Huecos

Sé que estos días he estado dando mucho la brasa con el concierto de Simple Minds. No quiero aburrir a la audiencia... pero seguiré escribiendo sobre ellos.

Estuve un par de días con la voz cascada; el jueves, aún tenía agujetas en las pantorrillas. Pero, exceptuando El País y la edición digital de La Vanguardia, no he encontrado más reseñas sobre el concierto. Claro signo de que ya no interesan tanto como en tiempos. Penita.

Lo que sí he encontrado es un análisis muy bien documentado (y con el que, en cuestión de gustos, no estoy de acuerdo, pero que está muy bien escrito, sin duda) en la revista digital Babab: podéis pinchar aquí para conocer algunas de las claves de ese declive de la banda en los noventa. Suscribo al 100% la afirmación que, después de la marcha del teclista Mick MacNeil, el sonido de la banda perdió fuerza y consistencia. Y originalidad.

Pero hoy no quería hablar de eso. Tampoco sabía de qué hablar. Bueno, quizá sí: de la vecina que no saluda porque se encarga de la limpieza y, hace dos semanas, en la reunión, nos quejamos de lo sucia que está la escalera. O de los que desconfían del presupuesto de la escalera de al lado para cambiar la antena (compartida entre las dos comunidades, ahí es ná, por obra y gracia de un constructor chapucero) y pretenden aprobar uno sin reunión (no lo hagáis nunca, niños).

He levantado la vista hacia la librería, el lugar donde pierdo la mirada cuando quiero concentrarme... y he visto el hueco.

La mudanza ya está en marcha. En mayo, firmamos. En junio, estaremos ya en Cerdanyola.

Hay un hueco que simboliza el cambio que acaba de ponerse en marcha esta semana. Un espacio de unos 40 cm entre un manual de Access y A Feast for Crows.

Y piensas que, dentro de unos meses, o de unos años, cuando mire atrás, será el recuerdo de un tiempo que siempre echarás de menos. Un huequecito que parece que se abre en el corazón. Estoy empezando ya a echar de menos este pueblo, estos años, este esfuerzo.

Bueno, ahora hay una foto del momento. Podré mirarla, dentro de un tiempo, y usarla como ancla para este momento en que escribo. Lástima que, a veces, se eche de menos otras anclas de otros momentos. Ahi están el teléfono, el correo electrónico, ir al bar donde quedabas con los amigos, o incluso los diarios que te recuerdan un día, un curso mágico, unas vacaciones.

Me estoy volviendo nostálgico. Tanto que, a veces, incluso me espanta. Pero podría aprovecharlo, por supuesto. Podría escribir sobre todos esos huecos que con los años se van acumulando. El colegio... no, no merece la pena. Mis primeros buenos años empezaron en el instituto. 3.º de BUP, la clase de 3.º C, fue la mejor de aquella promoción. Descubría el The Unforgettable Fire que me grabó Javi Zendón; Bruce Springsteen de parte de Pepe; tengo unas fotos de cuando fuimos a Calella a pasar un día grisáceo a la playa, con el profe de religión, no recuerdo su nombre pero sí el apodo, Michael Knight. Las juergas en el Chic de Sant Cugat, las primeras fiestas del instituto en el desaparecido Drac Roig, donde me harté de bailar lentas con amigas mientras mis colegas no se comían un rosco (ni yo: bailaba con amigas, pero no con ninguna de las chicas con las que me habría gustado salir, a pesar de que aquellas eran muy guapas). Después llegó COU, y el miedo a la Selectividad pendía cual espada de Damocles. Fue el año más bonito... y el más triste. Caí enamorado de mi compañera de pupitre, a la que conocía desde 1.º, porque la conocí muy bien... y era la mejor persona que había conocido hasta el momento. Pero tenía novio. Aunque las cosas no le iban bien con él, por lo que me comentaba una confidente. Fue un curso tenso, y muchos de mis amigos no pasaron curso porque la Dirección se negaba a que el instituto siguiese en las últimas posiciones del ránking de la Selectividad. Una chorrada que propició que les fastidiase la carrera a unos cuantos.

Después los seis años de Universidad. Más amigos, un grupo que fue una piña... con lo pernicioso que eso llega a ser. A uno de ellos no le volví a dirigir la palabra porque lo responsabilicé de una locura que cometió otra amiga por amor y por neurosis. A otros los veo muy de tarde en tarde; una de estas amigas, Montse, me la encontré estas Navidades en El Corte Inglés: ella vive en Italia, y fue toda una sorpresa. De muchos no sé nada desde hace tiempo... y se me llena el alma de más y más huecos y entonces dices: "¡Qué demonios! Estoy de mudanza; voy a ver si encuentro la agenda y los llamo."

Y en eso estoy. En eso, y en aprovechar la nostalgia. Es un motor para hacer cosas: lo usaré para escribir narraciones: mis amigos, los que están a mi lado, los que están ahí y cualquier día los veo, e incluso a los que ya nunca más voy a ver porque les he perdido la pista, se merecen que escriba sobre aquellos tiempos mágicos que compartimos. Aunque la memoria, a veces, sea traicionera. Que, por otra parte, puede llegar a ser uno de los mejores aliados para la creación.

La mano de Mel Gaynor

Anoche regresé a casa cerca de las dos de la madrugada. Y, aunque exultante, estaba bastante cansado físicamente, así que anoté el repertorio del concierto (con la ayuda de una grabadora digital que captó, entre zumbidos y distorsiones, el eco de la música), lo mandé a la lista de correos internacional de YahooGroups (para suscribirse, pinchar el link al final de la página), y me acosté.


(Uy, ¿he dicho grabadora? Uf, que no teman los de Doctor Music. Me la olvidé en el bolsillo. Pero no, no me llevé la cámara. Las fotos las sacó Nuria con la del móvil.)

Y el repertorio que interpretaron ayer estaba compuesto por las siguientes canciones (entre paréntesis, el álbum al que pertenecen):

Intro (seguramente extraído de la cara B del primer single, Home)
Stay Visible (Black & White 050505, 2005)
Home (Black & White 050505)
East at Easter (Sparkle in the Rain, 1984)
Up On The Catwalk (Sparkle in the Rain)
Book of Brilliant Things (aunque originalmente en el Sparkle in the Rain, sólo tocaron la segunda parte en una versión casi idéntica de la del directo In the City of Light, 1987)
See the Lights (Real Life, 1991)
Big Sleep (New Gold Dream (81, 82, 83, 84), 1982)
All the Things She Said (Once Upon a Time, 1985)
Waterfront (Sparkle in the Rain)
Hypnotised (Good News from the Next World, 1995)
Jeweller (part 2) (Black & White 050505, aunque originalmente incluido en el álbum que jamás vio la luz, excepto como parte del Silver Box, Our Secrets Are the Same)
Underneath the Ice (Black & White 050505)
Someone, Somewhere in Summertime (New Gold Dream (81, 82, 83, 84))
Speed Your Love To Me (Sparkle in the Rain)
Don't You (Forget About Me) (banda sonora de El club de los cinco)
Dolphins (Black & White 050505)


Primeros bises:
Different World [TAORMINA.ME] (Black & White 050505)
Seeing Out the Angel (Sons and Fascination, 1981)
New Gold Dream (81, 82 ,83 ,84) (New Gold Dream (81, 82, 83, 84))


Segundos bises:
Stranger (Black & White 050505)
Glittering Prize (New Gold Dream (81, 82, 83, 84))
Alive and Kicking (Once Upon a Time)


El concierto empezó a las 22.00h; la apertura de puertas se produjo a las 20.30h y no hubo artista invitado. Aunque entramos de los primeros (a las 19.15h ya estaba en la cola), al ser el escenario más cortito de lo habitual para un grupo que se especializó en los conciertos de estadio, la gente ocupó enseguida la parte central y la izquierda (a la derecha del cantante) del frontal de la tarima para estar cerca de Jim Kerr y de Charlie Burchill. Así que nos pusimos a la derecha (izquierda del cantante), cerca de los altavoces y del pie de micrófono del bajista Eddie Duffy, un tipo francamente divertido, muy expresivo y muy comunicativo con el público. Y muy bueno técnicamente con el instrumento. De jovencito, cuando entre mis sueños se contaba el que hemos tenido casi todos, tocar en un grupo, mi instrumento iba a ser el bajo, y de hecho tengo uno en casa, ocupando sitio.

Por cierto, que Ana, una amiga nuestra que venía a verlos por primera vez, y a la que convencí que el mejor sitio era cerca de Eddie Duffy, me dio la razón: le pareció un músico muy atractivo. ¡Eddie, me debes una, que te consigo fans! :D


La gente empezó a impacientarse sólo apenas un cuarto de hora antes del inicio del concierto. Os podéis imaginar la media de edad :) Mi sobrino, con 28 años, era de los más jóvenes.

¿Y qué decir del show en sí? Una gozada. De los que les he visto, sinceramente sea en el que mejor he conectado con ellos. Mi primer concierto fue en la gira del Real Life y, aunque aún arrastraba público (un Palau Sant Jordi lleno hasta la bandera), presentaban un disco para mí decepcionante. Y peor aún, era la primera gira sin Mick MacNeil, ex teclista que le daba esa amalgama al sonido de los de Glasgow que perdieron hasta este último Black & White 050505. Después vinieron las giras del Good News from the Next World, donde ni siquiera contaban con Mel Gaynor en la batería y venían con un disco que entraba de lleno en el AOR, rígido y repetitivo; Néapolis, en la sala Luz de Gas y con invitación que no conseguí; The Floating World Tour, en el campo de fútbol municipal de Silla (Valencia) medio lleno (medio vacío), con unos músicos excelentes en el escenario pero con un ambiente... vacío; y un concierto en el jardín del Palau Sant Jordi, en los actos... del centenario de Harley-Davidson. Público heterogéneo, pero con los chicos exudando vitalidad.

Ayer salieron a actuar con las entradas agotadas, con más de 25 años a sus espaldas, y con ganas, muchas ganas de sentirse jóvenes. Jóvenes y despreocupados. A Jim Kerr no lo atenazaba esas ganas de hacerse gustar, no dio ninguno de sus típicos saltos a lo "Kick It In", gesticulaba de forma comedida y, sobre todo, salió a disfrutar. Charlie Burchill siempre disfruta en los conciertos. Su estampa típica es una sempiterna sonrisa, siempre por detrás del cantante, y dirigirse al público y corear la canción sin micrófono. Nunca oiréis a Charlie por los altavoces, pero es innegable su pasión por la música.


