacan su primer disco, Els Pets, y enseguida obtienen el favor del público. Su sonido es más sencillo, casi diría naíf, y divertido, sin complejos. El principal problema para mí es que la parodia, en cuestiones musicales, nunca me ha gustado. Nunca podré llegar a entender, por ejemplo, cómo gusta tanto Albert Plà. El problema será mío, de acuerdo, pero no puedo con él. Y así no presté atención a los primeros discos de Els Pets, grabados con su sección vocal femenina Les Llufes (en catalán, la versión "silenciosa" de las ventosidades) y una potente sección de viento (el chiste es fácil, sí, pero la sección de viento era muy competente).
Y el año pasado, en la oficina, vino un amigo nuestro y antiguo trabajador de la tienda, Òscar, con el último trabajo de los de Constantí, Agost. Como entonces los altavoces estaban conectados a mi PC, me pidió que lo pusiese, a lo que accedí a pesar de mi renuencia a ello.
Y me sorprendió. Muy gratamente.
A lo largo de estos veinte años de carrera, Els Pets han madurado desde aquel punto de partida, "Tarragona m'esborrona". Todo el disco está preñado de unas melodías compactas, de unas letras melancólicas (quizá un aspecto también muy de esta tierra, en la que celebramos como fiesta nacional una derrota o dudamos de que un Barça gane aun a once puntos del segundo clasificado en la Liga) que habla de tiempos que han pasado como una brisa por nuestro lado, que aún están cerca pero, de alguna forma irremediable, inaprensibles excepto para nuestra memoria. Formalmente no es innovador, no destacará por el virtuosismo, pero, a su humilde y trabajada manera, es la obra de unos orfebres que, insisto, han madurado musicalmente como líricamente. Quizá sea que, al igual que Els Pets, también he alcanzado esa edad madura en que el pasado sopla como esa brisa que pasa de largo... menos en agosto, cuando las prisas son un rumor que queda detrás, en la gran ciudad.
Como muestra, la canción que surgió de los altavoces de Gigamesh y que me subyugó en aquel momento, "Agost".
Y una traducción para que la podáis disfrutar los que leen en castellano:
Pero fueron precisamente esa identificación con una reivindicación respetable pero perversa en cuanto acotaba el aspecto creativo, y esa similitud sonora entre dichas bandas, las que acabaron por hacerme perder cualquier interés por este rock català.
Pero de entre estos grupos destacaba, por su descaro e ironía, Els Pets, el grupo de Constantí (Tarragona), la población con renta per cápita más baja de la Catalunya de los ochenta, castigada por la continua depreciación del precio de la avellana, cultivo en el que se basaba su economía, asfixiada por las petroquímicas del Camp de Tarragona y situada cerca de las cuatro centrales nucleares catalanas. Formados en las Navidades del 85, en 1989 sacan su primer disco, Els Pets, y enseguida obtienen el favor del público. Su sonido es más sencillo, casi diría naíf, y divertido, sin complejos. El principal problema para mí es que la parodia, en cuestiones musicales, nunca me ha gustado. Nunca podré llegar a entender, por ejemplo, cómo gusta tanto Albert Plà. El problema será mío, de acuerdo, pero no puedo con él. Y así no presté atención a los primeros discos de Els Pets, grabados con su sección vocal femenina Les Llufes (en catalán, la versión "silenciosa" de las ventosidades) y una potente sección de viento (el chiste es fácil, sí, pero la sección de viento era muy competente).
Y el año pasado, en la oficina, vino un amigo nuestro y antiguo trabajador de la tienda, Òscar, con el último trabajo de los de Constantí, Agost. Como entonces los altavoces estaban conectados a mi PC, me pidió que lo pusiese, a lo que accedí a pesar de mi renuencia a ello.
Y me sorprendió. Muy gratamente.
