Housismos

Una de las razones por las que no me he acercado mucho a la bitácora ha sido el visionado completo de las dos temporadas de House.

Aunque esté trufado de spoilers, no puedo resistirme la tentación de dejar un link a un listado con los mejores aforismos de la serie: Housismos. También os recomiendo este par de vídeos: uno del productor ejecutivo Bryan Singer (director de Sospechosos habituales y las dos primeras X-Men) comentando su interés hipocondríaco en todo lo relacionado con los hospitales, y otro con Hugh Laurie, Sela Ward y Jennifer Morrison (mi idolatrada doctora Cameron) sobre el triángulo... ¿amoroso? entre sus respectivos personajes.

(Sí, lo siento, todo está en la lengua de Shakespeare.)

Caló

32º C. Humedad relativa: un 50%.

¡Ozú, qué caló!

Cuando pequeño, y aún ahora, siempre oigo la cantinela de que, en la tierra de mis padres, en Sevilla, hace mucha más calor que en Barcelona, pero no es tan enganchosa, porque la humedad relativa es más baja (a pesar de que el Guadalquivir no es precisamente una torrente de montaña, sino que es navegable hasta la antigua Híspalis).

Sinceramente: yo no aguanto ni los 52º C en la Macarena en agosto, con una HR del 10%, ni los 35º C de Barcelona al 100% de humedad. El calor me aplatana, me mata las ganas de hacer absolutamente nada; me empapa el cuerpo entero de sudor (sí, podéis reíros: entero), dejándome una sensación incómoda. Además, tengo el sudor fuerte y una manía por la higiene corporal que se dan de bofetadas al llegar esta época.



Este año ha sido excepcionalmente seco. Perdón: ha sido tan excepcionalmente seco como el año pasado y como los últimos años en los dos últimos decenios. Conduciendo desde Polinyà a Sentmenat, a ambos lados se pueden observar los campos de cereales, de amarillo pajizo en vez de dorados, secos hasta la extenuación. Valdrán más para alimentar hogueras que ruedas de molino.

Ni siquiera la espectacular tormenta del jueves por la noche habrá paliado mínimamente una tierra seca y sedienta.



Y, sin embargo, esta mañana me he demorado en la calle, saboreando los últimos días en Sentmenat. La calor parece aletargar el reloj, amortiguar los ruidos, serenar los ánimos de la gente en un mundo que, conectado a la gran ciudad, parece chutarnos adrenalina a niveles casi letales.

Sudando como un pollo, he bajado por la calle mayor, he cruzado la plaza del Ayuntamiento, he conversado con el dueño del supermercado Suma, con la nueva panadera de la O'pan, con Teresa de La Fruiteria. Y me he lamentado de no haber aprovechado un poco más el tiempo en este pueblo, porque, para la gente que hemos crecido en una urbe más poblada (que, muchas veces, es sinónimo de más deshumanizada), ese contacto más cercano significa mucho. Aún me cuesta romper esa barrera que la timidez, y una innata desconfianza al otro que arraiga cuando uno crece en la ciudad, me pone delante. Pero espero ir aprendiendo. Empezaré, dentro de dos semanas, en una ciudad que tiene previsto crecer de 60.000 a 100.000 habitantes.

Edificando sobre un entorno natural y amenazado. Amenazado de muerte, claro está, lapidado bajo ladrillos y hormigonera. Y los políticos se llenan la boca del eufemismo progreso para no oír la palabra especulación, amortiguada ya por el tintineo de las monedas.

Y todo esto no hace más que traerme al recuerdo un precioso cuento de Angélica Gorodischer en Kalpa imperial: "Acerca de ciudades que crecen descontroladamente".

¡Ozú, qué caló! Voy a arreglar el piso, que esta tarde tenemos visita.

La Tierra y la Fuerza

Mi hermano ha venido de visita unos días desde Sevilla. En su maleta, me traía este botecito:



No tenía ni idea de qué contenía el cilindro de plástico.

Echémosle un vistazo a su interior:



Arena del desierto. "Me la trajo una amiga que fue a Túnez", me dijo.

Me quedé ojiplático.

¿Esta arena...



... viene de aquí?

Los caminos de la Fuerza son inescrutables.

La mermelada de perlas y las nuevas tecnologías

Hay quien ante los nuevos retos de los nuevos tiempos se agarrotan en los viejos modos. La inseguridad que genera la falta de visión en el futuro crea un caldo de cultivo para las salidas más disparatadas, espoleadas por el miedo al resultado.

A esta observación tan general vamos a buscarle un par de ejemplos:

-Una sociedad de defensa -dicen- de los artistas que se ha convertido en un organismo de recaudación de multas para delincuentes en potencia. Como todos somos delincuentes en potencia, nos multan directamente a todos. Y, en el reparto de dividendos, no veo yo que artistas del circuito underground reciban ni las migajas.

-Unos artistas inquietos que, aprovechando la inmediatez de Internet y la gran calidad de sonido de las tecnologías mp3 y flac, distribuyen (previo pago) todos sus conciertos de su gira.

Yo apuesto a que los Pearl Jam saldrán beneficiados, tanto económicamente como por prestigio, de sus decisiones respecto a la distribución de música por la red de redes. Y la SGAE... Bueno, que no le extrañe que surjan algunas voces críticas (como esta o, más divertida aún, esta otra).

Por cierto, atentos a las fechas de Pearl Jam en España: 1 de septiembre del 2006 en el Pavelló Olímpic de Badalona, el 2 de septiembre en el Azkena Rock Festival de Vitoria/Gasteiz, y el 7 de septiembre en el... ¿Madrid Arena? ¿Sala Arena? ¿Plaza de Toros?. Bueno, y el 4 y el 5 en el Pavilhao Atlântico de Lisboa (para los que les pille más cerca). Si vais, nos vemos el 1 de septiembre en Badalona (en la pista y dando botes, por supuesto).

¿Y si, en vez de atizar, trabajasen en los grupos antimafia?

Nunca me ha gustado generalizar, ni ser demagogo (cosa que estoy haciendo ahora mismo), pero hay acciones que te llevan a pensar así de la totalidad de lo que se conoce (casi que diría que eufemísticamente) de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado.

Porque, mientras unos ciudadanos viven inmersos en el miedo, otros aún recordamos cómo manifestaciones pacíficas se tornaban violentas a golpe de porra y bala de goma (algunos amigos y familiares sufrieron si no los golpes, sí las carreras delante de los antidisturbios en la UAB por el simple hecho de ir a buscar el autobús a la parada equivocada, justo por donde había pasado horas antes el Rey y donde, de forma pacífica, un grupo de estudiantes mostraron sus tendencias republicanas. Acción de la Policía Nacional que, por cierto, propició que José María Aznar y Julia García Valdecasas fuesen declaradas personas non gratas en el campus, condición que a día de hoy no sé si han revocado o no).

A la que uno medita un poco sobre semejante injusticia, que con tus impuestos se financien patanes armados que pueden abrirte la cabeza porque estabas en el lugar equivocado en el momento menos idóneo, y sin embargo las encuestas sigan hablando del aumento de la sensación de inseguridad entre la ciudadanía (que también es para dar de comer aparte), acaba mirando torvamente a cualquier uniformado. No debería ser así.

En fin, que si no querían caldo, que tomen dos tazas: recordad que se siguen convocando sentadas por el derecho a una vivienda digna. ¡A desperezarse y a sentarse (aunque suene paradójico)! Que se enteren que, en democracia, nos asisten los derechos de libre reunión y de manifestación.

(Evidentemente, lo de la agresión está tomado vía El Teleoperador)

Meme friqui, o frikimeme

Pues tomo la iniciativa que proponen Alvy, Nacho y Wicho en la inconmensurable Microsiervos (a vuestra lista de favoritos ¡ya!), y me apunto al meme friqui.

Problema: el objeto más friqui que tengo en casa ya lo publiqué el día de Reyes.

-Un sable láser, con su luz, su sonido y sus sensores de movimiento para darle más veracidad (iba a escribir realismo, pero partamos de la base que construir un sable láser va a ser un poquito imposible).

Otras cosas friquis que poseo (sí, poseo, son Mis tesssoooroooooooosss):

-Póster de Star Wars. A New Hope enmarcado;
-Un modelo a medio construir (después de muchos años) del Halcón Milenario;
-Los Themes de los Simple Minds (a ver si os vais a creer que sólo de Star Wars vive el friqui);
-Un original de Tyrion Lannister, dibujado (y regalado) por Corominas;
-Una púa de Eddie Duffy, actual bajista de Simple Minds, atrapada gracias a Nuria del concierto de la gira The Floating World Tour en Silla (Valencia);
y seguro que unas cuantas cosas más que, dado que estoy escribiendo esto en menos de cinco minutos y en el curro, ahora mismo no recuerdo.

Hala, a quiénes voy a pasarles el meme:
-A Juanma (por friqui y por tenerlo aquí al lado);
-A Small Blue Thing (por instigarme a escribir el post, ea; por cierto, muy rico el chiste de Forges);
-A Simbionte (son el paradigma del friquismo);
-A Josean Cotrina (por ser cojonudo, caramba).

También me haría gracia que se apuntasen al meme Julián Díez e, incluso, a César Mallorquí, pero con que pasen un buen rato con este post-friqui ya me vale :) Ah, y N, si quebrantase su concisión habitual.

Editando: se me olvidó comentar que las "normas" de este meme las tomé de aquí (gracias de nuevo a los microsiervos). Recordad incluir foto de lo más friqui de vuestras vidas... :)

Quien a hierro mata...

Después se quejarán de que si los llaman mafiosos, pero es que hay actitudes que hablan por sí mismas:

La SGAE se enfrenta a una denuncia por vulnerar la Ley de Protección de Datos y a una posible multa de 600.000 euros.