Ya os he dicho que Eddie Duffy es muy bueno. Corrijo. Es un crack. Tiene un estilo seguro, depurado, pero su sonido es espectacular. Una de las grandes bazas de los Simple Minds está en su sección rítmica, y con semejante bestia a la batería como es Mel Gaynor (cuya batería ayer estaba apantallada, supongo que para no atronar a sus compañeros de escenario) se necesita un bajo potente.

Y en los teclados, Mark Taylor. Un teclista competente, pero cuyo sonido en la gira del Real Life era demasiado artificial, demasiado de órgano, que no casaba con el sonido habitual. Bueno, ayer lo pillé en un acorde a destiempo, pero, ¡ey!, es la magia del directo.

Como decía, el grupo salió sin grandes pretensiones. Venían a disfrutar, y sin la preocupación por demostrar quiénes son, pudieron disfrutar e hicieron disfrutar al público. Un público que no saltó tanto como saltaba hacía 15 años. Un público bastante más relajado, pero que respondía a los requerimientos de Jim a participar, a corear, a tocar las palmas y, si hicieron la mitad de burradas que hice ayer, hoy habrán tenido dificultades para poder hablar y se habrán masajeado las piernas para aliviarse las agujetas.


Bueno, la mayoría bailaba, movía la cabeza... Algunos, empero, aún se comportaba (nos comportábamos) como adolescentes alocados. Detrás nuestro, un grupo de fans, por el acento británicos, nos empujaron contra la valla. Le cambié el sitio a Nuria y me puse delante. La única que siguió fue una chica que intentó colarse entre los dos. Se retiró cuando se dio cuenta de que éramos pareja. Se puso detrás mío, apretujándome, y durante el "Home", al saltar, me restregó sus senos contra la espalda. Trece años atrás, una chica tan guapa me hace eso... En fin, la situación era, cuanto menos, embarazosa. Le dejé un hueco en primera fila. Coreó todas las canciones, le lanzó besos a Eddie, a Jim, saltó, bailó... Hay gente que nunca perderá esa ilusión y ese entusiasmo :)

El concierto se inició con las dos primeras canciones de su último álbum, poniendo en marcha la máquina arrolladora: pletóricas, vibrantes, arrancando los primeros coros de la noche. Tras 15 años de discos que no cuajan, han dado con los primeros auténticos himnos para los directos. Fue toda una declaración de intenciones: la máquina estaba bien engrasada y se dirigió al álbum más tenso y crudo de su carrera. Con "Book of Brilliant Things" llegó el momento para el lucimiento de Mel Gaynor. ¡Cómo destroza la batería! Literalmente... No sé si fue tras "See the Lights", pero los del crew tuvieron que sustituirle uno de los parches.


Para fans que han seguido al grupo durante tantos años, fue un regalo para nuestros oídos esos clásicos menos populares, menos facilones que los éxitos como "Don't You" o "Alive and Kicking". Y para ellos, para nosotros, cantaron con brío "Up On The Catwalk" o "All The Things She Said". "Waterfront" arrancó la primera de las ovaciones que acabaron con mi garganta. Pero mereció la pena. "Hypnotised", empero, calmó al público. El único momento que no me convenció. "Jeweller" volvió a prender el combustible, alternando con esa maravilla tecno new wave de "Someone, Somewhere In Summertime". "Don't You", esa canción que Jim tanto odia, puso el público en pie, cantando el coro con una pasión que dejó descolocado al hombre. Después de la tormenta, la calma. "Dolphins" es una de las composiciones más preciosas que han hecho últimamente.

Los bises: "Seeing Out The Angel", rescatada del 81, una joya electrónica, un portento de base rítmica, un retumbar de graves en el estómago. Una gozada. Y "New Gold Dream" salvaje, brutal, quizá la mejor canción de la noche. Segundo bis: "Stranger" funciona con un ingenuo "la-la-la" que funciona como los clásicos. Y el cierre, la apoteosis, con "Alive and Kicking".


¿Os dije que estaban muy comunicativos? Jim se acercó a cantar con el público, a saludar al público, a estrechar manos en grupos, a sonreír, a guiñar el ojo (a la chica de al lado), a sonreírle a un friki ingenuo a la par que... que agarrándose a la valla saltaba muy por encima de los demás. Al acabar "Dolphins" Jim, bastante comedido en público, soltó un you are a fuckin' fantastic audience bastante inusual.

Disfrutamos todos, ellos y nosotros. Y, al acabar el concierto, los músicos se acercaron al borde del escenario, repartieron algunas púas, y Mel Gaynor bajó a estrechar manos.

Y estrechó también la mía.

Aclaro que no soy mitómano, pero no voy a negar que me hizo mucha ilusión.

Y así, ronco, con los oídos zumbando, cansado, pero contento, muy, muy contento, me reencontré con los amigos y salimos del Razzmatazz, satisfechos con lo que habíamos vivido.

Jim, Charlie, Mel, Eddie, os espero algún día de nuevo por Barcelona. Stay visible!

Confesiones de un friki algo inocente a la par que nervioso

Apenas tres horas para el concierto. ¡Estoy que me subo por las paredes!

A veces, esta ilusión en ocasiones infantil hace que uno cometa alguna tontería. Porque veréis, los Simple Minds han formado y forman aún una parte importante de la banda sonora más íntima de mi vida. Han estado en el primer amor, me han sacado de las depresiones post-calabaza (que ha habido más de una); han sido el combustible de la adolescencia, la sintonía de las dudas filosóficas, los compases del paso a la vida adulta. Han estado ahí sacándome de los peores momentos, y haciéndome vibrar en los mejores. Caramba, si hasta mis sobrinos tocaron "Alive and Kicking" cuando entraba en la iglesia y me dirigía al altar a esperar a que llegase la novia.

(Sí, me casé por la iglesia. A Nuria le hacía ilusión, y me dije "¿Por qué no?". Tampoco fue tan duro: el cura fue enrolladete. Ah, para los curiosos: en la entrada de la novia sonó la marcha nupcial que todos conocemos. En la salida: "Throne Room", de John Williams -sí, la marcha de la victoria del episodio IV y original de Star Wars.)

A ver, que me desvío.

Como os decía, Simple Minds es, para mí, un grupo muy especial. Y cualquier cosa relacionada con ellos me hace especial ilusión. Como lo sería, por ejemplo, sacarles algunas fotos.

¿Os habéis fijado cómo, cada vez más, aparecen flashes en los conciertos? La prohibición de introducir material fotográfico en los recintos es cada vez más laxa, teniendo en cuenta que muchos ya cuentan con pequeñas (y no tan pequeñas) cámaras digitales en los móviles. Y requisar un móvil es mucha tela. Pero yo no veo tan sólo móviles alzados entre el público. También cámaras digitales. No llevé nuestra cámara al concierto de U2 por la consabida prohibición que indica en el reverso de la entrada. Y allí había casi más cámaras que asistentes.

Si la gente entra cámaras y se llevan un recuerdo a su casa, ¿voy a ser tonto y me voy a conformar sólo con el recuerdo? Que no es poco, por otra parte.

Sin embargo, está expresamente prohibido.

Si la llevo, ¿me la requisarían?

¿Voy a dejar pasar la oportunidad?

¿Qué mejor que preguntar? Pues ni corto ni perezoso: esta tarde entro en la web del Razzmatazz, sección "Conciertos", miro la ficha del concierto: hay un teléfono de información, que corresponde a la promotora Doctor Music.

Voy a quedar como un idiota, pero es igual. Llamo. Atiende una voz femenina.

-Buenas tardes.
-Buenas tardes. Disculpa que te moleste. Esta tarde voy a ir al concierto de los Simple Minds a la sala Razzmatazz, y bueno... Ya sé que en la parte posterior de la entrada se prohibe el acceso de material fotográfico, pero tengo una cámara digital no profesional, y como hoy en día se ven muchas en los conciertos, me preguntaba si estaría permitido, ya sabes...
(Breve silencio)
-Bien -contesta, con tono afilado-, ¿qué es lo que pone en la entrada?
-Vale, que no está permitido. Ya me has contestado la pregunta. Es que, como todo el mundo mete cámaras, me daría rabia dejar pasar la oportunidad. Muchas gracias por todo. Buenas tardes.

Y cuelgo, porque del otro lado no van a contestar a mi saludo. De acuerdo que yo solito ya quedaba como un imbécil, pero que te lo restrieguen es algo que ya me ha sacado de las casillas. Si yo contestase así a todo el que me pregunta cuándo estará Festín de cuervos, otro gallo me cantaría :D

Si no esta noche, mañana os hago un pequeño resumen de la velada.

Stay Visible!

Con las entradas agotadas...

... y no hace mucho. Pero, al menos, no será tan embarazoso como el concierto que ofrecieron en Silla (Valencia) hace unos tres años, en el estadio municipal de fútbol, en el que el escenario estaba situado en un lateral (casi en el córner, oye) y, al girarte, veías más arena que gente en la parte de atrás.

Mañana es el gran día: Simple Minds en Razzmatazz. Ya llevan mes y medio de gira, sin contar los shows previos (uno de ellos celebrado en la sala Aqualung de Madrid, y que, por lo que me dijeron, grabaron cámaras de Antena 3. Si alguien se entera de su emisión, por favor, que deje aquí un comentario, plis plis plis).

Por lo que se comentan en listas y en la mejor web que hay sobre ellos, Dream Giver, parece que vuelven pletóricos de forma. Incluso tienen cobertura en prensa, con portada en el suplemento de fin de semana de La Vanguardia. Ya os contaré cómo ha ido :D

Injerencia

Esta tarde, hablando con Teresa, de La Frutería de Sentmenat, me he enterado de la siguiente noticia (lo siento, no he encontrado ningún enlace en castellano y gratuito, a excepción del diario ABC, que difiere "ligeramente" en la versión...).

Parece mentira que aún hoy en día hayan instituciones que persigan un ejercicio tan sano como el de la sátira. Por lo visto, tampoco queda tan lejos de aquí la condena del tipo que recibieron los humoristas gráficos daneses por las caricaturas de Mahoma. ¿Condenarán también los carnavales de Cádiz, las fallas de Valencia, las contraportadas de Ferreres en El Periódico?

Los correctores: tan necesarios

Pulsando sobre el título del artículo, o aquí, leeréis una entrada del 24 de febrero de la bitácora Addenda et corrigenda, en el que se reproduce un artículo del escritor (y presentador de un interesantísimo programa sobre libros en la autonómica catalana, Alexandria) Màrius Serra sobre la necesidad de la figura del corrector literario.

