El eterno aprendiz (ahora, en Cerdanyola)

De mudanzas

2010-07-18T14:15:00.003+02:00

Si queda alguien aquí que siga este blog, que tome nota de la nueva dirección:

El eterno aprendiz (ahora, en Wordpress)

¿Los motivos del cambio? Wordpress parece más chulo, más versátil, más "investigable"... Y que me apetecía, qué carajo.

Nos leemos por allí.

Primavera en el Primavera (3)

2010-06-17T23:09:00.003+02:00

Y allá que fui. Jueves, 27 de mayo. Del trabajo a casa para pillar el coche y no tener que emprender la odisea de la vuelta a altas horas de la mañana.

Todo fue llegar, llamar a un amigo que hoy estará de vuelta en Barcelona disfrutando del Sónar, y escuchar los últimos acordes de Surfer Blood para ir a ver si Mark E. Smith salía más o menos sobrio al escenario San Miguel. Y, bueno, más o menos lo estaba, sí. Yo me encuentro a los integrantes de The Fall por la calle y se me abren los esfínteres de miedo, pero Smith... madre mía, no lo querría ni en mi ciudad :)

Cuando la cuarta canción ya se nos confundía demasiado con la primera, nos fuimos al escenario Pitchfork a coger sitio para Titus Andronicus. Primer pogo de la tarde, primer crowdsurfing que vi en el festival, y ¡menos mal de los tapones! Toda una explosión de exhuberancia testosterónica postfolkonoide. Sí, en disco se hacen un pelín repetitivos, pero estar entre el público es sinónimo de sudar como un cerdo y disfrutar como un ídem.

Con tan buen sabor de boca intentamos encontrar un sitio más o menos decente para el hype de la temporada: The xx. Y bueno, en fin... Bien. Correctos. Buenos músicos. Un directo que parecía calcado al disco. Empezaba a chispear, y el ambiente se mascaba como tenso. El meteorológico y el del público. Así que, aburridos, por lo menos pudimos reponer fuerzas en la zona de comidas sin excesivos agobios.

Juraría que después fui a ver a Superchunk, pero si a estas alturas no lo recuerdo, señal de que no tuvieron que impresionarme mucho :-/

A las 23.15 salieron los ocho, nueve, diez, en ocasiones hasta once músicos sobre el escenario de Broken Social Scene. Vuelvo a recuperar el adjetivo que he utilizado para Titus Andronicus porque es el más ajustado para este combo: exhuberantes. Una exhuberancia sónica, de texturas múltiples: cuatro o cinco guitarras, cada una tocando una melodía distinta (por no decir que iban a su puta bola) para entroncarse en canciones generosas para el melómano. Y voces también. Batería y percusión. Owen Palett en el centro del escenario en un par de canciones. A medio camino entre la fiesta country y el virtuosismo de liceo. Maravillosos.

Al acabar, ya medio reventado, me agencié otra cerveza y fui a buscar un sitio lo bastante alejado de la tropa de fumadores que formaba el grueso del público en el escenario San Miguel (bueno, y en todos los escenarios) (en serio, en la próxima vida no tan sólo me haré fumador, sino que lo seré de habanos, para contrarrestar lo que me molesta el humo en esta vida) y recuperarme antes del concierto de Pavement. Y estos salieron con ganas. El público venía predispuesto y, ¡hey!, le dieron lo que querían. Abrieron con un Cut your hair que ya hacían presagiar que su actuación se iba a basar en el músculo y el estado de gracia en el que parecían llegar Stephen Malkmus y los suyos. Hasta volvieron a aparecer por ahí los de Broken Social Scene, devolviendo el favor durante su actuación, Owen Palett y más artistas. Aquello tenía pinta de ser un autohomenaje y que quienes mejor se lo estaban pasando estaban pisando las tablas. Tanto es así que, en el último tercio, parecieron perder algo de fuelle, dispersándose en unas cuantas piezas que quedaron pastosas. Aun así, se hicieron con el galardón del "concierto de la jornada".

Hasta que, según los de Wichita Recordings, salieron Fuck Buttons y reventaron todos los bafles. Dicen que su concierto se tuvo que escuchar hasta en Italia, pero no en mi casa: a la mañana siguiente había que trabajar y un eterno aprendiz necesita la mente fresca. Aunque tampoco :) Seguimos en la siguiente entrada.

Primavera en el Primavera (2)

2010-06-12T19:01:00.002+02:00

Para un servidor, el Primavera Sound empezó el miércoles 26, en uno de los conciertos del Primavera a la Ciutat, iniciativa conjunta de la organización, me imagino que el Ajuntament de Barcelona y los patrocinadores que se apuntasen al carro, y que desde este humilde (y abandonadísimo foro) no cabe más que aplaudir efusivamente. En una frase: conciertos gratuitos o a precios asequibles fuera del recinto del Fòrum, para acercar la música del Primavera al público general.

Ese miércoles, en la sala Apolo, se celebraba el décimo aniversario de Wichita Recordings con un triple concierto: Peggy Sue, First Aid Kit y Los Campesinos! Entrada gratuita para los poseedores del abono. De paso, se aprovechaba para canjear la entrada por la tarjeta-abono y la pulsera para el recinto. Me dije: "Bueno, me acerco antes de que actúe el primer grupo y así tomo posiciones para Los Campesinos!". Sí, síii... La cola llegaba hasta el Paral·lel. La cola en la que me puse, porque hacia el otro lado, hacia la calle Vila i Vilà, se extendía otra igual de larga. Total, hora y tres cuartos para acceder al Apolo. Por lo menos pude ver a Los Campesinos!

Primera impresión ya en cola: ¡cuánto extranjero! Segunda impresión: el modelo gafapasta inglés es muy diferente del patrio. En chicas: más tirantes, más falda de vuelo, más pelo planchado, menos gafas, menos piercings. En general, más parecido a las chicas de instituto de Buddy Holly o Grease (las modositas, en este caso). En chicos: peinados más clásicos, más casualware, menos piercings también, más glamour. Básicamente, más parecidos a Jarvis Cocker que no a Buenafuente, para entendernos.

Y menos respeto por el espacio personal, también. Qué coñazo, que no me dejaban leer el libro, todo el rato encima, como si así fuese a avanzar la cola más rápido...

El concierto (el único que pude ver): Los Campesinos! venían con un disco (el "segundo", según ellos; el tercero, para todos los que no nos creímos que We Are Beautiful, We Are Doomed no era un segundo disco sino una recopilación de canciones para los fans -que alguien me explique la diferencia-) con apenas dos meses de vida en el mercado. Menos bullanguero que Hold On Now, Youngster..., más o menos igual de ruidoso y mucho más maduro (y duro, áspero, amargo) en las letras, confirmando la evolución que su segundo disco que no era su segundo disco ya presagiaba.

Con todo, Los Campesinos! siguen siendo una apuesta segura para quien guste de directos enérgicos: son jóvenes, tienen talento, fuerza y, a destacar, mucha furia. Gareth Campesinos! no es, desde luego, una voz portentosa, pero suple sus carencias con creces volcándose en la música. Por otra parte, el ruidismo puede llegar a un punto de saturación, deslustrando el discurso con cierta "monotonía sónica". La introspección de Romance Is Boring y de las canciones del segundo-disco-que-no-es-segundo-disco desconcierta a quien va a sudar y a bailar canciones tipo "You, Me, Dancing!". De haber continuado la línea de su debut, quizá ahora mismo estaríamos hablando de una banda con una fórmula (malo) agotada (peor aún) en vez de un grupo que demuestra tener inquietudes, ambición para encajarlas en su sonido folk-punk rabioso y energía suficiente para parar un AVE desbocado a base de decibelios.

Por otra parte, y en cuanto al espectáculo en sí, es evidente la desigual recepción del público entre las canciones con las que deslumbraron en el 2007 y las de We Are Beautiful... y Romance Is Boring. Que prácticamente ninguna canción cuente con un estribillo (no un "estribillo pegadizo", no; un estribillo. Pensad en ellas, líricamente hablando, más como un cuento corto que como un poema) y una mayor densidad sonora no las hacen tan accesibles a la juerga. Gareth Campesinos! también resulta demasiado introspectivo para un público que agradecería más una mayor complicidad. Al público le gusta que le mientan, que le digan que su ciudad es la mejor, que les pidan palmas, coros... Pero tocar el primer compás de "You, Me, Dancing!" y desatarse el pogo en la pista es todo uno.

La contrapartida es, desafortunadamente, un

La canción del día: "Federico", Big Member (la canción del verano)

2010-06-07T20:57:00.003+02:00

Son Big Member, de Pamplona (Navarra). Aquí su web, aquí su MySpace, aquí su Facebook, y aquí su éxito del verano. ¡Que rule!

Tomado prestado de Las penas del agente Smith.

Una opinión intrascendente (como si se necesitasen más...) sobre Lost

2010-06-03T00:05:00.008+02:00

Vaya por delante que nunca he sido un fan fatal de esta serie. House, Being Human, Dead Set o The Wire, por mencionar unas pocas, son temáticamente mucho más enjundiosas. Pero no hay que restarle méritos a una serie coral con tantos personajes tan bien perfilados, vehículos de centenares de conflictos subyugantes.

Personajes, conflictos... Pero ¿y los misterios? ¿No formaban la pared maestra del edificio narrativo, el motor del desarrollo de la serie? Pues no pocos éramos los que, la madrugada del pasado 24 de mayo, nos desvelamos para ver en presunto directo el último capítulo de Lost.

Aviso que, a partir de aquí, puede que caiga algún espóiler, y no sólo de esta serie. Pasado este punto, no me hago responsable de posibles frustraciones.

Yo también me quedé frío. Helado. Y poco después me cabreé como una mona por lo que, en un primer momento, parecía una tomadura de pelo de proporciones bíblicas. Una percepción favorecida por la clamorosa gambada de los productores y por el debate que siguió en Cuatro, en el que los tertulianos, apenas un minuto después del season finale, empezaron a desbarrar desde la ignorancia, ya fuera por el exceso de información generado durante seis temporadas, ya por una incapacidad de análisis rápido, o el fanatismo frustrado. Tampoco era de extrañar: el desconcertante final nos dejó a casi todos con las paticas vueltas.

Sin embargo, a la que uno va atando cabos, es capaz de, cuanto menos, vislumbrar el verdadero tema de la serie. Y no, me temo que los misterios de la isla no eran más que artificios narrativos.

Tampoco voy a intentar desarrollarlo: otros lo han hecho mucho mejor aquí y aquí (aunque el primer enlace dice lo mismo de forma más amena y sin repetir innecesariamente la misma idea en repetidas ocasiones). Incluso César Mallorquí le dedica una muy acertada entrada en su blog La fraternidad de Babel. Mallorquí, pone el dedo en la llaga al tratar el tema de las expectativas sobre la resolución de los misterios, que ha sido al final defraudadas.

Sin embargo, si todos (o casi todos) los misterios hubiesen sido resueltos, por supuesto que ya no estaríamos hablando de la serie. Pero, por otra parte, ¿alguien se sintó mal no saber las razones de la nave de Cita con Rama, o qué fue de los heechees?

No sería capa de asegurar ahora mismo, porque ya en la primera temporada algunas pistas ya indican al final emitido, que los guionistas se han visto atrapados por unas intrigas delirantes que han sido incapaces de cerrar, pero desde esta humilde tribuna quisiera reivindicar los misterios sin resolver como una de las mejores herramientas para crear mundos sugerentes. Quizá los lectores de ciencia ficción nos vemos en muchas ocasiones encorsetados en la resolución lógica de los misterios abiertos, y no toleramos la poética de los misterios. Porque si, dos semanas después, no estuviese aún considerando cómo Charles Windmore salió de la isla, montó la Iniciativa Dharma, qué andaban buscando, por qué llevaron osos blancos, qué otros experimentos hacían, qué papel jugaba Ben en la relación entre Jacob y Smokey, si tenía alguna... Quizá no estaría hablando de Lost ni recordándola con tanto cariño.

Primavera en el Primavera (1)

2010-06-01T19:57:00.006+02:00

Antes de que la memoria se diluya (y ya no está mu p'allá, precisamente), aprovecharé mis impresiones del reciente Primavera Sound para intentar desprenderme de la pereza bloguera.

Consideraciones previas

Masificación
Jueves 27, a las 19.30 de la tarde, y la afluencia al escenario San Miguel empezaba a parecerse a la los cabezas de cartel de la edición anterior. Ná más empezar. Se presagiaba récord de asistencia o, como decíamos nosotros, esto va a estar petao, petao. Y no nos equivocamos. La organización se congratula de haber superado los 100.000 asistentes en una edición sobre la que flotaba, como en todo, el fantasma de la crisis; sin embargo, este récord tuvo un coste, como bien señalan algunas reseñas, y la pagamos los asistentes con la masificación de escenarios y zonas de paso. Con todo, no fue el Summercase del 2007 y su desorganización en los servicios; y a un evento así no se puede pretender estar todo el rato sentado en el Auditori (con lo divertidos que son los pogos), pero tampoco ha sido ese "festival para melómanos, no para hooligans" que nos vendieron. Algunos lo señalan muy bien, por ejemplo aquí.

Sin embargo, no veo que sea un argumento para invalidar la propuesta musical. Esa identificación popular=mierda que se marcan algunos sesudísimos críticos (un ejemplo sonrojante aquí), cuando la calidad se demuestra sobre las tablas. Hablando de descalificaciones gratuitas...

Gafapastismo
Que sí, que todo el mundo es libre de vestir como guste, los dioses de Kóbol me libren de decir lo contrario. Sin embargo, es imposible rebatir que no sea un festival con una cierta, digamos, personalidad trendy. Lo que lleva a pensar si, de los asistentes, no habrá una proporción nada desdeñable que vaya "porque hay que ir". No se me ocurre una justificación más triste para acudir a un concierto, que tiene tanto de comunión como de intimidad, y que, cuando se viste de superficialidad, todos conocemos sus resultados.

Al igual que en el punto anterior, ¿qué tendrá que ver el modelnismo con la calidad de las actuaciones? Pues aún sigue habiendo gente que mezcla churras con merinas, y que se niegan a considerar ir al festival por no juntarse con esa panda de gafapastas. Opción respetable. Ni de escuchar a los grupos que allí se programan. ¿Mande?

Y después de estas dos pequeñas consideraciones, la crónica del primer día, después de la pausa publicitaria.

Por cierto, ¿fuiste al Primavera Sound? ¿Cuáles son tus momentos cumbre? Y si no fuiste, ¿qué grupos te gustaría haber visto?

Nosotros somos los... zombis

2010-05-10T21:15:00.005+02:00

Hasta el momento he escuchado un par de teorías (de las de barra de bar, no creáis) sobre el auge de la literatura de zombis. Una: los zombis sustituyen a los indios de los antiguos westerns en un entorno cultural excesivamente mojigato. A partir de esta premisa, habría manga ancha para perpetrar escabechinas (narrativamente hablando) sobre el colectivo zombi como hace tiempo no se veían ni leían, y sin generar polémicas ni levantar acusaciones de discriminación de cualquier índole. Pues bien podría ser; pero si hemos llegado a la situación de que, para que el autor tenga que valerse de semejante artificio para su exposición, preocupado por hipotéticas polémicas, apaga y vámonos.

Otra: nosotros somos los zombis. No sólo me parece más elaborada, sino que, en el caso que expongo a continuación, es el tema fundamental de la obra. No en vano, por mucho individualismo que se fomente, estamos inmersos en una cultura de masas: somos estadística para los políticos, targets para la industria, consumidores de productos de la industria cultural, sufrimos los ataques de ordenadores "zombis"...

Y vemos la tele.

Un aviso antes de seguir (si es que, a estas alturas del desvarío este, aún queda alguien leyendo): no voy a hacer un análisis de la serie. Voy a ir directamente a la resolución. Así que, a todo aquel hipersensibilizado con los espóilers: empieza por aquí y no vuelvas por aquí hasta acabar el capítulo 5.

Y después de la pausa...

Seguro que hay más teorías, como que la crisis económica ha avivado este subgénero, entendiendo "subgénero" como género encabido dentro del terror (no me seáis quisquillosos, que el prefijo "sub-" no implica exclusivamente inferioridad). Pero en el caso de Dead Set queda claro que los zombis somos nosotros. ¿Qué mejor paradigma del seguidismo y del aborregamiento que Gran Hermano? (Vale: se aceptan fútbol, Avatar, iPad y centenares de conceptos más como pulpo.)

En cinco episodios, cerca de tres horas, vemos cómo los zombis invaden e infectan el Reino Unido; y sólo los concursantes que permanecen en la casa del Gran Hermano (de la misma cadena que emitió la serie), el productor, una asistente y poca gente más se mantiene con vida, pero no son capaces de deshacerse de prejuicios ni de adaptarse para sobrevivir.

La premisa, de por sí, tiene un fuerte componente paródico que se explota (en ocasiones literalmente) con un sentido del humor macabro. Pero la risa se nos congelará a partir del tercer capítulo. El desenlace, no por inevitable, pierde fuerza. Es más: su implacabilidad golpea sin piedad, y las implicaciones de la metáfora son desalentadoras: No hay lugar para la esperanza en un mundo donde la inteligencia se valora a la baja, y donde prima el físico, los contactos o el braguetazo. Todos acabaremos siendo devorados por los zombis, sufriendo sus dentelladas catódicas. Y acabaremos así:

Viendo la tele.

Para mí, una de las metáforas más redondas que he visto últimamente. Nuria, Montse y Ana se quedaron con las tripas revueltas, pero a mí me dejó devastado por la tristeza.

Brevísimo resumen de Solaris, de Stanislaw Lem, con posibles espóilers

2010-03-18T00:48:00.002+01:00

Si no has podido evitar que tu novia decidiese suicidarse, y no eres capaz de establecer una relación sincera con tus semejantes en la estación, ¿cómo cojones pretendes comprender al océano de Solaris?

(Y, aun así, la de horas que nos podríamos haber pasando en el club de lectura debatiendo sobre esta auténtica joya de la ciencia ficción. Si no te has leído, no te preocupes: la información arriba contenida no reduce ni un gramo así el goce de su lectura.)

Crónicas marcianas

2010-03-04T21:44:00.007+01:00

¿Qué diríais si os diese a leer un libro que habla de un tiempo futuro ya pasado (una novela escrita hace varias décadas y ambientada entre 1999 y 2029)? ¿Y si, además, habla de un Marte apenas diferente a la Tierra, donde los humanos viajan en cohetes (sí, cohetes, de esos plateados que aterrizan de pie, y que incluso una familia puede alquilar y pilotar), y los marcianos (sí, sí: marcianos) son un poco más bajos, tienen ojos dorados, piel bronceada, beben aire y utilizan los sueños como medio para comunicarse (o no)?

Ya. La suspensión de la incredulidad se va de paseo. Y el sentido de la maravilla lo tendría muy crudo para sostener ella solita la narración.

Y sin embargo...

Sin embargo, Ray Bradbury escribió este fix-up con semejantes cimientos; unos elementos de la narración que, ya en el año 1949, debían de parecer un pelín, un pelín inverosímiles. Aun así, después de tantos años como lector (pero teniendo en cuenta, ¡ay!, cuántos libros excepcionales me quedan por leer...), con cada relectura sigue manteníéndose en ese puesto.

El de mi libro favorito.

El secreto, que no es tal, parte precisamente de esa sensación de irrealidad con la que ya se abre el libro, y que marca el tono a seguir: Bradbury no pretende narrarnos una aventura espacial; una epopeya épica, aunque haya algo de ello en la historia de la colonización de Marte, ni una especulación sobre otra civilización: Crónicas marcianas es, sobre todo, un viaje interior. Como tal, se abre con un cohete que, con la ignición, trae un verano brusco y fugaz al invierno en Ohio. Sin épica, sin entornos futuristas, sin alharacas: un cohete, un paisaje, un estado de ánimo. Una de las mejores declaraciones de intenciones.

En este viaje interior que nos propone, los marcianos servirán, en ocasiones, como el contrapunto inocente de una humanidad claramente aquejada por una compulsión autodestructiva. Más adelante, se convertirán en unas víctimas que luchan por sobrevivir aprovechando las debilidades humanas, para sucumbir por un hombre que es incapaz de tener algo bello sin destruirlo.

Pero si el afán destructor de la humanidad es el eje que vertebra el libro (pues casi todos los personajes, por una razón u otra, huyen de él; digamos que es el motor de casi toda acción) los verdaderos temas de Crónicas marcianas los portan estos en sus mochilas: la soledad, la incomprensión, los sueños rotos, la imaginación adocenada, el adocenamiento social, la esperanza. Sí, porque los dos últimos cuentos, quizá los más conmovedores del género, acaban con una chispa de esperanza que dota al libro de un mínimo tono optimista para no hacerlo desesperadamente pesimista. Y, a su vez, ofrece una cierta redención a la naturaleza cruel y autodestructiva del hombre.

En resumidas cuentas, Crónicas marcianas podría catalogarse como una fábula de ciencia ficción, un libro de cuentos para niños adultos, o para adultos que mantienen el sentido de la maravilla de los niños. Un libro para dejarse seducir. Un libro maravilloso.

Un tumulto solitario

2010-01-22T19:37:00.003+01:00

Me temo que los hechos que comento son mucho más habitual de lo que a muchos nos gustaría.

Lunes por la mañana, a eso de las 8.30h, en el andén 2 de la estación de Cercanías de Arc de Triomf. Camino del curro. Sobado, como todas las mañanas; y es que está visto que mi hábitat natural está bajo las sábanas. Resignado (e, insisto, muy sobado, cosa que hace que me importe más bien poco), me aborrego en el estrecho andén en dirección a la salida provisional.

Arc de Triomf es una de las estaciones más antiguas. Corrijo: es una de las estaciones con más aspecto de antigualla de toda la red. Una bóveda de cañón tan estrecha y mal iluminada que asemeja una cripta o unas catacumbas, aquejada crónicamente de humedades, andenes esmirriados y, lo peor de todo, bastante profunda y con accesos exclusivamente por escaleras. Ni un ascensor, ni una rampa. Escaleras. Desde hace un año y pico está de obras (además) para hacer de ella un intercambiador accesible para todo el mundo. Mientras tanto, nadie nos libra de esos sesenta y pico escalones (el último tramo, por fin, con una escalera mecánica).

Si las escaleras ya eran insuficientes (por su incomodidad y su estrechez), ahora la acumulación en hora punta es asfixiante. La salida del lado oeste (al paseo de Sant Joan) están cerradas, y se ha habilitado una única salida común a los dos andenes de Renfe y los dos del Metro, que se tapona en cuanto llega un convoy de Renfe. Ni os cuento cuando coincide con alguno del Metro.

A lo que iba: lunes por la mañana, al pie del primer tramo de escalera, a paso de costalero, y justo enfrente mío una joven con un carro de bebé se prepara para coger el carro a pulso mientras la gente la rodea y la deja atrás. Me acerco a ella y tiene lugar la siguiente conversación:

Yo: -¿Te ayudo a subir el carro? -Pregunta estúpida donde las haya; la mujer no es muy alta ni tiene pinta de tener una complexión atlética.
Ella: -Sí, muchas gracias, me vendría muy bien. -Se hace a un lado y sujeta el lado izquierdo del carro. Yo me agacho y agarro el armazón por el lado derecho-. Todas las mañanas lo subo yo sola.
Yo: Miro alrededor e inicio una conversación intrascendente sobre las obras y los futuros ascensores para mitigar la vergüenza ajena que me da ver cómo la gente pasa de todo. Todas las mañanas, en hora punta, y sube sola todas las putas mañanas el carro por las escaleras, evitando que ni la arrollen los que suben ni que la empujen los pocos que se atreven a bajar contracorriente. ¡Tan difícil y tan pesado no es ayudar a subir un carro, coño ya!