(Vía Alt1040, a través de Vakaboja)

Aprovechando que el Duero pasa por Valladolid, o la anarquía de los sueños

Hoy vamos de entradas frívolas.

Esto de los sueños es algo bien curioso, ¿verdad? Quien es capaz de recordar algunos de los sueños que tiene de noche puede llegar a reírse, espantarse, o incluso sacarle algún provecho.

No acostumbro a recordarlos; pero, en un par de ocasiones, logré plasmarlos en algo por lo menos legible, aquí y aquí. Ah, y el premio del concurso de cuentos de mi colegio, el C.P. Les Fontetes, cuando estaba en 7.º de EGB. Pero mi profesor perdió el original que, escrito a máquina, resultaba la única copia que tenía. Hoy, si lo releyese, seguro que le agredecería haberlo perdido.

Por lo general, es difícil tener un sueño con una trama coherente. Ni siquiera que el ambiente sea coherente. A veces sólo son sensaciones, miedos, esperanzas sin forma ni color.

Pero, en ocasiones...

Sé que me voy a arrepentir al escribirlo, igual que cuando lo conté en la oficina: mis compañeros aún se ríen cuando lo recordamos.

Bien, allá va.

El sueño empezaba cuando estaba embarcado en un ferry con la compañía de circo a la que pertenecía. El ferry había abandonado la ribera sur del Duero y se dirigía al puerto de Valladolid, en la ribera norte del Duero. (Ya: como todo el mundo sabe, aprovechando que el Duero pasa por Valladolid...) La compañía era numerosa, y recuerdo que mi madre también formaba parte, aunque no Nuria, con la que, por lo que se desprende de lo que pasó después, había roto hacía unos años.

Atracamos en el puerto de Valladolid después de haber surcado el ancho Duero, que, en las primeras imágenes del sueño, era más ancho que el Amazonas: desde el ferry, de Valladolid sólo se veían los edificios más altos, y de la ribera no se veía nada. Estamos ya en el muelle, descargando los bártulos de la compañía, cuando llega una chica con un niño de unos ocho años que me llama, visiblemente molesta. Es Chenoa.

Inciso: para los que habéis leído posts anteriores, os podéis imaginar que la música ligera no me va nada; ni que decir tiene de los productos prefabricados y clónicos que han sido embutidos por la factoría Operación Triunfo. En el caso de la mallorquina, ni siquiera es que me atraiga físicamente, aunque sí que le alabo su desparpajo y su falta de complejos, como cuando le confesó a Buenafuente en una entrevista que era consciente de tener poco pecho y caderas anchas, pero que ella quería vestir de forma seductora y demostrar que no hay que ser una modelo anoréxica y exhuberante (vaya oxímoron, ¿verdad?) para salir sexy por la tele.

Pues allí está esperándome la cantante con un niño. Mi madre me increpa y me dice algo como que no me vaya con semejante mujer de vida dispersa (por decirlo fino), a la que culpa de mi ruptura matrimonial. Y yo le replico que me deje: que, al fin y al cabo, es la madre de mi hijo y que voy a hacer lo que me venga en gana.

Mi hijo. Ese niño de ocho años es hijo mío y de Chenoa.

Lo flipas en colores.

El sueño prosigue en un restaurante, de los de tirando a de lujo, donde Chenoa me está criticando haberla dejado con el niño, de ser un irresponsable, de haberle roto el corazón y lindezas por el estilo. Aguanto el chaparrón y le contesto que está exagerando, que no es así, pero que paso de discutir con ella. Que lo único que quiero hacer es disfrutar de mi hijo, compartir aquel rato con él, jugar con él. Hacer de buen padre, vamos. Que lo echaba de menos.

Aquí acaban los recuerdos del sueño. Espero que, por lo menos, os hayáis reído un poquito con él :)

La autopista (esta vez, en Eivissa) y la libertad de expresión

Como decía en alguna anotación anterior, nos rasgamos las vestiduras por la censura ajena integrista (completamente condenable, of course) y hacemos oídos sordos y ojos ciegos a la que, llamémoslos otros poderes, ejercen mucho más cerca.

Pues resulta que en Eivissa (Ibiza en castellano) van a construir una autopista. Dejaré a vuestro logos que decida si es necesaria según los datos. En pocos medios se han hecho eco de que, desde el 23 de febrero, la viñeta de Franky, irónica con este proyecto (como ha de ser la obra de un humorista gráfico) ha sido "desestimada" del Diario de Ibiza sin ofrecer explicaciones.

Hoy me he enterado a través de la viñeta de Ferreres en la contraportada de El Periódico de Catalunya, y surfeando un poquito he dado con la página que enlazo en el título y aquí.

Sirva este post como agria queja contra la vulneración de nuestro muy constitucional país de la libertad de expresión. Y ya que Franky da permiso para reproducir sus viñetas, citando su autoría, pues ahí va la que más me ha gustado de su selección.



(c) 2006, Franky (Eivissa)

¡Ánimo, Franky, que estos tiranos no van a hacer callar al pueblo!

La carretera

Esta es la carretera que, hace cinco años, nos llevó por primera vez a Sentmenat.

Esta es la carretera por la que nos condujeron, un año después, para casarnos en la parroquia de Sant Menna.

Esta es la carretera por la que trajimos nuestra ropa, nuestros libros, nuestras almohadas.

Esta es la carretera que nos verá alejarnos para ir a nuestro nuevo hogar dentro de unos meses.

Por esta carretera bajamos todos los días, Nuria en coche hasta el Polígono Industrial Santiga, yo en autobús hasta la plaça Tetuan de Barcelona. Es la que conecta nuestra casa con nuestros trabajos. La que lleva desde el pueblo a la gran ciudad. Por la que circulan los camiones de los que se alimentan las fábricas, las economías.

Pero, si os fijáis, a los lados, despreocupados de eso que venimos a llamar sociedad o civilización, los árboles, los arbustos, las hierbas y las cosechas crecen ajenas a este ajetreo que nos hemos inventado.

De vez en cuando, merece la pena salirse un momento de la carretera y ver la vida desde el margen. Te ayuda con la perspectiva.

Hegemonía o supervivencia, de Noam Chomsky

Si quieres vivir tranquilo, no te leas este libro.

Si quieres entender, o al menos tener una visión no ortodoxa y ampliar miras para analizar críticamente cómo funciona el mundo, entonces este es tu libro.


Por el título, os podéis imaginar cuál es la tesis que vertebra este ensayo del lingüísta y activista político Noam Chomsky: los sucesivos gobiernos que han ocupado la Casa Blanca, en protección de sus intereses, que son los del capitalismo liberal tutelado por la mayor potencia militar que ha conocido la Tierra, no escatima recursos propagandísticos, diplomáticos y militares para asegurarse el dominio de las fuentes de riqueza: esto es, yacimientos petrolíferos, redes de mercado y libre espacio para las multinacionales de capital estadounidense. Su poderío permite, mediante el uso burdo de la propaganda, esconder o acallar auténticos actos de "terrorismo de Estado" que han conducido a la desolación a países que, mediante políticas de carácter social, se atrevían a desafiar las tesis neoliberales: Nicaragua, el Salvador, Colombia, Haití, Indonesia, ahora Irak... ¿Os suenan las guerrillas, los dictadores despiadados, las hambrunas, las ocupaciones militares como la isla de Granada? ¿Qué se ha hecho de todo aquello? ¿Por qué nadie se acuerda? Noam Chomsky desgrana cómo, sobre todo desde el final de la Segunda Guerra Mundial, pero incluso desde antes, las tesis wilsonianas han despreciado los intereses sociales en pos del capital, llegando al extremo de que el país más rico del mundo tenga la mayor tasa de muertes por negligencia o desatención a causa de la práctica inexistencia de la sanidad pública, un derecho más que fundamental en muchos países, y no tan sólo de la Europa del bienestar.

Mientras que sus conclusiones son brillantes, Chomsy peca en muchas ocasiones de visceral, en cuanto las adelanta a las pruebas, dejando en el lector la sensación de alcanzar unas conclusiones ya prejuiciadas.

De cualquier forma, es más que recomendable para desmoronar mitos que se han afianzado en nuestra cultura y que, a poco que pensemos, son inconsistentes, como varios Nobel de la Paz a figuras como Peres, Arafat, Carter y otros, que jamás podrán lavarse las manos de sangre ni aun usando lejía y manopla de esparto.

Una canción para una chica

Hubo un momento, hace como doce años, en que me enamoré de una chica, una de esas personas con las que te cruzas casi por casualidad en la vida y te hace dudar si realmente existe el destino o, en su defecto, una hamiltoniana que abarca todo el universo y cuya solución particular para este sistema implicaba nuestro encuentro. En aquel momento, contando chistes en la biblioteca de la Facultat de Ciències de la UAB para captar su atención y la de su amiga, su sonrisa me encandiló. Y no defraudó en absoluto: era una sonrisa que provenía de un corazón bueno y amable.

Después, me comporté como un auténtico (censored word).

Más tarde, no tuve el valor de reconocerlo. Es decir, sí, pero vía carta manuscrita. Táctica de cobardes, vale, pero al menos sirvió para sincerarme. Y conservar una amistad que no quiero que se desvanezca.

Mi buen amigo Julián, de forma indirecta, me ha hecho recordar aquella época mágica, a caballo entre 3.º y 4.º de Físicas, a través de una pasión compartida: la música y, más concretamente, Elvis Costello.

Me compré Spike, cuando aún estaba enfurruñado por unas (obvias) calabazas, sólo por esta canción. Mi tontería supina me agotó sentimentalmente; y, curiosamente, un año después, conocí, también por esas cosas que te hacen pensar que existe esa H universal, a otra chica también agotada sentimentalmente. Ambos pensamos que eso del amor no da más que quebradoros de cabeza.