Os aseguro que el trabajo de un buen corrector es casi indispensable para ofrecer un libro cuya lectura sea todo un placer. Y también que, cada día más, ya sea para ahorrarse costes o por presiones de plazos de entrega, se prescinde de ellos.

Falta, evidentemente, la reivindicación a que su trabajo, además, esté bien pagado.

Chicas

Parece que las vacaciones que se autoconcedieron los miembros de Pulp van a ser desgraciadamente muy largas: el 13 de marzo, en el Reino Unido al menos, el líder de los de Sheffield, Jarvis Cocker, sacará un disco de versiones (más información aquí).


Ah, el inquieto Jarvis, el nerd de la música pop, ávido lector de género (ahí quedan títulos como "Space", "Masters of the Universe" o el videoclip de "Help the Aged", con imágenes que homenajean descaradamente la obra de Philip Jose Farmer A vuestros cuerpos dispersos), astronauta frustrado, el cantante de tantos sueños de juventud rotos, trovador de la common people, el que aparece apenas unos instantes en el escenario de la sala de baile de la academia de magos Hogwarts; excéntrico, afectado, un egocéntrico que se burla de sí mismo, y sobre todo, un narrador visceral. Sí, señores: Jarvis Cocker es uno de mis ídolos literarios. Sí, de mayor quiero escribir como él. Quizá más adelante, además de escribir algún ensayo sobre los Simple Minds, quizá lo haga también sobre Jarvis Cocker y Pulp. Sus inicios fueron titubeantes, con hiatos que duraban lustros en una búsqueda de un sonido y una identidad a las que se acercaba pero que no acababa por encontrar. Sus tres primeros discos, It (juego de palabras con púlpito: pulp-it), Freaks y Separations vacilan entre el folk experimental del primero y un acercamiento a sonidos más añejos, que hunden sus raíces en el swing, el sonido pre-beatles, la música de cabaret y la experimentación rítmica tomando como base la música disco de los setenta mezclándola con el mejor groove. Incesantes cambios de formación, una rotura de pelvis por cuestiones amorosas, curso de cinematografía que apelaba a sus inquietudes narrativas, nula voluntad de promoción por parte de su primera discográfica... Todo un cúmulo de circunstancias indicaban que Pulp iban a caer pronto en el olvido.

Pero, en 1992, lograron sacar su primer hit: "Babies".

A partir de aquí, todo ya es historia.

Pero quiero detenerme justo aquí, en "Babies".

Comentaba antes que Jarvis Cocker es un narrador nato. En los discos anteriores, Cocker jugaba con la ambientación en la letra, consiguiendo resultados tremendamente sugerentes en algunas composiciones. Pero "Babies", para mí, inaugura lo que sería un conjunto de canciones con presentación, nudo y desenlace, narraciones encajadas y subrayadas por el tempo musical, que multiplican su impacto emocional con un uso magistral de los crescendos. A destacar el sonido mellotron que Candida Doyle bordó tras los teclados.

Ahora que el Radio.Blog de aquí a la derecha me lo permite, podréis escuchar una de las historias más impactantes que he leído y escuchado jamás sobre desamor y cuernos.

Babies

Well it happened years ago
When you lived on Stanhope Road
We listened to your sister
When she came home from school
'Cos she was two years older
And she had boys in her room
I listened outside, I heard her
Alright

Well that was alright for a while
But soon I wanted more
I wanted to see as well as hear and so I
I hid inside her wardrobe
And she came home round four
And she was with some kid called David
From the garage up the road
I listened outside, I heard her
Alright

Oh, I wanna take you home
I wanna give you children
And you might be my girlfriend
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

When I saw you next day
I really couldn't tell
'Cos you might go and tell your mother
And so you went with Neve
Oh yeah, and Neve was coming on
And I thought I heard you laughing
When his mum and dad were gone
I listened outside, I heard you
Alright

Oh, I wanna take you home
I wanna give you children
And you might be my girlfriend
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

Oh yeah

Oh well, I guess
It couldn't last too long
I came home one day
And all her things were gone
I fell asleep inside
I never heard her come
Oh, and she opened up the wardrobe
And I had to get it on, yeah
Oh, listen

Oh we were on the bed
When you came home
I heard you stop
Outside the door
I know you won't believe it's true
I only went with her 'cos she looks like you
My God!

Oh, I wanna take you home
I wanna give you children
And you might be my girlfriend
Yeah yeah yeah yeah yeah

Oh
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Oh, yeah.

Y una posible traducción:

Chicas

Ocurrió años atrás
cuando vivías en Stanhope Road,
oíamos a tu hermana
cuando volvía del colegio
porque era dos años mayor
y tenía chicos en su habitación.
Escuchaba desde fuera, la oía
perfectamente

La diversión duró un tiempo
pero pronto quise más,
quería ver además de escuchar, así que
me escondí en su armario.
Volvió a casa a eso de las cuatro
y vino con un chico llamado David
del garaje, calle arriba.
Escuché fuera, le oí
perfectamente:

Oh, quiero traerte a casa,
quiero darte niños
y tú serías mi novia
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

Cuando te vi al día siguiente
no pude contártelo
porque podrías chivarte a tu madre.
Y así te fuiste con Neve
Oh sí, y Neve estaba salido.
Estaba seguro de haberte oído reír
cuando su mamá y su papá no estaban en casa
Escuché desde fuera, os oí decir
muy bien:

Oh, quiero traerte a casa,
quiero darte niños
y tú serías mi novia
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

Oh sí

Oh bien, me imagino
que aquello no podía durar mucho tiempo;
entré un día en casa,
y todas sus cosas habían desaparecido.
Me quedé dentro, dormido,
no la escuché entrar.
Oh, y cuando abrió el armario
tuve que montármelo con ella, sí,
pero atiéndeme:

Oh estábamos en la cama
cuando llegaste a casa.
Te oí pararte
al otro lado de la puerta.
Sé que no me creerás, pero es cierto,
Sólo me la tiré porque se parecía tanto a tí,
¡oh, Dios!

Oh, quiero llevarte a casa,
quiero darte niños
y tú serías mi novia
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah

Oh
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Yeah
Yeah yeah yeah yeah yeah yeah
Oh, yeah.

Una historia verosímil (y habría que preguntarle al bueno de Jarvis cuán autobiográfica es) en cuanto no es la típica historia en plan I love you escuchada hasta la saciedad: una historia repleta del morbo adolescente hacia todo lo relacionado con el sexo, vouyerismo, y la amarga sensación de perder lo que más quieres por tu propia mano porque, inevitablemente, estás abocado al fracaso. Ese fracaso vital se traduce en textos, como el anterior, donde asoma el cinismo (mucho más presente, y más hiriente, en su obra cumbre, Different Class; pero eso es tema para otro post); un cinismo que no es sino un arma para preservar una sensibilidad a flor de piel, y que lo convierte en un excelente narrador de las pasiones humanas, de todas, sin ocultar ni las más oscuras, cotidianas y oscuras.

Como podéis comprobar, la estructura de la narración consta con una estrofa de presentación, dos de nudo, una de preparación para el desenlace, y el clímax en un final tortuoso y amargo como pocos, con la revelación de la cruda verdad en la última frase. La catarsis. Una canción para mi particular top 10.

Quizá lo sea también del vuestro. En breve, en vuestra Radio.Blog.

Una radio en el blog

¿Habéis visto eso que cuelga a la derecha del texto, de fondo blanco y letras verdes? Es una radio. Haced un click en una canción y empezará a sonar en streaming en vuestros altavoces.

Por si no me faltase tiempo, me encontré con el enlace del título de casualidad y me hizo ilusión. Ahora, cuando me aburra, iré subiendo canciones para que sepáis un poquito más de mis gustos... si a alguien le interesa, claro. Y si no, ¡qué caramba!, disfrutad de la música y ya está.

(Por si las moscas: en la página aseguran que el streaming este es legal, en base al derecho a hacer una copia de seguridad de discos comprados legalmente. Chicas y chicos, yo no lo sé, pero no aviséis a la SGAE por si acaso.)

A veces, las canciones no duran ni diez segundos antes de saltar a la siguiente. Algún bug, me temo, que espero que con la versión 3.0 se solucione.

A disfrutar :)

Por la boca muere el pez

Tarde o temprano le tenía que pasar. Y ya tarda en cometer algún delito por injurias o lesión al honor o cosas de esas. Es lo que ocurre cuando ladra los rencores por las esquinas (¿y quién dijo eso?).

La noticia, en el título del post o aquí.

Mudanzas

Sí, amig@s, nos mudamos. Este verano abandonaremos este recogido pueblo del norte del Vallès Occidental para regresar a Cerdanyola del Vallès, donde aún viven nuestras respectivas familias y gran parte de nuestros amigos.

Me temo que, durante unas cuantas semanas, me voy a refocilar entre la nostalgia adelantada por dejar Sentmenat y la nostalgia más antigua aún de los años, sobre todo los de adolescencia y juventud, que viví en Cerdanyola y que, por alguna extraña razón, dada la cercanía de nuestra nueva vivienda a mi antiguo barrio y al instituto, desde ya mismo ronda mi cabeza.

Y, curiosamente, a pocas semanas del concierto de Simple Minds en Barcelona, suena en la cadena el primer single de su Black & White 050505:

Home

God gave me travelling shoes,
God gave me the wanderer’s eye,
God gave two gold coins to help me to the other side.
He then turned around and said - be careful how the small things grow,
When God gives you travelling shoes,
You know that it is time to go.
Home,
Home,
Home.

He then sent in the ship at night,
And it took me to a hidden port.
Slipped me the key at last,
To open up my prison door.
Gave me blackbird's wings,
Gifted me with beggar's eyes.
But when God sends in the jackals,
You know that it is time to say bye, bye, bye.
So I’m going home.

Home,
Home,
Home,
Home,
Home.

So God gave me travelling shoes,
Gave me one last reprieve.
He then gave me hunger,
Denying me the air to breath.
Not even one small case,
Not even one last goodbye.
But God gave me travelling shoes,
And without them I would surely die,
So I’m going home.

Home,
Home,
Home,
Home

Intentamos una traducción:

Hogar

Señor, dame calzado para viajar,
Señor, dame la vista del errante,
Señor, dame un par de monedas de oro para poder llegar al otro lado.
Él se volvió y dijo: "Ten cuidado de cómo crecen las pequeñas cosas
cuando el Señor te dé el calzado para viajar
sabrás que habrá llegado el momento de irse".
Hogar,
hogar,
hogar.