Profesionalidad

2009-09-06T21:54:00.001+02:00

No sólo por el hecho de reinterpretar dos canciones después de haber cerrado un concierto que se recordará, quizá injustamente, por las fallas del sonido nada más empezar a tocar, y los silbidos durante el set acústico (señal de que los problemas técnicos no quedaron subsanados tras "Yellow"). Ni por las disculpas, que sonaron sinceras, por parte de Chris Martin, en un perfecto castellano, aderezado con gotas de catalán, que la talaverana adoptiva Gwyneth Paltrow debe haberle inculcado. No tan sólo por eso, pero también.

Tampoco ha sido el concierto más emocionante de la temporada. Será un topicazo como una catedral, seguro, pero tanto U2 como Simple Minds le echan mucha más carne al asador. Será la sangre celta en contraposición al urbanismo londinense. O será que Coldplay son justos, correctos, trabajadores, más cerebrales de viscerales. Pero, ante todo, se demuestran como unos auténticos profesionales.

(Por cierto, que hay que ajo y agua que las dos crónicas más completas e imparciales que he encontrado sea de estos dos diarios tan... De estos dos diarios. Chiste incluido en el de El Mundo. Vaya telita. Me ha hecho mucha gracia.)

Quizá debieron haber parado y haber buscado al técnico que, como dicen en esta crónica, pateaba el enchufe de la mesa de sonido (y, de paso, lanzarlo desde el foso al respetable, a ver cómo se entretenían con él), pero tiraron adelante sabedores que el repertorio, plagado de éxitos, era, más que un salvavidas, un seguro a todo riesgo que les permetería despreocuparse. El escenario, para los estándares del rock de estadio, era sobrio: dos pantallas laterales, otra en el fondo como apoyo visual para algunas canciones, unos globos colgados de la marquesina del escenario y de las gradas, decorados con los motivos de la gira. Y multitud de detalles: una invasión de globos gigantes amarillos durante "Yellow"; dos escenarios alternativos, uno en el extremo de una pasarela, otra enmedio de la pista del Estadi Olímpic Lluís Companys, para el que se desplazaron por un pasillo armado en un lateral que, cerca del escenario, se adentraba por la valla que dividía en dos el público del césped; mariposas de papel de todos los colores durante "Lovers in Japan", la tontería de incitar al público a hacer la ola con los móviles encendidos (tontería... ¡pero qué risas!); fuegos artificiales.

A pesar de los samplers (mucho más descarados que el juego de pedales de The Edge para llenar la compleja textura sonora de las etapas del Achtung Baby o No Line on the Horizon), Coldplay demostraron tener músculo y presencia escénica. Quizá el sonido no se separe demasiado del estudio, pero convence. Y la voz de Chris Martin, sin ser recia, desgarrada o tremendamente pasional, es versátil, quizá una de las más versátiles del panorama pop rock del momento. Se les podrá acusar de algunos desmanes mesiánicos, o de falta de consistencia, pero no cabe duda: como profesionales del entretenimiento cumplen completamente con el objetivo de hacer disfrutar a la audiencia. Que me preguntasen cuándo iban a interpretar los bises cuando ya habían ejecutado ambas tandas dice mucho del buen rato que nos hicieron pasar.

No seré fan, pero lo disfruté. Y eso ya es mucho.

Y si cae un DVD en directo, compradlo, a ver si nos veis en las gradas :D

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A dos bandas

2009-08-11T17:51:00.001+02:00

Aquí va una confesión de la que, salvo Álex, no sabe casi nadie: Cuando acabo de hacer el amor, me asaltan a la cabeza canciones de Torrebruno.

(Vamos a hacer una pausa para las risas en off. 10 segundos, ¿de acuerdo? Contando... OK. ¿Seguimos? Bien, vamos allá.)
Os podéis hacer a la idea de que algo así no se acostumbra a revelar; de hacerlo, las pocas chicas que consigo camelar por las noches (y os aseguro desde ya que mi tasa de éxito es muy escasa) saldrían huyendo despavoridas mucho antes de lo que viene siendo habitual (la media, para quien le interese, se sitúa alrededor de la tercera cita).
Mi experiencia me indica que la gente, por lo general, acostumbra a ser extremadamente cauta a la hora de hablar de sus tendencias sexuales, y muy poco tolerante respecto a lo que consideran que se aparta de la "normalidad"; un concepto que, en este país tan pacato, engloba poca cosa más allá de la postura del misionero, el secreto de alcoba y la educación sexual tangencial (entiéndase aquí tangencial como lo que es: un bonito eufemismo de "apáñetalas como puedas, hij@ mí@, que seguro que en el patio te enteras de más cosas de las que te me da vergüenza explicarte"). El resultado, como seguramente habréis tenido ocasión de comprobar (ya en las primeras citas), es una cantidad elevada de reprimidos (y reprimidas), fácilmente distinguibles por bravuconear hazañas conyugales y extraconyugales inverosímiles, denigrar tendencias sexuales fuera de ese concepto de "normalidad", y tener una vida afectiva tirando a disfuncional.
Pero el tema de este post no es el sexo. Está más relacionado con Torrebruno.
Veréis: si tengo alguna cualidad (que para muchos es más bien un defecto) es la sinceridad. Llamar las cosas por su nombre. Asumir precisamente cualidades y defectos tal y como vienen de serie. ¿Por qué tendría que ocultar que la mente se me llena de canciones del Sabadabadá tras el coito? Seguro que, al menos, habrá servido para que vosotros, lectores, os hagáis unas risas. Cosas más extrañas habréis oído, seguro. ¿Por qué debería avergonzarme de que me guste Phil Collins o el primer single de Kylie Minogue (aunque sea por avatares personales que ahora no vienen al caso)? Que arroje la primera piedra quien no haya bailado o coreado Eco de la noche, sin importar la cantidad previa de cubatas. ¿Por qué debería abominar de Asimov y ensalzar a Ballard, cuando los dos escribían ciencia ficción?
Es más, ¿por qué no puedo usar el término ciencia ficción al hablar de las obras del británico nacido en Shangai?
Aquí entramos en el terreno resbaladizo de definir qué es la ciencia ficción. Pero, mientras los expertos debaten sobre el asunto, acudamos a lo práctico, a lo que nos enseñaron en el colegio: una obra de ciencia ficción se sitúa en un mundo imaginado que aparece a ojos del lector como verosímil y factible. Que sea verosímil ya viene implícito en el hecho literario, a menos que nos enfrentemos a una obra de teatro del absurdo o una película de los Monty Python. Y que parezca factible (no que lo sea; aunque esta puntualización parezca innecesaria, vamos a dejarlo claro for if the flies) sería lo que diferenciaría, en líneas generales, a la obra de ciencia ficción de la de fantasía.
Salvo grave omisión o degeneración de mi memoria, esta definición ya sirve a los catorce años para identificar a groso modo el género al que pertenecían La guerra de los mundos, El hombre invisible, De la tierra a la luna, Fahrenheit 451 y Yo, robot, entre otros. ¿Verdad que también nos serviría para incluir en esta clasificación obras como Solaris, de Stanislaw Lem, o La sequía, de J.G. Ballard? ¿O la más reciente La carretera, de Cormac McCarthy?
Pues bien, si la definición ya nos sirve a los catorce, no veo yo por qué, al lector de entre los treinta y los cuarenta, la categoría debería de afinarse. ¿Alguien ve la necesidad?
Pues bien, el año pasado asistí con Álex a un debate (en el que faltó Francisco Porrúa, fundador de Minotauro y editor fundamental en lengua castellana que introdujo a Ballard en España) organizado en el CCCB en el marco del festival Kosmòpolis 08 y de la muestra Ballard: Autòpsia del nou mil·leni. En el transcurso de la charla escuchamos, de boca de Agustín Fernández Mallo, la siguiente afirmación:
"Para mí, Ballard no es ciencia ficción. Lo que escribe Ballard es otra cosa. Yo lo llamo literatura de introspección distópica."
O una pedantería similar (que mi mente no registró adecuadamente porque estaba atareada en salir del aturdimiento) mientras el resto de los contertulios, salvo Marcial Souto, asentían. No está nada mal para un ballardiano confeso y licenciado en Ciencias Físicas. Me hubiese gustado ver qué tenía que decir Porrúa a semejante descripción.
Y el caso es que la definición de Fernández Mallo no se debía a una mejora taxonómica en la clasificación de los géneros, sino al intento de dignificar, o diferenciar, el corpus de la obra de J.G. Ballard, separándolo del resto de obras de ciencia ficción. Su puntualización posterior de "esas obras de marcianitos" confirmó esa intención. Así, pues, segregó la bibliografía ballardiana de un género al que consideraba inferior.
Efectivamente, nadie le va a negar que hay obras de ciencia ficción malas de solemnidad. Pero ¿alguien siente la necesidad de rebautizar el género de la comedia para desalojar How I Met Your Mother del mismo compartimento que Hot Shots? ¿Estudio en escarlata de El código Da Vinci? Al lector o espectador se le supone suficiente criterio para hacer un esfuerzo crítico; y si no, caramba, no vamos deformando definiciones por una cuestión de criterios.
Entonces ¿qué necesidad hay de deformar la descripción de, precisamente, un género tan popular, tan del siglo XX, como la ciencia ficción? Recordemos que una de las características de la obra de Fernández Mallo, y de todo un colectivo que comparte edad, formación e influencias, es el de reivindicar la cultura popular de finales del XX. ¿Qué razones hay detrás de la negación de una etiqueta que se ajusta claramente a la obra del autor que se homenajeaba? ¿Acaso el bajo nivel de algunos títulos considerados puntales de la ciencia ficción, o incluso la existencia de todo un subgénero cobijado bajo el mismo paraguas como el space opera, que a más de uno le puede dar grima, iba a depreciar el valor intrínseco de La exhibición de atrocidades cual mejillón con chapapote?
Parece que el gesto correspondía más a una pose intelectual que a una precisión taxonímica. ¿Es quizá la ciencia ficción el particular Torrebruno de esta generación tras una noche loca?
Quizá parezca que estoy exagerando a partir de una declaración desafortunada. Sin embargo, esta anécdota no es más que una muestra de una pose que ha cristalizado en el medioambiente cultural con proyectos como el libro Odio Barcelona, en exposiciones como la de Ballard antes mencionada, y en el "movimiento" (entrecomillado, porque todos sabemos que no deja de ser una de esas etiquetas que surgen en los medios de comunicación para englobar propuestas que pueden ser similares) que mencionaba anteriormente y que ha venido a denominarse Generación Nocilla o afterpop. El nicho ecológico en que se alberga este movimiento se caracteriza por la asunción de la cultura popular como parte del acervo cultural, y la denuncia de la superficialidad del posmodernismo. Hasta aquí todo parece correcto, ¿verdad? Entonces, ¿por qué no se asume la ciencia ficción como parte de la cultura popular, sino que se minusvalora de la misma manera despreciativa como se ha venido haciendo desde los estamentos de la "alta cultura", pero además con la pose afterpop en plan yo sé de lo que estoy hablando, que lo he mamado desde chico?
Se asume y se desprecia. Muy esquizofrénico todo, la verdad.
Por otra parte, del muy interesante proyecto de la Editorial Melusina, lo que podría haber sido un manifiesto que golpease con cotundencia la estulticia que embobalicona esta ciudad nuestra, (bueno, mía, que Álex vive en el extrarradio), la de la Barcelona que zozobra en el océano del diseño, la de la capital del progreso enmarañada perpetuamente en el debate identatario, se queda en una antología a ratos interesante, pero cuyo hilo temático sólo sirve como excusa para aglutinar experimentos literarios que, en más de una ocasión, provocan el bostezo. Tampoco descartéis leerlo: también tiene momentos brillantes, hilarantes (culpa de Javier Blázquez, cuya aportación me obligó a cerrar el libro entre convulsiones bajo la mirada atónita de los viajeros del vagón) o impactantes (al loro con la colaboración de Hernán Migoya: escalofriantemente impactante. Este autor sí que sabe golpear en el hígado).
Resulta paradigmático: que el libro-denuncia contra la ciudad del diseño caiga en los vicios del posmodernismo (que alguno de sus autores denuncian): una estética aparentemente profunda y, sin embargo, básicamente superficial. Aquí se repite esa actitud de constante contradicción que tan bien ejemplifica en Barcelona, ciudad que se debate entre la identidad y el diseño, tradición y vanguardia, progresismo y burguesía, y que se cuela en la propuesta de Odio Barcelona. A fin de cuentas, quienes participan lo hacen también porque aman Barcelona.
Así, pues, ante dicha actitud esquizofrénica urbana que parece haberse propagado al ámbito intelectual (que normalmente se gesta en entornos urbanos), no es de extrañar que, en la reivindicación del pop, de la cultura popular, que propugna esta nueva generación de intelectuales, reproduzca, sin embargo, el mecanismo de menosprecio de las expresiones más populares (o populacheras), en contraposición a las expresiones populares que se ensalzan, de escuelas anteriores, y que precisamente es el foco de la crítica de esta nueva generación. La reivindicación, por tanto, de la cultura pop no es completa: si resulta necesario acuñar eufemismos para duplicar una etiqueta asentada y diferenciarse con la más esnob de las dos, ¿cómo se puede abordar un estudio serio, sin complejos? ¿No es acaso caer en el mismo error del posmodernismo? ¿No estaremos incurriendo en el posposmodernismo?
Con esta cuestión no pretendo, ni mucho menos, que en el estudio de la literatura, y menos en el de la literatura popular, se dé manga ancha. Lo que pretendo señalar es el hecho de que se segregue la ciencia ficción en compartimentos estancos, establecidos a partir de ciertos criterios estéticos, cuando comparten características genéricas comunes. No pretendo, por eso, tomar parte en la trinchera opuesta, que cuenta con una patología similar a la del posposmodernismo, pero de signo inverso: la reivindicación del fandom de un corpus acrítico de la ciencia ficción, formado con toda clase de obras, atendiendo sólo a criterios descriptivos pero acríticos; y del que, a su vez, se excluyen obras de autores que han jugado en otras divisiones genéricas, y no sólo en las del fantástico, porque no "respetan la tradición del género".
Tanto la deformación terminológica de las etiquetas de género para adaptar los géneros a una clasificación estética y formal determinada, como la creación de un corpus genérico atendiendo sólo a valores de diversidad subtemática y "originalidad", despreciando los valores estéticos, se antojan actitudes poco sanas que provocan una distorsión en la apreciación de la lectura.
Porque, al fin y al cabo, estamos hablando de una experiencia personal, la de la lectura, que estas posiciones antagónicas, en ocasiones, ofuscan. Todo por no llamar a las cosas por su nombre.
Yo, por lo menos, reconozco lo de Torrebruno. El posposmodernismo y el gueto no dejan de vibrar al sonido de Tigres y leones en una noche de gatillazo.

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Simple Minds in U2 360º tour in Barcelona (a sort of)

2009-07-03T02:50:00.005+02:00

Well, tonight I went back to see U2 at Camp Nou. A very superb show, much better than the opening one. No voice failure, no mistakes, sweeter, gentler, more connected with the audience. No ISS calling, alas!

So I went dressed as an event as big as this should require.

Now, if you take a closer look:

Yes, that short fatty dark-haired grey-bearded guy is wearing the Simple Minds T-shirt that he bought in 2006 during Black and White 050505 tour.

Now I want you to remember that the Scottish band has just released a new album, Graffiti Soul, that's well worth listening, and buying, and see live. What are you waiting for: hurry up!

You can taste it through Spotify: spotify:album:0m9G0xTa8I1Ijf7B7KmXIw

(Mil disculpas por mi deficiente inglés, pero espero que alguno de mis amigos de la lista de correos de Yahoogroups Simple-minds pasen por aquí.)

Vídeo del día: Simple Minds, "Rockets"

2009-06-04T01:43:00.002+02:00

O también: ¡Han vuelto! :)

El nene irá a disfrutar del concierto que darán en los jardines del castillo de Edimburgo el 18 de julio. Para los que os quedáis por estos andurriales y disponéis de cuenta en Spotify, podéis escuchar el nuevo disco, Graffiti Soul, además en la edición deluxe con un disco de versiones adicional, en este enlace.

A disfrutarlo.

De la falta de corrección de estilo en La sombra del viento

2009-04-15T21:16:00.002+02:00

Cito del Diccionario de la Real Academia:

condoler.

(Del lat. condolēre).

1. tr. ant. compadecer.

2. prnl. compadecerse (‖ sentir lástima).

Cito ahora del superventas de Carlos Ruiz Zafón:

Se me ocurrió hacer una gracia sobre [su hermana] y, antes de que pudiese parpadear, Tomás Aguilar cayó sobre mí como un diluvio de puñetazos que me dejó varias semanas condolido.

Dejando aparte la metáfora tan literal, que una soberana paliza deje a una persona compadeciéndose me parecería bastante secundario; seguramente se dolería más de las heridas.

Y alguna incoherencia así de vez en cuando tiene un pase, pero es que es una tras otra tras otra. ¿Os extraña que me cueste tanto la lectura de La sombra del viento?

Al agente 1109 de la Policía Local de Cerdanyola del Vallès...

2009-04-15T21:08:00.003+02:00

... recordarle que, según el artículo 91.02.I del Reglamento General de Circulación, lo que se prohibe (y se sanciona) es el estacionamiento del vehículo en una parada de transporte público, señalizada y delimitada.

Y lo que hizo mi santa fue una parada. PA-RA-DA.

O sea, la sanción ha sido a mala leche. Lástima que el coche no lleve un sistema de navegación para impugnar la multa.

No me quejaré de indefensión e impotencia. A eso, tus compañeros de los Mossos d'Esquadra no hay quien los gane.

El vídeo del día: Wolf Parade, "I'll Believe in Anything"

2009-04-15T20:55:00.003+02:00

El problema principal de estos chicos canadienses es que se dieron a conocer el mismo año en que Arcade Fire rompían con todo con Funeral, y como que a Canadá sólo le toca situar a un grupo al año, como mucho, en las listas de ventas, pues como que su último At Mount Zimmer ha pasado desapercibido.

Incluso para mí :) Hoy he desfecho el entuerto y ha sonado, diáfano y un puntillo estridente, en el iPod. Y es glorioso.

Para muestra, un botón. A disfrutarlo.

El vídeo del día: Suzanne Vega, "Luka"

2009-03-18T23:28:00.002+01:00

Más liao que las alpargatas de un romano: así me veo estos días, y así va la cosa en este blog, que si ya poco trabajo da colgar un vídeo al día, imaginaos lo agobiado (por ocupado y disperso, que no todo va a ser culpa de los demás en el más puro argumento typical Spanish) que estoy.

Hace unos días añadí mediante la herramienta iLike este vídeo, auténtico bombazo del 1987. Merecido y muy comprensible por una melodía que seduce al oído... y que golpea con contundencia en las entrañas, pues desgrana las excusas de un niño víctima de maltratos a un vecino de la escalera. Crudeza y belleza de la primera de las grandes cantautoras de los ochenta, una artista que ha labrado una carrera discreta (en comparación con las ventas del Solitude Standing) pero brillante y coherente.

U2.com > News > No Line On The Horizon Widget

2009-03-16T08:56:00.001+01:00

U2.com > News > No Line On The Horizon Widget

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El vídeo del día: Extreme, "Hole Hearted"

2009-03-11T22:32:00.002+01:00

¿Os acordáis de Extreme? En el auge del mestizaje (hard rock con funk, básicamente) los Spin Doctors fueron los más populares y divertidos, Rage Against the Machine los más combativos, y Extreme los más... extremos :) Coliderados por el "virtuoso" estadounidense de origen portugués Nuno Bettencourt (virtuoso: guitarrista técnica excelente que sobrecarga innecesariamente las canciones) y con un vocalista histriónico, quince años después han envejecido mal (y no lo digo por la foto que preside su web oficial), sino que encarnaron algunos excesos que no nos gustaría volver a ver sobre el escenario.

Y es posible que muchos odiéis "More Than Words" (¿qué sería de un grupo de hard rock sin baladas?), no tanto por ellos como por algunos covers matadiabéticos, pero reconozcamos que sus singles tenían pegada. Mencionaría "Get The Funk Out" como paradigma de esas canciones alimenticias que no pasarían a la historia pero hacían tronar bafles que da gusto.

Pero esta que os traigo, el bonus track que venía en el CD del Pornografitti (en aquella época en que se potenciaba la venta de este soporte con extras, ¿os acordáis?), es la otra canción acústica del segundo disco de los americanos. Pegadiza, animada, optimista y, desde luego, no tan ñoña como la archiconocida "More Than Words".

Welcome to the past.

El vídeo del día: Ben Harper, "Shimmer and Shine"

2009-03-09T22:38:00.004+01:00

Por aquí estamos de enhorabuena:

7 de mayo, White Lies for Dark Times, de Ben Harper & Relentless 7;
19 de mayo, Further Complications, de Jarvis Cocker (oh yeah!!!);
25 de mayo, Grafitti Soul, de Simple Minds (podéis llamarlo placer culpable, pero lo estoy esperando como agua de ese mismo mes de mayo;
30 de junio, me daré de fostias para entrar en el Camp Nou a ver a los U2, cuyo nuevo espectáculo promete... promete ser un espectáculo, vaya: cacho escenario en el centro del campo;
18 de julio, supongo que no tendré tantos problemas para ver a Jim Kerr & Co. en el castillo de Edimburgo. Las entradas ya las tengo. Más difícil va a ser conseguir cerrar el vuelo con los impresentables de Ryanair.

Y, entre medio, a ver si alguien se anima a ir al Primavera Sound. Comentarios, en Comentarios.

Pero a lo que íbamos: el nuevo trabajo de Ben Harper (uno de los mejores directos que he visto en mi vida), a tenor del single de presentación que ilustra el siguiente vídeo, va a estar repleto de energía, a 180º de ángulo de su anterior Lifeline. Y seguro que mucho mejor que los últimos trabajos del Boss. Sorry, Bruce, se siente: la próxima vez te esmeras un poco más.

Volviendo al bueno de Harper, tanto en sus trabajos más introspectivos, como en lo que parece que se avecina, habrá siempre un elemento en común: pasión, rabia y mucho corazón. Si fuese un crítico musical con años de experiencia (y no tuviese tan poco tiempo) os lo intentaría demostrar. Como no es así, simplemente encerraos en la habitación, apagad las luces, escuchad "Morning Yearning" y este vídeo que os dejo.

Amor o rabia, en ambos casos pasión a cascoporro.

Y la nueva banda que lo acompaña promete. Si podéis ir a verlos, no lo dudéis.

Ben Harper & Relentless7 - Shimmer and Shine

El vídeo del día: The Beatles, "Hey Jude"

2009-03-07T18:12:00.002+01:00

Y no podía faltar en esta sección al grupo que dio pie a casi toda la música popular: The Beatles.