A lo largo de estos veinte años de carrera, Els Pets han madurado desde aquel punto de partida, "Tarragona m'esborrona". Todo el disco está preñado de unas melodías compactas, de unas letras melancólicas (quizá un aspecto también muy de esta tierra, en la que celebramos como fiesta nacional una derrota o dudamos de que un Barça gane aun a once puntos del segundo clasificado en la Liga) que habla de tiempos que han pasado como una brisa por nuestro lado, que aún están cerca pero, de alguna forma irremediable, inaprensibles excepto para nuestra memoria. Formalmente no es innovador, no destacará por el virtuosismo, pero, a su humilde y trabajada manera, es la obra de unos orfebres que, insisto, han madurado musicalmente como líricamente. Quizá sea que, al igual que Els Pets, también he alcanzado esa edad madura en que el pasado sopla como esa brisa que pasa de largo... menos en agosto, cuando las prisas son un rumor que queda detrás, en la gran ciudad.Como muestra, la canción que surgió de los altavoces de Gigamesh y que me subyugó en aquel momento, "Agost".
AGOST
Descamisat Sisquet fa tard,
diu adéu a la colla.
L'han vacunat contra l'asfalt
en un poblet de costa
On d'amagat l'espera
darrera de l'església
mig tremolós
aquell petó
que tindrà gust a sal de mar i a nit
plena d'estrelles.
Un pel suat Cesc s'ha llevat
de fer la migdiada,
mentre al costat la dona va
desant rasclets i pales
i mirant com la nena
rebossada d'arena
dorm al sofà
pensa que mai
tindrà millor moment per anar a buscar
la parelleta
Que arribi l'agost
feixuc i mandrós
que ens fa recordar
la bellesa del temps que passa a poc a poc.
Des del cafè el senyor Francesc
mira la gent com tomba
fent el tallat on fa tants anys
te un reservat a l'ombra
i quan la dona arriba
li acosta la cadira
del seu costat
i li estreny la ma
pensant que el mar és com la vida
que no atura el ritme mai.
Que arribi l'agost
vital i enganxós
per treure'ns les presses
i recuperar la tendresa del mon.
Que arribi l'agost
feixuc i mandrós
que ens fa recordar
la bellesa del temps que passa a poc a poc.
Y una traducción para que la podáis disfrutar los que leen en castellano:
AGOSTO
Con la camisa abierta, Sisquet llega tarde,
se despide de su grupo de amigos.
Lo han vacunado contra el asfalto
en un pueblecito de costa
Donde escondido lo espera
detrás de la iglesia
medio tembloroso
aquel beso
que sabrá a sal de mar i a noche
repleta de estrellas.
Un poco sudoroso, Cesc se ha levantado
de la siesta,
mientas al lado, la mujer
ordena rasclets y palas
y observa cómo la niña
rebozada de arena
duerme en el sofá.
Piensa que nunca
tendrá una ocasión mejor para buscar
la parejita.
Que llegue el agosto
bochornoso y perezoso
que nos recuerda
la belleza del tiempo que pasa poco a poco.
Desde la cafetería, el señor Francesc
mira a la gente cómo pasea
tomando el cortado donde hace tantos años
tiene un reservado a la sombra
y cuando llega la mujer
le acerca la silla
que tiene al lado
y le estrecha la mano
pensando que el mar es como la vida
que nunca interrumpe el ritmo.
Que llegue el agosto
vital y pegajoso
para que nos quite las prisas
y recuperar la ternura del mundo.
Que llegue el agosto
bochornoso y perezoso
que nos recuerda
la belleza del tiempo que pasa poco a poco.
jueves, marzo 30, 2006
¿Ha llegado San Martín?
Si en entradas anteriores no hacía más pergeñar lo que todo el mundo piensa sobre la especulación urbanística, hoy parece que, por lo menos por una vez, la justicia no es una concepto utópico y se ha metido mano al ayuntamiento más... del país.
Este fin de semana me comentaban los rumores sobre concesioes "irregulares" en las obras que tienen en pie a Cerdanyola del Vallès. La misma ciudad donde planan peligros urbanísticos como el Centre Direccional, los proyectos del Túnel de Horta y la Vía de Cornissa. La misma ciudad donde se nos frustró la compra de un piso porque a nuestros vendedores, el constructor había cometido una irregularidad que afectaba a su nueva vivienda. Quien dice Cerdanyola o Marbella, dice (ponga aquí su ciudad) ¿Hasta cuándo la impunidad en el sector urbanístico? ¿Quedará esta acción en una cortina de humo, una distracción, un caramelito para contentar a los pobres curritos como nosotros?