Nuria y yo llevamos once años y casi un mes felices juntos.

Ella fue la primera persona a la que le conté que estábamos saliendo. Ella, unos meses antes, también me contó su primer amor.

Ahora mismo no sé dónde paras. Intentaré llamarte, y contarnos nuestras vidas, que seguro que tenemos mucho que contarnos. Pero ya sabes: Elvis Costello escribió esta canción para ti :)

Veronica

Is it all in that pretty little head of yours?
What goes on in that place in the dark?
Well I used to know a girl and I would have
sworn that her name was Veronica
Well she used to have a carefree mind of her
own and a delicate look in her eye
These days I'm afraid she's not even sure if her
name is Veronica

Chorus:

Do you suppose, that waiting hands on eyes,
Veronica has gone to hide?
And all the time she laughs at those who shout
her name and steal her clothes
Veronica
Veronica

Did the days drag by? Did the favours wane?
Did he roam down the town all the time?
Will you wake from your dream, with a wolf at
the door, reaching out for Veronica
Well it was all of sixty-five years ago
When the world was the street where she lived
And a young man sailed on a ship in the sea
With a picture of Veronica

On the "Empress of India"
And as she closed her eyes upon the world and
picked upon the bones of last week's news
She spoke his name outloud again

Chorus

Veronica sits in her favourite chair and she sits
very quiet and still
And they call her a name that they never get
right and if they don't then nobody else will
But she used to have a carefree mind of her
own, with devilish look in her eye
Saying "You can call me anything you like, but
my name is Veronica"

Chorus

Veronica

¿Está todo es esa bonita cabecita tuya?
¿Qué sucede ahí en la oscuridad?
Conocía una chica, y juraría
que se llamaba Verónica.
Tenía un carácter despreocupado
y una mirada delicada.
Me temo que ahora
ni siquiera está segura de que se llame Verónica.

Estribillo:

¿Crees que, tapándote los ojos con las manos,
Verónica se ha escondido?
Y todo el rato ella se ríe de los que
gritan su nombre y le roban la ropa.
Verónica.
Verónica.

¿Los días se hacen eternos? ¿Menguan los favores?
¿Deambula él por la ciudad todo el día?
¿Te despertarás de tu sueño, con un lobo en la puerta,
buscando a Verónica?
Sucedió hace sesenta y cinco años
cuando su mundo era la calle en la que vivía
y un joven zarpó al mar
con una foto de Verónica.

En el Emperatriz de la India.
Cuando cerró los ojos al mundo
y se enteró de la noticia de la semana anterior
ella gritó su nombre de nuevo.

Chorus

Verónica está sentada en su silla favorita,
está tranquila y muy quieta,
y la llaman por un nombre equivocado,
y si ellos no aciertan, nadie lo hará.
Pero tenía un carácter despreocupado
y una mirada traviesa.
Dice: "Podéis llamarme como queráis,
pero me llamo Verónica".

Chorus

Plaça de la República

En realidad, debajo del cartel pone Plaça de Sant Ramon, pero ¿a que sería bonito?

¿Quién dijo que un blog era inútil? II

Corren en paralelo dos universos en eterna, constante y vertiginosa expansión: la publicación de nuevos títulos y la aparición de cuadernos de bitácora.

Para guiar al lector por el proceloso océano del negro sobre blanco, el colectivo Banda Aparte inauguró ayer, 24 de abril, la bitácora La tormenta en un vaso. De visita obligada para quien no quiera perder el tiempo en buscar un buen libro en la librería.

¿Quiénes forman parte del colectivo Banda Aparte y cuáles son sus objetivos? Pues mejor que dejemos que ellos mismos se expliquen.

Ya sabéis: guardad su URL bajo la carpeta "Imprescindibles".

¿Quién dijo que un blog era inútil?

Me consta que, en algún caso, ha servido para hacer a un amigo inmensamente feliz (ay, que no puedo revelar nada más... :D ). En otro caso, para sulfurar a los fans de un (uy, iba a decir una inconveniencia)... de Bunbury. Hay quien tiene una corte de lectores, quien demuestra su talla como gran escritor o su gran talento como humorista (ah, qué sería de la realidad política de este país sin los humoristas gráficos).

En este caso, ha servido para hacer nuevos amigos.

Cuando no falta mucho para que Nuria y yo nos traslademos de nuevo a Cerdanyola, este blog ha servido para hacer dos nuevos amigos aquí, en Sentmenat. Hemos compartido unas bebidas y una charla en el Coro.

Doncs això, No Eterno, que ja quedarem per sopar algun dia. A la Núria li fa molta il·lusió anar al restaurant de Guanta.

(Cada día me da más pena dejar Sentmenat. Incluso el otro día decíamos de venirnos a Sentmenat cuando ya tengamos cierta edad - cierta edad más, claro, que treinta y cuatro ya es para mí la segunda juventús.)

Por cierto, ¿sabíais que se crea un nuevo blog cada medio minuto? (Vía microsiervos)

Funeral, The Arcade Fire

No sé qué mórbida fascinación ejerce la muerte sobre nosotros que hace que los artistas, y de forma más tangible los músicos, abran sus entrañas y las vuelquen en obras tensas e intensas. Al igual que Lou Reed con aquel Magic and Loss, The Arcade Fire labran con su álbum (su primer álbum, ¡y vaya debut!) una atmósfera cautivadora que arrastra al oyente al turbio invierno del 2004-2005, a la época aciaga en que, mientras se preparaban para entrar en el estudio de grabación, varios familiares de los componentes, según escriben en el libreto, «continuaron muriéndose»; el título de esta presentación de The Arcade Fire, pues, acudió con naturalidad, haciendo hincapié en la «ironía de bautizar el primer álbum con un nombre tan definitivo».


Inadvertidamente por lo visto, Funeral se convirtió en una obra conceptual dividida en diez movimientos. Quizá no sea este, pues, el mejor álbum para calibrar la calidad melódica del grupo, a saber: los Beatles no se dedicaron en su intensa carrera a crear diez Sgt. Peppers. Pero Funeral se colocó en numerosas listas de lo mejor del año 2005, por méritos propios, en la primera posición.

El álbum se situa conceptualmente en un vecindario en el que imágenes de un nihilismo inocente se ven azotadas por preciosas metáforas sobre la muerte que, en contraposición, son de una crudeza que raya lo insoportable. Como muestra, la apertura de Funeral, "Neighborhood #1 (Tunnels)".

... and if the snow buries my, my neighborhood.
And if my parents are crying then I'll dig a tunnel
from my window to yours,
yeah a tunnel from my window to yours.
You climb out the chimney and meet me in the middle,
the middle of the town.
And since there's no one else around,
we let our hair grow long
and forget all we used to know,
then our skin gets thicker
from living out in the snow.
You change all the lead sleepin' in my head,
as the day grows dim
I hear you sing a golden hymn.
Then we tried to name our babies,
but we forgot all the names that,
the names we used to know.
But sometimes, we remember our bedrooms,
and our parent's bedrooms,
and the bedrooms of our friends.
Then we think of our parents,
well what ever happened to them?!
You change all the lead sleepin' in my head to gold,
as the day grows dim,
I hear you sing a golden hymn,
the song I've been trying to say.
Purify the colors, purify my mind.
Purify the colors purify my mind,
and spread the ashes of the colors over this heart of mine!

Vecindario núm. 1 (Túneles)
... y si la nieve sepulta mi, mi vecindario.
Y si mis padres gritan, cavaré un tunel
de mi ventana a la tuya,
sí, un túnel de mi ventana a la tuya.
Trepa por la chimenea ven a buscarme al centro,
al centro del pueblo.
Como no habrá nadie que nos moleste,
nos dejaremos crecer las melenas
y olvidaremos todo lo que sabíamos,
nuestra piel se curtirá
al vivir fuera, en la nieve.
Transmutas el plomo que hay en mi cabeza,
a medida que se acortan los días
te oigo cantar un himno dorado.
Intentaremos bautizar a nuestros hijos,
pero habremos olvidado los nombres que,
los nombres que conocíamos.
Pero a veces recordamos nuestras dormitorios,
los dormitorios de nuestros padres,
y los dormitorios de nuestros amigos.
Entonces pensaremos en nuestros padres,
¡¿qué ha sido de ellos?!
Transmutas el plomo de mi cabeza en oro,
a medida que se acortan los días
te oigo cantar un himno dorado,
la canción que intentaba decir.
Purifica los colores, purifica mi mente.
¡Purifica los colores, purifica mi mente
y esparce las cenizas de los colores sobre este corazón!

El invierno cae en el vecindario, la luz de la calle, la luz de los vecinos, se apaga, los niños juegan en la calle y se mueren; algo está mal, y no saben por qué. Hay que llevarlo dentro, hay que resistirlo porque, a pesar de la aparente seguridad del vecindario, «el tiempo se infiltra en el vecindario, matando a viejos amigos y despertando a bebés, como sabíamos que sucedería». Al amparo de guitarras acústicas, mellotrones y sección de cuerda, desgarradas aquí y allá por un sonido eléctrico que recuerda en ocasiones a Sonic Youth, las melodías embargan desde los suaves tonos menores a lo largo de crescendos brutales cantados por las voces desgarradas de Win Butler y Régine Chassagne.

Si tenéis la ocasión, acercáos a vuestra tienda y compradlo. Cerraos en vuestra habitación a oscuras, bajad la luz y descolgad el teléfono. Y dejad cerca un pañuelo, que os hará falta.

Cuando N es la incógnita

Y me pregunto, ¿quién será N? ¿Un ente minimalista, la precipitación de bits sueltos por la blogosfera, una señal de alarma ante el diluvio de información y el ruido de bitácoras?