A la primera (y casi la única que mereció la pena) retransmisión por Eurovisión.

Y al principio del fin, porque de aquí al Abbey Road y a la disolución transcurrieron apenas dos años y mucho mal rollo de por medio.

Imprescindible:

El vídeo del día: Los Fresones Rebeldes, "Al amanecer"

2009-03-02T23:56:00.002+01:00

De vez en cuando sienta bien un poquitín de intrascendencia. Melodías pegadizas, voces infantiles, letra con rimas... ejem... dejémoslo en rimas, e incluso consonantes. Ritmos desenfadados, absolutamente bailables; fiesta, guateque, madrugadas bajo los focos de la discoteca. Una mano, una caricia, un beso... y al amanecer :)

Lástima de vida tan efímera que tuvo el grupo abanderado del chichipop, como los bautizó un buen amigo.

El vídeo del día: Moby, "Natural Blues"

2009-03-01T18:50:00.002+01:00

Si escucháis Play en cualquier lugar (Spotify es una buena opción), seguro que os sonará más de una canción, aunque no os guste la electrónica. Y es que el disco del neoyorquino Moby, de nombre Richard Melville, y de apodo prestado de la obra más famosa de su tataratioabuelo Herman Melville, fue prácticamente saqueado (¡hace ya diez años!) para cienes de anuncios.

Aun así, Play es una obra atractiva para todos los oyentes. Su éxito estriba de la mezcla de la electrónica con sonidos más agrestes (como en "Bodyrock") o en baladas tan lacrimógenas como "Why Does My Heart Feels So Sad" o este "Natural Blues" que he sido incapaz de encontrar en Facebook (allí he colgado "Honey", que os dejo tras esta canción). Electrónica, flauta, melancolía y Christina Ricci, ¿qué más se puede pedir?

El vídeo del día: Blur, "Song 2"

2009-02-28T19:16:00.003+01:00

Si me preguntáis cuál de los dos principales aspirantes al trono del Britpop me gusta más, antes que un grupo de sólo dos canciones ("Wonderwall" y la otra) prefiero Blur. A pesar de que, sinceramente, había otras bandas con mayor talento, léase Pulp u Ocean Colour Scene. Su sonido, desde el pop de sus inicios hasta el art pop denso de Think Tank, a pesar de algunos pinchazos sonados como The Great Escape, ha gozado de la vitalidad que otorga la inquietud artística: nuevos sonidos, letras arriesgadas, nuevos territorios.

Ahora que Graham Coxon ha aceptado, tras su renuencia, a tocar con los otros tres miembros, y mientras por aquí se cruzan dedos por verlos por estas latitudes, os dejo el vídeo que tiene el dudoso honor de seguir machacándome las cervicales en la discoteca junto con "Smells Like Teen Spirit". Una canción que los despegaba casi definitivamente de esa etiqueta de grupo Britpop y les abría la puerta del mercado estadounidense. Y la estupefacción de sus seguidores más pijillos.

¡Ay!

El vídeo del día: !!!, "Must Be The Moon"

2009-02-27T18:39:00.002+01:00

Después de tres días sin poder actualizar, por fin llega el viernes. Así que vamos a poner algo bailoteable.

!!!

Pronúnciese con tres sonidos chasqueantes repetidos, tal como "chk chk chk".

Si en el vídeo parecen divertidos, en directo son arrolladores. Ya lo comenté en su momento cuando los vi en aquel festival recientemente enterrado. Funk, groove, visceral, sensual, sexual y hedonista. Pero ¡qué más da! La noche es para disfrutarla. Debe ser influencia de la luna :)

El vídeo del día: Tom Jones y Cerys Matthews, "Baby, It's Cold Outside"

2009-02-23T19:53:00.002+01:00

Hoy, una frivolidad. Corre 1999, y una canción irrumpe con fuerza y arraiga en las pistas de baile de medio mundo. ¿Un nuevo grupo de diseño? ¿Vuelve el acid? ¿Euro-beat?

No, es Tom Jones. Sí, el de "Delilah". Sí, el que enamoraba a nuestras madres y abuelas.

Y es que en 1999 el León de Gales se reinventa y se acerca a las ascuas del rock y el pop que mejor prenden para verter su vozarrón en la corriente musical más brava del momento. Y, ¡ey!, el resultado es casi impecable.

Pero paso de poneros el "Sexbomb", que ya está más sobado que la colleja de Rajoy. Mejor os pongo este encantador dueto con la ex cantante de Catatonia, Cerys Matthews. Dos de las voces más peculiares de las islas, frente a frente. Saltan chispas, os aviso.

El vídeo del día: Richard Hawley, "Valentine"

2009-02-22T20:00:00.003+01:00

Para acabar el fin de semana, nada como una canción melancólica, con tono decadente y otoñal.

Tercer single del quinto trabajo de un guitarrista, de origen humilde de una ciudad, Sheffield, que sufrió como pocas la crisis de la industria metalúrgica durante el gobierno de, irónicamente, la Dama de Hierro, Margaret Thatcher. Su carrera empezó como guitarrista de sesión allá por 1991, pero fueron sus amigos Jarvis Cocker y Steve Mackey (líder y bajista de Pulp, respectivamente) quienes, tras escuchar unas demos, y conocedores de su talento guitarrístico y del potencial de su voz de barítono, lo animaron en su carrera en solitario.

Aunque no tan conocido como otros crooners, su voz y sus composiciones llegan más hondo que algunos otros que se quedan tan sólo en la estética anticuada. Hawley explota como pocos la melancolía y la decadencia, no exentas de esperanza de resignación, que explora territorios más cercanos al oyente, muy en la línea de su amigo Jarvis, pero sin la rabia de este, sino más bien desde un punto de vista ya de vuelta de todo.

Si alguna vez tenéis la ocasión de verlo en directo, no lo dudéis e id a verlo. Yo no lo hice y aún me arrepiento :)

El vídeo del día: Rage Against the Machine, "Killing in the Name"

2009-02-21T20:48:00.004+01:00

El vídeo en sí no es nada del otro jueves, pero la rabia que se desprendía del álbum de debut de Rage Against The Machine revolucionó brevemente la escena musical independiente de principios de los noventa. Retomaron las consignas políticas de las que se había abusado sobre las tablas tras el Live Aid y se dejaron de hostias. "Pride (In the Name of Love)" no va con ellos tanto como Sandinista o las soflamas de Public Enemy.

Aquí la canción más famosa, y la que aún, más de 15 años después, sigue destrozando gargantas y (¡ay!) cervicales en algunas pistas de baile.

El vídeo del día: LCD Soundsystem, "North American Scum"

2009-02-20T19:03:00.002+01:00

Por fin es viernes. Fin de semana. Música para salir de fiesta.

Nunca he sido, por eso, de música techno dance: demasiado artifical e insustancial para mí. No por el objetivo en sí; al fin y al cabo, el ser humano se puso a bailar antes que a hablar para comunicarse con sus semejantes, con los espíritus de la naturaleza o con vete a saber quién. Insustancial en el sentido de carente de esencia vital: mecánico, frío, artificioso, cuando no sobresaturado y ruidoso.

Sin embargo, en el 2004 escuché una canción con todos los elementos técnicos que se le puede pedir al techno (samplers, ritmos electrónicos, producción) pero con el nervio eléctrico del rock y el punk: "Yeah".

Al año siguiente, el disco debut LCD Soundsystem, proyecto del productor James Murphy, fue elegido como uno de los mejores del 2005, y con sobrados argumentos.

En el 2007 apareció su segundo y último lanzamiento hasta el momento, Sound of Silver: un poco más de lo mismo, pero tan estimulante como el primer disco. Un puñado de beats infecciosos, ganas de fiesta y mucho bagaje musical a sus espaldas. No en vano a Murphy lo llaman el "abuelo" del techno.

Aquí os dejo con el primer sencillo del Sound of Silver, un sarcasmo sobre la discriminación antiestadounidense, la soberbia, con una deliciosa parodia de 2001. A disfrutarlo.

El vídeo del día: Aerosmith, "Janie's Got a Gun"

2009-02-19T22:27:00.004+01:00

De cuando los grupos de rock duro tocaban rock duro, y uno de los más populares, los bostonianos Aerosmith, aún reventaban tímpanos a base de decibelios y no de baladas cutipasteadas hasta la saciedad.

Pero eso fue a partir del Get a Grip. Aquí estamos en 1989, los componentes del grupo acababan de superar sus respectivas intoxicaciones y la energía volvía a sus venas y sus cuerdas. Aquí se pusieron bajo las órdenes de David Fincher para rodar este vídeo noir que ilustraba una canción dura, contundente, sin concesiones, sobre asesinatos, maltratos, incesto y callejones sin salida.

El vídeo del día: Belle and Sebastian, "Step Into my Office, Baby"

2009-02-18T20:33:00.002+01:00

Otros escoceses. Otros de Glasgow. Vaya cantera la de esta ciudad industrial y proletaria.

Quizá no sea su mejor canción (el ya casi penúltimo The Life Pursuit es un disco donde no sobra ni una canción, todas ellas redondas, perfectas), pero el vídeo es una delicia. Música preciosista para una letra irónica sobre la rutina y el desencuentro.

El vídeo del día: Jarvis Cocker, "Don't Let Him Waste Your Time"

2009-02-17T20:38:00.002+01:00

Sí, ya sé que este vídeo lo he colgado antes, pero no puedo estar de volver a incluirlo en esta sección.

¿Qué cambia de Pulp a Jarvis Cocker en solitario? Quizá la tensión, lírica y literaria. Y ambiental. This is Hardcore es, en ocasiones, insoportablemente doloroso. Suelta también algo de lastre abrazándose a sonidos más clásicos, más de vodevil, de revista, de canción romántica y glamurosa, que comentan en Mondosonoro. El autor parece también más asentado, más centrado. Pero no ha olvidado afilar el dardo y acertar allí donde más duele: la soledad, la decadencia de la edad, las ocasiones perdidas. Se acerca más al territorio por el que hace tiempo transita un paisano suyo, y compañero de filas en los ochenta: Richard Hawley.

En serio: si pasas por aquí, espera a ver el vídeo completo. Es ingenioso y divertido. Y, si puedes, presta atención a la canción, y si ya tienes una cierta edad o una cierta experiencia en el terreno sentimental, seguramente acabarás con una lagrimilla en la comisura de los ojos y con un ligero resquemor dentro. Dónde, eso sólo tú lo sabrás.

El vídeo del día: Weezer, "El Scorcho"

2009-02-16T19:53:00.002+01:00

Hoy podría haberos traído "Buddy Holly", canción con la que se hicieron mundialmente famosos y que todos recordarán por la recreación del Happy Days por Spike Jonze; o "Island in the Sun", single a medio camino entre su tercer y cuarto álbum, y que todo dios asociará con una operadora de telefonía móvil, y que más vale que no mencionéis en mi presencia; o del recientemente premiado "Pork and Beans", premiado recientemente en los... ¿Grammy, NME, British...?, vídeo absolutamente geek, nerd y freaky grabado con la ayuda de chorrocientos fans de la banda, y que ya ha rebasado en YouTube las 16 millones de reproducciones pero de largo.

Pues no: hoy os traigo esta gema del segundo, injustamente infravalorado álbum de estos aventajados alumnos californianos de los Pixies, "El Scorcho".

El sonido del álbum, Pinkerton es más denso y oscuro que el primer Weezer (el álbum azul), y no tiene canciones tan pegadizas, pero tiene una fuerza que en posteriores discos se fue diluyendo.

Pero reivindicar Pinkerton y "El Scorcho" no es el único motivo de esta elección: también el encontrarnos con un grupo que, a pesar de las inseguridades de su líder, Rivers Cuomo, muestra un lado dicharachero, cómplice y musicalmente áspero. También por el sabor californiano y homenaje latino del título.

Y también, claro está, por esa camiseta del Barça que luce el primer bajista de la banda, Matt Sharp ;)

El vídeo del día: U2, "Numb"

2009-02-15T20:00:00.002+01:00

Ahora que parece que se confirma el inicio de la nueva gira de U2 en Barcelona (29 y 30 de junio, según Jordi Tardà ayer en el Tarda Tardà, recogido por casi todos los diarios hoy), vamos a echar un vistazo atrás.

1993, con el grupo aún de gira, los chicos de Bono deciden rizar el rizo de Achtung Baby. El resultado es, por desgracia, desigual. "Lemon", por ejemplo, no deja de ser un divertimento un pelín un pelín estridente; y una "cara B" del álbum demasiado homogénea. Sin embargo, contiene algunas de las perlas que hace de este trabajo uno realmente interesante y, diría, inspirado.

Una de ellas la podríamos definir como su auténtico antisingle: "Numb". Si con "The Fly" ya inquietaron a parte de sus die-hard fans, con esta canción consiguieron restarse seguidores. Cosa que a Bono parecía importarle más bien poco, y no dejarse influir por ellos a la hora de componer. Lástima que, en eta década, parece que la actitud es justo la contraria.

Y junto con una canción musicalmente tan fuera de lo común, el vídeo también se sale de la norma: divertido, irreverente, minimalista... Una gozada.

Antes de dejaros con el vídeo, aquí un extracto de una entrevista a Bono, que hará las delicias de los lectores de ciencia ficción:

‘That’s what I want it to be. Legal drugs! Why else would you buy an album these days? Have you read anything by (William) Gibson? It’s sort of fucked-up sci-fi. And (‘Zooropa’) shows you what I mean when I say the textures on this record were very much influenced by what he writes about the future.’

Bono, August 1993.

El vídeo del día: The Cure, "Lullaby"

2009-02-14T14:02:00.003+01:00

Ayer fue viernes 13; hoy, san Valentín. Dos efemérides ideales para el videoclip que os cuelgo hoy.

Otro grupo que empezó como banda de culto y que, antes de recalar en las aguas del pop gótico tenía un sonido oscuro, inquietante, asfixiante. Incluso el Disintegration, con el cual rompieron las listas al extraer esta canción de cuna como primer single, contiene paisajes malsanos que, en discos posteriores, dejarían paso a unos sonidos más amables, más optimistas.

Pero esta canción y este vídeo son el paradigma de inquietante. Que lo disfrutéis. Feliz san Valentín ;)

El vídeo del día: R.E.M., "Everybody Hurts"

2009-02-13T20:30:00.003+01:00

Con Out of Time pasaron de ser un grupo de culto (con unas ventas ya envidiables desde el Green) a ser conocidos por todo el mundo mundial gracias a éxitos como "Losing My Religion" y "Shinny Happy People".

Como si os viese: ahora mismo todos vosotros estará reproduciendo en su mente, silbando, tarareando o cantando una de las dos canciones. Y quizá alguno esté imitando los movimientos espasmódicos de Michael Stipe. Fijo :)

Sin embargo, mi disco favorito es el "Automatic For The People". Otro de esos trabajos hechos para escucharlo a solas en una habitación en penumbra, de noche, y tristón. Un disco sobre decepciones, roturas, rabia (atención a la estimable "Ignoreland", un alegato contra la estupidez de Bush Sr. que pudieron reaprovechar años después con su hijo bobo).

Y de las canciones de este álbum, la más redonda es, sin duda, "Man on the Moon", que se incluyó en la película homónima de Milos Forman sobre la vida de Andy Kaufman. Sin embargo, como vídeo más logrado, me quedo con "Everybody Hurts". Ambientar una canción sobre la incomunicación en esa aglomeración de espacios territoriales unipersonales que es un atasco en la autopista me parece un acierto prácticamente insuperable.

r.e.m. - everybody hurts
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¡Qué caramba! Es viernes. Ahí va "Man on the Moon":

REM - Man on the Moon
Cargado por bebepanda

El vídeo del día: Talking Heads, "Road to Nowhere"

2009-02-12T21:59:00.003+01:00

Corría el 1985. Habían surgido cuando el punk estalló violentamente en reacción contra un rock cansado y soporífero, un rock que había perdido sus esencias y se había corrompido a base de indulgencia, adocenamiento y hastío. Ellos, sin embargo, no se dejaron llevar por la energía anárquica, que a la larga podía haber significado su propia muerte, y la recondujeron al terreno lírico. Del art-punk a la New Wave sin por ello sonar tremendamente ochenteros: sus melodías demostraron que hay un rock y un pop que puede ser a la vez bonito, inteligente y, por qué no, alcanzar el éxito. Y sentaron las bases del pop. Y del indie. Y de casi todo.

Corría el 1985. Llevaban ocho años en la carretera. Y sacaron una canción redonda: tan bonita en la música como tan inquietante en la letra. Y con un vídeo tan original como ellos. No podemos dejar de tararearla, como no podemos dejar de caminar por la vida. Así fueron ellos. Este es el legado que nos dejaron. Casi todo se lo debemos a ellos. Y a los Beatles, claro.

Ladies and gentlemen: the Talking Heads.

El vídeo del día: Franz Ferdinand, "Take Me Out"

2009-02-11T23:13:00.002+01:00

Lo dicho: un poco más moderno :)

2004. Revival del rock & blues más sucio, más de garaje. Unos niños de papá montan un grupo muy artie en Nueva York. Entre el 2001 y el 2003 fabrican dos discos repletos de canciones sucias y pegadizas que se bailan y se celebran sin oposición alguna en las discotecas más trendies del momento.

Y van y llegan estos cuatro chicos de Glasgow, se apropian de ese sonido art-rock (sea lo que sea que esa etiqueta signifique) que se ha puesto tan de moda, lo desnudan de afectación y le inyectan una buena dosis desparpajo.

Con un sólo single, este "Take Me Out", hacen olvidar a The Strokes casi de inmediato.

Y el vídeo es tan memorable como este primer single, que por el momento no han sido capaces de superar. Esperemos que tengan cuerda para rato y no se quede este primer éxito como la cima de su carrera.

El vídeo del día: The The, "The Beat(en) Generation"

2009-02-10T19:38:00.002+01:00

Aunque conocidos (poco, por eso) por otras canciones como "Uncertain Smile", "Armageddon Days", conocí a este grupo (el proyecto personal de Matt Johnson, un músico precoz londinense) de camino del instituto a la universidad. Su carrera es similar a la de otros artistas malditos, como Billy Bragg, con escasa difusión pero con composiciones que hoy en día harían las delicias de los trendies.

Este vídeo no es en absoluto novedoso. Sobrio, eficaz, funcional, deja que sea le melodía, y la letra combativa, la que protagonice los poco más de tres minutos. Una joyita de casi veinte años. Mañana procuraré ser un poco más modelno.

El vídeo del día: Peter Gabriel, "Big Time"

2009-02-09T23:58:00.002+01:00

Dado que me cuesta horrores actualizar a diario, y YouTube es una herramienta tan golosa para nosotros, los vagos, ahora me ha dado por colgar un vídeo musical cada día, en paralelo con Facebook.

Hubo un tiempo en que Peter Gabriel no se parecía a Obi-Wan Kenobi fondón y, seamos sinceros, aburrido. Gabriel siempre había destacado por eso, por destacar, por innovar tanto en lo musical como en lo teatral.

So es su hito musical en cuanto a reconocimiento, popularidad y ventas. Y sus vídeos, allá por 1986, resultaban de lo más impactante con sus collages y su animación stop-motion.

Posteriormente, en el aspecto visual, Peter Gabriel ha ido refinando en ocasiones, arriesgando en otras, y tratando de superar el sonido tan comercial de So a la vez que volver a obtener el crédito que con él perdió (la crítica lo acusó de venderse al soul más comercial). Pero, aparte de algún destello en Us, de 1992, la verdad es que su camino artístico se encuentra, hoy en día, bastante desnortado.

Ahí os dejo el vídeo. Disfrutad.

Lo mejor del 2008 porque lo digo yo

2009-02-07T18:45:00.005+01:00

Buenasss. Cuánto tiempo... Una entrada en diciembre, ninguna en enero. Con un par, sí señor.

Yo y el otro Álex hemos estado pelín desconectados de este lugar, cada uno con sus compromisos y sus jaleos. Prometo ser más constante (no puedo hablar por Álex, pero sí por mí).

Una de las tradiciones del primer mes del año es la de hacer listas temáticas sobre el año anterior. Lo mejor y lo peor, lo anecdótico, lo estrafalario y lo más chachi guachis.

De todas las listas, las que espero con fruición son las musicales. Lo mejor del año anterior según sitios musicales como Mondo Sonoro, Pitchfork o Rockdelux, cuyos tres primeros números del año compro religiosamente para poder escuchar sus recopilaciones. Aunque se puedan descargar. El esfuerzo que hacen bien merecen esos poco más de quince euros, a pesar de que acabe mentándoles a sus árboles genealógicos a causa de omisiones flagrantes y su, a todas luces, sectaria posición pro-Primavera Sound anti-Summercase. No digo que no puedan tener razón, pero hombre, un poco más de análisis y menos entrañas.

Pero, como nunca llueve a gusto de todos, y cada uno tiene sus gustos, sus filias, sus fobias y sus placeres culpables, y dado que ningún año he visto una lista a mi gusto, pues ahí se la brindo a todos ustedes: mi top-ten del 2008. Elaborado con la inestimable ayuda de Last.fm y su scrobbling.

10. Glasvegas, Glasvegas

Estos debutantes de Glasgow se han descolgado con un disco de épica oscura, inquietante y comprometido socialmente. No es grupo de melodías facilonas, sino de más largo recorrido, de posos reminiscentes. Una promesa que se ha afianzado y que promete no ser el enésimo hype de los que hemos vivido en esta época vertiginosa, musicalmente hablando.

9. Ode to J. Smith, Travis

Un disco sorprendente por venir de quienes viene. Predomina la electricidad, sin descuidar una base armónica rica y estructurada, y se adentran en una narrativa más sórdida: la vida de un obrero y sus miserias cotidianas. No desaparece completamente la melancolía ni la belleza, pero quedan en un segundo término tras presenciar el arranque directo y valiente del disco.

8. Viva la Vida, or Death and All His Friends, Coldplay

Después del fiasco de X&Y (¡qué malo que es el disco, por los dioses de Kóbol!) y el gusto por la grandilocuencia y la "humildad", creí que, más allá del A Rush of Blood to the Head no me iba a interesar nada más de la banda de Chris Martin. Pues me equivoqué. Tampoco es que el disco sea la repanocha, pero contiene melodías extremadamente pegajosas, de esas que no se van del interior del cráneo ni con disolvente ni con mordiscos zombis. Ahora que parece que se han vuelto a meter en el estudio, y que Brian Eno le ha prohibido al cantante acercarse mientras los otros tres miembros componen, esperemos que el resultado mejore este sorprendente buen disco. Para muestra, la canción que le da título.

7. Red, Guillemots

Aunque inferior a Through The Windowpane, se le tiene que reconocer a esta banda cosmopolita su inquietud artística. Después de sus dos largos, creo que les queda por probar tan sólo la ópera y la jota. Echo de menos, respecto a su anterior trabajo, la sutileza en que Fife Dangerfield encaraba las piezas más suaves. El jazz, el soul, el disco y el rock grandilocuente se apelotonan uno tras otro, provocando en ocasiones una sensación de prisa que no acaba de hacerle bien. De todas formas, una obra meritoria, a la que le falta un single tan redondo como "Make-up Lovesong #43".