Entonces Él mandó el barco de noche
que me llevó a un puerto secreto.
Me camufló por fin la llave
para abrir la puerta de la celda.
Me dio alas de mirlo,
me obsequió con la vista del mendigo.
Pero cuando Dios envía a los chacales
sabes que es momento de decir adiós, adiós, adiós.
Me voy a casa.

Hogar,
hogar,
hogar,
hogar.

El Señor me dio calzado de viaje,
me dio un último respiro.
Entonces me condenó a pasar hambre,
me negó aire para respirar.
Ni siquiera un pequeño detalle,
ni siquiera un último adiós.
Pero el Señor me dio calzado de viaje
y sin ellos seguramente moriría.
Así que me voy a casa.

Hogar, casa, mi casa... La verdad, la tradu no está muy p'allá, pero os podéis hacer una idea :)

The downloader: descargas gratis (y legales)

Buenas noticias para los melómanos: en esta web, de lunes a viernes, se ofrece una canción gratis (y legalmente) para descargar. Además, ofrece información sobre el mundo de las descargas musicales, guía de descargas y más cosas... que aún no he tenido tiempo de investigar.

Aplaude, di si, este disco me gusta

También podría haber titulado este artículo como Entre el hype y la hipnosis. ¿Qué nos lleva a gustar, amar esa música o, en casos extremos (y a veces enfermizos), idolatrar al artista? Unirse a la corriente general, o adherirse a los críticos más cool y/o sesudos, identificarse con una tribu (siempre me ha hecho gracia esta denominación); o gustarte lo que le gusta a tu pareja o a tus amigos, si no eres lo suficientemente maduro (casos haylos).

O simplemente, pinchar el disco y dejarte llevar.

A veces puede parecer que sé de música popular: ni de largo conozco ni el 10% de lo que se pincha en radios o clubs. Uno tiene que acercarse a la tienda de discos, hablar con los amigos, sumergirse en publicaciones tan elitistas como Rockdelux o, mejor aún, surfear por la web y encontrarse joyas como The Downloader, donde cada día te puedes descargar gratis, y legalmente, una canción de un nuevo artista.

El consejo de un buen amigo, gran crítico y, a la sazón, melómano Julián Díez, me decidió a escuchar el disco homónimo de esta banda de Brooklin. Y, como me sucedió en su momento con Debut o Different Class, soy incapaz de saber cómo o por qué, pero las melodías suenan una y otra vez dentro del cráneo, y repito la escucha ad infinitum.

¿Que podría decir de Clap Your Hands Say Yeah? Nada que no puedas leer en esta reseña en la lengua de Shakespeare. ¿Es un caso de hype? Puede serlo para algunos; pero es de extrañar en una banda que distribuía sus discos en los States sólo a través de su página web, y que en Europa han tenido que buscar a un socio porque la empresa se les antojaba inmanejable. ¿Excentricidad de los críticos? Lo dudo: no les he prestado atención hasta después de escuchar el disco. Y el caso es que no pasa un sólo en que no tararée "Is This Love?" o "Details of the War". ¿A qué suena? No, no voy a repetir que la voz de Alec Ounsworth se parece a la de David Byrne más joven y más descarado; sí que es un disco optimista..., optimista con reservas. Si no, atentos al cierre del disco, "Upon This Tidal Wave of Young Blood":

Now that everybody's here
Could we please have your attention?
There is nothing left to fear
No now that bigfoot is captured
But are the children really right
alright alright

There is danger in the night
There are things we can't control but
Will we give ourselves a fright
When we become less than human?
There are people who say why oh why oh why?
Now there are other ways to die
Oh why oh why?

But upong this tidal wave
oh god oh god
But upon this tidal wave
oh god oh god of
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood
Young Blood

We are men who stay alive
Who send your children away now
We are calling from a tower
Expressing what must be
Everyone's opinion
"They are going out to bars
and they are getting into cars
I have seen them with my own eyes."
"AMERICA PLEASE HELP THEM!"

They are child stars...
(with sex, and drugs, and rock...)

Intentamos su traducción...

Sobre esta marea de sangre joven

Ahora que estamos todos
¿puedo pediros vuestra atención?
Ya no hay qué temer
Ahora que bigfoot ha sido capturado
Pero, ¿se encuentran de verdad bien nuestros hijos?
¿Están bien? ¿Están bien?

La noche es peligrosa
hay cosas que no podemos controlar pero
¿acaso nos asustaremos
cuando nos volvamos menos que humanos?
Hay gente que se pregunta por qué, oh por qué, oh por qué
Existen otras formas de morir
Oh por qué, oh por qué.

Pero sobre esta marea
oh dios, oh dios
Pero sobre esta marea
oh dios, oh dios, de
Sangre Joven (x8)

Somos supervivientes
que despachamos a nuestros hijos.
Llamamos desde una torre
y expresamos lo que debe ser
la opinión general:
"Van a los bares
y suben en coches,
los he visto con mis propios ojos."
"América, por favor, ayúdalos"

Son los hijos de las estrellas...
(sexo, drogas, rock'n'roll).

Poético. Completo. Sin fisuras.
De melodías tan bien entramadas que, al acabar la escucha, no recuerdas haber reconocido ningún instrumento, sino que todo es un gran instrumento polifónico y coral. Una voz que dispara imágenes a la mente mientras remoza un armazón sonoro, colándose aquí y allá, yendo del grave al agudo y al vibrato y a la explosión.

Un disco hipnótico. La prueba de que me gusta es que no dejo de escucharlo una y otra vez.

Editando: Se me olvidaba. Clap Your Hands Say Yeah actúa el día 24 de febrero en la sala Razzmatazz 3 de Barcelona, y el 25, en la sala Heineken de Madrid. Por si alguien se anima y se acerca a verlos. En Barcelona, la entrada cuesta 14,00 euros anticipada (la putada es que es a través de Tick Tack Ticket...). Igual nos vemos el 24...

The Amazing Spider-Man: Revelations, de J. Michael Straczynzki

Ingenuidad. Esa es la palabra que andaba buscando en la entrada sobre Rising Stars, que no se me ocurrió en aquel momento y que me vino a la cabeza leyendo este segundo trade paperback del Trepamuros con J. Michael Straczynski a cargo del guión.

Este Revelations recopila cuatro números, el primero de ellos dedicado a los atentados del 11-S. Ingenuo en cuanto consta de 27 páginas en las que hombres y superhéroes trabajan hombro con hombro en el desescombro de la Zona Cero, en las que las lágrimas surcan mejillas y supermejillas. 27 páginas que, necesariamente, acaban siendo largas, e inevitablemente, el tono acaba siendo demasiado sermónico. Y ojo, porque eso no quita que, cuanto menos este lector, esté de acuerdo con lo que dice Stracynski. Pero sus deseos de un futuro utópico son eso, utópicos; y aunque respetables, la ingenuidad es tan obvia, y acaba siendo tan forzada, que rechina en una obra de arte. Un homenaje emotivo, sí, pero forzado.

También se transpira cierta ingenuidad en los dos siguientes números, cuando Peter Parker se adentra en los suburbios de Nueva York, o cuando tiene una conversación muy reveladora con tía May. Pero, al fin y al cabo, Spider-Man tiene también ese lado ingenuo, el que le provoca tantos problemas con la opinión pública, el tío que tiene buenas intenciones y que los medios de comunicación tachan de aprovechado, de amenaza, de elemento desestabilizante. El superhéroe más humano (al menos, que yo conozca; si Rafael Marín lee esta entrada, quizá sepa enmendarme la plana. ¿Verdad, Rafa?)

Pero, como comenté en el anterior artículo, una de las cualidades de Straczynski es la de elaborar unos personajes tridimensionales, completos más que complejos, y su mirada alcanza recovecos erróneamente olvidados en nuestra vida cotidiana: la ambigüedad del amor a los seres queridos, que danza entre el altruismo y el egoísmo, o la cobardía para retomar una relación que se ha enfriado (como se muestra bellamente en el último número sin que medie diálogo alguno).

Aciertos y desaciertos de un buen guionista que parece que insiste en escojer dibujantes que no empañen su guión con dibujos atractivos, y que elabora unas tramas poco convencionales en cuanto a su dimensión para lo que estamos acostumbrados a ver hoy en día.

Dormir, soñar...

Morir, dormir, no despertar más nunca,
poder decir todo acabó; en un sueño
sepultar para siempre los dolores
del corazón, los mil y mil quebrantos
que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara
concluir así!

¡Morir... quedar dormidos...
Dormir... tal vez soñar!

Hamlet, William Shakespeare

(En recuerdo a un buen amigo, una maravillosa persona, que justo ahora empieza a soñar...)

Rising Stars, de J. Michael Straczynski

Una esfera luminosa cae en el pueblo de Pederson (Illinois, Estados Unidos). Su destello afecta a 113 niños que estaban siendo engendrados en el momento de la colisón. A lo largo de la infancia cada uno de los especiales (tal como los llaman) empieza a desarrollar un superpoder: capacidad de volar, fuerza, rapidez, pero también hay quien desarrolla una belleza irresistible, quien posee una inteligencia fuera de todas las tablas de C.I., quien habla con los muertos, quien sana e incluso resucita, quien alcanza la condición de santo...

El paso a la madurez lleva a los 113 de Pederson por sendas diferentes. Algunos optarán por el anonimato. Hay quien considera que ha de poner sus poderes al servicio de la sociedad; hay quien piensa que son una condena, y hay quien los usa en su propio beneficio.

Y quien usará sus poderes para devolver los golpes que el rechazo por ser diferentes les asesta.

Quien haya visto Babylon 5 sabrá del talento de J. Michael Straczynski como guionista de gran talento, poseedor de una visión de conjunto que le permite imbrincar numerosos arcos argumentales en sus series y no dejar ninguno suelto. Siempre que la productora le deje, claro está, no como sucedió con las temporadas cuarta y quinta de Babylon 5. Quien no la haya visto aún... pues aún tiene una deuda pendiente con la que ha sido la mejor serie de ciencia ficción de todos los tiempos hasta la llegada de la nueva versión de Battlestar Galactica.