Buscad vuestras respuestas: N

Salud y República

Feliz 75 Aniversario para un sueño de paz y justicia social que acabó pisoteada por el fascismo y (¡oh, sorpresa!) el liberalismo económico. La vergüenza aliada de mirar a otro lado mientras un gobierno legítimo caía en manos retrógradas aún no ha sido suficientemente airada.

Radio actualizada

He subido a vuestro radioblog (ahi, a la derecha) unas cuantas canciones más, a partir de la número 40. Hay algunas de las canciones de las que hay traducciones más abajo, y otras, bien, están porque me gustan. Espero que a vosotros también os guste.

Antiamericanismo... ¡anda ya!

Estoy leyendo un ensayo político de Noam Chomsky, Hegemonía o supervivencia, interesante como siempre, aunque, para no variar, bastante escorado hacia la izquierda y, en ocasiones, y eso es lo malo, pelín dogmático. He tropezado, sin embargo, con un extracto realmente interesante que me gustaría compartir:

Este tipo de pronunciamientos, el término antiamericano y sus variantes («odio a Estados Unidos» y demás) se emplean regularmente para difamar a unos críticos de la política estatal que probablemente admiran y respetan el país, su cultura y sus logros; que, de hecho, quizá piensen que Estados Unidos es el mejor lugar del mundo. Sin embargo, «odian a Estados Unidos» y son «antiamericanos» a partir de la suposición tácita de que la sociedad y su gente deben identificarse con el poder estatal. Este concepto se toma prestado directamente del léxico del totalitarismo. En el antiguo Imperio Ruso, los disidente eran culpables de «antisovietismo». Quizá los críticos de la dictadura militar brasileña eran etiquetados de «antibrasileños». Tales actitudes resultan inconcebibles entre personas medianamente comprometidas con la libertad y la democracia. En Roma o en Milán uno haría el ridículo si tachara de «antiitaliano» a un crítico de las políticas de Berlusconi, aunque el gesto habría prosperado seguramente en tiempos de Mussolini.

Con este argumento demagógico se ha tratado de invalidar cualquier crítica a la política unilateral, basada en el uso de la fuerza (económica y militar). Con este argumento demagógico... me he inhibido de seguir discutiendo. Y no. El gobierno de Bush Jr. ha demostrado ser tan dogmático en su agenda política exterior (e interior) como la de un dictador cualquiera, Saddam por poner por caso, donde la opinión pública vale lo que un kilo de paja. ¿Y verdad que a nadie lo han acusado de antiiraquí por poner de vuelta y media la dictadura del partido único Baas en la antigua Persia? Pues eso.

Por cierto, ¿quién usó este argumento demagógico? ¿Y dónde? ¿En las Azores, quizá?

Antiamericanismo, ¡anda ya!

Que llege el agosto de los... ¿gases?

Nunca me ha atraído el rock català, una etiqueta que surgió a finales de los ochenta para agrupar toda una serie de bandas que se caracterizaban, en su mayoría, por un sonido bastante monolítico que bebía de los clásicos de los setenta, con Led Zeppelin y los Rolling Stones como piedra fundamental, pero que adolecía de cierta rigidez que algunos atribuían a las "subvenciones" que se rumoreaban concedía la Generalitat de Jordi Pujol. Líricamente, casi todos se centraban en temas nostrats, con la reivindicación del fet diferencial como eje central, ya fuera explicitamente en las letras o más directamente en actitud. Con todo, en aquella época hubo una auténtica explosión de grupos, encabezados por Sopa de Cabra (cuyo primer sencillo y megaéxito "L'Empordà" aún nos hace bailar y cantar, veinte años después).

Pero fueron precisamente esa identificación con una reivindicación respetable pero perversa en cuanto acotaba el aspecto creativo, y esa similitud sonora entre dichas bandas, las que acabaron por hacerme perder cualquier interés por este rock català.

Pero de entre estos grupos destacaba, por su descaro e ironía, Els Pets, el grupo de Constantí (Tarragona), la población con renta per cápita más baja de la Catalunya de los ochenta, castigada por la continua depreciación del precio de la avellana, cultivo en el que se basaba su economía, asfixiada por las petroquímicas del Camp de Tarragona y situada cerca de las cuatro centrales nucleares catalanas. Formados en las Navidades del 85, en 1989 sacan su primer disco, Els Pets, y enseguida obtienen el favor del público. Su sonido es más sencillo, casi diría naíf, y divertido, sin complejos. El principal problema para mí es que la parodia, en cuestiones musicales, nunca me ha gustado. Nunca podré llegar a entender, por ejemplo, cómo gusta tanto Albert Plà. El problema será mío, de acuerdo, pero no puedo con él. Y así no presté atención a los primeros discos de Els Pets, grabados con su sección vocal femenina Les Llufes (en catalán, la versión "silenciosa" de las ventosidades) y una potente sección de viento (el chiste es fácil, sí, pero la sección de viento era muy competente).

Y el año pasado, en la oficina, vino un amigo nuestro y antiguo trabajador de la tienda, Òscar, con el último trabajo de los de Constantí, Agost. Como entonces los altavoces estaban conectados a mi PC, me pidió que lo pusiese, a lo que accedí a pesar de mi renuencia a ello.

Y me sorprendió. Muy gratamente.

A lo largo de estos veinte años de carrera, Els Pets han madurado desde aquel punto de partida, "Tarragona m'esborrona". Todo el disco está preñado de unas melodías compactas, de unas letras melancólicas (quizá un aspecto también muy de esta tierra, en la que celebramos como fiesta nacional una derrota o dudamos de que un Barça gane aun a once puntos del segundo clasificado en la Liga) que habla de tiempos que han pasado como una brisa por nuestro lado, que aún están cerca pero, de alguna forma irremediable, inaprensibles excepto para nuestra memoria. Formalmente no es innovador, no destacará por el virtuosismo, pero, a su humilde y trabajada manera, es la obra de unos orfebres que, insisto, han madurado musicalmente como líricamente. Quizá sea que, al igual que Els Pets, también he alcanzado esa edad madura en que el pasado sopla como esa brisa que pasa de largo... menos en agosto, cuando las prisas son un rumor que queda detrás, en la gran ciudad.

Como muestra, la canción que surgió de los altavoces de Gigamesh y que me subyugó en aquel momento, "Agost".

AGOST

Descamisat Sisquet fa tard,
diu adéu a la colla.
L'han vacunat contra l'asfalt
en un poblet de costa

On d'amagat l'espera
darrera de l'església
mig tremolós
aquell petó
que tindrà gust a sal de mar i a nit
plena d'estrelles.

Un pel suat Cesc s'ha llevat
de fer la migdiada,
mentre al costat la dona va
desant rasclets i pales

i mirant com la nena
rebossada d'arena
dorm al sofà
pensa que mai
tindrà millor moment per anar a buscar
la parelleta

Que arribi l'agost
feixuc i mandrós
que ens fa recordar
la bellesa del temps que passa a poc a poc.

Des del cafè el senyor Francesc
mira la gent com tomba
fent el tallat on fa tants anys
te un reservat a l'ombra

i quan la dona arriba
li acosta la cadira
del seu costat
i li estreny la ma
pensant que el mar és com la vida
que no atura el ritme mai.

Que arribi l'agost
vital i enganxós
per treure'ns les presses
i recuperar la tendresa del mon.

Que arribi l'agost
feixuc i mandrós
que ens fa recordar
la bellesa del temps que passa a poc a poc.

Y una traducción para que la podáis disfrutar los que leen en castellano:

AGOSTO

Con la camisa abierta, Sisquet llega tarde,
se despide de su grupo de amigos.
Lo han vacunado contra el asfalto
en un pueblecito de costa

Donde escondido lo espera
detrás de la iglesia
medio tembloroso
aquel beso
que sabrá a sal de mar i a noche
repleta de estrellas.

Un poco sudoroso, Cesc se ha levantado
de la siesta,
mientas al lado, la mujer
ordena rasclets y palas

y observa cómo la niña
rebozada de arena
duerme en el sofá.
Piensa que nunca
tendrá una ocasión mejor para buscar
la parejita.

Que llegue el agosto
bochornoso y perezoso
que nos recuerda
la belleza del tiempo que pasa poco a poco.

Desde la cafetería, el señor Francesc
mira a la gente cómo pasea
tomando el cortado donde hace tantos años
tiene un reservado a la sombra

y cuando llega la mujer
le acerca la silla
que tiene al lado
y le estrecha la mano
pensando que el mar es como la vida
que nunca interrumpe el ritmo.

Que llegue el agosto
vital y pegajoso
para que nos quite las prisas
y recuperar la ternura del mundo.

Que llegue el agosto
bochornoso y perezoso
que nos recuerda
la belleza del tiempo que pasa poco a poco.

¿Ha llegado San Martín?

Si en entradas anteriores no hacía más pergeñar lo que todo el mundo piensa sobre la especulación urbanística, hoy parece que, por lo menos por una vez, la justicia no es una concepto utópico y se ha metido mano al ayuntamiento más... del país.

Este fin de semana me comentaban los rumores sobre concesioes "irregulares" en las obras que tienen en pie a Cerdanyola del Vallès. La misma ciudad donde planan peligros urbanísticos como el Centre Direccional, los proyectos del Túnel de Horta y la Vía de Cornissa. La misma ciudad donde se nos frustró la compra de un piso porque a nuestros vendedores, el constructor había cometido una irregularidad que afectaba a su nueva vivienda. Quien dice Cerdanyola o Marbella, dice (ponga aquí su ciudad) ¿Hasta cuándo la impunidad en el sector urbanístico? ¿Quedará esta acción en una cortina de humo, una distracción, un caramelito para contentar a los pobres curritos como nosotros?