6. Skeletal Lamping, of Montreal

Divertidos, psicodélicos (pero no tanto como MGMT) y sorprendentes: cada canción de of Montreal es en sí una suite que bien podría dar para un CD, convenientemente troceada y alargada; pero no, los de Athens inventan y reinventan a cada estrofa, a cada vuelco de la melodía. Más enjundiosos que Scissors Sisters, sin lugar a dudas.

5. Santogold, Santogold

Nunca he sido mucho de música dance; sin embargo, el debut del proyecto Santogold, cuya cabeza visible es la de Santi White, irrumpió en el 2008 con una base rítmica negra y discotequera sobre la que se sustentan zarpazos más propios del rock y del noise, mucho más atractivo (aunque no por ello mejor, se entiende) para los aficionados al rock que la apuesta más étnica de M.I.A. (a la que, espero, la maternidad no la aparte de la música). La voz de Santi White hechiza ya a la primera escucha, preñada de convicción y vigor.

4. Narrow Stairs, Death Cab for Cutie

No sorprenderá tanto como Translantiscism, pero es toda una gozada dejarse perder por los paisajes acústicos y los personajes atribulados a los que Ben Gibbard da cancha en este disco. Impresionante la introducción de "I Will Posess Your Heart", cuatro minutos en los que no sobra ni una corchea.

3. Hold On Now, Youngster... y We Are Beautiful, We Are Doomed, Los Campesinos!

A todo volumen, a toda velocidad, con toda la carne puesta en el asador. El combo galés de nombre tan hispanicorrural empezó el año con uno de los títulos mejor recibidos por la crítica especializada. La sangre de la música exhuda vitalidad por los cuatro costados, y las letras alambicadas destilan acidez, sin la sutileza o la elegancia de Pulp, pero oye, de vez en cuando está bien dejarse de metáforas e ir al grano.
A finales del 2008 sacaron otro disco que, insistían, ni era un B-sides ni un segundo disco: un CD más documental que levantaba un poco el pie del acelerador sónico, pero que contenía una dosis de amargura inquietante. Si algo hay que criticarles sea una especie de horror vacui que, en ocasiones, puede llegar a hacer la escucha de sus canciones un pelín cargante.

2. Third, Portishead

Impresionante. Y nada más que añadir. Sería el número uno de esta lista, y de cualquier otra, si no fuera porque...:

1. The Rhumb Line, Ra Ra Riot

Estos muchachos de Syracuse (New York) me tienen robado el corazón desde el último Wintercase. Su disco de debut está compuesto de canciones que en cualquier otra mano (Coldplay, por ejemplo) habrían quedado ñoñas, pretenciosas y vacuas. Aquí no: son diez canciones bellas, delicadas, melancólicas a veces, optimistas en ocasiones, que invitan al oyente a escucharlas en una habitación a oscuras, con un flexo encendido, y dejarse conquistar por la ilusión y la cálida sinceridad con que están realizadas.

Feliz solsticio y feliz día 25,...

2008-12-25T12:16:00.004+01:00

... en el que celebramos el aniversario del nacimiento de un hombre que cambió la historia y fue clave para el desarrollo de la humanidad tal como la conocemos:

(Visto en Las penas del agente Smith, quien lo vio en LOL god.)

A ver si me sacudo la pereza un día de estos y subo material original (de mi autoría, y que no sea una patochada). Y a ver qué está haciendo mi amigo Álex (el otro, digo), que sé que andaba en líos con la ex aquella del nombre figurado... Me escama...

Una entrada rápida...

2008-11-25T01:43:00.003+01:00

... para señalaros el nuevo banner que aparece ahí a la derecha, el de MEMPEC Movement. Que seguro más de uno y más de dos por aquí lo han sufrido, y no en silencio, precisamente, pero tan molestos como las almorranas...

Sinceridad

2008-11-09T13:56:00.002+01:00

Es una de las virtudes (e incluso cuando, más que una virtud, resulta un defecto) que más valoro en todos los ámbitos.

En el musical no lo es menos.

El viernes por la noche, Nuria y yo asistimos a la primera de las tres giras del festival Wintercase'08. Un servidor, como la gran mayoría de los asistentes (la mitad del aforo de la sala Razz 2; así a ojo unas seiscientas personas, no más), acudía para ver a los cabeza de cartel de esa noche, los galeses Los Campesinos! (el signo de admiración va incluido en el nombre; no se trata de ninguna muestra de hoygan). A estos los acompañan en esta gira los neoyorquinos Ra Ra Riot y, en Barcelona, se añadían los ganadores del concurso de maquetas Levi's, los riojanos Naive.

Así que, a eso de las ocho, llegamos a una sala que aún estaba vacía y a unos chavales por lo visto aburridos de afinar instrumentos mientras esperaban que el espacio se llenase un poquito. Justo en ese momento, el cantante dice: "Bueno, empezamos, ¿no?", se presentan y empiezan a soltar ráfagas de rock. Ya sabéis que los teloneros tienen la ingrata tarea de rellenar el silencio de música mientras el público acaba de tomarse unas birras en el bar de al lado; pero esta vez, aparte de sus "colegas de Logroño y Barcelona" que habían ido a verlos, su propuesta honesta, un rock directo, sin imposturas, claro, diáfano, back to the roots que se diría. Nos lo pasamos bien escuchándolos, y eso, para abrir una noche como la del viernes, ya es una buena señal. Y tan entregados estaban a la música que, excepto el bajista, no se dieron cuenta que, desde las bambalinas, la organización les reclamaban que desalojasen ya el escenario antes de la última canción.

SONGWRITER

Tras el cambio de instrumentos, a eso de las nueve menos cuartos saltaron al escenario seis jovencísimos músicos, con una pinta de niños buenos que no se aguantaba: los Ra Ra Riot. Había escuchado su disco dos días antes y sonaban bien, agradables, quizá un pelín demasiado solemnes y melancólicos como para divertir al público en directo. Pues no andaba yo equivocado ni nada.

Quizá fuera porque son canciones hechas para el otoño, y tocarlas en esta época les otorga ese brillo especial. Tocaron los temas de su cedé The Rhumb Line con una espontaneidad que parecía eliminar cualquier barrera entre artista y público, entre escenario y pista, entre un lado y el otro de la valla. Serán jovencísimos, pero no novatos, y aunque en su contra juegue la escasa envergadura del vocalista, Wes Miles, sí que es cierto que sabe dotar la letra de delicadeza y sinceridad. Y aunque sus melodías, acariciadas por violín y violoncello, hablan de tiempos perdidos y de amigos que se fueron (el batería y compositor original falleció antes de grabar su álbum de debut, y a él está dedicado), su base rítmica golpea y transmite una pulsión que incita al baile, a disfrutar el momento, al carpe diem.

Tomad nota: Ra Ra Riot son un grupo al que seguirle la pista. Ah, y estarán de vuelta por Barcelona el próximo verano, según dijo Wes al finalizar la actuación, y me comentó de nuevo cuando charlamos brevemente a la salida del concierto.

Ya cerca de las diez les toco el turno a Los Campesinos! Si me sorprendió la sinceridad de las dos propuestas anteriores, la espontaneidad de Naive y la melancolía optimista de Ra Ra Riot, ¿qué decir de los de Cardiff? Estos tocan a saco, como si la vida les fuese en ello. Canciones verborreicas, pletóricas, preñadas de ironía y rabia, guitarras electrificadas que combinan perfectamente con un violín que nos retrae al folk de taberna, un cantante, Gareth Campesinos!, que se desgañita frase sí y frase también, y una cantante, Aleksandra Campesinos!, que embelesa con su voz etérea. Ahí ya fue un saltar y no parar de principio a fin. Y aunque ya es un lugar común que todos los grupos digan que el público de Barcelona es genial y que les encanta tocar aquí (tanta coincidencia es sospechosa), digo yo que si el cantante, en la que tenía que ser la última canción del show, Sweet Dreams, Sweet Cheeks, acaba cantando desde mitad de la pista, después lo sigue uno de los guitarras, y este acaba haciendo equilibrios con la guitarra sobre la valla, mientras los dos cantantes y el otro guitarra rematan el tema subidos sobre los monitores puestos de pie, y cuando ya han encendido las luces de la sala regresan para tocar un bis inesperado, algo habría en su afirmación.

Sinceridad.

(Vaya, a esto lo llamo yo grabar con una steady cam :D Por otra parte, quizá la mejor forma de transmitir el dinamismo del grupo.)

Me encantan las bandas sinceras. Esa noche la disfruté como pocas.

Ah, y la muestra de que charlé (apenas fuese apenas un minuto y a ráfagas) con los chicos de Ra Ra Riot:

Todo un gustazo, por cierto, comprar el CD y darle el dinero en mano a los artistas (en este caso a la violinista Rebecca Zeller).

Postdata: Documentándome un poquito para esta entrada me he encontrado, a través de Last.fm, el siguiente enlace donde se puede descargar las actuaciones de Ra Ra Riot y Los Campesinos! Pero, si podéis, compradles los discos...

P.D.2: "Barcelona, sois fucking asombrosos." -Uno de Los Campesinos! :)

No sabremos qué es la ciencia ficción, pero...

2008-10-31T21:36:00.000+01:00

La ciencia ficción abre horizontes que no le cabe explorar: sus símbolos son las leyendas que en los antiguos mapas trazaban la geografía de las ignorancias. Con su ironía y su optimismo, su ingenuidad y su crítica, su terrorismo y su esperanza, la ciencia ficción invita a pensar. Aunque su ciclo acabe sin estruendo, no sólo habrá vencido las resistencias del mundo de la cultura, sino que habrá sido capaz de renovar la capacidad de asombro del hombre contemporáneo.

Pablo Capanna, Ciencia ficción: Utopía y mercado

Pertenece a las conclusiones del último capítulo de su ensayo. Si os perdéis los referentes (las leyendas, las características y la historia del género), id a comprar su libro (publicado por Cántaro en Argentina: no debe ser difícil de conseguir). Absolutamente recomendable. No: imprescindible.

Venga. ¿Qué esperáis? Saltad. Hop. Hop. Hop.

Post-scriptum: pues parece que, en su página web, sí que es difícil de conseguir. No aparece en su tienda virtual. Me da como cosa ser tan descarado y decir que en la librería Gigamesh podréis encontrar algún ejemplar. Quizá en Cyberdark. Id probando.

Doblepensar, doblentradas, doblestafa

2008-10-23T22:36:00.001+02:00

AC/DC no han sido nunca santo de mi devoción, pero ¡qué caramba!, son un grupo mítico. Igual el Black Ice World Tour puede que sea la última ocasión de disfrutarlos en directo.

¿Quién se iba a pensar que, en cuatro horas, iban a agotar todo el papel para sus conciertos en España? Bueno, Gamerco, que las ponía a la venta a través de la red de cajeros multiexpendedores ServiCaixa. Porque con la experiencia que llevamos últimamente (U2, Madonna, Bruce Springsteen, Björk..., joé, ¡si hasta Héroes del Silencio agota en horas!) sería un pelín ingenuo suponer que no va haber una avalancha de compradores que vayan a colapsar el servicio. Pero ya estamos acostumbrados: como en este país ni tenemos una banda ancha decente, ni una infraestructura adecuada, ni nos quejamos cuando nos pasan estas cosas...

De la noticia que apareció ayer en la prensa, me quedo con la siguiente frase (fuente El Periódico):

Fuentes tanto de ServiCaixa como de Gamerco apuntaron que atender a una demanda tan alta era imposible, aunque aseguraron que el sistema funcionó correctamente.

Ni el mejor Orwell, mirusté. Digo yo que, si atender la demanda era imposible, el sistema entonces no funcionó correctamente. Un funcionamiento correcto implica un servicio correcto y fluido hasta que se agotan las entradas. Si los cajeros se colgaban, si los servidores estaban sobresaturados, si se excedió el ancho de banda, el funcionamiento no es correcto. Un servicio por el que, por cierto, se desglosa unos gastos de gestión sobre el valor de la entrada que ronda unos seis euros. Seguro que ni a los que se tiraron cuatro horas delante de la pantalla y consiguieron la entrada a última hora pagarían 6 euros al acomodador de un cine al que no le funciona la linterna y los conduce a través del sistema de aire acondicionado, la sala de máquinas, los baños y la trastienda de las chuches para decirles, una vez los sienta en un sitio que ni siquiera era el suyo a mitad de proyección, que su sistema de localización de asientos funciona correctamente. Valiente caradura. Con este servicio de venta de entradas, más valdría volver a los talonarios y las colas ante las tiendas de discos (ay, no, que ya sólo queda la Fnac...)

En fin, felicidades para los que conseguisteis entradas. Porque para unos cuantos, para escuchar el Highway to Hell han tenido que sufrir todo un calvario...

Para mis amigos de PubliSistemas, la Cope y la EMT

2008-10-14T21:54:00.002+02:00

Y a todos mis amigos madrileños, considerad este blog como una pequeña marquesina virtual al lado de vuestra estación de Metro, vuestra cafetería favorita o cualquier otro emplazamiento de vuestra vida cotidiana.

Tetas, tiros y descargas

2008-10-12T18:20:00.002+02:00

Acabo de ver un tiro en la cabeza.

La película, La hora de la araña; la cadena, creía que Telecinco (sí, la que enjuició y ganó a LaSexta por el affaire Sé lo que hicisteis, disimulándolo con alguna excusa peregrina sobre derechos intelectuales o así), pero no, es Antena 3. Hay tan poca diferencia... Ayer, a esta misma hora, también en Antena 3, vi un par de tetas en primer plano, pertenecientes a una bailarina de un club de strippers. La peli... buf, ni sé cómo se llama. Un momento que busco... Si es que los bodrios que dan en Antena 3, que todos además están cortados por el mismo patrón... Vale, Mentiras y traición. Todo un peliculón, hoygan.

¿Me molestan estas escenas? Pues la del tiro en la cabeza, sí. Con los años, he desarrollado una sensibilidad exacerbada a las escenas de violencia, sobre todo a las gratuitas, y cuanto más crueles, peor. Así que, esta noche, seguramente tendré alguna pesadilla (metafóricamente hablando: es decir, ahora mismo siento una corriente de empatía con respecto a la víctima nada agradable. Alguna neura que se escapa de mi control). La de las tetas no me molestó en absoluto, aclaro :)

Sin embargo, ¿no había un horario de protección de la audiencia infantil o similar?

Esta entrada tiene tres objetivos:

1. Romper con el bloqueo de unas cuantas semanas sin escribir por aquí. El bloqueo: muchos proyectos (mucho mirar al futuro) y bajo rendimiento (no centrarme en el aquí y ahora: una de las cosas de la filosofía zen que debería estar aplicando a rajatabla);

2. Demostrar la incongruencia y la hipocresía de los políticos y los directivos (que son los que pagan, y ordenan, me temo, a los programadores de las parrillas), que demuestran que la educación infantil les importa tanto como un mojón en el camino;

3. Que con una programación tan aburrida, tan orientada al cotilleo, la casquería, la bazofia y el fútbol, pues oye, que ya me estoy descargando el S03E03 de Dexter (sí, dije que me molestaba la violencia gratuita: si la obra es buena y el guion lo pide, puedo -con reparos- soportarlo; si la peli es mala, entonces ya me dan arcadas) para vencer el tedio y el sopor de las ondas de televisión españolas.

Feliz domingo.

Corbatas

2008-09-16T20:33:00.004+02:00

En mi primer trabajo me obligaban a llevar corbata.

Antes sólo lo había llevado a alguna boda y por exigencias del guion. La primera corbata que me compraron, la que llevé el día de mi comunión (sí, todos tenemos un oscuro pasado), era de las de falso nudo y goma para ajustarla al cuello. ¡Si en mi boda llevé cuello mao para no usarla!

Y diréis que no es para tanto, que te acostumbras a ella y que, en el entorno laboral habitual es común. Que lo mío son ganas de destacar, pereza o incluso madurez.

Mi problema con las corbatas tienen dos vertientes:

1. Vertiente física: Tengo un cuello bastante recio, y no estoy acostumbrado a ceñírmelo. Jamás he cerrado el botón superior de la camisa cuando la uso, pues lo habitual es que vista camiseta (más cómoda), así que cuando he tenido que disfrazarme de persona elegante, he tenido que dejar el nudo de la corbata suelto, e incluso ocultando el botón desabrochado, para evitar la sensación de ahogo.

2. Vertiente ideológica: ¿Acaso una corbata me ha de hacer más serio, más profesional, más eficiente? Yo creía que eso se demostraba a través del trabajo realizado, y no amoldándose a una apariencia profesional predefinida. Porque se trata de eso: de apariencias.

Así que con acudir limpio, despierto y sonriente al trabajo no había suficiente: había que vestir corbata. Vestido o traje para las chicas, pero para los chicos, corbata. Y daba igual que no conjuntase con el pantalón y la camisa: en ese sentido, cometí auténticas barbaridades cromáticas y ninguno de los directivos (el director general, Pepe, y sobre todo la directora de recursos humanos y a la sazón su esposa, Pilar, el poli bueno y la poli mala del buen vestir para el consultor y el programador) tuvo ni una sóla queja. Ahora, una zapatilla deportiva, unos tejanos, una camiseta, y en diez minutos eras el hazmerreír de la central en Las Rozas.

A los dos meses mi incorporación (con una "beca", que no era más que un cursillo en horario laboral por el que pagaban 70.000 pesetas en negro), me destinaron (con nómina y alta en la Seguridad Social) a la sucursal en Barcelona, por aquel entonces un despacho en dos alas en un edificio de l'Eixample, con apenas seis personas programando en Cobol, cuatro (yo entre ellas) en Oracle, y una secretaría. El director de la oficina vivía en Madrid, así que, una vez al mes, volaba a Barcelona y ocupaba su despacho durante unos cuatro días en total.

Como, a pesar de no ser el mejor programador del mundo (es lo que tiene la intrusión laboral), me llevaba muy bien con mis compañeros (sobre todo con el equipo de trabajo de Oracle, con los que trabé muy buena amistad), me permitieron hacer algo que alguno de ellos ya llevaba años haciendo: guardar la corbata en un cajón para ponérmela cuando Carlos, el director de la sucursal, aparecía por la puerta, y quitármela cuando la cerraba tras él.

A fin de cuentas, me valoraban por el trabajo que desempeñaba, y al cabo de un año y un mes, fui yo quien, harto de un entorno laboral, la programación a medida para clientes financieros, que no me motivaba; de la competitividad rampante (otro día hablaré del chulito que entró como consultor raso y, digamos que haciendo uso de su apariencia física -jugador de balonmano-, consiguió que Pilar lo nombrase director de la sucursal por delante de otros cuya valía profesional -su trabajo- no se merecía el ostracismo), y de aguantar un ambiente viciado por el humo del tabaco.

Más adelante, en otro trabajo, demostré que mi profesionalidad no tenía nada que ver con la forma de vestir. Cuando ofreces servicio como help-desk, el usuario valora que le ofrezcas una solución. Y que lo escuches. Ahí también hice muy buenos amigos. Y que mi compañero de trabajo, trajeado él, emprendiese una campaña de acoso y derribo: se sintió amenazado por mi eficiencia y con mi buena relación con el personal. En fin, él se quedó con el puesto de director de IT, y yo desembarqué en otro trabajo más divertido donde, me parece, la apariencia es lo de menos.

O no.

¿Hay corbatas en el género? Sin lugar a dudas, sí. Porque hay gente que lee género (fantasía, ciencia ficción, terror, aunque la madre del cordero de todos los debates es la CF) que tenga apariencia de género. Que tenga una corbata bien vistosa, clásicota; mucha nave, mucha tecnojerga, mucha apariencia pseudocientífica. Hay gente que huye de las corbatas más hard como de la peste, señalándolos con dedo acusica. Las suyas son corbatas respetables, de marca. También hay obras vestidas con corbatas más al gusto mainstream, que mezclan con descaro lo mejor de ambos mundos, o que directamente usan una corbata con bermudas tejanas, camiseta rota y tirantes. Que se ríe de las convenciones. Y es que la risa es buena, es sana, es subversiva ¿Y qué importará la corbata, si lo que buscamos es una obra que cumpla, por lo menos, con unos requisitos mínimos? Vistámonos con ellas o deshagámonos de ellas, pero no permitamos definir las obras sólo a través del color y el corte de la corbata. Los requisitos a los que hacía referencia son los que conforman la narrativa: trama, temas, tono, personajes, conflictos, resoluciones, etc, elementos que conforman la obra con independencia del género. Por eso me subleva, tanto como que me obliguen a vestir con traje y corbata para pogramar en una sala cerrada "para ofrecer una buena imagen" a unas visitas que no van a dignarse a pasar entre unos currantes, que el lector o espectador discrimine una obra porque aparezcan o no naves espaciales; porque los efectos especiales sean espectaculares o sólo sean renderizaciones cutres; que la obra sea española, americana o iraní; porque los personajes estén de buen ver o sean más feos que pegarle al padre; porque salgan tetas, pollas y culos o dejen de salir; o por cualquiera de las apariencias por las que nuestros prejuicios corbateriles lleva a cerrar la tapa del libro, a cambiar de cadena o a buscar un burger abierto y hacer caso omiso a la narración y los elementos que mencionaba antes, que el lector/espectador disfrutaría si no fuera por esas apariencias, esos prejuicios.

Puente de septiembre en Invernalia

2008-09-15T23:12:00.004+02:00

... o, cuanto menos, se le parecía...

De Carcassonne, septiembre 2008

... pues, entre sus paredes, parecía que ya había llegado el invierno...

De Carcassonne, septiembre 2008

Agosto, Diada, la Mercè... Espero retomar el blog un poquito más en serio cuando pase el minotauro :)

Pintan bastos, y reciben los mismos

2008-09-04T18:34:00.006+02:00

La crisis está aquí, y ha venido para quedarse. O eso apuntan los más agoreros y/o alarmistas (con los medios de comunicación que nos hemos ganado, no veo yo mucha diferencia).

El refranero popular es una fuente inagotable de dichos, valga la rebuznancia, populares. Una de ellas, que ilustra lo que quiero comentar, es aquella de que, cuando se hunde el barco, las ratas huyen primero. O algo así. No estoy muy puesto en el refranero, lo reconozco. Hoy, el partido que parecía huir de propuestas populistas (no sé por qué me persiguen los adjetivos derivados del latín populus en materia social... eh... uh..., rectifico, que acabo de acordarme de los 400 euros de "regalo" por votarlos... El partido que parecía huir de medidas populistas en materia de inmigración hoy pega un vuelco y, aprovechando el miedo a la crisis, pega el portazo a la inmigración. La "legal", se entiende.

("Santiago y cierra España", le faltó decir.)

A poco que uno piense, se da cuenta de:

1) Le arrebata, en el momento adecuado, esta arma electoral (la del miedo a los foráneos) a los populares (populus, populi);
2) Además, deja a los partidos a su izquierda (un territorio que queda cada día más amplio, a juzgar por los derroteros sarkozianos que está tomando el gobierno de ZP) en terreno enfangado, porque si un partido nominalmente socialista y obrero argumenta que, ante el paro rampante, los españoles van primero, ¿quién se lo va a rebatir?