Argh, me sulfuro... :/
Este fin de semana me comentaban los rumores sobre concesioes "irregulares" en las obras que tienen en pie a Cerdanyola del Vallès. La misma ciudad donde planan peligros urbanísticos como el Centre Direccional, los proyectos del Túnel de Horta y la Vía de Cornissa. La misma ciudad donde se nos frustró la compra de un piso porque a nuestros vendedores, el constructor había cometido una irregularidad que afectaba a su nueva vivienda. Quien dice Cerdanyola o Marbella, dice (ponga aquí su ciudad) ¿Hasta cuándo la impunidad en el sector urbanístico? ¿Quedará esta acción en una cortina de humo, una distracción, un caramelito para contentar a los pobres curritos como nosotros?
Argh, me sulfuro... :/
viernes, marzo 24, 2006
Oda a la primavera
Lo siento, pero el título cursilón se me ha ocurrido de camino al trabajo. No, no pienso escribir una oda; la poesía se me da francamente mal. Sin embargo, esta época del año es especial: el Sol, justo pasado el equinoccio, va subiendo su altura aparente (o avanza en la eclíptica) y los días no sólo se hacen más largos, sino que la luz tiene una cualidad más intensa y más alegre, y contrasta con las jornadas mortecinas del invierno que acabamos de superar. Empieza a hacer calorcito y apetece ya llevar manga corta; no hace ese frío que te obliga a embutirte en capas de ropa, pero no hace esos 35º y 110% de humedad de la costa catalana que no te deja respirar, ni son esos 52º en la Macarena de vacaciones a Sevilla (que ni clima seco ni leches; el agosto en Sevilla es un infierno). El verdor se cuela allá donde todavía no ha llegado el cemento y la especulación (no cuento los campos de golf, auténtica plaga de hoy en día en simbiosis parasitaria con las urbanizaciones en la costa mediterránea), y la actividad vuelve al reino animal. Para los que sufren alergias relacionadas con las gramíneas es una época horrible; por fortuna, mi única alergia reconocida es a la piel de los melocotones. Eso sí, parece ser que soy un bocado exquisito para todo tipo de mosquitos. Pero ese debe ser mi lugar en la pirámide alimenticia :)
Y todo esto coincide con un par de fechas así especiales. La primera, de la que últimamente me voy olvidando: hoy cumplo años. 34, concretamente. La segunda, el día 30 hará 11 años que Nuria y yo empezamos a salir.
Claro que el día de hoy es muy especial por una razón muy esperanzadora.
Mis mejores deseos de paz para todos.
Y todo esto coincide con un par de fechas así especiales. La primera, de la que últimamente me voy olvidando: hoy cumplo años. 34, concretamente. La segunda, el día 30 hará 11 años que Nuria y yo empezamos a salir.
Claro que el día de hoy es muy especial por una razón muy esperanzadora.
Mis mejores deseos de paz para todos.
sábado, marzo 18, 2006
Huecos
Sé que estos días he estado dando mucho la brasa con el concierto de Simple Minds. No quiero aburrir a la audiencia... pero seguiré escribiendo sobre ellos.
Estuve un par de días con la voz cascada; el jueves, aún tenía agujetas en las pantorrillas. Pero, exceptuando El País y la edición digital de La Vanguardia, no he encontrado más reseñas sobre el concierto. Claro signo de que ya no interesan tanto como en tiempos. Penita.
Lo que sí he encontrado es un análisis muy bien documentado (y con el que, en cuestión de gustos, no estoy de acuerdo, pero que está muy bien escrito, sin duda) en la revista digital Babab: podéis pinchar aquí para conocer algunas de las claves de ese declive de la banda en los noventa. Suscribo al 100% la afirmación que, después de la marcha del teclista Mick MacNeil, el sonido de la banda perdió fuerza y consistencia. Y originalidad.
Pero hoy no quería hablar de eso. Tampoco sabía de qué hablar. Bueno, quizá sí: de la vecina que no saluda porque se encarga de la limpieza y, hace dos semanas, en la reunión, nos quejamos de lo sucia que está la escalera. O de los que desconfían del presupuesto de la escalera de al lado para cambiar la antena (compartida entre las dos comunidades, ahí es ná, por obra y gracia de un constructor chapucero) y pretenden aprobar uno sin reunión (no lo hagáis nunca, niños).
He levantado la vista hacia la librería, el lugar donde pierdo la mirada cuando quiero concentrarme... y he visto el hueco.
La mudanza ya está en marcha. En mayo, firmamos. En junio, estaremos ya en Cerdanyola.