Argh, me sulfuro... :/

Oda a la primavera

Lo siento, pero el título cursilón se me ha ocurrido de camino al trabajo. No, no pienso escribir una oda; la poesía se me da francamente mal. Sin embargo, esta época del año es especial: el Sol, justo pasado el equinoccio, va subiendo su altura aparente (o avanza en la eclíptica) y los días no sólo se hacen más largos, sino que la luz tiene una cualidad más intensa y más alegre, y contrasta con las jornadas mortecinas del invierno que acabamos de superar. Empieza a hacer calorcito y apetece ya llevar manga corta; no hace ese frío que te obliga a embutirte en capas de ropa, pero no hace esos 35º y 110% de humedad de la costa catalana que no te deja respirar, ni son esos 52º en la Macarena de vacaciones a Sevilla (que ni clima seco ni leches; el agosto en Sevilla es un infierno). El verdor se cuela allá donde todavía no ha llegado el cemento y la especulación (no cuento los campos de golf, auténtica plaga de hoy en día en simbiosis parasitaria con las urbanizaciones en la costa mediterránea), y la actividad vuelve al reino animal. Para los que sufren alergias relacionadas con las gramíneas es una época horrible; por fortuna, mi única alergia reconocida es a la piel de los melocotones. Eso sí, parece ser que soy un bocado exquisito para todo tipo de mosquitos. Pero ese debe ser mi lugar en la pirámide alimenticia :)

Y todo esto coincide con un par de fechas así especiales. La primera, de la que últimamente me voy olvidando: hoy cumplo años. 34, concretamente. La segunda, el día 30 hará 11 años que Nuria y yo empezamos a salir.

Claro que el día de hoy es muy especial por una razón muy esperanzadora.

Mis mejores deseos de paz para todos.

Huecos

Sé que estos días he estado dando mucho la brasa con el concierto de Simple Minds. No quiero aburrir a la audiencia... pero seguiré escribiendo sobre ellos.

Estuve un par de días con la voz cascada; el jueves, aún tenía agujetas en las pantorrillas. Pero, exceptuando El País y la edición digital de La Vanguardia, no he encontrado más reseñas sobre el concierto. Claro signo de que ya no interesan tanto como en tiempos. Penita.

Lo que sí he encontrado es un análisis muy bien documentado (y con el que, en cuestión de gustos, no estoy de acuerdo, pero que está muy bien escrito, sin duda) en la revista digital Babab: podéis pinchar aquí para conocer algunas de las claves de ese declive de la banda en los noventa. Suscribo al 100% la afirmación que, después de la marcha del teclista Mick MacNeil, el sonido de la banda perdió fuerza y consistencia. Y originalidad.

Pero hoy no quería hablar de eso. Tampoco sabía de qué hablar. Bueno, quizá sí: de la vecina que no saluda porque se encarga de la limpieza y, hace dos semanas, en la reunión, nos quejamos de lo sucia que está la escalera. O de los que desconfían del presupuesto de la escalera de al lado para cambiar la antena (compartida entre las dos comunidades, ahí es ná, por obra y gracia de un constructor chapucero) y pretenden aprobar uno sin reunión (no lo hagáis nunca, niños).

He levantado la vista hacia la librería, el lugar donde pierdo la mirada cuando quiero concentrarme... y he visto el hueco.

La mudanza ya está en marcha. En mayo, firmamos. En junio, estaremos ya en Cerdanyola.

Hay un hueco que simboliza el cambio que acaba de ponerse en marcha esta semana. Un espacio de unos 40 cm entre un manual de Access y A Feast for Crows.

Y piensas que, dentro de unos meses, o de unos años, cuando mire atrás, será el recuerdo de un tiempo que siempre echarás de menos. Un huequecito que parece que se abre en el corazón. Estoy empezando ya a echar de menos este pueblo, estos años, este esfuerzo.

Bueno, ahora hay una foto del momento. Podré mirarla, dentro de un tiempo, y usarla como ancla para este momento en que escribo. Lástima que, a veces, se eche de menos otras anclas de otros momentos. Ahi están el teléfono, el correo electrónico, ir al bar donde quedabas con los amigos, o incluso los diarios que te recuerdan un día, un curso mágico, unas vacaciones.

Me estoy volviendo nostálgico. Tanto que, a veces, incluso me espanta. Pero podría aprovecharlo, por supuesto. Podría escribir sobre todos esos huecos que con los años se van acumulando. El colegio... no, no merece la pena. Mis primeros buenos años empezaron en el instituto. 3.º de BUP, la clase de 3.º C, fue la mejor de aquella promoción. Descubría el The Unforgettable Fire que me grabó Javi Zendón; Bruce Springsteen de parte de Pepe; tengo unas fotos de cuando fuimos a Calella a pasar un día grisáceo a la playa, con el profe de religión, no recuerdo su nombre pero sí el apodo, Michael Knight. Las juergas en el Chic de Sant Cugat, las primeras fiestas del instituto en el desaparecido Drac Roig, donde me harté de bailar lentas con amigas mientras mis colegas no se comían un rosco (ni yo: bailaba con amigas, pero no con ninguna de las chicas con las que me habría gustado salir, a pesar de que aquellas eran muy guapas). Después llegó COU, y el miedo a la Selectividad pendía cual espada de Damocles. Fue el año más bonito... y el más triste. Caí enamorado de mi compañera de pupitre, a la que conocía desde 1.º, porque la conocí muy bien... y era la mejor persona que había conocido hasta el momento. Pero tenía novio. Aunque las cosas no le iban bien con él, por lo que me comentaba una confidente. Fue un curso tenso, y muchos de mis amigos no pasaron curso porque la Dirección se negaba a que el instituto siguiese en las últimas posiciones del ránking de la Selectividad. Una chorrada que propició que les fastidiase la carrera a unos cuantos.

Después los seis años de Universidad. Más amigos, un grupo que fue una piña... con lo pernicioso que eso llega a ser. A uno de ellos no le volví a dirigir la palabra porque lo responsabilicé de una locura que cometió otra amiga por amor y por neurosis. A otros los veo muy de tarde en tarde; una de estas amigas, Montse, me la encontré estas Navidades en El Corte Inglés: ella vive en Italia, y fue toda una sorpresa. De muchos no sé nada desde hace tiempo... y se me llena el alma de más y más huecos y entonces dices: "¡Qué demonios! Estoy de mudanza; voy a ver si encuentro la agenda y los llamo."

Y en eso estoy. En eso, y en aprovechar la nostalgia. Es un motor para hacer cosas: lo usaré para escribir narraciones: mis amigos, los que están a mi lado, los que están ahí y cualquier día los veo, e incluso a los que ya nunca más voy a ver porque les he perdido la pista, se merecen que escriba sobre aquellos tiempos mágicos que compartimos. Aunque la memoria, a veces, sea traicionera. Que, por otra parte, puede llegar a ser uno de los mejores aliados para la creación.

La mano de Mel Gaynor

Anoche regresé a casa cerca de las dos de la madrugada. Y, aunque exultante, estaba bastante cansado físicamente, así que anoté el repertorio del concierto (con la ayuda de una grabadora digital que captó, entre zumbidos y distorsiones, el eco de la música), lo mandé a la lista de correos internacional de YahooGroups (para suscribirse, pinchar el link al final de la página), y me acosté.


(Uy, ¿he dicho grabadora? Uf, que no teman los de Doctor Music. Me la olvidé en el bolsillo. Pero no, no me llevé la cámara. Las fotos las sacó Nuria con la del móvil.)

Y el repertorio que interpretaron ayer estaba compuesto por las siguientes canciones (entre paréntesis, el álbum al que pertenecen):

Intro (seguramente extraído de la cara B del primer single, Home)
Stay Visible (Black & White 050505, 2005)
Home (Black & White 050505)
East at Easter (Sparkle in the Rain, 1984)
Up On The Catwalk (Sparkle in the Rain)
Book of Brilliant Things (aunque originalmente en el Sparkle in the Rain, sólo tocaron la segunda parte en una versión casi idéntica de la del directo In the City of Light, 1987)
See the Lights (Real Life, 1991)
Big Sleep (New Gold Dream (81, 82, 83, 84), 1982)
All the Things She Said (Once Upon a Time, 1985)
Waterfront (Sparkle in the Rain)
Hypnotised (Good News from the Next World, 1995)
Jeweller (part 2) (Black & White 050505, aunque originalmente incluido en el álbum que jamás vio la luz, excepto como parte del Silver Box, Our Secrets Are the Same)
Underneath the Ice (Black & White 050505)
Someone, Somewhere in Summertime (New Gold Dream (81, 82, 83, 84))
Speed Your Love To Me (Sparkle in the Rain)
Don't You (Forget About Me) (banda sonora de El club de los cinco)
Dolphins (Black & White 050505)


Primeros bises:
Different World [TAORMINA.ME] (Black & White 050505)
Seeing Out the Angel (Sons and Fascination, 1981)
New Gold Dream (81, 82 ,83 ,84) (New Gold Dream (81, 82, 83, 84))


Segundos bises:
Stranger (Black & White 050505)
Glittering Prize (New Gold Dream (81, 82, 83, 84))
Alive and Kicking (Once Upon a Time)


El concierto empezó a las 22.00h; la apertura de puertas se produjo a las 20.30h y no hubo artista invitado. Aunque entramos de los primeros (a las 19.15h ya estaba en la cola), al ser el escenario más cortito de lo habitual para un grupo que se especializó en los conciertos de estadio, la gente ocupó enseguida la parte central y la izquierda (a la derecha del cantante) del frontal de la tarima para estar cerca de Jim Kerr y de Charlie Burchill. Así que nos pusimos a la derecha (izquierda del cantante), cerca de los altavoces y del pie de micrófono del bajista Eddie Duffy, un tipo francamente divertido, muy expresivo y muy comunicativo con el público. Y muy bueno técnicamente con el instrumento. De jovencito, cuando entre mis sueños se contaba el que hemos tenido casi todos, tocar en un grupo, mi instrumento iba a ser el bajo, y de hecho tengo uno en casa, ocupando sitio.