Pero claro, a uno le da cierta grima que, tras un año aproximadamente de cantar que viene el lobo (léase la crisis), esta medida vaya a aportar algo. Porque, en caso de que usted o yo nos quedemos en el paro, y no procedamos de la hostelería, la construcción o la limpieza, ¿aceptaríamos un trabajo precario en estos ramos? Sí, usted, el profesional de la arquitectura, o de la informática, ¿se ve amenazado por hordas indias, magrebís o chinas? Porque esta es la lectura que, si uno no se esfuerza en discriminar, parece desprenderse de las palabras de Corbacho (el Celestino, el ministro, no el José, aunque sean de la misma ciudad).

Las causas de las crisis parecen bastante más complicadas que una hipotética saturación del mercado laboral del país; algo que, en situaciones de bonanza, es en sí un oxímoron, como creo (y si me equivoco, dejo a historiadores y sociólogos que me ilustren) que ocurrió en Cataluña, Madrid y Euskadi entre los decenios de los años cincuenta a los setenta.

Sin embargo, a los políticos de barra de bar y tertulianos de sofá no nos va eso de analizar la situación socioeconómica del país con profundidad: no lo hacen los políticos, lo vamos a hacer nosotros, que recogemos sólo las migajas ideológicas que en forma de titulares nos van soltando a través de los medios amigos, o convenientemente tergiversadas (que tampoco es tan difícil) por los hostiles.

Dice Juan Varela:

Pero es más fácil gritar los españoles primero y olvidarse de las ingratas tareas de regular mejor el mercado laboral, aumentar la inspección, flexibilizar la contratación para mejorar la calidad y posibilidad de nuevos empleos en lugar de rebajar siempre cotizaciones y salarios, y educar a los españoles en las consecuencias irreversibles de la globalización y el desarrollo económico.
El mercado laboral es internacional, no local, y los hijos del estado del bienestar están ubicados en las partes altas de la pirámide laboral y social. O son capaces de encontrar trabajos de mayor calidad por su educación y especialización o deben competir con las nuevas clases trabajadoras que surgen de una inmigración que siempre, siempre, es sinónimo de riqueza.
Porque esa es la otra cara de la inmigración. Obedece tanto a las duras reglas del mercado que se frena cuando no hay trabajo y aumenta cuando una economía crece.
Con la única excepción de la inmigración de la desesperación. La que muere todos los días en las costas de África y España antes de malvivir en sus países.

Quizá la depuración de un mercado que ha vivido del pelotazo del ladrillo durante tanto tiempo (y que ha hecho oídos sordos durante ese tiempo y más a las voces que advertían del santo fostión que nos esperaba), que ha dilapidado las ayudas comunitarias (¿alguien dijo lino), que ha descuidado la formación, el I+D y que ha permitido un desequilibro tan radical en sus territorios (no, no estoy haciendo coña con las reivindicaciones de Cataluña y Extremadura: las ayudas comunitarias y los fondos de cohesión estaban, se supone, para que todos viviésemos bien, ¿no?) habría desactivado propuestas tan lamentablemente demagógicas y populistas, haciendo que quien las verbaliza se ruborizase hasta las cachas ante las risotadas del respetable.

Pero, claro, eso exige un esfuerzo. Empezando por la clase política y acabando por nosotros mismos, hijos catódicos del tomate y el fútbol. Panem et circenses, populi.

Camino de luna

2008-08-31T22:44:00.003+02:00

Centrifugando (o sea, a vueltas con el agua)

2008-08-06T16:24:00.004+02:00

Como bien apunta Manu, Aigües de Barcelona subirá el precio del agua, a causa de la falta de liquidez (jaja) causada por el aumento del ahorro del consumo por parte de los ciudadanos, solicitada (casi exigida, que ya me parece bien, con una penalización por el derroche de agua) a causa de la sequía que amenazó el suministro de agua en el Àrea Metropolitana (y con unos efectos colaterales yo diría que peores: el descenso del caudal de la cuenca del Ter, la batalla demagógica para impulsar la mierda del Plan Hidrológico Nacional, como siempre tirando de tópicos y de nacionalismos de todo pelaje...).

Hablando de demagogia, voy a hacer uso de un poquito de ella, ya que: 1) no soy periodista; 2) con el calor no tengo ganas de investigar; 3) a pesar de las vacaciones, tampoco dispongo de tanto tiempo que perder; 4) el calor me produce una mala leche acojonante. Allá donde haya un dato erróneo, impreciso o incompleto, dejo a la buena voluntad del lector su corrección. Así como que me demostréis que estoy meando fuera de tiesto. Como digo, es, simplemente, una rabieta veraniega de consumidor apaleado además de corneado.

Este razonamiento se podría aplicar también a otros servicios, aunque el caso del agua es más sangrante: podemos pasar, si nos proponemos, de luz y de telefonía, pero a menos que tengamos un terreno y un acuífero del que echar mano, no darse de alta del suministro de agua puede tener unos efectos perjudiciales:

1) a nivel social: al quinto día sin ducha, creo que hasta los amigos del alma huirían de tu presencia;
2) a nivel de salud: vale que se puede comprar agua mineral en el súper, pero supongamos que usas el agua del grifo por lo menos para el puchero y para lavar los platos.

Estaremos de acuerdo en que el agua es un bien primordial. Un derecho que no se le puede negar a ningún ciudadano.

Durante un tiempo, las empresas encargadas del suministro (y aquí es donde no estoy seguro) dependían del Estado, ya fuese porque eran empresas públicas, o bien porque, dada su naturaleza, su actividad estaba regulada.

Llegó una época en que las empresas y los servicios públicos se privatizaron (como pasó con Telefónica, Iberia, Endesa, etc.).

Como empresas privadas, su actividad se encamina a conseguir beneficios. Es lo que tiene el capitalismo. No voy a dar juicios de valor sobre el asunto.

Pero sucede que, por lo que yo sé, y corregidme si me equivoco, en el Àrea Metropolitana no tienes más opciones para acceder al bien primordial llamado suministro de agua que a Aigües de Barcelona, propiedad del Grupo Agbar.

Grupo que cuenta con más de un centenar de empresas. Aparte de inversiones, prestación de otros servicios y demás.

Por tanto, como ciudadano del Àrea Metropolitana que quiere beber, comer y ducharse y no tiene para abrirse un pozo, me veo obligado a pagar las inversiones de un holding empresarial en vaya usted a saber qué negocios. ¿Y cómo me lo pagan? Subiéndome las tarifas del agua cuando los beneficios para seguir con sus negocios, más allá del suministro del bien básico que debería tener garantizado, descienden porque, por una vez, nos preocupamos por asegurarnos el suministro y por cuidar un poquito, un poquito, el medio ambiente.

Si quieres agua, finánciame mis beneficios y mis inversiones.

¿Se puede saber qué mierda de razonamiento es este?

El verano del Daydream, y de Ben Harper, y de Bruce Springsteen

2008-08-06T15:05:00.002+02:00

Cada vez estoy más convencido de que, de pequeño, no debería haber sido tan vago, debería haber cambiado el piano por la guitarra o el bajo, y debería haberme lanzado a la carretera.

Pocos veranos (en el sentido más amplio: temporada de verano, desde mediados de junio, antes del solsticio) había disfrutado con tanta y tan buena música). A excepción de algunos bodrios que nos colaron en el festival ad hoc que les montaron a nuestros adorados chicos de Oxford, Radiohead.

Creo que en algún sitio lo comenté: uno de mis escritores más admirados es Jarvis Cocker. Y las obras que ha escrito, cada una de ellas se comprime en canciones de cuatro minutos de media. Aun así, si una canción no tiene el arrope adecuado en su rabia, o amor, o pasión, o lujuria, de melodía y arreglos (y talento, mucho talento), pues acabas arrojando perlas al abrevadero.

La contrapartida es que ¡se lo deben pasar tan bien sobre el escenario! A veces parece que incluso mejor que el público. El ejemplo sería ver a Ben Harper completamente superado por los vítores y aplausos tras "In the Colors", cinco minutos en los que se quedó estupefacto, cinco minutos de claca, en los que sólo pudo articular un par de thank you y golpearse el corazón. O a Bruce Springsteen jaleando al público, pidiéndole más y más, y señalar un reloj imaginario el 20 de julio cuando ya rebasaba las tres horas de concierto y aún no había encarado el último bis. Y vaya bis.

No cabe duda que, en cuanto a inmediatez de la comunicación, y la retroalimentación entre el artista y el público, la música está en cabeza; aparte de ser altamente gratificante. Incluso llorar como una magdalena en "Brilliant Disguise" tiene algo de gratificación íntima que pocas cosas en este mundo han conseguido darme. Tanto como para... ¿os habéis dado cuenta? Sí, dos de los enlaces anteriores corresponden a los set lists de los dos conciertos de Bruce Springsteen en Barcelona. Sí, el 19 de julio fue mi primer concierto del Boss. Y el 20 de julio..., el segundo. Conseguir las entradas del concierto del 19 fue todo un espectáculo, como comenté por aquí. Pero en la entrada vi un montón de gente deshaciéndose de sus entradas al precio de salida. Mucho reventa que se tuvo que comer los mocos gracias a la estrategia de la promotora de reservar unos miles de entradas para poner a la venta semanas antes del evento. Pero también gente de a pie que tenía un familiar o amigo que no podía asistir. Así que el domingo, tirados en el sofá, Nuria me dijo: "¡Cómo me gustaría ver otra vez un concierto del Boss!". A lo que dije: "Pues vamos a probarlo".

Y qué fácil que resultó.

Aun con la espectacularidad y la entrega del de Nueva Jersey, de los tres (en realidad, cuatro) conciertos me quedaría con el de Ben Harper: mucho más cercano que los Radiohead (que qué fríos que son los joíos, pero qué buenos que son) y menos estruendoso que los terawatts de potencia del equipo de sonido en el Camp Nou. Rock con mucho soul, ramalazos de blues y reagge, convicción, pasión y delicadeza. Ben Harper and the Innocent Criminals es, de los tres grupos, con mucho el más versátil.

Pero qué verano :)

Felicidad

2008-07-20T14:07:00.002+02:00

Por desgracia, tuve pocas ocasiones (y tranquilidad cero: qué poco queda de aquellas sesiones de literatura zen) para plasmar en fotografías un aspecto que, después de un mes de trabajo a destajo, quebraderos de cabeza y alguna que otra decepción (una muy fea de la imprenta que imprime los libros de cartoné, que son la antítesis de Reinbook, una gente maravillosa que ama lo que hace y que, a Quique y a mí, nos demostraron con creces), hace que el esfuerzo haya merecido la pena, mucho, mucho más allá del éxito de las convocatorias en la Jaume Fuster y en el NH Pódium:

Las sonrisas de los que conseguía una dedicatoria, unas palabras siempre amables, y unas fotos con George R.R. Martin.

Obviamente, estos actos forman parte de una visita promocional del autor, y estoy seguro de que la inversión realizada para traer al autor a España se verá cubierta con creces. O igual no, aunque lo dudo. Pero, igual que cuando nos dejamos un pastón para ir a ver, por ejemplo, a Bruce Springsteen en el Camp Nou, la entrega, la pasión y la lírica de una noche de rock bajo la luna barcelonesa será lo que llevaremos siempre en la memoria y, sobre todo, en el corazón.

Esa sensación era la que me acompañaba el viernes por la noche, tomando unas tapas y unas cañas con mi MJ ;) y con unos cuantos amigos mientras George & Parris cenaban en el restaurante de al lado con más fans (toda una compañía de asshaítas) y colaboradores de la casa: la satisfacción de haber contribuido, aunque sea mínimamente, a repartir felicidad entre unos cuantos cientos de lectores.

Todo ha merecido la pena.

Algunas fotos, por aquí y aquí. Y surfeando, seguro que encontráis más...

Casos particulares II: el idioma (II)

2008-07-17T09:35:00.001+02:00

Como decía en una entrada anterior, el uso del idioma (català/castellano/inglés/árabe/whatever) en mi entorno es de lo más natural que uno se pueda echar a la cara.

Cosa diferente es el uso como arma arrojadiza que hacen los políticos. Y los imbéciles. Perdón por ser reiterativo.

Creo que ya lo he comentado alguna vez: la Política, así, en mayúsculas, como concepto teórico de trabajo en pos de la comunidad, e incluso en algunas de sus aplicaciones prácticas, me apasiona. Por desgracia, la Política se encuentra infectada de políticos poco hábiles, arribistas o, en el peor de los casos, politicuchos demagogos como este que, en vez de invertir sus esfuerzos en trabajar, desde la oposición (que no es poco), por el bien de Cataluña, pues no, se dedica a denigrar a Montilla por su poca grasia (que diría mi madre con su acentillo sevillano) al hablar catalán.

¿Un desliz? Lo dudo. Siempre que he oído una intervención de Felip Puig ha sido en términos despectivos, irónicos o demagogos. Nunca le he oído una propuesta, nunca una crítica desde los fundamentos de la política o de sus territorios adyacentes (economía, justicia, industria). Ojo, que digo "desde los fundamentos": los argumentos demagógicos son realmente fáciles de perpetrar. Lo haría hasta yo, fijaos qué os digo...

Evidentemente, las reacciones no tardarán en surgir. Aparte de abonarle el terreno a La Caverna derechona, los catalanes de a pie tenemos que afearle semejante comportamiento. Ya lo hacen en el editorial de El Periódico de hoy.

¿Y el caso particular? ¿Os he dicho que mi madre tiene acentillo? Pues hará más de treinta años que hizo las maletas y se vino a Barcelona, para dos años más tarde recalar en Cerdanyola del Vallès, a instancias de mi padre, que hizo la mili en Figueres y decidió buscar trabajo donde había posibilidades de prosperar. Y eso no era en su Sevilla natal. Mi madre, que nació en 1930 y sufrió la Guerra Civil y la posguerra, vivía en un corral de vecinos muy humilde con sus siete hermanos (contando los hermanos fallecidos, hubiesen llegado a ser trece). Sobrevivir no era nada fácil, y antes que enviarla a la escuela, al ser la hermana mayor, mi abuela la obligaba a fregar, a cocinar y a cuidar de sus hermanos pequeños. Apenas le llegó el colegio para enseñarle a leer y a hacer las cuentas.

Y con veintitantos años vino a Cataluña. Lejos de la familia, sola en casas, el mundo se le venía encima. Y en un lugar con otro idioma, aunque reprimido desde la dictadura. Ella, a pesar de su breve escolarización, se esforzó por hablar en catalán... hasta que una vecina se le rio, como acaba de hacer Puig, por su dicción. ¿Y qué quería, que a los dos meses, o incluso al año, hablase como Pompeu Fabra?

Mi madre entiende a la perfección el catalán, hasta el punto de ser incapaz de distinguir si el canal de televisión que tiene sintonizado es TVE, TV3 o cualquier otra. Pero no lo habla. "De mí no se ríe nadie. No lo hablaré, pero que sepáis que a mí no me vais a tomar el pelo, porque lo entiendo todo", le espetó a tan estúpida vecina. Por tan malos vecinos y por tan malos políticos, mi madre no habla catalán. Que lo sepas, Felip Puig.

Una buena noticia

2008-07-07T09:44:00.001+02:00

Así, a vuelapluma, y que quizá fastidie a uno de esos usureros de la cultura que tanto gusta de imponer cánones y recaudar por silbar melodías:

La mitad de las descargas por BitTorrent son de series de TV

(Fuente: The Inquirer; leído en el boletín diario del CERT)

Casos particulares I: el idioma

2008-07-05T13:55:00.003+02:00

Pues nada, como si no tuviese suficientes cosas que hacer, pues inicio una nueva serie de entradas en este vuestro cuaderno de bitácoras. Una serie sobre vivencias particulares que no dejan de ser eso, particulares, cuya intención es, en la medida de esta mirada particular, romper con generalismos, por desgracia demasiado habituales, que distorsionan, desde la ignorancia, el aforismo descerebrado, el partidismo y la tendenciosidad (todos pecados comunes, muy comunes, del que no nos salvamos) una realidad mucho más rica, diversa y, por desgracia, empañada por lo anterior.

Vivo en Cerdanyola del Vallès, como ya sabréis. Mis padres nacieron en Sevilla y, allá por los años sesenta, vinieron a Cataluña en busca de una vida mejor. Soy catalán, castellanoparlante por mi educación familiar, y casi casi bilingüe tanto por la educación recibida como por el entorno en el que vivo. Atesoro como oro en paño la capacidad de expresarme en ambas lenguas, aunque por escrito no domino el catalán como me gustaría, como lo hago en el castellano con un cierto... estilo. Pesado, recargado, reiterativo, pero un estilo :)

Por fortuna, tengo un círculo de amigos apreciable (tanto en el sentido cuantitativo como en el cualitativo). Tan diverso es que ahora mismo no sabría deciros el portentaje castellanoparlantes/catalanoparlantes que hay en él. Y en ningún caso son grupos segregados: lo habitual es que, en cualquier quedada, estén mezclados. Matrimonios incluidos. También cuento con amigos holandeses, con los que hablo en castellano o inglés, indistintamente; un amigo irlandés, una italiana (también en inglés), y seguro que me dejo a alguien es este mundo tan cosmopolita y políglota.

Comunicarme con todos ellos, independientemente del idioma, es todo un placer. El placer de la amistad.

Mi vivencia particular:
Mi familia, por sus raíces, es castellanoparlante. Nuria es castellanoparlante, con ascendentes catalanoparlantes (abuelo materno lleidatà, abuela materna de la Franja de Ponent; abuelo paterno leonés, abuela paterna --que cuenta con 107 años y medio, y con un estado de salud diría que mejor que el mío-- valenciana). Algunos de sus tíos hablan catalán, otros castellano, y uno francés.

Con Nuria acostumbro a hablar en castellano. A veces hablamos en catalán, sin patrón alguno. Las palabras cariñosas acostumbramos a decírnoslas en catalán. No sé por qué: supongo que por su sonoridad. A mí, t'estimo suena menos impostado que te quiero, pero vamos, como el verde me gusta más que el azul y no dejan de ser ambos colores.

Tengo amigos castellanoparlantes con los que hablo en castellano. Ningún problema.

Tengo amigos catalanoparlantes con los que hablo en catalán. Ningún problema.

Tengo amigos catalanoparlantes a los que conocí hablando en castellano, y nos cuesta a ambos cambiar al catalán. También me ha pasado con amigos castellanoparlantes a los que conocí en catalán. Cuesta un poco menos, pero nos encontramos más cómodos en catalán. Cosas de la inercia, en ambos casos.

Lo más divertido es cuando estamos en pandilla: si hablo mirando a un catalanoparlante, empiezo hablando en catalán, pero si me giro y la siguiente persona es castellanoparlante, en mitad de la frase ya he cambiado de idioma; si sigo girando la cabeza, pues el idioma en que prosigo la charla dependerá de la otra persona. Si hablo mucho rato (cosa que no suele pasar más que en este cuaderno de bitácora) puede que ya empiece a cambiar al tuntún.

¿Qué es más destacable que me ha ocurrido con el uso del catalán y del castellano? Unas risas que no veas.

¿He tenido alguna vez algún problema? Pues..., la verdad es que no.

¿Me han pedido alguna vez que cambie de un idioma a otro? Pues la verdad... No. Incluso sé de una amiga que se harta de pedirme que le hablemos en catalán, aunque sea madrileña, para poder adaptarse, y se queja de que somos una panda de tolerantes y que así no aprenderá nunca el catalán si no es yendo a clases particulares. Puede :)

Al fin y al cabo, a mí, duro de oído que soy, cuando le digo a alguien que me interpela que por favor me repita lo que ha dicho, indefectiblemente me lo repite en castellano, aunque haya empezado en catalán y yo le haya pedido, también en catalán, que me lo repita. Y después no hay quien le haga cambiar al catalán.

Estas son las anécdotas más destacables en un entorno con dos idiomas para comunicarse. Absoluta normalidad.

Así que nadie venga a decirme a mí, a mí, que están vulnerando mis derechos. Ya me valgo yo para defenderme si alguien lo hiciese. Que no es mi caso.

Otra cosa es, después, cómo unas vivencias privadas (como es el uso privado de la lengua propia, y el uso social de las lenguas oficiales) se usan como arma arrojadiza por los partidos políticos, y por plataformas no políticas, pero casi, para obtener rendimientos electorales. Porque no veo a ninguna, absolutamente ninguna de las fuerzas políticas, que defienda cualquiera de las posturas por el interés común, la verdad.

Álex dixit ;)

Uno de esos días...

2008-06-15T20:47:00.006+02:00

Hace dos semanas en las que el sol es aquello que cuelga del otro lado de la ventana.

Estoy exhausto. Y la primera víctima es la Semana Negra. He decidido no ir. Lo siento por Martin, lo siento por mis amigos, pero que al primero lo pasee otro, y los segundos que disfruten de su presencia. Qué ganas de descansar, descansar de absolutamente todo.

No sólo el cansancio ha hecho que estos días, además, se me desate la rabia. Sí, estoy rabioso. En esta situación, sé que lo único que mejora es mi escritura. Pero como no tengo tiempo, me toca ajo y agua. Así que no me acariciéis, que muerdo. ¡Roar!

Como de algo me ha de servir el blog (que hace tiempo que tengo abandonadito; bueno, tenemos: no sé qué andará haciendo el otro colaborador) que sirva de desahogo. Este es uno de esos días, por desgracia demasiado frecuentes últimamente.

Lo mejor de la semana: Radiohead, en compañía de mi sobrino y de Juanma. Y de otras 20.000 personas que pasaban por allí, muy arrejuntaditos todos :) Otro día lo comento (con dedicatoria a Gabriella y Víctor, of course, que los echamos de menos).

Tres minutos de música y referencias friquis

2008-05-23T18:57:00.003+02:00

Apenas a unas horas vista del tercer Día del Orgullo Friki, me ha llegado un aviso del sitio oficial de Weezer (grupo que sigo desde su Blue Album, y cuyo Red Album -sí, son así de originales, los chicos- está al caer), avisando de que el grupo acaba de colgar en YouTube el videoclip del primer single: "Pork and Beans".

Toda una delicia friqui, geek, nerd y cualquier adjetivo "rarito" que se os ocurra.

Feliz Día del Orgullo Friki. Que la Fuerza os acompañe.

(Espero que, de una vez, me pueda sacar esa espinita clavada y pueda por fin ver a los californianos de "Buddy Holly" en directo.)

Estulticia

2008-05-21T22:40:00.004+02:00

Y pongo este título para:

1) suavizar lo que realmente pienso;
2) para identificar a los sujetos del colectivo en cuestión, que van a tener que buscar la definición. Del título y de algunos términos más...

La cuestión es que, como a muchos otros, los personajes malotes me seducen: House, Shark, Barney, Risto... Sí, soy de ese tanto elevado por ciento de la población al que OT le repatea las gónadas pero, ¡ey!, que conecta con la cadena amiga sólo para ver como el esade porfía con los concursantes. El destino de estos me la trae bastante al pairo.

Si no conocéis la mecánica del concurso, pues mira, tampoco hace falta y no os voy a hacer perder el tiempo más de lo que hacéis leyendo esto. Concretando: ayer expulsaron a una chica a la que el público, por otra parte, ha demostrado durante galas y galas una execrable falta de respeto. Es este, por cierto, otra consecuencia del aspecto que os quiero ilustrar, que se recoge en el vídeo siguiente (un pretendido "divertimento" recopilando alguna de las joyas de la joven susodicha) entre los minutos 4:30 y 4:50 (os recomiendo ahorraros el resto). Helo aquí:

De la docena de concursantes, tres (a bote pronto, en una estadística grosera, un 25% de la población) que se vanagloria de no haber leído nunca un libro. Y aquí se supone que se forjan los "ídolos" de una generación determinada, comprendida en el target de los productos de Vale Music.