Como el autor inteligente que es, respeta, adapta y convierte numerosos lugares comunes del género de superhéroes en una visión más realista y mucho más madura. El superhéroe deja de ser un superhombre, en su versión más nietcheziana, para convertirse en una persona con una habilidad, un talento (o una maldición). A su vez, ese perfil más humano sirve para que el autor vuelva a incidir sobre una de sus obsesiones: el rechazo, presente en forma de xenofobia en Babylon 5 y, aquí, en la repulsa al diferente, al "rarito". Una vista multifacética del miedo a lo diferente que impulsa al hombre (e incluso al superhombre) a las más abyectas barbaridades.

El punto fuerte de Straczynski es, sin lugar a dudas, la caracterización de personajes (valga como ejemplo las caídas y auges relacionadas de Londo Molari y G'Kar: toda una tragedia digna de un buen alumno de Shakespeare), y en ellos descansa gran parte del interés de Rising Stars aunque, debido al gran elenco de personajes que cruzan sus páginas, en algunos casos los trazos son mínimos e, inevitablemente, los secundarios resultan mucho más rígidos de lo que nos tiene acostumbrados.

Los dos primeros tomos de la colección en paperback fueron una lectura compulsiva, desde la perfilización de los protagonistas en su infancia, a través de la asunción (o no) de su identidad en una turbulenta adolescencia, hasta alcanzar una edad adulta en la que empiezan a ser conscientes de su difícil encaje en el mundo.

Pero.


Sin embargo, el tercer tomo, Fire and Ash, me ha dejado bastante frío. Lo esperaba con impaciencia, a pesar de que, una vez los 113 de Pederson se hacen con las riendas de su destino y la narración pasa a centrarse más en la trama (una mayor tensión entre los especiales y algunos elementos reaccionarios del gobierno de los Estados Unidos), Straczynski empieza a pecar de cierta ingenuidad en el planteamiento. Sí, porque su proverbial caracterización desaparece cuando aparecen los militares (todos ellos una panda de ceporros a más no poder), o cuando desglosa los logros de los especiales en un mundo mucho mejor que está apenas pasada Utopía, girando en el primer cruce a la izquierda.

En esos detalles, la credibilidad de la obra queda mermada, y los últimos capítulos, a pesar de que el disparador del desenlace puede llegar a ser explosivo, conducen a un final flojo por poco inesperado y por pecar de mesianismo. Y a pesar de mi identificación casi completa con el punto de vista del guionista respecto a los temas que aborda. La suspensión de la incredulidad había quedado abortada mucho antes.

Aun así, os recomiendo encarecidamente los dos primeros tomos, Born in Fire y Power, si sois de los que preferís las neurosis de Peter Parker a la arrogancia de Clark Kent.

De reflexiones y miradas

Un momento de reflexión:

Mirando atrás, los posts publicados van desde mis impresiones de lecturas y escuchas hasta la frustración de ciertas noticias, casi siempre relacionadas con este curso político tan tenso.

A pesar de que una bitácora viene a ser como un "diario en abierto", precisamente este hecho me inhibe de escribir lo que realmente siento, o lo que pienso que debería publicar. En ocasiones porque no me veo capaz de formular con un mínimo de coherencia mis impresiones. A veces, porque sería demasiado rabioso, o bilioso, o directamente no conduce a nada más que a una invitación a trolls (normalmente a la derecha de la derecha) a comentar barbaridades.

Y, otras veces, repasando el fichero, me ínvade la sensación de estar frivolizando.

¿Qué utilidad puedo darle a la bitácora? Esta sería una pregunta concreta, más concreta, al menos, que la genérica "¿para qué sirve una bitácora?".

Después de unas semanas de gandulear por casa, cuando me siento delante del ordenador y abro un nuevo documento de Word y no se me ocurre nada, también me pregunto: "¿Qué utilidad tiene lo que escribo?"

Bien, depende de si pongo toda la carne en el asador. Si lo que hago es diferente. Si aporto algo diferente.

Si mi mirada es diferente.

Si soy capaz de mirar.

Un escritor (que no es sino una persona que necesita plasmar lo que pasa por su cabeza en palabras) ha de tener una mirada propia, una que no se deje influenciar por el entorno, capaz de discernir lo esencial de lo accesoria, que sirva de herramienta para los cimientos de la personalidad propia. Una mirada de la que poder aprender, que tiene que estar exenta de juicios, porque eso implica una mentalidad llena de prejuicios. Una condición necesaria, aunque no suficiente, para que la vida de cualquiera no acabe siendo un guion escrito de antemano, un sendero trillado y gastado que cruza muy lejos del paraje más bello.

A veces, obcecado en el trabajo, en la casa, en los libros, a veces, digo, giro la cabeza y me da por mirar no superficialmente, sino críticamente. Incluso se oye el velo cayéndose de los ojos (flusss).

Y, en ocasiones, entiendes que lo más cómodo sea mantenerlos entelados.

Mi mirada cae, por ejemplo, últimamente en un hecho que hace años no era tan frecuente como ahora. ¿Os habéis fijado en las personas que se acercan a una cabina, simulan descolgar para hablar y, al cabo de un rato, empiezan a aporrear el teléfono y a examinar el cajetín de devolución esperando encontrar alguna moneda? Me llama la atención el intento de disimular, cuando acto seguido se trasladan al teléfono de detrás y repiten la misma operación. Este es el hecho accesorio: esa necesidad de aparentar unas formas. El hecho esencial: ¿por qué hay tanta gente que necesita de esas pocas monedas (porque no es tan fácil que caigan monedas por aporrear el depósito y no se van a llevar muchas, ciertamente)? En su mayor parte, ancianos. Es fácil deducir que su pensión, si tienen, no llega para gran cosa. ¿Qué historia habrá detrás de cada uno de ellos? ¿Sus familiares no pueden ayudarlos? ¿Están solos?

El eterno padawan de Sentmenat

No, la foto no está retocada con Photoshop.



Tomada en nuestro despacho dos días después de Reyes. El sonido está tomado directamente de los efectos especiales de la saga.

Mañana empezaré a transitar por los caminos de la Fuerza para ser... un poquito más sabio, al menos.

Mi segundo de gloria

Hoy iba a hacer otra entrada de maldades navideñas, pero he cambiado de idea. Hoy toca ombliguismo puro. Al fin y al cabo, también caigo en el consumismo de estas fechas. Pero bueno, ya entra en la inconsistencia de mi personalidad.

Mi Reina Maga particular me ha regalado un DVD titulado Minuscule, un documental sobre la gira del álbum Vespertine de mi idolatrada Björk. Muestra imágenes de la gira mundial que realizó en Liceos y otras salas de conciertos de música clásica.

Mientras lo veía, recordaba ese inmenso, intenso, divino concierto en el Liceu de Barcelona. Y en estas que aparecen tres niñas del coro de voces de Groenlandia que acompañaba a la islandesa, hablando en el Parc Güell de Barcelona.

Mola, imágenes de Barcelona. ¿Es posible que también grabasen el concierto?

La siguiente escena: Björk, Zeena Perkins, Matmos y el coro, saliendo de entre las bambalinas al escenario para recibir la ovación final.

El escenario: el Liceu.

El público aplaudiendo a rabiar. Björk preguntando: "¿Do you speak English?", y éste contestando "Yeah". Sí, yo estuve allí.

Y siguen los aplausos, y se oye una voz gritando: "guapaaaaaaaaaaaaaaaa". Y creo recordar que yo grité eso, entonces...



Mi segundo de gloria. Compartido con Björk. Joder, es que ya me puedo morir tranquilo.

Sobre la originalidad y la calidad

Entiendo que el amigo Pere Lluís comentaba, en el post anterior, se quejaba de la minimización de obras musicales por su "falta de originalidad". Y es que en la música, como en la literatura, muy poco (o nada) queda por inventar.

Para que quede constancia que originalidad y calidad no se miden con la misma regla, valga como ejemplo la reseña al debut de Clap Your Hands Say Yeah en Mondo Sonoro, que podéis leer pinchando sobre el título del post o aquí.

Un disco divertido, desenfadado y, como el caso de You Could Have It Much Better, absolutamente sin complejos. Imprescindible para no lastrar el talento con imposturas, inseguridades y neurosis varias.

Podía tenerlo mucho mejor con Franz Ferdinand

Y andaba hace poco más de una semana por la Fnac del Triangle, cumpliendo encargos de mi familia política, cuando tropecé con una columna de exposición en la que se ofrecía, con precio oferta (dicen ellos: el precio no era tan oferta), una edición especial, CD + DVD, del You Could Have It Much Better With, de Franz Ferdinand. Ya comenté que el sonido de estos chicos de Glasgow no es excesivamente original; su gran baza está en la frescura y descaro que transmiten sus canciones. Gente sin complejos.

Y ahí me quedé, mirando la columna, recordándome esa falta de originalidad, y riéndome de la estrategia de ventas de añadir un DVD con extras tales como entrevistas (el acento escocés no es el mejor para alguien que lleva años sin pisar tierras anglosajonas), el videoclip del megaéxito "Do You Want To" (que machaca diariamente mis neuronas; a hooky catchy song que dirían en la MTV) y contenidos exclusivos en su página web.



Soy débil. Lo sé.

(Y sí: el libro que asoma por detrás ya me lo he leído. Avisados estáis.)


Un disco que homenajea descaradamente el sonido de The Jam, lleno de esas catchy tunes que no te quitas aunque te revistas las meninges de teflón, reminiscencias Beatles de la época del Revolver y Magical Mystery Tour en los registros más tranquilos ("Eleanor Put Your Boots On", "Outsiders"), y sobre todo una confianza en sí mismos que pasa por no renegar de sus influencias sino jugar con ellas, evolucionar con ellas y huir de imposturas que resten naturalidad a su música.


Y se nota: estos chicos se divierten con lo que hacen. Recordad su nombre: Franz Ferdinand, y han venido para quedarse y descoyuntaros los espinazos y quemaros las suelas de los zapatos.

Ni en mis peores pesadillas...

Mal actor, pero peor ¿cantante? Si tenéis el Quicktime instalado, pulsad sobre el título del post y que los dioses de Kobol se apiaden de vosotros...

Maldades navideñas 5

Os habéis preguntado alguna vez: ¿existe alguna película (concretemos: telefilm) en el que los protagonistas sean los Reyes Magos y no Papá Noël/Santa Claus/el barbudo de la Coca-Cola? ¿Alguien se ha parado a pensar en el brete en el que se mete a los padres que pretenden mantener la tradición de la Epifanía? O a la gente que, como el que escribe estas líneas, y qué tantas veces ha criticado el consumismo, cae a pie juntillas en el mismo y, embocapequeñecido, se dedica a devanarse las meninges y compra regalos a sus seres más queridos, pero resulta ser un vago recalcitrante, le aburre salir de tiendas y el 6 de enero le concede un plazo un poco menos ajustado que el 25 de diciembre.