Por cierto, que Ana, una amiga nuestra que venía a verlos por primera vez, y a la que convencí que el mejor sitio era cerca de Eddie Duffy, me dio la razón: le pareció un músico muy atractivo. ¡Eddie, me debes una, que te consigo fans! :D


La gente empezó a impacientarse sólo apenas un cuarto de hora antes del inicio del concierto. Os podéis imaginar la media de edad :) Mi sobrino, con 28 años, era de los más jóvenes.

¿Y qué decir del show en sí? Una gozada. De los que les he visto, sinceramente sea en el que mejor he conectado con ellos. Mi primer concierto fue en la gira del Real Life y, aunque aún arrastraba público (un Palau Sant Jordi lleno hasta la bandera), presentaban un disco para mí decepcionante. Y peor aún, era la primera gira sin Mick MacNeil, ex teclista que le daba esa amalgama al sonido de los de Glasgow que perdieron hasta este último Black & White 050505. Después vinieron las giras del Good News from the Next World, donde ni siquiera contaban con Mel Gaynor en la batería y venían con un disco que entraba de lleno en el AOR, rígido y repetitivo; Néapolis, en la sala Luz de Gas y con invitación que no conseguí; The Floating World Tour, en el campo de fútbol municipal de Silla (Valencia) medio lleno (medio vacío), con unos músicos excelentes en el escenario pero con un ambiente... vacío; y un concierto en el jardín del Palau Sant Jordi, en los actos... del centenario de Harley-Davidson. Público heterogéneo, pero con los chicos exudando vitalidad.

Ayer salieron a actuar con las entradas agotadas, con más de 25 años a sus espaldas, y con ganas, muchas ganas de sentirse jóvenes. Jóvenes y despreocupados. A Jim Kerr no lo atenazaba esas ganas de hacerse gustar, no dio ninguno de sus típicos saltos a lo "Kick It In", gesticulaba de forma comedida y, sobre todo, salió a disfrutar. Charlie Burchill siempre disfruta en los conciertos. Su estampa típica es una sempiterna sonrisa, siempre por detrás del cantante, y dirigirse al público y corear la canción sin micrófono. Nunca oiréis a Charlie por los altavoces, pero es innegable su pasión por la música.


Ya os he dicho que Eddie Duffy es muy bueno. Corrijo. Es un crack. Tiene un estilo seguro, depurado, pero su sonido es espectacular. Una de las grandes bazas de los Simple Minds está en su sección rítmica, y con semejante bestia a la batería como es Mel Gaynor (cuya batería ayer estaba apantallada, supongo que para no atronar a sus compañeros de escenario) se necesita un bajo potente.

Y en los teclados, Mark Taylor. Un teclista competente, pero cuyo sonido en la gira del Real Life era demasiado artificial, demasiado de órgano, que no casaba con el sonido habitual. Bueno, ayer lo pillé en un acorde a destiempo, pero, ¡ey!, es la magia del directo.

Como decía, el grupo salió sin grandes pretensiones. Venían a disfrutar, y sin la preocupación por demostrar quiénes son, pudieron disfrutar e hicieron disfrutar al público. Un público que no saltó tanto como saltaba hacía 15 años. Un público bastante más relajado, pero que respondía a los requerimientos de Jim a participar, a corear, a tocar las palmas y, si hicieron la mitad de burradas que hice ayer, hoy habrán tenido dificultades para poder hablar y se habrán masajeado las piernas para aliviarse las agujetas.


Bueno, la mayoría bailaba, movía la cabeza... Algunos, empero, aún se comportaba (nos comportábamos) como adolescentes alocados. Detrás nuestro, un grupo de fans, por el acento británicos, nos empujaron contra la valla. Le cambié el sitio a Nuria y me puse delante. La única que siguió fue una chica que intentó colarse entre los dos. Se retiró cuando se dio cuenta de que éramos pareja. Se puso detrás mío, apretujándome, y durante el "Home", al saltar, me restregó sus senos contra la espalda. Trece años atrás, una chica tan guapa me hace eso... En fin, la situación era, cuanto menos, embarazosa. Le dejé un hueco en primera fila. Coreó todas las canciones, le lanzó besos a Eddie, a Jim, saltó, bailó... Hay gente que nunca perderá esa ilusión y ese entusiasmo :)

El concierto se inició con las dos primeras canciones de su último álbum, poniendo en marcha la máquina arrolladora: pletóricas, vibrantes, arrancando los primeros coros de la noche. Tras 15 años de discos que no cuajan, han dado con los primeros auténticos himnos para los directos. Fue toda una declaración de intenciones: la máquina estaba bien engrasada y se dirigió al álbum más tenso y crudo de su carrera. Con "Book of Brilliant Things" llegó el momento para el lucimiento de Mel Gaynor. ¡Cómo destroza la batería! Literalmente... No sé si fue tras "See the Lights", pero los del crew tuvieron que sustituirle uno de los parches.


Para fans que han seguido al grupo durante tantos años, fue un regalo para nuestros oídos esos clásicos menos populares, menos facilones que los éxitos como "Don't You" o "Alive and Kicking". Y para ellos, para nosotros, cantaron con brío "Up On The Catwalk" o "All The Things She Said". "Waterfront" arrancó la primera de las ovaciones que acabaron con mi garganta. Pero mereció la pena. "Hypnotised", empero, calmó al público. El único momento que no me convenció. "Jeweller" volvió a prender el combustible, alternando con esa maravilla tecno new wave de "Someone, Somewhere In Summertime". "Don't You", esa canción que Jim tanto odia, puso el público en pie, cantando el coro con una pasión que dejó descolocado al hombre. Después de la tormenta, la calma. "Dolphins" es una de las composiciones más preciosas que han hecho últimamente.

Los bises: "Seeing Out The Angel", rescatada del 81, una joya electrónica, un portento de base rítmica, un retumbar de graves en el estómago. Una gozada. Y "New Gold Dream" salvaje, brutal, quizá la mejor canción de la noche. Segundo bis: "Stranger" funciona con un ingenuo "la-la-la" que funciona como los clásicos. Y el cierre, la apoteosis, con "Alive and Kicking".


¿Os dije que estaban muy comunicativos? Jim se acercó a cantar con el público, a saludar al público, a estrechar manos en grupos, a sonreír, a guiñar el ojo (a la chica de al lado), a sonreírle a un friki ingenuo a la par que... que agarrándose a la valla saltaba muy por encima de los demás. Al acabar "Dolphins" Jim, bastante comedido en público, soltó un you are a fuckin' fantastic audience bastante inusual.

Disfrutamos todos, ellos y nosotros. Y, al acabar el concierto, los músicos se acercaron al borde del escenario, repartieron algunas púas, y Mel Gaynor bajó a estrechar manos.

Y estrechó también la mía.

Aclaro que no soy mitómano, pero no voy a negar que me hizo mucha ilusión.

Y así, ronco, con los oídos zumbando, cansado, pero contento, muy, muy contento, me reencontré con los amigos y salimos del Razzmatazz, satisfechos con lo que habíamos vivido.

Jim, Charlie, Mel, Eddie, os espero algún día de nuevo por Barcelona. Stay visible!

Confesiones de un friki algo inocente a la par que nervioso

Apenas tres horas para el concierto. ¡Estoy que me subo por las paredes!

A veces, esta ilusión en ocasiones infantil hace que uno cometa alguna tontería. Porque veréis, los Simple Minds han formado y forman aún una parte importante de la banda sonora más íntima de mi vida. Han estado en el primer amor, me han sacado de las depresiones post-calabaza (que ha habido más de una); han sido el combustible de la adolescencia, la sintonía de las dudas filosóficas, los compases del paso a la vida adulta. Han estado ahí sacándome de los peores momentos, y haciéndome vibrar en los mejores. Caramba, si hasta mis sobrinos tocaron "Alive and Kicking" cuando entraba en la iglesia y me dirigía al altar a esperar a que llegase la novia.

(Sí, me casé por la iglesia. A Nuria le hacía ilusión, y me dije "¿Por qué no?". Tampoco fue tan duro: el cura fue enrolladete. Ah, para los curiosos: en la entrada de la novia sonó la marcha nupcial que todos conocemos. En la salida: "Throne Room", de John Williams -sí, la marcha de la victoria del episodio IV y original de Star Wars.)

A ver, que me desvío.

Como os decía, Simple Minds es, para mí, un grupo muy especial. Y cualquier cosa relacionada con ellos me hace especial ilusión. Como lo sería, por ejemplo, sacarles algunas fotos.

¿Os habéis fijado cómo, cada vez más, aparecen flashes en los conciertos? La prohibición de introducir material fotográfico en los recintos es cada vez más laxa, teniendo en cuenta que muchos ya cuentan con pequeñas (y no tan pequeñas) cámaras digitales en los móviles. Y requisar un móvil es mucha tela. Pero yo no veo tan sólo móviles alzados entre el público. También cámaras digitales. No llevé nuestra cámara al concierto de U2 por la consabida prohibición que indica en el reverso de la entrada. Y allí había casi más cámaras que asistentes.

Si la gente entra cámaras y se llevan un recuerdo a su casa, ¿voy a ser tonto y me voy a conformar sólo con el recuerdo? Que no es poco, por otra parte.

Sin embargo, está expresamente prohibido.

Si la llevo, ¿me la requisarían?

¿Voy a dejar pasar la oportunidad?

¿Qué mejor que preguntar? Pues ni corto ni perezoso: esta tarde entro en la web del Razzmatazz, sección "Conciertos", miro la ficha del concierto: hay un teléfono de información, que corresponde a la promotora Doctor Music.