No leen nunca un libro. ¿Y pretenden ir de rositas por la vida? No es de extrañar que la dicción del inglés sea, las menos veces, horripilante, cuando no patética; que la impostura de unas cáscaras vacías impere en conversaciones insustanciales; que se caiga en la indolencia, en la impertinencia, la imprecisión y la superficialidad. Y, de rebote, que la esencia artística quede deslavazada y desnaturalizada, pues un artista que no cultiva su talento (y se cultiva a través de la cultura) no tendrá nada que transmitir.

Ojiplático me quedé ayer. Y Risto, de esto, no dijo nada. Espero una buena reprimenda la semana que viene.

Editando: Pero para antología, la analogía de Risto entre la elección de "Smells Like Teen Spirit" para su perpetración por dos triunfitos y ciertos actos íntimos de otro tipo de ídolos. Minuto 0.30 del metraje:

Juego de tronos: el placer de la lectura

2008-05-18T17:29:00.005+02:00

Que no me ponga a pontificar, me dice spaceface. Ya sabe que no es lo mío: yo soy más de razonar, de exponer argumentos, de no dar nunca frases lapidarias.

Juego de tronos es un libro in-dis-pen-sa-ble. Una obra maestra. Y si no lo es, es una obra maestra del entretenimiento más adictivo.

Ya, os diréis que qué credibilidad puedo tener, teniendo cierto interés en que la obra se venda como churros. No es interés: es la hipoteca; en serio ;)

Tonterías aparte, el jueves acabé por primera vez de leer el título antes mencionado. Sí, sí, como lo leéis: la primera vez que me lo leo; esto es: llevo el libro en la bolsa, lo saco en el trayecto del cercanías, en mis ratos libres tras la comida, en el sofá o en la cama, y lo leo secuencialmente, sin insertar correcciones, sin unificar nombres, sin preocuparme por líneas demasiado cortas, por criterios ortotipográficos, por un quítame de aquí esa línea viuda ni nada relacionado con la producción.

Lo bueno es que, aunque me sabía casi todo el texto (exceptuando algunos capítulos más densos, más descriptivos), la lectura ha sido todo un placer, de principio a fin. He vuelto a emocionarme como la primera vez con ciertos episodios...

... y dejad de leer a partir de aquí si sois de los más suspicaces a la hora de interpretar un dato genérico como un spoiler concreto...

..., como la boda de Daenerys (que me arreboló como si estuviese... bueno, eso), la coronación de Viserys (los vellos como escarpias, otra vez), la emboscada en el Desembarco del Rey, la visión de Arya en el Gran Septo de Baelor (aún creía que Martin no sería capaz de hacer lo que hizo con cierto personaje), la Declaración de Independencia, la batalla del Vado, el nacimiento... Tantos y tantos sucesos que, cada vez que mis ojos se posan en ellos, ya sea por pura lectura, ya por cuestiones de trabajo, me arrastran y me obligan a leerlos de nuevo, eso, eso quiere decir algo.

Si no lo habéis leído, os sugiero que lo comprobéis. Pocas veces un libro me ha gustado tanto como para no poner límites a su relectura.

Púlpitos, tarimas, taburetes, alzas

2008-05-12T13:01:00.003+02:00

Estaba en uno de mis primeros empleos, relacionado con la programación a medida para grandes clientes (del sector financiero, principalmente, y en un lenguaje tan rígido como el COBOL; aunque tuve la suerte, dentro de un mundo tan hastiante, de trabajar en entorno Oracle), donde la actitud sumisa era casi tan importante como el rendimiento, si no más. De ahí que una de las últimas incorporaciones a la empresa en el tiempo que estuve allí, un consultor de base, con cuerpo labrado en gimnasios y canchas de balonmano, descaro para codearse con las altas esferas y habilidades peloteriles con el punto de mira en la directora de Recursos Humanos (a la sazón mujer del director general) se hiciese con la dirección de la delegación de Barcelona, superando a otros con méritos más que sobrados. Pero esta es otra historia.

O no. Porque esta anécdota tiene al mismo protagonista y nace de la misma raíz, aunque el escenario fuese diferente. Ocurrió durante una de esas cenas de empresa, cenas organizadas con la excusa de fraternización de los empleados, pero que en realidad es otra prueba más de la fidelidad exigida a los empleados; de esos actos a los que, si no asistes, sabes que tienes un pie en las filas del paro. Yo lo tuve, porque no soporto la hipocresía, pero al final mi otro pie emprendió el paso en otra dirección antes de que me largasen por antisocial (curiosamente, cuando me fui lo hice sintiendo el cariño de gran parte de mis compañeros; al jugador de balonmano, cuando lo despidieron, ni siquiera se acercaron a saludarlo).

Tras la cena fuimos a un local-caja de zapatos, lleno de humo, de gogós y de sobones con rondeles de sudor bajo las axilas de las camisas blancas, azul celeste o beige (no había mucha más variedad). Estaba furioso, acodado en la barra, lo suficientemente lejos para no escupirle en la cara, pero a una distancia cómoda para fijarme en su lenguaje corporal. En la oficina imponía su criterio blandiendo una ironía chabacana, una demagogia insultante, su proximidad a la jefa de personal (y el miedo atávico que ella fomentó en la empresa), un nada disimulado racismo y cuatro nociones básicas de neoliberalismo, fácilmente desmontables de no mediar todo lo anterior. Pero fuera del entorno laboral, esos recursos no eran suficientes para, además, pretender acaparar la atención de los antiguos compañeros a los que has despreciado de nueve a seis, más las horas extras, en días laborables, sábados de guardia y el festivo del efecto 2000.

Pero en la ESADE lo enseñaron bien, y si sabía aprovechar algún recurso, ese era el del lenguaje corporal. Así que reducía la distancia corporal, prodigaba sonrisas, abrazos fraternales y caiditas de ojos; y, congregando grupos o irrumpiendo en corrillos ya formados, conseguía imponerse por sus recursos retóricos y por aprovechar su altura, sus ojos y su boca siempre en un plano superior.

Pero, ¡alto! A pesar de su corpulencia, sabía, por las pruebas médicas a las que nos sometieron poco antes, que medía lo mismo que yo. ¿Cómo era que siempre me hablaba desde arriba? ¿Cómo era que, con tan escasa inteligencia, siempre, siempre se nos imponía, incluso cuando salíamos de fiesta? Nadie en la oficina lo soportaba y, sin embargo, y muy a nuestro pesar, no conseguíamos hacerle caer en un renuncio. Nunca. Pero no hay nada como la perspectiva de la barra del bar, con la cerveza aclarando las ideas y agudizando los sentidos.

Las gogós encabezaron un trenecito, en el que los asistentes a cenas de otras empresas se sumaron con premura y fruición, dejándome el campo de visión despejado. Él estaba de lado respecto, apoyado en una columna, y cruzó una pierna delante de la otra, descansando su peso en la pierna de detrás y en el codo opuesto. Aquel gesto hizo que se le alzase la pernera del pantalón.

La respuesta era obvia: calzaba alzas.

He de decir que he cometido una imprecisión: sí que hubo quien le ganó un pulso, pero de una manera tan poco elegante como subiéndose al taburete que tenía al lado. Y, si bien le hizo ver que su actitud respecto a los programadores de otras nacionalidades era despreciable, acabó dando con sus huesos en el pavimento del Port arrastrado por dos armarios mulatos de ceño fruncido y puños expeditivos.

Años más tarde, Álex me descubrió un foro de Internet que aglutinó a una buena cantidad de aficionados a géneros literarios populares (ciencia ficción, fantasía, terror, misterio, policíaco). Me registré con el nick spaceface y, durante unos meses, disfruté como un hobbit en una muestra de cocina intercambiando opiniones, lecturas, recomendaciones y pequeñas maldades en torno a una de mis mayores aficiones: la lectura. A partir de ahí me enrolé en otras listas de correos, foros y (en aquel entonces emergentes) cuadernos de bitácora de lectores, autores y críticos. La explosión de información era tal que, en aquellos primeros meses, acudía con avidez a las cada vez más numerosas fuentes, hasta que quedé ahíto.

Y, en ocasiones, más que harto.

Porque, al igual que el trepa de aquel empleo, y más allá de los habituales trolls que pululan por la red, más de uno usó aquellas plataformas para labrarse un nombre a costa de argumentos lapidarios. Y es que la ignorancia es atrevida. Pocas cosas me mosquean más que la opinión sesgada, la parte por el todo, la relativización de los argumentos. El tiempo de los argumentos parece que ha caducado, y dentro de la mediocridad imperante (sólo hay que ver a qué punto ha llegado la política en este país) el puñal puede a la pluma, y el tuerto es el rey en este Ensayo sobre la ceguera tan patrio y tan nuestro. Debe ser que la edad hace que esté para menos tonterías, pero ya hace tiempo que cribé esas fuentes y que visito sólo aquellos lugares en que sé que hay un sano debate, se exponen ideas originales o bien argumentadas, o me proporcionan una sana diversión, y huyo como de la peste de esos vehículos de vanidad en que se han convertido páginas y blogs, e incluso listas de correos, donde en más de una ocasión, a un argumento he recibido opiniones demagógicas cargadas de desprecio. Detesto los púlpitos, que no son más que una herramienta de imposición de criterios, pero este mar de tarimas que llega a ser Internet se me antoja un maremagno de taburetes en cenas de empresa con alto consumo etílico, faltos de claridad, de argumentos y de netetiqueta.

Álex me sugirió que podría abrirme un blog, pero no quiero. No quiero ni un púlpito, ni una tarima, ni un taburete; ni siquiera unas alzas. Odio que tomen lo que digo por una verdad absoluta. Ni siquiera todo lo anterior será cierto. Necesito decir cosas, y por eso Álex me cedió este espacio. Pero te digo, amigo, no caigas tú en ese error, en el que más de una vez y más de dos has metido el remo hasta el hombro. Te vigilo... ;)

De miradas al pasado

2008-05-10T17:43:00.004+02:00

Inga... ¿De dónde has sacado ese nombre, space (que si te llamo Álex, aún la gente va a confundir nuestras identidades)? Qué bueno: después de otra semana más en la que ni he podido acercarme al blog, llega el sábado y me encuentro con esta historia ¡de hace casi veinte años! Donde, para colmo, encimas me aireas asuntos personales. Después me dices que no maduramos, pero macho, tú te has quedado férreamente anclado al pasado. ¿Y crees que de ahí puede salir algo bueno, algo productivo?

En fin, tampoco quiero meterte caña, y menos en público, que estas cosas son para comentar ante un par de cañitas, y así me cuentas de Inga (nombre figurado), a la que hace tiempo que tampoco veo. ¡Qué ilusión que también se acordase de mí!. Es curioso cómo, en una ciudad como la nuestra, hemos perdido el contacto con amigos y conocidos. Igual me he cruzado en la calle con algunos de nuestros amigos y, despistado como soy, ni me he dado cuenta. Es algo que casi me asusta: que los años me borren la memoria de esos amigos, y con quien me encuentre ya sea un completo desconocido. Veinte años desde la última vez que vi a Inga (nombre figurado)... y a la otra chica, la del enamoramiento paulatino y dos años de persistencia de la memoria (y cuyo nombre, ni real ni figurado, voy a dar: has de aprender a ser un poco más discreto en esto de la blogosfera, so jashondo). Casualmente me pasó lo mismo con ella que a ti con Inga (nombre figurado): compartimos pupitre, estudios, preocupaciones, el miedo por la Selectividad (que yo superé y a la que ella no llegó). ¡Qué patético que tuve que parecer, yéndola a ver al año siguiente en los cursos nocturnos de COU! Sí, esos que nuestro Govern quiere eliminar. Ya sabes: si eres pobre y necesitas trabajar, no tienes derecho a una educación. ¿Seremos más dóciles así? Supongo que sí.

Ya vuelvo a divagar. Por cierto, cuánto se parecían Inga (nombre figurado) y ella. Buenas personas, sencillas, cariñosas, discretas... y ambas con pareja. Pero tú contabas con un desparpajo y una valentía de la que yo carecía. Porque, seamos sinceros, ni tú ni yo éramos los más atractivos del pueblo.

No voy a desvelar nada, que veo que has dejado la historia inconclusa, aunque yo no la recuerdo exactamente como la cuentas. El músico, ¿era el novio de Inga o el de Marga? Space, o te guardaste algunos detalles todo este tiempo, o...

Otra cosa que me intriga: ¿me pediste colaborar en el blog para desgranar viejas memorias? No veo su relación con la necesidad que me indicaste (sí, ya, tampoco es un tema que se tenga que discutir en público; pero, como decía antes, soy un despistado, y seguro que cuando nos veamos se me olvida preguntártelo).

La vanidad no conoce pasado (1)

2008-05-08T01:01:00.003+02:00

El domingo, durante la Festa Major de Cerdanyola, me crucé con Inga a la salida del 1916. Hacía casi veinte años que no sabía nada de ella. Volverla a ver me hizo mucha ilusión.
Inga, como podéis imaginar, es un nombre figurado. Entre tooodo lo que hablamos (con casi la misma familiaridad con que lo hicimos la última vez, hecho que me ilusionó cuando, habitualmente, los amigos de antaño esquivan la mirada o fingen no reconocerse) estaban Álex, su carrera, su matrimonio, sus proyectos y, entre ellos, mi colaboración en su blog. Ella se reconocerá inmediatamente; pero no es cuestión de desvelar su identidad en relación a algunos de los hechos sentimientos que compartimos entonces y que, en mi caso, parecen extender sus sombras hasta la actualidad.
Hace un poco más de diecinueve años, Inga y yo coincidimos en pupitres contiguos en COU. Nada en ella la hacía destacar a primera vista por encima de las demás: de mi misma mediana altura, espalda ancha, caderas anchas, para nada exuberante, pelo castaño rizado, ojos marrones moteados de verde pálido. Acostumbraba a vestir con ropa de deporte o de mercadillo, y sólo se acicalaba para las fiestas o la discoteca.
Álex me advirtió sobre los enamoramientos paulatinos: no hacía mucho que le había pasado con una compañera de clase, y vimos cómo se desvivía por una relación imposible en el plano real (ella contaba con un novio que, por lo que supimos, funcionaba a rachas) y maravillosa en su mundo ideal. Había un problema añadido: por aquel entonces, Álex se empeñaba en no probar alcohol, cosa que hacía imposible hacerle olvidar a la chica mediante una terapia de shock etílico. Y lo probamos con ahínco, pero no hubo forma humana.
Poco más adelante, comprobaría que esa terapia no hubiese sido suficiente.
A pesar de que nos conocímos ya en 1.º, Inga y yo habíamos compartido poca cosa más aparte de algunos apuntes, unas cuantas tardes alrededor de una mesa en El Quijote con amigos comunes y unos cuantos partidos de básquet en el mismo equipo durante las clases de educación física.
Y ese último año de instituto compartimos todo el curso, al observar la curiosa costumbre de sentarnos en el mismo pupitre del primer día de clase. Una coincidencia fortuita, dado que a los mejores amigos de ambos los habían asignado a las aulas contiguas.
Fue curioso cómo se giraron las tornas. Álex se ríe todavía: esa enfermedad coronaria que lo afectó cerca de dos años a mí me rebrota tras veinte.
De vuelta al 2008, en el 1916 reviví sensaciones que me devolvieron al 1991: sus ojos levemente caídos, chispeantes a pesar de su apariencia melancólica; su voz seductoramente rasposa; su forma de ladear la cabeza y, desde una posición inferior, dispara la mirada directamente al fondo de mis ojos. Si me hubiese visto Marga, a pesar de habernos separado, se habría puesto inmediatamente celosa.
Como se puso Váleri, con quien había estado tonteando aquel verano del 1990. Aquel fue el primer síntoma, mucho más traumático que con el que estuvo mortificándonos Álex, inocente hasta el hartazgo en cuestiones amorosas, hasta que entramos en la Universidad. Yo, que vivía con cierta despreocupación y alegría (al fin y al cabo, romper no era más que una asignatura obligatoria, y no excesivamente complicada, en la carrera de la vida), estaba a punto de ver cómo mis esquemas se resquebrajaban.
Váleri cuadraba más con el patrón de chica con el que me gustaba salir durante la adolescencia: atractiva, divertida, atrevida, nocturna, sensual... y, como todas las anteriores, extrañamente dependiente y posesiva. Era inquita, pero no compartía mi gusto por la lectura. Sí por la música, y en ese terreno envidiaba a Inga, que había conseguido algún bolo en el grupo de su novio. Ah, sí: como la muchacha que tuvo encandilado a Álex (a la que llamaremos por el momento Marga), Inga tenía novio: un universitario, virtuoso de la guitarra eléctrica y que, según decía, tenía contactos "importantes".
Todos los factores se combinaron y reaccionaron un 23 de abril, día de Sant Jordi. Casi lo recuerdo como si fuese ayer...

¡Tú! ¡Yo! ¡Bailando!

2008-05-01T20:22:00.005+02:00

Alguien dijo que Los Campesinos! son como Arcade Fire, pero en alegre. Y tiene toda la razón.

Además, su puntito friqui han de tener. Atentos al videoclip de "You! Me! Dancing!": animación, un poco de 1984, unas gotitas de Alien Nation y de space opera, un poco de Godzilla y monstruos mutantes, un final de Misión de gravedad... y mucha ironía.

Este año estarán actuando en el Summercase. Como no son cabeza de cartel, puede que coincida con alguno de los "grandes" (aunque si ese "grande" es The Sex Pistols, yo no lo dudaría... Los Campesinos!). Yo iría a verlos... si pudiera, pues me coincide con otro concierto (y ya es mala suerte que me diese cuenta un día después de comprar el abono del festival. ¿A alguien le interesa? El abono lo vendo a precio nominal, que a mí, eso de la reventa nunca me ha hecho gracia.)

A modo de bienvenida

2008-04-26T22:39:00.005+02:00

Caramba, en una semana bien apretada (boda, mesa de venta en Sant Jordi, curso de corrección, gimnasio) en la que no he parado por casa (ni por delante del ordenador) en un tiempo, ¡y la que me ha liado mi amigo!

Bueno, no exactamente: la confusión parte de que los dos compartimos nombre, algunos amigos comunes, andanzas varias (que algún día uno u otro desgranaremos, a buen seguro), aficiones y cierta querencia por juntar letras. Aunque le reconozco una voz propia muy marcada, con aristas, rabiosa. Reconozco que me da respeto abordar algunos de los temas que él, en algunos mecanoscritos y ficheros que me ha pasado, desarrolla sin recato. Así que busque refugio en un blog poco leído y que, ¡caramba!, me ha hecho ilusión compartir con él.

Por tanto, Álex (se ha dado a conocer como Álex(2); ya que él no ha tenido reparos en retratarme en mis penosas infancia y primera adolescencia -¡ya te vale!-, yo no voy a cortarme para decir que esta notación pseudocientífica de nuestros nombres me parece una soberana gilipollez) dispondrá de entradas para contar lo que le venga en gana, y yo seguiré con mis pequeñas pajas mentales.

¿Cómo identificar a cada cuál? Primero, por el estilo. Si eso no queda muy claro (al fin y al cabo, tanto hemos compartido y tanto nos hemos influido que, en ocasiones, creo leer en sus textos cosas que yo habría escrito, y él me ha confesado alguna vez que le ocurre lo mismo con algunos de mis cuentos), veréis que mi avatar en Blogger es Álex Vidal, y el suyo es Spaceface, nombre tomado de una canción de los Simple Minds (sí, también es seguidor de los escoceses) y que le sugerí que usase cuando se dio de alta en foros como el de Cyberdark, al que me invitó a unirme. No le hice caso: no me parecía ético intervenir en un foro donde se valoran productos en cuya aparición estoy involucrado profesionalmente.

Así que, Spaceface, bienvenido a esta tu nueva casa. Y no me líes a mis lectores :P

A modo de presentación

2008-04-18T22:15:00.002+02:00

Hola, me llamo Álex...
«Vaya —pensaréis algunos— ¿qué se habrá tomado este que se vuelve a presentar?»
El truco es que me llamo Álex... pero no soy el mismo Álex.
Álex (vamos a llamarlo Álex(1) para distinguirnos de mí, Álex(2)) nos conocemos desde hace muuucho tiempo; más o menos desde que empezamos los dos el instituto. Lo tenía visto del barrio, sí: un tipo menudete, achaparrado, encerrado en sí mismo. ¿Sabéis esa gente que camina siempre encorvada, con los hombros echados para adelante, como cerrándose en una especie de torreón que forman estos, los brazos metidos en los bolsillos y la cabeza acotada? Pues así era. No parecía alguien muy divertido. Alguna vez jugó a fútbol en el parque dels Pinetons con la pandilla que lo frecuentaba, gente que se ha ido dispersando y que, cuando se cruzan por la calle hacen ver que ya no se conocen. Algo que me da mucha rabia. En fin, que me despisto (como ya os iréis dando cuenta).
Pues como decía: aquel chaval no parecía alguien muy divertido. Bueno, sí: de tan bueno que era, era tonto. Rehuía las peleas (y los chavales, entonces, cuando no estaban a la vista de los padres, podían llegar a ser muy crueles), pero alguna vez lo vi defendiendo a amigos que después lo apuñalaban. Me daba pena, sinceramente. Pero cuando coincidimos, ya en primero de BUP, pareció cambiar algo. Abrirse a la gente, animarse, relacionarse, confiarse, hacerse con un grupo majo de amigos. No diré eclosionar, pero quizá sea la palabra más adecuada para el cambio que (me pareció que) observé en él.
Nos hicimos buenos amigos. Y, en aquella época de enamoriscamientos, nos confiamos secretos, anhelos e ilusiones.
Álex(1) no tuvo mucha suerte con las muchachas. Y el caso es que no les desagradaba, pero él no se lo creía. Otra vez el mismo problema: de tan bueno, las chicas confiaban en él como a un amigo íntimo, pero nada más. Y en COU se quedó colado hasta los huesos de una compañera de curso, tan buena como él, y se dio de bruces con ese problema. Le faltaba la chispa, la intención, o un punto canalla. Yo no tenía tantos problemas; tampoco era un donjuán, pero no sufría de los complejos de Álex(1), complicados por esa educación católica restrictiva en que el ardor juvenil se considera más cochino de la cola de un cerdo, por su timidez, por su inseguridad... Ah, a veces me exasperaba. Intentaba de todas las maneras posibles aconsejarlo, motivarlo; le contaba historias (en ocasiones inventadas, de acuerdo, pero ¿no están todas las historias ya contadas? Pues seguro que no mentía en ninguna de ellas); le recomendaba libros (ambos compartimos esa afición por la lectura y por la escritura; ninguno de los dos hemos llegado muy lejos, por eso...).
Sin embargo, salió de ese bache. Y de un segundo. Y aquí lo veis, felizmente casado con una muchacha preciosa, maravillosa, una persona generosa, cariñosa...
Y yo me encuentro metido en un auténtico lodazal.
La historia viene de lejos. De hecho, arranca cuando nos conocimos. No es una situación desesperada pero, abusando de su confianza (y mira que hacía tiempo que no hablábamos), estos meses le he ido desgranando cómo mi relación (mejor dicho: mis relaciones) se me han enredado de tal manera que mi vida parece casi casi de novela.
Y necesitaba escribirlo en alguna parte, y Álex(1) me propuso:
—Oye, ¿por qué no colaboras en mi blog? Antes, cuando éramos jóvenes, nos atrevíamos con cualquier cosa.
Yo creo que no lo he meditado lo suficiente. Hay gente que me conoce, y que conoce a Álex(1): yo podría vérmelas con ellos, pero Álex(1) ha insistido tanto que no he tenido más remedio que plegarme a ello.
Aunque, cuando lea esta presentación, igual echa pestes de mí. Y es que sigue siendo ese chaval inocente de hace veintitantos años.
En fin, a ver qué sale de todo esto.
Me llamo Álex(2). Encantado de conoceros.