En definitiva: ¿tendrán los padres que hacer dos tandas de regalos? Los niños, ¿no se preguntarán por qué Papá Noël se adelanta a los reyes? ¿Y por qué no está en el belén? ¿No lo creerán más cierto que los Magos de Oriente, porque portagoniza esas (por otra parte, infumables) películas de media tarde en todas las televisiones públicas?

Maldades navideñas 4

Felicidades.

Ahora lo digo en serio: hace apenas un par de horas que ha entrado el invierno en este hemisferio, ya falta poco para el año nuevo, y mis muy sinceros deseos de felicidad para esta Navidad, el Año Nuevo, y de aquí al fin de los tiempos, que estos deseos no necesitan renovación ni ITV.

Bueno, también es cierto que a algún descarriado por ahí le deseo... Bien, que escuchen "Pesadilla en el parque de atracciones", de Los Planetas y se apliquen el cuento.

(Por fortuna, en mi caso, conozco a pocos. Aunque alguno sea vecino de escalera...)

Quiero que sepas que ya me esperaba
que esto ocurriera y que no pasa nada,
sólo me da la razón, y que he estado aprendiendo
de cada momento que he estado contigo.
Y pienso aplicar contra mis enemigos
tus tácticas sucias de acoso y derribo,
que también he sacado algo bueno
de todo este enredo.

Y quiero que sepas
que espero que acabes
colgando de un pino
cuando veas lo imbécil que has sido,
cuando veas que lo has hecho fatal.

Y que quiero que sepas
que ha sido un infierno,
estando contigo
el infierno es lo más parecido,
te pareces un poco a Satán.

Quiero que sepas que me he acostumbrado
a tus putas escenas de "ahora me largo".
Lárgate ya de verdad que sería una suerte
si no vuelvo a verte en los próximos años.
Por mí que podías tirarte de un tajo
que ya lo que hagas me trae sin cuidado.
Si me pongo a pensarlo un momento
pcreo que lo prefiero..

Así que ya sabes
que espero que acabes
pegándote un tiro
cuando veas lo imbécil que has sido,
cuando veas que lo has hecho fatal.

Y que quiero que sepas
que ha sido un infierno,
estando contigo
que por poco no acabas conmigo,
pero soy difícil de matar.

Y que quiero que sepas
que ha sido un infierno,
estando contigo
el infierno no es tanto castigo,
te pareces bastante a Satán.

Maldades navideñas 3

Finales de noviembre, y las calles de las ciudades, al menos en estos lares, se engalanan con adornos de múltiples colores que iluminan todos los rincones, se cuelan en los hogares y llenan el ambiente de...

...CO2 y gases invernadero.

Maldades navideñas 2

Bueno, más que maldad, travesura. Y quizá ni eso.

Escuchada hasta la saciedad cuando Seguridad Social sacaron el doble en directo Compromiso de amor: "Los pinguinos están helaos". Música: el "Noche de paz". Letra:

Noche de caos
estoy "helao"
diez pingüinos
la han "palmao".

Si no hay pavo
no hay Navidad
si no voy ciego
no puedo cantar
un villancico al Señor
un villancico al Señor

Noche de caos
estoy "helao"
diez "palmaos"
la han "pingüinao".

Sin Navidad
pavo no hay
no lo puedo celebrar
esto es "demasiao"
"tos" los pingüinos "helaos".

Olvidaos de la burra que va a Belén y cantemos todos este villancico en Nochebuena :D

Gigamesh 42

Tuve la oportunidad de leer la revista la semana pasada (mira, ventajas de trabajar de friki).

El primer cuento, "Duelo", de Richard Matheson, en el que se basó Steven Spielberg para su ópera prima El diablo sobre ruedas, sería, aparentemente, la estrella del número. Y Matheson se muestra como el escritor solvente que es: directo, depurado, capaz de asfixiarte en una atmósfera al mismo tiempo cotidiana y espeluznante. Dejadme subrayar cotidiana: para quienes conducimos, aun con poca frecuencia, hemos sufrido esos irresponsables del volante; y todos, en mayor o menor medida, hemos sentido al diablo poseernos cuando el conductor enemigo nos irrita o nos deja en ridículo. El protagonista primero siente el fastidio, después la rabia moderada; posteriormente, como el rey en su coche, se siente autorizado para aplicarle un correctivo al camionero... y el miedo cuando esa agresividad supera la línea que él (y muchos) consideramos el límite, la integridad física, y entonces recordamos que ese límite lo pone cada uno... y puede ser tan caprichoso como un dibujo fractal. El terror de lo cotidiano y la arbitrariedad de la moral humana: realmente desosegante.

Pero pasamos la última página (un final correcto, no demasiado espectacular, en mi opinión), y nos encontramos con "He tocado el cielo", de Mike Resnick. Para mí, el mejor cuento que he leído este año, y eso que han habido muchos y muy buenos. Un cuento que parte de un supuesto original, brillante, y aun así tan rematadamente cercano... Resnick construye dos personajes memorables con los cimientos bien enraizados en los diálogos, y engarza una trama aplastántemente lógica. Una lógica muy humana y, a la vez, tan diferente de la que conocemos.

¿Y la trama? Kirinyaga es un mundo donde los últimos kikuyus aún puros construyen su utopía, intentando deshacerse de cualquier influencia europea. Dentro de la tradición kikuyu, que una niña superdotada intente aprender amenaza el corazón de la utopía. Y, a pesar de admirar la capacidad de la niña, el mago de la tribu tendrá que tomar ciertas decisiones.

Más adelante, "El sumidero de la memoria", también de Resnick, aborda un tema tan delicado como el de la enfermedad del Alzheimer, con una excusa de ciencia ficción que lo emparenta con Flores para Algernon. Delicado, respetuoso, pero pelín edulcorado para mi gusto.

El Desenterrador, de Víctor Jiménez, presenta la biografía de Robert Aickman, del que se presenta el cuento "Qué manita tan fría". Un cuento de terror superado en cuanto a originalidad, excesivo en las manías del autor, pero tan auténtico por estas mismas paranoias que le da un toque encantador.

También hay ensayos que merecen la pena. Pero no quiero hacer publicidad subliminal: a 5,95 euros tan sólo, y la suscripción es barata :D

Maldades de Navidad 1

Los que me conocéis, sabéis que soy una persona pacífica, para nada amante de la violencia...

... aunque, paseando por la calle, me molaría cargar una escopeta al hombro y disparar contra los muñecos de Papá Noël estos que se han puesto de moda, que cuelgan de ventanas y balcones cual rateros de Mortadelo y Filemón.

¿Os imagináis los edificios llenos de muñecos agujereados, con la espuma brotando del costado, de la cabeza, de...?

Ah, las Navidades, que sacan lo mejor de cada uno... :D

Meme musical

En el cuaderno de Alfredo Álamo tropiezo con este meme musical, que para mí viene a ser como cualquier propuesta socialista en conocimiento de Rajoy & Co.: no puedo evitar comentarla :D

Así que ahí van mis preferencias:

Una canción que te emocione hasta las lágrimas:
Unas cuantas, pero de quedarme con una, con la que siempre, siempre lloro, en la estrofa en que la madre rompe a llorar mientras baja las escaleras:
"She's Leaving Home", The Beatles

Una canción de que te ponga a mil (activo, con pilas):
"Deceptacon", Le Tigre
(editando: he encontrado este videoclip amateur del "Deceptacon" en la página web de Le Tigre y me he reído un buen rato. También he incluido el link a la web de Le Tigre, y a unas cuantas más, ahí al ladito, a la derecha de este texto).

Una canción para recordar la mejor época de tu vida, o la peor (la que quieras):
La mejor:
"Dream On", Aerosmith (me recuerda cuando empecé a salir con Nuria)
La peor:
"Sowing the Seeds of Love", Tears For Fears (me ayudó a superar un bache de amores, o sea, la recuerdo y con mucho, mucho cariño). Y los discos de Simple Minds Sparkle in the Rain y Once Upon a Time

¡Venga, hale, hale, que es gerundio: apuntaos al meme!

(Editando: hay tantas buenas canciones que me gustan, y tantas canciones no tan buenas pero que me gustan igual, que algún día las comentaré en una o varias entradas.)

Os juro que yo quería hablar de literatura, no de urbanismo

Pero hay noticias que me sublevan. Más, si tenemos en cuenta que, cuentas en mano, cambiarnos de piso nos va a suponer estrecharnos el cinturón hasta que el ombligo nos abulte en la espalda.

Ni punto de comparación, por otra parte, con la estafa que han sufrido los que nos iban a vender el piso, y que ha dejado todo el proyecto en aguas de borrajas. Por un tiempo más, voy a seguir siendo un eterno aprendiz de Sentmenat.

Volviendo a la noticia, me parto la caja con el siguiente extracto:

El alcalde comentó que el suelo forestal "comportará un importante ahorro en agua para riego" y aclaró que a pesar de que "no hay todavía ningún proyecto de campo de golf sobre la mesa", sí sabe que la empresa constructora Secopsa tiene previsto ejecutar un plan con 1.000 nuevas viviendas y un campo de golf incluido.

Ya, como si el bosque fuese a garantizarles el suministro de agua. ¿Cómo? Para que fuese cierto, la masa forestal tendría que ser mucho más grande. ¿De dónde creen que procede el peligro de desertización de todo el litoral mediterráneo? Exacto: una deforestación insostenible que evita que se retenga la humedad y que, además, hace que la tierra fértil acabe en el mar debido a la erosión. Además de la tierra perdida por urbanización o falsas áreas verdes (no: un campo de golf no encaja en el ecosistema). Aquí sólo cabe incultura, política del avestruz (meto la cabeza en un agujero y no me entero de nada) o mala fe.

Y si nos vamos a la otra punta del país, tenemos esta otra noticia.

En serio, para estar así, hagamos como sugería Bush: acabemos con todos los bosques, echemos una capa de cemento y construyámos a tope. Y aun así, tendremos un alto porcentaje de pisos vacíos por especulación y seguiremos ahogados por las hipotecas.

¿Agua para todos?

En el mar de Aral, está claro que no. ¿Quién dijo que unos metros cúbicos menos no se notan? Leed aquí y aquí.

No, no es que esté trazando un paralelismo con la urbanización desaforada de la costa levantina (y lo digo desde Portbou hasta Algeciras, ¿ein?)...