Voy a quedar como un idiota, pero es igual. Llamo. Atiende una voz femenina.

-Buenas tardes.
-Buenas tardes. Disculpa que te moleste. Esta tarde voy a ir al concierto de los Simple Minds a la sala Razzmatazz, y bueno... Ya sé que en la parte posterior de la entrada se prohibe el acceso de material fotográfico, pero tengo una cámara digital no profesional, y como hoy en día se ven muchas en los conciertos, me preguntaba si estaría permitido, ya sabes...
(Breve silencio)
-Bien -contesta, con tono afilado-, ¿qué es lo que pone en la entrada?
-Vale, que no está permitido. Ya me has contestado la pregunta. Es que, como todo el mundo mete cámaras, me daría rabia dejar pasar la oportunidad. Muchas gracias por todo. Buenas tardes.

Y cuelgo, porque del otro lado no van a contestar a mi saludo. De acuerdo que yo solito ya quedaba como un imbécil, pero que te lo restrieguen es algo que ya me ha sacado de las casillas. Si yo contestase así a todo el que me pregunta cuándo estará Festín de cuervos, otro gallo me cantaría :D

Si no esta noche, mañana os hago un pequeño resumen de la velada.

Stay Visible!

Con las entradas agotadas...

... y no hace mucho. Pero, al menos, no será tan embarazoso como el concierto que ofrecieron en Silla (Valencia) hace unos tres años, en el estadio municipal de fútbol, en el que el escenario estaba situado en un lateral (casi en el córner, oye) y, al girarte, veías más arena que gente en la parte de atrás.

Mañana es el gran día: Simple Minds en Razzmatazz. Ya llevan mes y medio de gira, sin contar los shows previos (uno de ellos celebrado en la sala Aqualung de Madrid, y que, por lo que me dijeron, grabaron cámaras de Antena 3. Si alguien se entera de su emisión, por favor, que deje aquí un comentario, plis plis plis).

Por lo que se comentan en listas y en la mejor web que hay sobre ellos, Dream Giver, parece que vuelven pletóricos de forma. Incluso tienen cobertura en prensa, con portada en el suplemento de fin de semana de La Vanguardia. Ya os contaré cómo ha ido :D

Injerencia

Esta tarde, hablando con Teresa, de La Frutería de Sentmenat, me he enterado de la siguiente noticia (lo siento, no he encontrado ningún enlace en castellano y gratuito, a excepción del diario ABC, que difiere "ligeramente" en la versión...).

Parece mentira que aún hoy en día hayan instituciones que persigan un ejercicio tan sano como el de la sátira. Por lo visto, tampoco queda tan lejos de aquí la condena del tipo que recibieron los humoristas gráficos daneses por las caricaturas de Mahoma. ¿Condenarán también los carnavales de Cádiz, las fallas de Valencia, las contraportadas de Ferreres en El Periódico?

Los correctores: tan necesarios

Pulsando sobre el título del artículo, o aquí, leeréis una entrada del 24 de febrero de la bitácora Addenda et corrigenda, en el que se reproduce un artículo del escritor (y presentador de un interesantísimo programa sobre libros en la autonómica catalana, Alexandria) Màrius Serra sobre la necesidad de la figura del corrector literario.

Os aseguro que el trabajo de un buen corrector es casi indispensable para ofrecer un libro cuya lectura sea todo un placer. Y también que, cada día más, ya sea para ahorrarse costes o por presiones de plazos de entrega, se prescinde de ellos.

Falta, evidentemente, la reivindicación a que su trabajo, además, esté bien pagado.

Chicas

Parece que las vacaciones que se autoconcedieron los miembros de Pulp van a ser desgraciadamente muy largas: el 13 de marzo, en el Reino Unido al menos, el líder de los de Sheffield, Jarvis Cocker, sacará un disco de versiones (más información aquí).


Ah, el inquieto Jarvis, el nerd de la música pop, ávido lector de género (ahí quedan títulos como "Space", "Masters of the Universe" o el videoclip de "Help the Aged", con imágenes que homenajean descaradamente la obra de Philip Jose Farmer A vuestros cuerpos dispersos), astronauta frustrado, el cantante de tantos sueños de juventud rotos, trovador de la common people, el que aparece apenas unos instantes en el escenario de la sala de baile de la academia de magos Hogwarts; excéntrico, afectado, un egocéntrico que se burla de sí mismo, y sobre todo, un narrador visceral. Sí, señores: Jarvis Cocker es uno de mis ídolos literarios. Sí, de mayor quiero escribir como él. Quizá más adelante, además de escribir algún ensayo sobre los Simple Minds, quizá lo haga también sobre Jarvis Cocker y Pulp. Sus inicios fueron titubeantes, con hiatos que duraban lustros en una búsqueda de un sonido y una identidad a las que se acercaba pero que no acababa por encontrar. Sus tres primeros discos, It (juego de palabras con púlpito: pulp-it), Freaks y Separations vacilan entre el folk experimental del primero y un acercamiento a sonidos más añejos, que hunden sus raíces en el swing, el sonido pre-beatles, la música de cabaret y la experimentación rítmica tomando como base la música disco de los setenta mezclándola con el mejor groove. Incesantes cambios de formación, una rotura de pelvis por cuestiones amorosas, curso de cinematografía que apelaba a sus inquietudes narrativas, nula voluntad de promoción por parte de su primera discográfica... Todo un cúmulo de circunstancias indicaban que Pulp iban a caer pronto en el olvido.

Pero, en 1992, lograron sacar su primer hit: "Babies".

A partir de aquí, todo ya es historia.

Pero quiero detenerme justo aquí, en "Babies".

Comentaba antes que Jarvis Cocker es un narrador nato. En los discos anteriores, Cocker jugaba con la ambientación en la letra, consiguiendo resultados tremendamente sugerentes en algunas composiciones. Pero "Babies", para mí, inaugura lo que sería un conjunto de canciones con presentación, nudo y desenlace, narraciones encajadas y subrayadas por el tempo musical, que multiplican su impacto emocional con un uso magistral de los crescendos. A destacar el sonido mellotron que Candida Doyle bordó tras los teclados.

Ahora que el Radio.Blog de aquí a la derecha me lo permite, podréis escuchar una de las historias más impactantes que he leído y escuchado jamás sobre desamor y cuernos.

Babies

Well it happened years ago
When you lived on Stanhope Road
We listened to your sister
When she came home from school
'Cos she was two years older
And she had boys in her room
I listened outside, I heard her
Alright

Well that was alright for a while
But soon I wanted more
I wanted to see as well as hear and so I
I hid inside her wardrobe
And she came home round four
And she was with some kid called David
From the garage up the road
I listened outside, I heard her
Alright

Oh, I wanna take you home
I wanna give you children
And you might be my girlfriend
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

When I saw you next day
I really couldn't tell
'Cos you might go and tell your mother
And so you went with Neve
Oh yeah, and Neve was coming on
And I thought I heard you laughing
When his mum and dad were gone
I listened outside, I heard you
Alright

Oh, I wanna take you home
I wanna give you children
And you might be my girlfriend
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

Oh yeah

Oh well, I guess
It couldn't last too long
I came home one day
And all her things were gone
I fell asleep inside
I never heard her come
Oh, and she opened up the wardrobe
And I had to get it on, yeah
Oh, listen

Oh we were on the bed
When you came home
I heard you stop
Outside the door
I know you won't believe it's true
I only went with her 'cos she looks like you
My God!

Oh, I wanna take you home
I wanna give you children
And you might be my girlfriend
Yeah yeah yeah yeah yeah

Oh
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Oh, yeah.

Y una posible traducción:

Chicas

Ocurrió años atrás
cuando vivías en Stanhope Road,
oíamos a tu hermana
cuando volvía del colegio
porque era dos años mayor
y tenía chicos en su habitación.
Escuchaba desde fuera, la oía
perfectamente

La diversión duró un tiempo
pero pronto quise más,
quería ver además de escuchar, así que
me escondí en su armario.
Volvió a casa a eso de las cuatro
y vino con un chico llamado David
del garaje, calle arriba.
Escuché fuera, le oí
perfectamente:

Oh, quiero traerte a casa,
quiero darte niños
y tú serías mi novia
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

Cuando te vi al día siguiente
no pude contártelo
porque podrías chivarte a tu madre.
Y así te fuiste con Neve
Oh sí, y Neve estaba salido.
Estaba seguro de haberte oído reír
cuando su mamá y su papá no estaban en casa
Escuché desde fuera, os oí decir
muy bien:

Oh, quiero traerte a casa,
quiero darte niños
y tú serías mi novia
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

Oh sí

Oh bien, me imagino
que aquello no podía durar mucho tiempo;
entré un día en casa,
y todas sus cosas habían desaparecido.
Me quedé dentro, dormido,
no la escuché entrar.
Oh, y cuando abrió el armario
tuve que montármelo con ella, sí,
pero atiéndeme:

Oh estábamos en la cama
cuando llegaste a casa.
Te oí pararte
al otro lado de la puerta.
Sé que no me creerás, pero es cierto,
Sólo me la tiré porque se parecía tanto a tí,
¡oh, Dios!

Oh, quiero llevarte a casa,
quiero darte niños
y tú serías mi novia
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

Oh
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Oh, yeah.

Una historia verosímil (y habría que preguntarle al bueno de Jarvis cuán autobiográfica es) en cuanto no es la típica historia en plan I love you escuchada hasta la saciedad: una historia repleta del morbo adolescente hacia todo lo relacionado con el sexo, vouyerismo, y la amarga sensación de perder lo que más quieres por tu propia mano porque, inevitablemente, estás abocado al fracaso. Ese fracaso vital se traduce en textos, como el anterior, donde asoma el cinismo (mucho más presente, y más hiriente, en su obra cumbre, Different Class; pero eso es tema para otro post); un cinismo que no es sino un arma para preservar una sensibilidad a flor de piel, y que lo convierte en un excelente narrador de las pasiones humanas, de todas, sin ocultar ni las más oscuras, cotidianas y oscuras.