36

2008-03-24T22:16:00.002+01:00

Hoy, oficialmente, he dejado de ser joven (es decir, me denegarían cualquier ayuda por una hipotética primera vivienda al superar la edad máxima).

Así que, a partir de aquí, pendiente y...

Bueno, creo que ellos lo expresaron mucho mejor de lo que yo pueda hacer ejerciendo de juntaletras:

Otro test

2008-03-19T23:57:00.001+01:00

Y, en mi caso, me ha tocado ser...

Which How I Met Your Mother Character Are You?

More on How I Met Your Mother. Created by

Como todo el mundo dice la suya, no voy a ser menos (resaca postelectoral con hostión incluido)

2008-03-10T20:35:00.001+01:00

Aquí los resultados al Congreso de los Diputados (no pongo los del Senado porque, aunque sea la Cámara Alta, ni sabemos para qué sirve, ni parece que a la sociedad le interese mucho. Aparte que, a los senadores escogidos de forma directa, hay que sumar los que las Comunidades Autónomas y creo que el Congreso designan. O sea, un cachondeo. Pero ahí la mayoría es conservadora).

Mis opiniones al respecto, sin ningún orden concreto:

a) Giro hacia posiciones de centro-derecha: en cuestión de pactos, el PSOE no tendrá que hacer tantos malabarismos si busca la complicidad de CiU; la otra opción sería encontrar el consenso con ERC, IU, BNG, Aralar, NaBai... Y aunque todos estos grupos tienen unas líneas maestras muy similares... Reconozcámoslo: la primera opción es más cómoda.

¿Inconcebible? No lo creo: a pesar de las políticas sociales, considero que el PSOE ha sido, cuanto menos, tibio. Poco ambicioso. Aún persiste el Concordato con el Vaticano, no se han mejorado lo suficiente las pensiones, no se ha impuesto a la Caverna en Educación... Y hace promesas tan poco "sociales" como el cheque-bebé y el voto a 400 euros. ¡A todo el mundo! ¿Son esas propuestas de igualdad social? Y es que, en cuestiones económicas (es la economía, ¡estúpido!), las diferencias programáticas con los conservadores no son tan acusadas.

Deseaba un mayor peso de los otros partidos de izquierda para que tirasen del PSOE en la dirección de las políticas sociales, y evitarles veleidades pseudoliberales como las que se produjeron en los ochenta y noventa. Pero claro...

Y quien diga que CiU es de centro-izquierda (no os asombréis: yo lo escuché de boca de Artur Mas en entrevista en La Nit al Dia), es que no habéis visto los eslóganes xenófobos de esta coalición.

b) El santo hostión de ERC y, sobre todo, IU, han dilapidado esa posibilidad (salvo un pacto a muchas bandas). El proyecto de IU no ha sido muy claro estos cuatro años. ¿Por falta de "programa, programa, programa", como bajo la dirección de Julio Anguita? Igual. Que los dos partidos grandes han jugado al bipartidismo, chupando cámara en las teles (que es el medio por el que, al fin y al cabo, casi todo hijo de vecino decide su voto), y el miedo al acceso cavernario al poder ha hecho también mucho daño. Pero... El PSOE ha obtenido apenas 40.000 votos más que en el 2008. Y el PP, 400.000. Que dudo hayan desgajado de las filas izquierdosas. No quiero caer en una falacia ecológica, pero mi opinión es que, si realmente los votantes de izquierda han votado en masa al PSOE, esos 400.000 votos menos de ERC y 300.000 menos de IU no han ido a parar al PP: o se han quedado en casa, o han contribuido a compensar un posible trasvase de electores del ala más centrista-centrípeta del PSOE al PP. Así que el raca-raca popular ha hecho su mella.

c) En clave catalana: ojiplático me dejaron tanto IC-V como ERC (sobre todo ERC) no por reconocer su claro hostión (como para no hacerlo), sino por declarar que el PSC era el único partido con vocación catalanista que iría al Congreso a defender los intereses de Cataluña. Sin recriminaciones, sin acusaciones de supeditación al partido-madre y a Ferraz. Como un compañero de armas. O lo decían en serio, o estaban brindándose en el Tripartit para evitar cualquier veleidad convergente. Porque está claro que CiU va a buscar en Madrid la contrapartida que tanto desean: obligar al PSOE a forzar al PSC a romper el Govern y firmar una sociovergencia.

d) ¿Y los 21 escaños de IU del noventa y tantos?

e) Y menos mal que Nafarroa Bai conserva su escaño. Lo siento, pero el Congreso de los Diputados habría perdido mucho sin Uxue Barkos.

Todo así, a bote pronto, sin enlaces ni fotos ni gráficos ni nada, que tengo trabajo que hacer ;)

La letanía

2008-03-03T10:31:00.002+01:00

Grabado esta mañana en la estación de RENFE de Cerdanyola del Vallès. Cuando llegué, ya llevaba un tiempo funcionando, y para cuando tomé el tren a Barcelona, aún seguía.

La gente mantenía su rictus hierático-adormilado, pero unos cuántos nos reíamos por debajo del bigote...

Espero que recoja el testigo mi sobrino político Viajero de Cercanías.

Supera lo nuevo de Guillemots... si puedes

2008-02-20T09:25:00.002+01:00

Vale, juego de palabras malo para presentar una de las canciones ("Get Over It") que formarán parte del segundo larga duración de esta banda supranacional, Red, que tendrán a bien lanzar al mercado precisamente el día de mi cumpleaños (¡qué majos!).

Me encanta.

(Visto por primera vez a través de Cuchara Sónica.)

La banda sonora de una vida #05: "Cryin'", de Aerosmith

2008-01-19T13:50:00.000+01:00

Otro nuevo episodio de esta serie de entradas caprichosa, errática y absolutamente egocentrípeta. Errática por su falta de periodicidad y también por su falta de un guion claro: las canciones, como muchas otras cosas en la vida, te asaltan a traición y te remueven los recuerdos, y te suben las enzimas nostálgicas por encima de niveles saludables.

Y así, esta mañana, después de un sueño en el que aparecieron amores y amistades de la época universitaria, el azar me llevó cara a cara con el recopilatorio Big Ones. Sí, aquel que recoge la etapa en la Geffen Records, y con el que Aerosmith dio finalizó su contrato, de un grupo que, de promesa talentosa del hard rock, acabó dilapidando el prestigio de los setenta recuperado en los ochenta en un power pop apto para las ondas de radio californianas (ergo, de todo el mundo). Este recopilatorio recoge perfectamente ese momento: desde la redención al salir del abismo de las drogas (digo abismo no sólo por la deriva artística, sino por los problemas de salud que les acarreó), representadas por la portentosa "Jamie's Got a Gun" y la pastelosa "Amazing", a las melodías melosas en las que los grupos "duros" acaban encontrando su mano del rey Midas, y hacen de cada nuevo álbum un éxito de ventas aburridísimo.

"Cryin'" podría considerarse como la canción que dio el pistoletazo de salida a ese tobogán hacia la gloria y los bostezos. Algunos podríais decir que ya en su primer álbum estaba "Dream On", pero "Cryin'" abusa mucho de orquestaciones, de guitarras plañideras, y aun así consigue un equilibrio entre la rabia y la dulzura... que poco más adelante en Get a Grip acaba rompiendo "Crazy".

"Cryin'" es, también, una canción que me remueve las entrañas en todas las direcciones posibles. Una canción que me mantuvo despierto toda una madrugada hasta acabar el dossier de las prácticas de termodinámica de tercero de Físicas. Una canción que me regodeaba en un fracaso sentimental, pero que hacía del dolor color, pasión, rabia y rock'n'roll. El arte como catarsis, gracias a una voz estridente que, en varios momentos, parece querer reventar tímpanos. Oh, ese final con el padre de Arwen desgañitándose, la armónica explotando en pleno clímax. Cantar "Cryin'" a pleno pulmón en la oscuridad de la habitación, o ponerlo a toda castaña en los auriculares, es una muy buena receta para las tonterías post fracaso: te dice "afróntalo y dedícate a vivir, imbécil".

Hoy, "Cryin'" me devuelve esos recuerdos. Ya no funciona igual que entonces, pero sigue siendo, desde mi experiencia, una muy hermosa melodía.

Os dejo el videoclip, con una bellísima (y morbosísima) Alicia Silverstone en su momento de gracia (antes de caer en el ostracismo). La escena del puenting me sigue provocando dolores en la barriga, por motivos más que obvios.

Cryin'
(Joe Perry/Taylor Rhodes/Steven Tyler)

There was a time
When I was so brokenhearted
Love wasn't much of a friend of mine
The tables have turned, yeah
'cause me and them ways have parted
That kind of love was the killin' kind
All I want is someone I can't resist
I know all I need to know by the way that I got kissed

I was cryin' when I met you
Now I'm tryin to forget you
Love is sweet misery
I was cryin' just to get you
Now I'm dyin' 'cause I let you
Do what you do-down on me

Now there's not even breathin' room
Between pleasure and pain
Yeah you cry when we're makin love
Must be one and the same

It's down on me
Yeah, I got to tell you one thing
It's been on my mind
Girl I gotta say
We're partners in crime
You got that certain something
What you give to me
Takes my breath away
Now the word out on the street
Is the devil's in your kiss
If our love goes up in flames
It's a fire I can't resist

I was cryin' when I met you
Now I'm tryin to forget you
Love is sweet misery
I was cryin' just to get you
Now I'm dyin' 'cause I let you
Do what you do to me

'cause what you got inside
Ain't where your love should stay
Yeah, our love, sweet love, ain't love
'till you give your heart away
I was cryin' when I met you
Now I'm tryin to forget you
Love is sweet misery
I was cryin' just to get you
Now I'm dyin' just to let you
Do what you do what you do down to me, baby, baby, baby

I was cryin' when I met you
Now I'm tryin to forget you
Love is sweet misery
I was cryin' just to get you
Now I'm dyin' 'cause I let you
Do what you do down to, down to, down to, down to

I was cryin' when I met you
Now I'm tryin to forget you
Love is sweet
I was cryin' when I met you

Que viene a decir, más o menos:

Llorando

Hubo una época
en la que me destrozaron el corazón:
el amor y yo no congeniábamos.
Las tornas habían cambiado, sí,
pues yo y ellos nos habíamos distanciado.
Aquella relación había sido de las mortales.
Lo único que quiero es a alguien a quien no pueda resistirme,
y lo único que necesito saber lo sé por la forma en que me besan.

Estaba llorando cuando te conocí,
ahora lo que intento hacer es olvidarte.
El amor es una dulce condena.
Suplicaba por estar contigo,
ahora siento que me muero porque te dejé
hacer lo que acostumbras a hacer; y me lo hiciste a mí.

Hay apenas un suspiro
entre el placer y el dolor;
lloras cuando hacemos el amor,
debe ser exactamente lo mismo.

Es mi turno,
sí, tengo que decirte algo
que me ha estado rondando la cabeza.
Chica, te tengo que decir que
somos cómplices,
tú debes tener algo especial,
lo que me das
me deja sin aliento.
Todo el mundo lo sabe,
tus besos son malvados,
si nuestro amor prende
será un fuego al que no me puedo resistir.

Estaba llorando cuando te conocí,
ahora lo que intento hacer es olvidarte.
El amor es una dulce condena.
Anhelaba por estar contigo,
ahora siento que me muero porque te dejé
hacerme lo que siempre haces.

Porque lo que albergas
no está allá donde tu amor debería estar,
sí, nuestro amor, mi dulce amor, no existe el amor
hasta que no entregas tu amor.
Estaba llorando cuando te conocí,
ahora lo que intento hacer es olvidarte.
El amor es una dulce condena.
Suplicaba por estar contigo,
ahora siento que me muero porque te dejé
hacer lo que haces, lo que haces, me lo hiciste, nena, nena, nena.

Estaba llorando cuando te conocí,
ahora lo que intento hacer es olvidarte.
El amor es una dulce condena.
Suplicaba por estar contigo,
ahora siento que me muero porque te dejé
hacer lo que haces, me lo, me lo, me lo...

Estaba llorando cuando te conocí,
ahora lo que intento hacer es olvidarte.
El amor es dulce.
Estaba llorando cuando te conocí...

Pues no será por el cambio climático, pero...

2008-01-06T13:19:00.000+01:00

6 de enero, poco después del mediodía. En lo más crudo del invierno barcelonés, en la Avinguda Canaletes, en la vertiente norte de la sierra de Collserola.

No sé qué pensaréis vosotros; a mí me ha venido a la mente el Nueva York de Los tres estigmas de Palmer Eldritch.

Ay, compra, reina, que me lo quitan de las manos...

2008-01-02T01:35:00.000+01:00

De hace un ratito, en la web de La Casa del Libro:

(Gracias, Mon.)

Por un 2008 independiente

2008-01-01T22:42:00.000+01:00

Ayer cerré el año bloguero con música de !!!; hoy, toca un par de artistas que exploran vertientes diferentes del pop.

Precisamente hoy ha salido como single este "Declare Independence", del álbum Volta de nuestra islandesa favorita. El vídeo está dirigido por Michel Gondry y, aunque no tan espectacular técnicamente como otras colaboraciones entre Björk y Gondry, el contenido filosófico y político tiene cierta enjundia:

Como bonus track, el nuevo sencillo de la tamil M.I.A., "Paper Planes": hip hop combativo que, como se puede comprobar cuando le censuran ¡el sampleo de un arma automática!, levanta ampollas en los sectores más mojigatos de la sociedad (aquellos, los sectores hipócritas, para los que el arte no debe de ser nada más que pan y circo mientras los problemas, mejor darles la espalda que no dolerán):

Lo mejor del año pasado, lo mejor para el año próximo

2007-12-31T19:50:00.000+01:00

Quedan apenas unas horitas de 2007. Dentro de un rato iré a casa de mi madre, a cenar en familia y tomar las uvas (y mantener esa linda tradición que tenemos últimamente de ir echando granos de uva en las tarrinas de los asistentes para ponerlos nerviosos minutos antes de las campanadas). Y un rato después, saldremos de fiesta. Adonde siempre, al Cafè Auditori de Sant Cugat: uno de los lugares más cercanos, más baratos (a pesar de la localización), y que cuenta con un techo altísimo que, cuando permitían fumar, me suponía una mínima tabla de salvación. No sabéis lo mal que lo pasa un no fumador en un local pequeño, cerrado y asfixiante. Y a 22 leuros la entrada, como para largarse a las tres de la mañana.

El ambiente es, bueno, entre aburrido y estirado. Y la música... estoy preparando a toda castaña una playlist en mi reproductor de mp3, que llevo escondido debajo de la camiseta, y cuyos auriculares pasan desapercibidos bajo mi melena, porque los Village People ya están más que sobaos en estas fiestas, y porque no soporto a la Paulina Rubio, la Christina Aguilera y todo el petardeo pijo que rechina por los puñeteros altavoces. Lo mío es música de verdad. Algún día apartaré a los DJs a cubitazos.

2007 ha sido un año con cosas muy buenas y cosas muy malas (toma filosofía barata). Haciendo balance bloguero del año, tengo que rendirme a la evidencia: hablo mucho más de música que de literatura. Claro que también es más fácil hacer llegar, gracias a las plataformas de vídeo, extractos de música para que os sintáis el sabor y el color de lo que he ido escuchando este año; el esfuerzo para los libros es un poco más trabajoso, ciertamente, e implica que os leáis lo que yo leo (si es que os interesa en algo cotejar mis opiniones, que pa qué).

El 2007 me ha dejado una ligera sensación de bajada de revoluciones, comparando con 2006, que fue el gran año de Arcade Fire, Bloc Party y LCD Soundsystem. Para mí, no sé si lo mejor, pero sí lo que más ha girado (física o digitalmente) en casa ha sido el tremendo Myth Takes, de !!!. Así que, para cerrar el año y empezar uno nuevo, qué mejor que una descarga de sensualidad y sudor en forma de funk ácido, lisérgico e hipnótico: "Heart of Hearts":

Si tuviera tiempo, os incluiría la letra y la traducción... Pero curráoslo vosotros hoy, ¿oki?

Disfrutad del 2008 con mucha salud, mucho sexo, mucho dinero (a ser posible) y felicidad a... a cascoporro. Sed buenos, y f*ll*d como locos :)

El trasero imposible de olvidar para los bloggers

2007-12-31T19:42:00.000+01:00

Atentos al subrayado en el panel de Blogger...

... y no se me vale la excusa del teclado extranjero, que en el titular se ve bien claramente año.

Feliz aÑo Nuevo a todos los lectores.

Un demócrata inmaculado

2007-12-30T20:28:00.001+01:00

(...) Personalmente no quiero adelantarme a lo que ocurrirá entonces, pero teniendo en cuenta lo que fue nuestro siglo XIX y las dos Repúblicas, [el franquismo] ha sentado las bases para una España con más orden. De hecho, no hay más que comparar la España de hoy con la de los años treinta.

Manuel Fraga, demócrata inmaculado

Para evitar suspicacias por sacar frases de contexto, el contexto está en esta entrevista. Y aun tras la lectura atenta, sus respuestas mantienen ese sabor que vamos a llamar "arcano", que suena tanto a "arcaico" como a "arcada".

Por otra parte, tampoco tenemos que rechazar tan de plano su punto de vista. Desde esa misma óptica, también hay que reconocer que Hitler, que llegó al poder a través de las urnas, sacó a Alemania de la depresión económica sumida tras el crack del 29. Y desde esa óptica, insisto, incluso fue más democrático que Franco...

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais...

2007-12-24T18:33:00.000+01:00

He visto motos con piel de leopardo (esto sólo pasa en mi pueblo):

Oximorones comerciales (en auténtico e impactante auge):

Y deslices publicitarios no tan comerciales:

(perdón por la calidad de la imagen: ahí pone Ocaso. Accidentes para la mujer. Supongo que se percataron de la barbaridad y, actualmente, los anuncios rezan algo así como Seguros para la mujer)

Un jurel al jengibre (en el Machiroku), hermosamente presentado, que no se lo salta un galgo:

Y unos erizos de mar de-li-cio-sos (también en el Machiroku, ¿dónde si no?):

Esta tabla es de otro restaurante... que ahora mismo no recuerdo (Juanma, Pau, ¿sabéis de cuál se trata?):

Cosas para llevarse a la boca... para alimentarse, digo, con nombres "chocantes":

El mal gusto hecho mueble (y no veáis la alegría que nos dio verlo salir por la puerta, junto con la ... propietaria):

Un pueblo precioso (Palafrugell), pasto de la maquinaria especulativa inmobiliaria:

Y grandes ciudades, también (le doy dos telediarios a La Mina, que el Fòrum se les acerca a pasos de gigante, y nunca mejor dicho):

Cosas que se olvidan con un gran rom cremat en La Bella Lola (Calella de Palafrugell):

Después de un bello atardecer:

He visto resignación cuando podría haber habido indignación (este ha sido el año del "AVE que no emigra"):

Y ganas de diversión cuando deberíamos estar derrengados tras dos días de conciertos (esta ciudad es incombustible):

He visto pasar un año con sus cosas buenas y sus cosas malas, pero ninguna de estas cosas se perderán como lágrimas bajo la lluvia, porque para eso se hicieron los blogs. Para el 2008 os deseo lo mejor para todos vosotros. Ya sabéis: mucha salud, mucho dinero, mucho sexo y poco trabajo, a ser posible.

¡Salud!

A eso en mi pueblo se le llama incompetencia

2007-12-23T17:22:00.000+01:00

"Hemos pasado los momentos difíciles en el AVE de Barcelona. Se prefirió entrar en la ciudad [con las vías] soterradas, y eso es lo que lo ha complicado"

Magdalena Álvarez, ministra de Fomento, en entrevista a la Cadena Ser.

Cuando se enarbolan este tipo de excusas (¿acaso alguien había ni siquera considerado hacer pasar un tren que puede alcanzar los 350 km/h a través de las calles de zonas tan densamente pobladas como Sant Boi, Cornellà, L'Hospitalet y el distrito de Sants-Montjuïc?), a mí me queda pero bien claro el calificativo a otorgar a semejante político. Aunque tampoco es que desmerezca a la media que estamos padeciendo de un tiempo a esta parte. Con lo fácil que habría sido decir que las obras se habían complicado, que se habían encontrado con imprevistos o, simplemente, aceptar que las previsiones habían sido demasiado optimistas. Pero no: prefieren tomarnos por gilipollas en vez de asumir un mínimo gesto de sinceridad y humildad.

¿Que los catalanes somos unos quejicas? Aquí tenéis algunos ejemplos de lo que los usuarios de la segunda ciudad en cuanto a impulso económico de España hemos tenido que soportar. Seguid los links que se incluyen, y seguramente se os erizarán los vellos del espanto. En serio, yo sólo les pido a los responsables de la cosa pública sinceridad, humildad y que nos traten con inteligencia. Claro que ante una ciudadanía adocenada y que se dirige a las urnas para dirimir entre lo malo conocido y lo malo por conocer, reconozco que tenernos en cuenta sólo una vez cada cuatro años y confundirnos con los problemas "acuciantes" del país (¿en serio nos importa más el AVE que llegar a fin de mes para poder pagar un billete de tren?) es muchísimo más cómodo y seguro.

La pregunta del millón más 20 segundos de gloria

2007-12-20T00:19:00.000+01:00

¿Cuándo sale Festín de cuervos?

Hace un par de semanas, dije esto:

(Mirad hacia el final del programa. Si no conseguís verlo bien, pinchad al final de esta página 2 para ver el programa).

Ahora ya todos sabéis que, el viernes 21, se pone a la venta. Venid maqueados a la tienda, que os sacaré unas foticos :)

Poesía patriótica

2007-12-11T18:43:00.000+01:00

Infinitat de poetes parlen de l'enyorança de la pàtria. Jo mai no he sabut apreciar l'art poètic.

Albert Sánchez Piñol, La pell freda

Contra los dogmas

2007-12-08T18:36:00.000+01:00

Esta entrada viene relacionada con la anterior, aunque no lo parezca. "Brilliant Disguise" me transporta a una época, en plena turbulencia adolescente, donde tomé muchas decisiones.

Y una de las que recuerdo con mayor "potencia", y de las que más me alegro, fue la de desechar de mi vida el dogma católico.