Hay un hueco que simboliza el cambio que acaba de ponerse en marcha esta semana. Un espacio de unos 40 cm entre un manual de Access y A Feast for Crows.
Y piensas que, dentro de unos meses, o de unos años, cuando mire atrás, será el recuerdo de un tiempo que siempre echarás de menos. Un huequecito que parece que se abre en el corazón. Estoy empezando ya a echar de menos este pueblo, estos años, este esfuerzo.
Bueno, ahora hay una foto del momento. Podré mirarla, dentro de un tiempo, y usarla como ancla para este momento en que escribo. Lástima que, a veces, se eche de menos otras anclas de otros momentos. Ahi están el teléfono, el correo electrónico, ir al bar donde quedabas con los amigos, o incluso los diarios que te recuerdan un día, un curso mágico, unas vacaciones.
Me estoy volviendo nostálgico. Tanto que, a veces, incluso me espanta. Pero podría aprovecharlo, por supuesto. Podría escribir sobre todos esos huecos que con los años se van acumulando. El colegio... no, no merece la pena. Mis primeros buenos años empezaron en el instituto. 3.º de BUP, la clase de 3.º C, fue la mejor de aquella promoción. Descubría el The Unforgettable Fire que me grabó Javi Zendón; Bruce Springsteen de parte de Pepe; tengo unas fotos de cuando fuimos a Calella a pasar un día grisáceo a la playa, con el profe de religión, no recuerdo su nombre pero sí el apodo, Michael Knight. Las juergas en el Chic de Sant Cugat, las primeras fiestas del instituto en el desaparecido Drac Roig, donde me harté de bailar lentas con amigas mientras mis colegas no se comían un rosco (ni yo: bailaba con amigas, pero no con ninguna de las chicas con las que me habría gustado salir, a pesar de que aquellas eran muy guapas). Después llegó COU, y el miedo a la Selectividad pendía cual espada de Damocles. Fue el año más bonito... y el más triste. Caí enamorado de mi compañera de pupitre, a la que conocía desde 1.º, porque la conocí muy bien... y era la mejor persona que había conocido hasta el momento. Pero tenía novio. Aunque las cosas no le iban bien con él, por lo que me comentaba una confidente. Fue un curso tenso, y muchos de mis amigos no pasaron curso porque la Dirección se negaba a que el instituto siguiese en las últimas posiciones del ránking de la Selectividad. Una chorrada que propició que les fastidiase la carrera a unos cuantos.
Después los seis años de Universidad. Más amigos, un grupo que fue una piña... con lo pernicioso que eso llega a ser. A uno de ellos no le volví a dirigir la palabra porque lo responsabilicé de una locura que cometió otra amiga por amor y por neurosis. A otros los veo muy de tarde en tarde; una de estas amigas, Montse, me la encontré estas Navidades en El Corte Inglés: ella vive en Italia, y fue toda una sorpresa. De muchos no sé nada desde hace tiempo... y se me llena el alma de más y más huecos y entonces dices: "¡Qué demonios! Estoy de mudanza; voy a ver si encuentro la agenda y los llamo."
Y en eso estoy. En eso, y en aprovechar la nostalgia. Es un motor para hacer cosas: lo usaré para escribir narraciones: mis amigos, los que están a mi lado, los que están ahí y cualquier día los veo, e incluso a los que ya nunca más voy a ver porque les he perdido la pista, se merecen que escriba sobre aquellos tiempos mágicos que compartimos. Aunque la memoria, a veces, sea traicionera. Que, por otra parte, puede llegar a ser uno de los mejores aliados para la creación.
Estuve un par de días con la voz cascada; el jueves, aún tenía agujetas en las pantorrillas. Pero, exceptuando El País y la edición digital de La Vanguardia, no he encontrado más reseñas sobre el concierto. Claro signo de que ya no interesan tanto como en tiempos. Penita.
Lo que sí he encontrado es un análisis muy bien documentado (y con el que, en cuestión de gustos, no estoy de acuerdo, pero que está muy bien escrito, sin duda) en la revista digital Babab: podéis pinchar aquí para conocer algunas de las claves de ese declive de la banda en los noventa. Suscribo al 100% la afirmación que, después de la marcha del teclista Mick MacNeil, el sonido de la banda perdió fuerza y consistencia. Y originalidad.