Como podéis comprobar, la estructura de la narración consta con una estrofa de presentación, dos de nudo, una de preparación para el desenlace, y el clímax en un final tortuoso y amargo como pocos, con la revelación de la cruda verdad en la última frase. La catarsis. Una canción para mi particular top 10.

Quizá lo sea también del vuestro. En breve, en vuestra Radio.Blog.

Una radio en el blog

¿Habéis visto eso que cuelga a la derecha del texto, de fondo blanco y letras verdes? Es una radio. Haced un click en una canción y empezará a sonar en streaming en vuestros altavoces.

Por si no me faltase tiempo, me encontré con el enlace del título de casualidad y me hizo ilusión. Ahora, cuando me aburra, iré subiendo canciones para que sepáis un poquito más de mis gustos... si a alguien le interesa, claro. Y si no, ¡qué caramba!, disfrutad de la música y ya está.

(Por si las moscas: en la página aseguran que el streaming este es legal, en base al derecho a hacer una copia de seguridad de discos comprados legalmente. Chicas y chicos, yo no lo sé, pero no aviséis a la SGAE por si acaso.)

A veces, las canciones no duran ni diez segundos antes de saltar a la siguiente. Algún bug, me temo, que espero que con la versión 3.0 se solucione.

A disfrutar :)

Por la boca muere el pez

Tarde o temprano le tenía que pasar. Y ya tarda en cometer algún delito por injurias o lesión al honor o cosas de esas. Es lo que ocurre cuando ladra los rencores por las esquinas (¿y quién dijo eso?).

La noticia, en el título del post o aquí.

Mudanzas

Sí, amig@s, nos mudamos. Este verano abandonaremos este recogido pueblo del norte del Vallès Occidental para regresar a Cerdanyola del Vallès, donde aún viven nuestras respectivas familias y gran parte de nuestros amigos.

Me temo que, durante unas cuantas semanas, me voy a refocilar entre la nostalgia adelantada por dejar Sentmenat y la nostalgia más antigua aún de los años, sobre todo los de adolescencia y juventud, que viví en Cerdanyola y que, por alguna extraña razón, dada la cercanía de nuestra nueva vivienda a mi antiguo barrio y al instituto, desde ya mismo ronda mi cabeza.

Y, curiosamente, a pocas semanas del concierto de Simple Minds en Barcelona, suena en la cadena el primer single de su Black & White 050505:

Home

God gave me travelling shoes,
God gave me the wanderer’s eye,
God gave two gold coins to help me to the other side.
He then turned around and said - be careful how the small things grow,
When God gives you travelling shoes,
You know that it is time to go.
Home,
Home,
Home.

He then sent in the ship at night,
And it took me to a hidden port.
Slipped me the key at last,
To open up my prison door.
Gave me blackbird's wings,
Gifted me with beggar's eyes.
But when God sends in the jackals,
You know that it is time to say bye, bye, bye.
So I’m going home.

Home,
Home,
Home,
Home,
Home.

So God gave me travelling shoes,
Gave me one last reprieve.
He then gave me hunger,
Denying me the air to breath.
Not even one small case,
Not even one last goodbye.
But God gave me travelling shoes,
And without them I would surely die,
So I’m going home.

Home,
Home,
Home,
Home

Intentamos una traducción:

Hogar

Señor, dame calzado para viajar,
Señor, dame la vista del errante,
Señor, dame un par de monedas de oro para poder llegar al otro lado.
Él se volvió y dijo: "Ten cuidado de cómo crecen las pequeñas cosas
cuando el Señor te dé el calzado para viajar
sabrás que habrá llegado el momento de irse".
Hogar,
hogar,
hogar.

Entonces Él mandó el barco de noche
que me llevó a un puerto secreto.
Me camufló por fin la llave
para abrir la puerta de la celda.
Me dio alas de mirlo,
me obsequió con la vista del mendigo.
Pero cuando Dios envía a los chacales
sabes que es momento de decir adiós, adiós, adiós.
Me voy a casa.

Hogar,
hogar,
hogar,
hogar.

El Señor me dio calzado de viaje,
me dio un último respiro.
Entonces me condenó a pasar hambre,
me negó aire para respirar.
Ni siquiera un pequeño detalle,
ni siquiera un último adiós.
Pero el Señor me dio calzado de viaje
y sin ellos seguramente moriría.
Así que me voy a casa.

Hogar, casa, mi casa... La verdad, la tradu no está muy p'allá, pero os podéis hacer una idea :)

The downloader: descargas gratis (y legales)

Buenas noticias para los melómanos: en esta web, de lunes a viernes, se ofrece una canción gratis (y legalmente) para descargar. Además, ofrece información sobre el mundo de las descargas musicales, guía de descargas y más cosas... que aún no he tenido tiempo de investigar.

Aplaude, di si, este disco me gusta

También podría haber titulado este artículo como Entre el hype y la hipnosis. ¿Qué nos lleva a gustar, amar esa música o, en casos extremos (y a veces enfermizos), idolatrar al artista? Unirse a la corriente general, o adherirse a los críticos más cool y/o sesudos, identificarse con una tribu (siempre me ha hecho gracia esta denominación); o gustarte lo que le gusta a tu pareja o a tus amigos, si no eres lo suficientemente maduro (casos haylos).

O simplemente, pinchar el disco y dejarte llevar.

A veces puede parecer que sé de música popular: ni de largo conozco ni el 10% de lo que se pincha en radios o clubs. Uno tiene que acercarse a la tienda de discos, hablar con los amigos, sumergirse en publicaciones tan elitistas como Rockdelux o, mejor aún, surfear por la web y encontrarse joyas como The Downloader, donde cada día te puedes descargar gratis, y legalmente, una canción de un nuevo artista.

El consejo de un buen amigo, gran crítico y, a la sazón, melómano Julián Díez, me decidió a escuchar el disco homónimo de esta banda de Brooklin. Y, como me sucedió en su momento con Debut o Different Class, soy incapaz de saber cómo o por qué, pero las melodías suenan una y otra vez dentro del cráneo, y repito la escucha ad infinitum.

¿Que podría decir de Clap Your Hands Say Yeah? Nada que no puedas leer en esta reseña en la lengua de Shakespeare. ¿Es un caso de hype? Puede serlo para algunos; pero es de extrañar en una banda que distribuía sus discos en los States sólo a través de su página web, y que en Europa han tenido que buscar a un socio porque la empresa se les antojaba inmanejable. ¿Excentricidad de los críticos? Lo dudo: no les he prestado atención hasta después de escuchar el disco. Y el caso es que no pasa un sólo en que no tararée "Is This Love?" o "Details of the War". ¿A qué suena? No, no voy a repetir que la voz de Alec Ounsworth se parece a la de David Byrne más joven y más descarado; sí que es un disco optimista..., optimista con reservas. Si no, atentos al cierre del disco, "Upon This Tidal Wave of Young Blood":

Now that everybody's here
Could we please have your attention?
There is nothing left to fear
No now that bigfoot is captured
But are the children really right
alright alright

There is danger in the night
There are things we can't control but
Will we give ourselves a fright
When we become less than human?
There are people who say why oh why oh why?
Now there are other ways to die
Oh why oh why?

But upong this tidal wave
oh god oh god
But upon this tidal wave
oh god oh god of
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood

We are men who stay alive
Who send your children away now
We are calling from a tower
Expressing what must be
Everyone's opinion
"They are going out to bars
and they are getting into cars
I have seen them with my own eyes."
"AMERICA PLEASE HELP THEM!"

They are child stars...
(with sex, and drugs, and rock...)

Intentamos su traducción...

Sobre esta marea de sangre joven

Ahora que estamos todos
¿puedo pediros vuestra atención?
Ya no hay qué temer
Ahora que bigfoot ha sido capturado
Pero, ¿se encuentran de verdad bien nuestros hijos?
¿Están bien? ¿Están bien?

La noche es peligrosa
hay cosas que no podemos controlar pero
¿acaso nos asustaremos
cuando nos volvamos menos que humanos?
Hay gente que se pregunta por qué, oh por qué, oh por qué
Existen otras formas de morir
Oh por qué, oh por qué.

Pero sobre esta marea
oh dios, oh dios
Pero sobre esta marea
oh dios, oh dios, de
Sangre Joven (x8)

Somos supervivientes
que despachamos a nuestros hijos.
Llamamos desde una torre
y expresamos lo que debe ser
la opinión general:
"Van a los bares
y suben en coches,
los he visto con mis propios ojos."
"América, por favor, ayúdalos"

Son los hijos de las estrellas...
(sexo, drogas, rock'n'roll).

Poético. Completo. Sin fisuras.
De melodías tan bien entramadas que, al acabar la escucha, no recuerdas haber reconocido ningún instrumento, sino que todo es un gran instrumento polifónico y coral. Una voz que dispara imágenes a la mente mientras remoza un armazón sonoro, colándose aquí y allá, yendo del grave al agudo y al vibrato y a la explosión.

Un disco hipnótico. La prueba de que me gusta es que no dejo de escucharlo una y otra vez.

Editando: Se me olvidaba. Clap Your Hands Say Yeah actúa el día 24 de febrero en la sala Razzmatazz 3 de Barcelona, y el 25, en la sala Heineken de Madrid. Por si alguien se anima y se acerca a verlos. En Barcelona, la entrada cuesta 14,00 euros anticipada (la putada es que es a través de Tick Tack Ticket...). Igual nos vemos el 24...