La prioridad de los problemas

Esta semana se difundía por la prensa que uno de cada cinco españoles es pobre.

Y digo yo: y si en vez de tanto desviar la atención a problemas más triviales, como el debate sobre el Estatut (que no se me malinterprete, que yo estoy a favor... siempre y cuando antes se acabe con este problema), la sucesión real (no comments...) o el Mundial de Alemania y las selecciones autonómicas, ¿no es más importante que todo el mundo tenga asegurado tres comidas diarias, una vivienda digna y un trabajo estable?

A rebufo de este problema, ¿os habéis percatado de la cantidad de nuevas empresas de esas que juntan todas tus cuotas en una sola, reduciéndotela hasta la mitad -según prometen-? Como en el caso de las inmobiliarias, si surgen tantas es porque hay negocio. O sea, ganando dinero (y según estas cifras, mucho dinero) a costa de la necesidad de los más pobres.

Insisto: creo que es urgente y necesario priorizar los problemas en este país y, ya que todo el mundo tiene en la boca la Constitución, recordar que garantiza lo siguiente:

Artículo 35
1. Todos los españoles tienen el deber de trabajar y el derecho al trabajo, a la libre elección de profesión u oficio, a la promoción a través del trabajo y a una remuneración suficiente para satisfacer sus necesidades y las de su familia, sin que en ningún caso pueda hacerse discriminación por razón de sexo.

Artículo 47
Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada. Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias y establecerán las normas pertinentes para hacer efectivo este derecho, regulando la utilización del suelo de acuerdo con el interés general para impedir la especulación.
La comunidad participará en las plusvalías que genere la acción urbanística de los entes públicos.

A mí se me caería la cara de vergüenza si me lo tuviesen que recordar.

Puede parecer una buena noticia

Y quizá lo sea, tal como afirma este comunicado de prensa de Greenpeace.

Pero ahora queda la parte más dura: llevar a cabo los acuerdos de Montreal.

Curiosamente, leyendo el artículo de El País que citaba en el título, la "solución" parece que provendrá más de la iniciativa privada que de las medidas gubernamentales. El primer aviso lo han dado las aseguradoras, que este año han tenido que hacer frente a indemnizaciones muchimillonarias. Y en un sector como es el de las energías renovables, donde las grandes empresas han puesto todas las trabas posibles (y si no, intentad poner paneles de energía solar en vuestras casas; ya veréis lo fácil que os ponen poder "vender" a la red eléctrica los excedentes), hay un gran pedazo de pastel por repartir. A pesar de que algunas sigan con la venda en los ojos de los beneficios inmediatos (que no son más que parches de grandes inversiones en el futuro, cuando se agoten las energías no renovables) y se dedican a torpedear unos acuerdos necesarios. (Otro paréntesis: hay que recordar que se puede escoger proveedor eléctrico. Yo, en cuanto las tarifas de Electra Norte me lo permitan, paso de Endesa.)

Evidentemente, en el negocio de las renovables, quienes partirán con ventaja volverán a ser las grandes empresas, puesto que ya cuentan con grandes infraestructuras, pingües beneficios de décadas vendiendo petróleo y, en algún caso, herederas de tiempos del monopolio. Tiempo al tiempo, y veremos cómo Repsol y BP serán las mayores suministradoras de energía eólica, solar o biomasa.

Pero la pregunta que yo me hago es: ¿llegamos a tiempo?

Según la COPE, seguro que esto es cosa de ERC

Por muchas burradas que seamos capaz de decir, evidentemente, no les quiero ningún mal a estos dos personajes, pero menudo susto que se han llevado.

Y me pregunto yo, el helicóptero, ¿era de los que vendemos a países no demasiado "estables"?

Esta noche no se pierdan...

Anoche, mientras redactaba el post anterior, vi en la Noche Hache la entrevista que Eva Hache le realizaba a Pablo Carbonell. Y emitieron un extracto del programa que este último presenta, 1 Equipo, en el que le preguntaba a Josep Piqué sobre la extracción de oro en la cuenca asturiana, y la contaminación de sus acuíferos por el uso de cianuro en la limpieza. Y Piqué, a quien tengo por uno de los mejores políticos del país por su saber estar, se sobró con él como pocas veces he visto en la tele a un político faltar a un entrevistador. Dudaba de la veracidad de la información, argumentando que tan solo eran «tres ecologistas» los que vociferaban sobre el tema, y qué credibilidad iban a tener «tres ecologistas» y un «acéfalo» (en palabras del propio Carbonell) si el Estado no había tomado ninguna medida (como si esto fuese un argumento: más bien todo lo contrario. Para ese tipo de agresión por omisión están las organizaciones ecologistas).

Más que el ninguneo al entrevistador, me molestó ese desprecio a las organizaciones que intentan, con pocos medios y tragando bilis, remediar en algo la casa que le vamos a dejar a nuestros nietos. Y si no, ojo al dato. Y preguntémonos, como hico la presentadora ayer, España ¿cumple algún objetivo del Protocolo de Kioto?

Bueno, si podéis, ved el programa esta noche, a eso de las 22:00h y, como en todo, sacad vuestras propias conclusiones.

Mi cita anual con Allen ha sido...

Implacable. Como una tragedia griega. Porque de eso se trata: Allen dispone en Match Point los elementos que establecerán un desenlace inevitable... con un giro final redondo y original que destila ironía y humanidad a partes iguales.

Si en los clásicos se trataba el poder, la venganza, los celos, Allen dirige la mirada a un concepto que destaca mucho más en la sociedad occidental que en la de Homero o Shakespeare, por lo menos en cantidad: el arribismo. Pero no se esperen que en la película de todos los años de este año, la historia reencarne una variación sobre el mismo tema de siempre, las neurosis del neoyorquino proyectadas en los personajes. En una línea que empezó a desarrollar en Melinda y Melinda, aunque aquí engarzado con otro tema muy caro en la obra de Allen, el artista y su obra (o la obra que modela al artista), la cámara del director mueve el objetivo del mundo interior al exterior. Y como ojo escrutador, observa y no juzga, muestra y deja en el espectador la tarea de comprender los motivos.

Como las obras maestras, sales del cine y, durante días, le darás vueltas a las preguntas que te planteas: ¿traicionarías tus principios por sobrevivir? ¿Y por mantener un nivel de vida? Y por amor, ¿qué serías capaz de hacer? Y ya que estamos, ¿qué es el amor: la familia o la pasión?

Tremenda. Me he quitado el mal sabor de boca del Harry Potter del otro día. Aparte de las interpretaciones soberbias de Jonathan Rhys-Meyers y Scarlett Johannson, que ilumina la pantalla con una belleza de proporciones... Caramba, ¿qué hago siendo políticamente correcto en mi bitácora? Johannson está para mojar pan y no parar :) (y reconozco que Rhys-Meyers, también)

Harry Potter y el cáliz de la decepción

Vaya por delante que aún no he leído ninguno de los libros de la saga de J.K. Rowling; y nótese el uso del adverbio aún en la frase anterior, pues algunos amigos, nada sospechosos de consumir lecturas sin calidad, me hablan maravillas de las aventuras en papel del aprendiz de mago. Quizá cuando mi pila me dé un respiro, decida ojearla. Quizá no por los primeros libros, más orientados al público infantil, y que quizá, solo quizá, pequen de falta de experiencia. Pero me dejo llevar por un prejuicio infantil. (El chiste es mío.)

Dejadme también aclarar un segundo punto: jamás juzgo, cuando veo una adaptación, su fidelidad al libro que adapta. Todos habremos oído hablar de las críticas que le llovieron a Peter Jackson por dejar fuera de su El Señor de los Anillos algunos pasajes de la obra más famosa de Tolkien... para alivio de los espectadores. Esa crítica es más bien cosa de los nacionalistas de La Comarca... Retomando el hilo: una adaptación no deja de ser la visión de un artista, cineasta, sobre una obra de otro artista, escritor (normalmente). Así que ha de plasmar su visión, dejar su huella; una adaptación fiel párrafo por párrafo, además de hacer inviable un proyecto cinematográfico, no quedaría muy lejos de lo que se entiende por copia. Vale, lo que digo es de perogrullo, ¿verdad? Pues hay gente que no lo siente así.

¿Cuál es mi experiencia, pues, con el mundo de la Academia Hogwarts? Pues solo la primera película de la serie, Harry Potter y la Piedra Filosofal. Apenas entretenidilla, pero con una dirección muy floja. Que no está mal para ver una sobremesa en vez de esas películas tan de Antena3 sobre crímenes pasionales basados en hechos reales que abofetean el sentido de la incredulidad más laxo. Pero me aburrí. Mucho. Siempre lo cuento: en mitad del partido de quidditch, que se supone que tenía que ser uno de los momentos álgidos, simplemente bostecé y miré el reloj. La segunda película de la serie, obra del mismo director, Chris Columbus (el artífice de películas no aptas para diabéticos como La señorita Doubtfire o Nueve meses, y guionista de algún acierto casual como Gremlins), según el tráiler, parecía incidir en los mismos aspectos de aventura para niños, así que pasé de ir al cine. La tercera entrega, Harry Potter y el prisionero de Azkabán ya atrajo más mi atención, pues parecía virar hacia los aspectos más oscuros de la magia. Pero, por otras cuestiones que no vienen al caso, no pude ir a verla.

Volvamos a la película que fui a ver anoche: Harry Potter y el Cáliz de Fuego. Si la primera parte me aburrió, la segunda ni me interesó, y la tercera no pude verla, ¿qué me motivaba a ver esta cuarta entrega? Muy fácil: el grupo Weird Sisters, que toca en la escena del baile en Hogwart's, y que interpreta los temas, compuestos para la película: "Do the Hippogriff", "This is the Night" y "Magic Works", compuestos por Jarvis Cocker. La banda está compuesta por el mismo Jarvis Cocker, su compañero en el bajo en Pulp, Steve Mackey, sus acompañantes en el proyecto Relaxed Muscle, Jason Buckle en la guitarra rítmica y Steve Claydon en los teclados, y los componentes de Radiohead Jonny Greenwood, guitarra solista, y Phil Selway, batería. Estas tres canciones las podéis escuchar online aquí. Sí, cada uno tiene sus manías, y no me iba a perder al cantante de Pulp en su faceta de actor (algún día iniciaré una serie de entradas sobre el grupo de Sheffield y la relación de Cocker con el cine).