Pero hoy no quería hablar de eso. Tampoco sabía de qué hablar. Bueno, quizá sí: de la vecina que no saluda porque se encarga de la limpieza y, hace dos semanas, en la reunión, nos quejamos de lo sucia que está la escalera. O de los que desconfían del presupuesto de la escalera de al lado para cambiar la antena (compartida entre las dos comunidades, ahí es ná, por obra y gracia de un constructor chapucero) y pretenden aprobar uno sin reunión (no lo hagáis nunca, niños).
He levantado la vista hacia la librería, el lugar donde pierdo la mirada cuando quiero concentrarme... y he visto el hueco.
La mudanza ya está en marcha. En mayo, firmamos. En junio, estaremos ya en Cerdanyola.
Hay un hueco que simboliza el cambio que acaba de ponerse en marcha esta semana. Un espacio de unos 40 cm entre un manual de Access y A Feast for Crows.
Y piensas que, dentro de unos meses, o de unos años, cuando mire atrás, será el recuerdo de un tiempo que siempre echarás de menos. Un huequecito que parece que se abre en el corazón. Estoy empezando ya a echar de menos este pueblo, estos años, este esfuerzo.
Bueno, ahora hay una foto del momento. Podré mirarla, dentro de un tiempo, y usarla como ancla para este momento en que escribo. Lástima que, a veces, se eche de menos otras anclas de otros momentos. Ahi están el teléfono, el correo electrónico, ir al bar donde quedabas con los amigos, o incluso los diarios que te recuerdan un día, un curso mágico, unas vacaciones.
Me estoy volviendo nostálgico. Tanto que, a veces, incluso me espanta. Pero podría aprovecharlo, por supuesto. Podría escribir sobre todos esos huecos que con los años se van acumulando. El colegio... no, no merece la pena. Mis primeros buenos años empezaron en el instituto. 3.º de BUP, la clase de 3.º C, fue la mejor de aquella promoción. Descubría el The Unforgettable Fire que me grabó Javi Zendón; Bruce Springsteen de parte de Pepe; tengo unas fotos de cuando fuimos a Calella a pasar un día grisáceo a la playa, con el profe de religión, no recuerdo su nombre pero sí el apodo, Michael Knight. Las juergas en el Chic de Sant Cugat, las primeras fiestas del instituto en el desaparecido Drac Roig, donde me harté de bailar lentas con amigas mientras mis colegas no se comían un rosco (ni yo: bailaba con amigas, pero no con ninguna de las chicas con las que me habría gustado salir, a pesar de que aquellas eran muy guapas). Después llegó COU, y el miedo a la Selectividad pendía cual espada de Damocles. Fue el año más bonito... y el más triste. Caí enamorado de mi compañera de pupitre, a la que conocía desde 1.º, porque la conocí muy bien... y era la mejor persona que había conocido hasta el momento. Pero tenía novio. Aunque las cosas no le iban bien con él, por lo que me comentaba una confidente. Fue un curso tenso, y muchos de mis amigos no pasaron curso porque la Dirección se negaba a que el instituto siguiese en las últimas posiciones del ránking de la Selectividad. Una chorrada que propició que les fastidiase la carrera a unos cuantos.
Después los seis años de Universidad. Más amigos, un grupo que fue una piña... con lo pernicioso que eso llega a ser. A uno de ellos no le volví a dirigir la palabra porque lo responsabilicé de una locura que cometió otra amiga por amor y por neurosis. A otros los veo muy de tarde en tarde; una de estas amigas, Montse, me la encontré estas Navidades en El Corte Inglés: ella vive en Italia, y fue toda una sorpresa. De muchos no sé nada desde hace tiempo... y se me llena el alma de más y más huecos y entonces dices: "¡Qué demonios! Estoy de mudanza; voy a ver si encuentro la agenda y los llamo."
Y en eso estoy. En eso, y en aprovechar la nostalgia. Es un motor para hacer cosas: lo usaré para escribir narraciones: mis amigos, los que están a mi lado, los que están ahí y cualquier día los veo, e incluso a los que ya nunca más voy a ver porque les he perdido la pista, se merecen que escriba sobre aquellos tiempos mágicos que compartimos. Aunque la memoria, a veces, sea traicionera. Que, por otra parte, puede llegar a ser uno de los mejores aliados para la creación.
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