Así que mis expectativas no eran muy elevadas, y después del giro al negro del prisionero de Azkabán, iba dispuesto a dejarme sorprender. Vaya si me sorprendí. Al minuto 15 de metraje ya estaba deseando irme a casa. Por lo menos, en la Piedra Filosofal aguanté una hora sin aburrirme. El único momento que disfruté fue el del baile, y porque me desentendí completamente del diálogo y me concentré en la música.

¿Qué ocurrió? Que ya desde el principio no existe tensión narrativa: se van desarrollando escena tras escena sin que el nexo de unión, también conocido como trama, tenga consistencia. La sensación como espectador fue la de asistir a una serie de sketches aparentemente inconexos, pues los personajes se adecúan al argumento sin que parezca que existan motivaciones o conflictos coherentes que los conduzcan a traves de las crisis que han de superar. En particular, el cabreo de Ron con Harry por la inclusión de su nombre en el Cáliz de Fuego que lo lleva a participar en el torneo (tranquilos, no es ningún spoiler gordo: de hecho, ninguna de las sorpresas hacen honor a su nombre) merecería el calificativo de chiquillada. Y eso es lo que parece la película de principio a fin: una secuencia de imágenes maravillosas para alarde del departamento de efectos especiales y regocijo de los niños, pero poca, muy poca chicha, para quien quiera disfrutar de una película con su presentación, nudo y desenlace. Sin tensión. Sin intriga. Sin trama. Decepcionante. Más, viniendo de un director en teoría competente como Mike Newell.

Al salir de la sala, mis amigas me comentaron que se habían dejado buena parte del argumento del libro fuera del metraje. Eso podría explicar la falta de consistencia en la narración; pero, como comentaba más arriba, el guionista y el director han de ser capaces de realizarnos una adaptación: se verán forzados a dejar cosas fueras, pero han de saber tomar las decisiones artísticas necesarias para trasladar aquello que les interese, aunque sea cambiando la historia, pero sin que por ello la narración adolezca de fisuras, pues al fin y al cabo la intención es contar una historia. No es un programa de Cruz y Raya. Mike Nicholls y su equipo, pues, han demostrado con este título cierta incompetencia narrativa.

La duda que me quedó ayer: ¿merece la pena que vea en DVD El prisionero de Azkabán?

Tras la segunda escucha, os recomiendo especialmente "Magic Works". Preciosa.

"Perfect Day", una canción perfecta

Es curioso comprobar cómo en la música pop las tendencias se hacen obsoletas apenas empiezan a popularizarse. Hoy Coldplay presentarán su decepcionante X&Y en el Palau Sant Jordi, y Keane, aunque sin tanta repercusión (todavía), y desde una vertiente más melosa (si cabe), consiguen con su primer largo un trabajo más sincero y compacto, allí donde Chris Martin parece dar un paso en falso intentando superar A Rush of Blood to the Head pero sin abandonar el "sonido Coldplay" que dicho trabajo establece.

Coldplay y Keane, por mucho que insistan en radios generalistas, no es que presenten un sonido rompedor: desde The Smiths hasta Frank Sinatra, toques épicos a lo U2 o Radiohead, su música no deja de ser una amalgama de estas influencias, que un oído bien entrenado captará sin esforzarse. Así como la sensación del momento, Franz Ferdinand, deben mucho (por no decir que copian) el electricismo de The Jam, de donde también beben otros adalides del nuevo rock "sucio", como The Strokes o The Libertines. O como los emergentes Kaiser Chiefs, que fagocitan influencias del punk de Sex Pistols, pero limando su aspecto más combativo.

Si nos deslizamos al terreno del indie (aunque ya no tan indie desde que es devorado por masas de posmodernos) aún podremos encontrarnos con alguna sorpresa en el campo de la electrónica. Fuera de ahí, nos encontramos con bandas que retoman, reciclan o reviven sonidos de décadas anteriores. Y teniendo a Pulp de "vacaciones permanentes" (una banda que hizo del revival un auténtico paso de gigante hacia delante), y a la espera de lo que pueda salir de las mentes delirantes de Thom Yorke y sus cada vez más experimentales Radiohead, cabe echar un vistazo al pasado...

A pesar de tenerle un gran respecto, reconozco que nunca he prestado la atención que merecía a Lou Reed. Hace años que un buen amigo me grabó el álbum Transformer (hará unos ¡18 años! ¿Os acordáis de cuando nos grabábamos LPs de vinilo en cintas de 60? ¿Y las cintas de metal?). En aquella época, sin embargo, me dejé deslumbrar por The Joshua Tree (deslumbrante, ciertamente) y Rattle and Hum (eh..., ciertamente, uno de los patinazos de los irlandeses) y ahí se quedó, para escuchas esporádicas de un tardoadolescente que prefería el hervor en la sangre del rock épico que no las letras descarnadas del novayorqués... que tampoco entendía demasiado bien.

Sin embargo, en el Festival de Blues de Cerdanyola compré el CD, que había vuelto a ocupar un lugar en la memoria gracias a un reportaje sobre el mismo emitido por el Canal 33. Copié algunas canciones para un CD en mp3 (vale, también me ayudé con la mula), y una canción en concreto se filtró y quedó grabada en mi disco duro/cerebro. Es la grandeza de las melodías sencillas, desnudas de una instrumentación que ahoga la transmisión. Reed jamás ha tenido una gran voz (quienes no le gustan, se quejan de su voz monótona, amelódica); pero es uno de los intérpretes que mejor la saben usar para contar una historia. Transformer es un gran fresco sobre los outsiders que escapan, o huyen, de una sociedad monolítica, incapaz de atender todas las necesidades. Y sobre outsiders pocos saben más que Reed, durante muchos años compartiendo vivencias con la troupe de adláteres de Andy Wharhol.

Para quienes quieren contar grandes historias, Lou Reed, así como Jarvis Cocker en Pulp, son excelentes ejemplos a seguir: los grandes acontecimientos se reflejan en historias cotidianas, en breves pinceladas de cotidianidad. Requiere una gran capacidad de análisis para saber separar qué quieres contar, dónde encontrarlo, y qué personaje modelar para mostrarlo en toda su intensidad. Requiere la mirada de un observador atento, alguien capaz de deslizarse en el personaje para dotarlo de consistencia, desprenderse de prejuicios y mostrar una exquisita sensibilidad para no contaminarlo con tus propios esquemas.

"Pefect day" podría ser la historia de cualquiera, una persona humilde, baqueteada por la vida, sin aspiraciones. Un don nadie. ¿Cómo puede brillar el amor en alguien tan aparentemente muerto en vida?

Si podéis, poned en vuestro iPod/reproductor mp3/radio/disco duro/aunque-sea-id-a-cantarlo-a-un-karaoke "Perfect Day". Acompañad la escucha con la letra (pulsando el título del post o aquí). Escucharéis a Lou Reed que cuenta una historia común, cercana, patética, ayudado por una sencilla melodía en tono menor. Una pequeña historia que encierra uno de los grandes temas del hombre: la huída de la soledad, el miedo a la miseria del alma en un espacio tan inhumano como es la ciudad.

Intento ofreceros una traducción lo más fiel posible:

Un día perfecto
bebemos sangría en el parque
y después, cuando anochece
vamos a casa.

Un día perfecto
damos de comer a los animales en el zoo
después vamos al cine
y volvemos a casa.

Oh, es un día tan perfecto
Estoy contento por haberlo pasado contigo
Oh, es un día tan perfecto
haces que me sienta a gusto me mantienes colgado.

Un día perfecto
nos olvidamos de los problemas
Domingueros de nosotros mismos
es tan divertido.

Un día perfecto
Haces que me olvide de mí mismo
Creí que era alguien diferente
Alguien bueno.

Oh, es un día tan perfecto
Estoy contento por haberlo pasado contigo
Oh, es un día tan perfecto
haces que me sienta a gusto me mantienes colgado.

Cosecharás lo que has sembrado (x4)

Editando: ¡Gracias, Jorge! Corregido.

Buenos días, buenas tardes, buenas noches...

Hola, por favor, gracias... Palabras de uso cada vez menos cotidiano, al menos en la ciudad.

Ya me perdonaréis, pero me revienta sobremanera que en las típicas "situaciones de ascensor" (al entrar a un ascensor, mismamente, o a un vestíbulo, una sala de espera pequeña, cuando te cruzas con alguien en el pasillo), un saludo cortés reciba como respuesta la callada, peor aún cuando viene acompañada con una mirada de incredulidad (o de pasotismo).

Cuanto más poblada la ciudad, más maleducada, desconsiderada parece la gente. Raro es el día en que alguien, en Barcelona, hace caso omiso del saludo. En Sentmenat es mucho más difícil.

Estos días he estado bastante alejado de la bitácora. He pasado unas cuantas semanas ensimismado con "A Feast for Crows". En breve, en vuestros monitores. :)

Las hojas en otoño

Paseando bajo la cúpula plomiza, los hombros alzados contra la ventisca, a qué otro lugar podría mirar más que al suelo? Empieza a estar salpicado de hojas que aún conservan el verde seco, estival. Algunos árboles empiezan a estar desnudos; la mayoría aún conservan buena parte, y la única diferencia es el color verde parduzco, las copas menos frondosas...

... Pero algo no va bien...

... ¿A alguien le suena que, a mediados del mes de noviembre, aún no se hayan caído las hojas?

¿Será realmente el síntoma de un cambio?

Concurso

Hacía ya tiempo que no encontraba tiempo para ésta nuestra bitácora.

Bitácora a la que le estoy buscando un nuevo nombre. Pero como mis meninges están secas, pues me gustaría que algún amable lector me ayudase.

"El eterno aprendiz de Sentmenat": bueno, como bien decía mi padre, "aprendiz de todo, maestro de nada". Y así fue que, picando un poco en todas las áreas, sé un poco de todo pero mucho de nada. Eso lo podéis comprobar leyendo entradas anteriores.

Sentmenat... Un lugar muy agradable que durante cuatro años ha sido nuestro hogar. Pequeño (para los estándares de la provincia de Barcelona), acogedor, relajado.

Dentro de poco dejaremos Sentmenat para volver a nuestra ciudad natal, Cerdanyola del Vallès. Donde tenemos a nuestras familias, a parte de nuestros amigos, un pasado que llama a la nostalgia (el peso de estos veintitrece años se hace notar). Aquí también dejamos buenos recuerdos, pero los lazos no son tan fuertes.

Eso sí, una vez estemos en Cerdanyola, podré despacharme a gusto de algún vecino...

¡Espero vuestras ideas!

P.D.: No, no voy a pagar ningún premio, que el precio de los pisos no da más que para Sugus :p