Sinceramente, era una decisión que llegó de manera natural: en mi forma de observar el mundo no encajaban tantas inconsistencias. Y en particular, me molestaba ese círculo vicioso que impide formular preguntas y satisfacer la curiosidad; algo inherente al ser humano y que nos ha permitido llegar hasta aquí: el dogma de fe. Porque, para ser católico (hablo de mi caso concreto, pero vale para cualquier terreno religioso, político y moral que uno se plantee) había que creer, y plantearse dudas, ni siquiera preguntar, era traicionar el dogma y, por ende, ir a parar al infierno. Bonito razonamiento cíclico para mantener la fidelidad de los fieles (valga la redundancia). Aquí te presento una afirmación cuya duda o negación implica tu destrucción.

A mí, este argumento ya me parece suficiente para descartar cualquier creencia (porque, en el fondo, todas me parecen sujetas a un apriorismo que me espeluzna. Aunque no tenga una solución para la muerte, prefiero no llenarme la cabeza de imaginaciones -más allá de las que pueda plasmar en una novela, claro-); aun así, respeto la sensibilidad de cada uno, aquello que se llama el hecho religioso, tan inherente al ser humano como la curiosidad, aunque esta se fundamente en la razón y aquella más bien en el miedo o, en florido eufemismo, ante la metafísica.

Pero lo que ya me rebela es lo que viene aparejado con el dogma, que no deja de ser un artero instrumento de algo tangiblemente pero: la jerarquía religiosa que se vale del dogma para administrar el hecho religioso íntimo de sus vecinos. Salvo honrosas excepciones (que a mí no se me ocurren ahora mismo), acaba con suntuosos templos, clases eclesiásticas opulentas y unos fieles sujetos a unas normas y que alimentan el poder de la jerarquía. No niego que, en ocasiones, las clases dirigentes religiosas han propiciado iniciativas más que loables (obras de caridad, lucha contra la pobreza, refugios, y un largo etcétera); pero en otras, demasiadas ocasiones, y con demasiados ejemplos en la Historia, han conducido o han justificado desmanes horribles (guerras, opresión, oscurantismo).

En el fondo, sacar a relucir ideas tan íntimas es algo en lo que no me siento muy cómodo, al menos de manera tan pornográficamente emocional, y por tanto no hablo de ello con frecuencia. Pero, junto con la entrada de ayer y esta otra de Rudy, han hecho que, tras leer esta noticia me haya visto impulsado a dejar constancia aquí. Y a aconsejar a cualquiera que recale en estas líneas algo: id a ver la película. O mejor aún, leed el libro, que es una gozada en cuanto a imaginación y originalidad. Una novela con aspecto juvenil, escrito para gente inteligente, rehuyendo de tópicos y maniqueísmos.

¿Y por qué os doy este consejo en cuestión? Aparte de lo arriba expuesto, por varias razones:

1. Me toca soberanamente los co... mis fundamentos cualquier atentado al libre albedrío y, por extensión, a la inteligencia de las personas;

2. Por coherencia: si estas asociaciones están seguras de la posesión de la verdad, ¿qué les hace pensar que las familias católicas que vayan a verla no sabrán educar a sus hijos en la Fe? ¿Inseguridad, miedo? ¿Tan endebles son los fundamentos?

3. Porque el libro, repito, es una gozada. Admite lecturas a varios niveles, tan disfrutable para los jóvenes como para adultos, y que permite el debate sobre conceptos tales como la amistad, la verdad, el poder, y algo que me maravilla, desbancar lo que es correcto a lo que, simplemente, parece correcto. Antidogmático.

4. Y volvemos a los dogmas: prohibir siempre ha sido una de las herramientas más efectivas para perpetuar los dogmas. Leer, viajar, contrastar ideas y opiniones es lo que nos permite adoptar diversos puntos de vista, abrir la conciencia y eludir la trampa sutil del dogma que pretenden mantener a una masa sumisa en el redil de las ideas totalitarias, sean estas políticas o religiosas. Prohibir ver La brújula dorada es tan supinamente estúpido como condenar a unos dibujantes por supuestas vejaciones a la Casa Real, como lanzar una fatwa por unas caricaturas de Mahoma, o solicitar la retirada de Polònia o Muchachada Nuí. O enarbolar banderas y alentar conflictos, ya sea aquí, allí o en todas partes.

Todo esto se reduce, al fin y al cabo, en un único mandamiento: pensad, coño, pensad.

La banda sonora de una vida #04: "Brilliant Disguise", de Bruce Springsteen

2007-12-06T16:49:00.000+01:00

Parece una entrada oportunista, y en parte tenéis razón: la ardua obtención de entradas para el concierto del Boss en Barcelona me han traído a la memoria (y al ordenador en forma de mp3) el primer disco de Bruce Springsteen que me grabaron. O quizá el segundo (es casi imposible que no me grabasen antes Born in the USA). Pero, en cualquier caso, el que dejó una marca indeleble de un tiempo, un curso y unas emociones muy concretas.

Encerrado en el estudio de mi casa, esta cinta siguió una evolución muy pareja a la del The Joshua Tree que comentaba en una entrada anterior: creo que la acabé friendo de tanta reproducción en el radiocassette del coche que presidía el fondo de la mesa. Tunnel of Love había aparecido en octubre del 87, mientras empezaba 2.º de BUP, y seguía siendo un estudiante de notas brillantes, pero más bien anodino en cuanto a la vida social.

Y a la luz del flexo, encodado sobre los apuntes, aislado del mundo, ahí había la voz de un artista que exploraba con melancolía el lado tenebroso de las relaciones humanas. Sin juzgar, sólo con una mirada sincera, y unas canciones desnudas de cualquier sobreproducción, tremendamente íntimas. Parecía sonar en la habitación, o directamente dentro de la cabeza, como un amigo, un muy buen amigo.

Aquel año fue también el año en que comencé a romper ciertas barreras: empezar a comprar mi ropa según mis criterios, a relacionarme con los compañeros del curso fuera de las aulas, a darle la patada (básicamente por incoherente y por represiva) a la Santa Iglesia Católica, a empezar a salir con amigos y amigas (con intenciones obvias... no tan obvias, guarretes :P ). Este último hecho, por cierto, motivó una persecución por parte de mis padres por las calles de Cerdanyola (no creí que fuesen capaces de intentar saciar la curiosidad por la chica rubia con la que caminaba, acompañando a otra pareja. Y mi madre, la muy ladina, después me lo contó frente a mis hermanos. ¡Cómo se llegaron a reír,, los joíos! Total, para una chica con la que al final no pasó na de na...).

Pero volvamos al estudio en semipenumbra, y a las letras de un ex camionero que, tras la engañosa jovialidad de su obra más vendida (recordad que la canción "Born in the USA", que seguro habréis coreado más de una y de dos veces en fiestas, discotecas, o en directo -dichosos vosotros-, es una amarga mirada a las consecuencias en casa de las guerras imperialistas de su país; otra canción más en su carrera sobre el lado amargo del sueño americano), se rasgaba el corazón y dejaba fluir en las letras la purulencia de una relación sentimental que tocaba a su fin. Si algo hay que reconocerle al de New Jersey es su sinceridad a la hora de sacar a relucir los aspectos más oscuros de su ser, en las antípodas de la autocomplacencia. Evidentemente, desde su puesto como estrella casi intocable del rock es mucho más fácil; aun así, pocos se atreverían, a excepción de algunos a los que no les importa engrosas las magras ventas del entorno underground. Salvo honrosas excepciones, claro. Seguro que más de uno podría recitarme artistas tortuosos superventas. O autocomplacientes que se han dado el gran batacazo.

Volvamos, volvamos al estudio en penumbra, que me disperso... Aunque mi nivel de inglés por aquella época no era para lanzar cohetes, este disco conectó conmigo a un nivel mucho más profundo que cualquier disco suyo anterior o posterior. Y, de hecho, conectó a un nivel que pocos han conseguido: poco antes, U2 con la grandilocuencia íntima de The Joshua Tree, grandes ideales para grandes ingenuos que creíamos (y aún creemos) capaces de cambiar el mundo; Arcade Fire con su Funeral, o cómo todos le daremos la mano a la Parca algún día, y once formas diferentes de afrontarlo; o Different Class, de Pulp, porque sigue habiendo lucha de clases y los humildes lo tenemos jodido para pegarnos la gran vidorra, y seguiremos batallando para darle lo mejor a nuestros hijos sacrificando nuestros sueños.

Volvamos, volvamos, volvamos al estudio, leñe. Tenemos un disco íntimo, un cantante sincero, una adolescencia sin juergas locas, sin éxito en lo sentimental, sin grandes alharacas; libros a mogollón (sobre todo de ciencia ficción; ya, típico de nerds, ¿verdad?), algunos escarceos con la escritura... Terreno abonado para la perpetua melancolía, para deseos amorosos insatisfechos, aunque la primera castaña de verdad no llegaría hasta finales del 89.

Con todo, aun a pesar de las diversas aventuras intimistas de Springsteen, desde el alabado Nebraska hasta el reciente Devils & Dust, quizá sea Tunnel of Love el más cercano a cada uno de nosotros. Pues aun viviendo felices, ¿quién no echa nunca la vista atrás a aquel/aquella ex, o a aquel amor inasible? ¿Quién no se ha refocilado alguna vez en el dolor de una ruptura o una separación?

¿Y quién no ha fingido ser feliz para hacer daño?

¿Quién no ha hecho daño? Una vez, un amigo me dijo que mi mayor miedo era hacer daño a los demás... y creo que acertó aun sin yo saberlo. Claro, esas cosas uno no lo descubre por sí mismo, que si no de qué iban a vivir los psiquiatras.

Esta canción me retrae a aquella época. Con ella vienen recuerdos del Rockopop, de las hombreras en las americanas (aún guardo un par en el armario, aunque Nuria jamás, lógicamente, me dejaría ponérmelas), de los chalecos (esos sí, aunque soy yo quien no se los pone), de las giras de Amnistía Internacional, de las primeras discotecas, de una visión del mundo ingenua... pero que aún perdura. Y espero que por mucho tiempo. Al fin y al cabo, el mundo es nuestro.

Y una canción que, please, please, please, espero que incluya en el setlist del concierto del 19 de julio en el Camp Nou. Aunque creo que, con tantas sensaciones que conlleva, romperé a llorar ahí mismo.

Brilliant Disguise

I hold you in my arms
as the band plays
What are those words whispered baby
just as you turn away
I saw you last night
out on the edge of town
I wanna read your mind
To know just what I've got in this new thing I've found
So tell me what I see
when I look in your eyes
Is that you baby
or just a brilliant disguise

I heard somebody call your name
from underneath our willow
I saw something tucked in shame
underneath your pillow
Well I've tried so hard baby
but I just can't see
What a woman like you
is doing with me
So tell me who I see
when I look in your eyes
Is that you baby
or just a brilliant disguise

Now look at me baby
struggling to do everything right
And then it all falls apart
when out go the lights
I'm just a lonely pilgrim
I walk this world in wealth
I want to know if it's you I don't trust
'cause I damn sure don't trust myself

Now you play the loving woman
I'll play the faithful man
But just don't look too close
into the palm of my hand
We stood at the alter
the gypsy swore our future was right
But come the wee wee hours
Well maybe baby the gypsy lied
So when you look at me
you better look hard and look twice
Is that me baby
or just a brilliant disguise

Tonight our bed is cold
I'm lost in the darkness of our love
God have mercy on the man
Who doubts what he's sure of

Disfraz deslumbrante

Te abrazo
mientras el grupo toca.
¿Qué eran esas palabras que susurraste, cariño,
cuando te marchabas?
Te vi anoche
en la calle, en las afueras.
Quisiera leer tu mente
sólo para saber qué tengo en esta nueva situación.
Por eso dime qué veo
cuando te miro a los ojos,
¿eres tú, nena,
o sólo un disfraz deslumbrante?

Oí a alguien llamándote
bajo nuestro sauce.
Vi algo escondido
bajo tu almohada.
Bien, lo he intentado con todas mis fuerzas, nena,
pero sólo veo
lo que una mujer como tú
está haciendo conmigo.
Por eso dime qué veo
cuando te miro a los ojos,
¿eres tú, nena,
o sólo un disfraz deslumbrante?

Mírame, mírame, cariño,
luchando por hacerlo todo bien,
pero siempre se estropea
cuando estamos a oscuras.
Sólo soy un peregrino solitario
que transita por este mundo de abundancias.
Quiero saber si es a ti en quien no confío
porque, desde luego, no me fío de mí mismo en absoluto.

Interpretas a la mujer amante,
yo haré de hombre fiel.
Pero no te fijes demasiado
en mi palma.
Subimos al altar,
la gitana nos aseguró que nuestro futuro sería brillante,
pero cuando se cierne la madrugada,
bueno, quizá la gitana mintió.
Así, cuando me mires,
mejor mírame bien y mírame dos veces,
¿ese soy yo,
o sólo un disfraz deslumbrante?

Esta noche nuestra cama está fría,
estoy perdido en la penumbra de nuestro amor.
Que Dios se apiade del hombre
que duda hasta de su sombra.

Hechos, no palabras de lenguas muertas

2007-12-03T20:52:00.000+01:00

(Conversación, oída por una buena amiga, mantenida entre dos parejas jóvenes, de unos veintitantos, frente al lema de la ciudad de Cerdanyola)

—¿Qué es esto de "Facta, non verba"? Para qué ponen esto en catalán, que no hay quien lo entienda.
—¿Pero qué dices, inculto? Que esto no es catalán; esto está en griego.

(Ains.)

Más memes (mememás)

2007-11-30T22:23:00.001+01:00

Pues que estaba yo tan tranquilo por aquí, leyendo el blog de Coco Violante, y me encuentro un meme y una propuesta maligna para desarrollarlo. Como que no sé decir que no y, lo que es más, a Violante soy incapaz de negarle nada, pues ahí que te va.

Coge el libro mas cercano, ve a la pagina 18 y transcribe la línea 4:

[mi]les. Una corriente ha llegado a su extremo, a su conclusión y ha[brá]

Ha sido difícil: tenía un libro a cada lado, y debajo del que he escogido, un cómic. Si llego a girarme y enfrentarme a la librería, me habría colapsado. El extracto es de El cuaderno dorado, edición (rapidísima) de bolsillo tras el Nobel concedido a Doris Lessing. Otro para esa Pila en expansión adiabática.

Cuenta lo último que viste en la tele:

¿La convencional? Lo último que vi, con intención de ver (es decir, que generó un recuerdo) fue un capítulo de Cuestión de sexo, porque el tema es ciertamente atractivo (¿y a quién le amarga un dulce?) y porque Guillermo Toledo es un pedazo de actor que, por sí solo (y, por desgracia, en ocasiones así pasa en esta serie), es capaz de dar vida a cualquier representación. Pero me decepcionó que el del martes fuese un resumen de lo acontecido en la temporada.

Ay, no, espera... el capítulo de ayer de la tercera temporada de House. Pero es que hacía meses que lo había visto en V.O. y en descarga...

En YouTube, el capítulo de la semana pasada de Enjuto Mojamuto.

Y en descarga, el segundo capítulo de la primera temporada de Curb Your Enthusiasm. ¡Cómo me llegué a reír con las vicisitudes a causa del inoportuno doblez del pantalón en... allá!

Aparte del ruido del ordenador, ¿qué más se escucha en este momento?

Aparte de las cáscaras de pipas de girasol reventando... "Pure Honey", de The Mountain Goats, en reproducción en la radio del tag indie en Last.Fm.

¿Cuando te reíste por última vez?

Pues hace un momento, metiéndome con Nuria porque llegaba tarde al gimnasio. Antes, con ella y con una amiga, y antes con unos cuantos amigos más, con un chiste muy malo que les he contado (como si contase de otro tipo).

¿Qué hay en las paredes donde te encuentras ahora mismo?

Enfrente mío, dos estantes llenos de libros, y con los altavoces de la minicadena, un dragón incensario que me regaló mi amigo Lemita, y el trofeo del Domingo Santos del 97. Detrás, una estantería con muuuchos libros. A la izquierda, la ventana, y a la derecha, un póster enmarcado de la edición especial de Star Wars. A New Hope.

¿Como estas vestido/a en este momento?

Joéee... Pantalón de chándal de felpa verde oscuro, camiseta blanca y polar gris. Violante, ¿por qué me has hecho esto...?

Algo que los bloggers no sepan sobre ti:

Uy, mucho, y en su mayor parte cosas que no les incumbe más que a mis amigos. Pero a vosotros os lo cuento ante unas cañas.

¿Cómo son tus manos?

No muy grandes, no muy fuertes, de piel seca, agrietada cuando aprieta el frío... y con dos vellitos en la falange media del dedo anular de la derecha que a Nuria le hacen mucha gracia.

¿Qué ves desde tu ventana?

Pues lo que se ve en la cabecera de este blog. Ahora, de noche, es un perfil negruzco salpicado con poquitas luces sobre un fondo pardo, teñido de un naranja sucio debido a las luces de Barcelona que contrasta mejor el perfil de la sierra. En primer plano, por debajo del nivel de la ventana, las casitas de entrente, ventanas iluminadas atenuadas por las cortinas, y silencio. Aquí se puede verlo y disfrutarlo.

¿Qué imagen podría definirte?

Ni me parezco físicamente, ni canto ni mucho menos tan bien como él, pero como Freddie, soy un tímido compulsivo con muchas cosas que decir y con ganas de comerme el mundo.

Ha llegado el momento de buscar víctimas propiciatorias... Juanma, Helena, Pau, Manu y Nacho.

El verano del Summercase (y 6.ª parte)

2007-11-25T18:05:00.000+01:00

Supongo que fue en aquellos momentos de relax, tumbados en la ladera frente a la Terminal E, hablando de libros (¡cómo no!) y de lo divino y lo humano, que liquidé uno de los bocatas que me había traído al recinto. Porque, no os lo perdáis, el peor momento del festival lo vivimos la noche anterior: esa media hora larga para un par de bocadillos de miga compacta que no pasaba ni vaciando todo un barril de cerveza. Para unos precios de infarto, la comida era digna de un establo (y yo no alimentaría a los animales con eso: me parecería crueldad animal), y la bebida... Hice caso de un buen consejo, y ese día me guardé un par de tapones de agua en el bolsillo. Así, al hacerme descartar el tapón de la botella de agua (gilipollez supina donde las haya, porque en el recinto te servían la botella con el tapón), la restituí en cuanto me alejé unos pasos del control de acceso. Iba a pagar yo 3 euros por botella, sí. Ja.

A lo que íbamos: tras descansar con Air, nos dirigimos de nuevo a la Terminal S. Las sensaciones sobre el concierto de los franceses me dejaron más tarde un regusto amargo: no apostábamos por el regreso de los OMD pero, por lo que nos comentaron amigos que sí que estuvieron, fue un show vigoroso y de calidad. Electrónica por electrónica, nos decantamos por la actual en vez de la naftalinosa de los ochenta. Lástima. Otra vez será.

Eso sí, de camino hacia la carpa del infierno, ninguno de los cuatro hizo amago de ir a ver a los Kaiser Chiefs. Y no es que no me gusten: me parecen simpáticos, pero que su discurso musical es simplemente para pasar el rato. Me gustaron cuando telonearon a los U2, pero no pagaría por verlos. Por otra parte, su tirón mediático contribuiría a arrastrar a aquellos que no conocen a los americanos !!! (léase chk chk chk). Ya comenté por aquí mis impresiones sobre el que, quizá, sea el álbum más redondo del año. Y si en directo eran capaces de traducir la sexualidad y la energía del Myth Takes con un mínimo de contundencia, el concierto prometía.

Superaron con creces mis expectativas. Y creo que las de todos los que disfrutamos de esa hora larga de baile, sudor y provocaciones, que hace poco reviví (pero con un sonido infame, no como en el verano). Igual que en el caso de The Gossip, vimos a un tipo con bigote y bermudas que empieza a probar la batería. Un bombo, otro, platillos, redoble, repiqueteo, flojito, fuerte, más fuerte, redoble rápido, un ritmo parecido a la canción "Myth Takes", aparece otro tipo, otro operario de sonido, creíamos, otro, otro, se sitúan en dos sets de percusión, al bajo, salen dos tipos más... y es que aquello ya era el "Myth Takes". Y cuando se miran los siete tipos y el batería asiente, ¡madre mía del Amor Hermoso, vaya tsunami sónico! El arranque fue arrollador, pero es que ni en los temas de tempo más moderado bajaron la intensidad. Y en cabeza un larguirucho de constitución relajada (barriga cervecera, vamos), con shorts dignos de Magnum, gesticulando cual Jarvis pero sin su elegancia, bailando como Betty Boo, y provocando (almost, almost... almost like in Madrid; ¡qué capusho!. O el you Barcelonian people, is this what you do on Saturday night? Take some drinks, chat a while... I've been in Barcelona twice and it was fucking awesome. What happens tonight? Oh, your pussy queenies..., o algo similar). ¿Resultado de las continuas provocaciones? Pues que el orgullo del público que se cree el mejor del mundo, pues todas las bandas menos esta te lo han asegurado desde el escenario, te pones a saltar más alto, a batir palmas más fuerte y a gritar (porque si algo tienen las canciones de este combo es su práctica ausencia de estribillos cantables, en las antípodas de Arcade Fire, por poner un ejemplo), y acabas agotado, con agujetas en las piernas, las palmas al rojo y afónico. Pero has disfrutado tanto, que no puedes más que recordar con una sonrisa a ese pillo que, replicando a la cantante (otro vozarrón impresionante) cuando lo presentaba como the wonderful Nic Offer, anunciaba I'm a fucking bastard, I'm a bad guy, que bajaba al público y le exigía más, y más y más.

Pero me estoy centrando demasiado en el espectáculo. ¿Qué tal la música? Siento repetirme, pero el mejor adjetivo es arrolladora. Una especie de orgasmo musical de más de una hora de duración. El truco, a mi entender, está en la base rítmica: una o dos baterías, y uno o dos sets de percusión; en ocasiones, cuatro de los componentes tamborileaban al unísono. Y un bajo potente de tipo melódico, sobre el que las guitarras pueden desarrollar la melodía en varios niveles. Todo muy orgánico: en ocasiones es como si todo el engranaje batiese en tu piel, como un masaje de aquellos, ya me entendéis.

Sinceramente, estoy rendido ante su último trabajo y su directo. Teniendo en cuenta que los dos anteriores álbumes no es que me convenciesen en exceso, si siguen esa progresión, forjando un repertorio tan sólido como su último trabajo. es posible que en breve rompan el estatus de banda de culto. O no. Porque temo que demasiado bien se lo pasan tocando en clubes.

!!!, 15/07/2007, 02:30h, Terminal S: 9,8

Las tres y media de la madrugada. Y para mí que ni siquiera eran las doce. Debería estar agotado, y lo que me pide el cuerpo es más marcha. Queda lo que se supone era el final de fiesta, la traca final: The Chemical Brothers. Nos encaminamos de nuevo a la Terminal E y decidimos intentar unirnos al gentío que bulle en la pista. Pero como unas 50.000 almas están allí agolpadas, sólo podemos bajar jugándonos el tipo por la ladera arenosa. A mí, como las pendientes de más del 45% me dan un no sé qué que qué sé yo que yo que sé, bajo a cuatro patas como un alacrán. Y Juanma y Jordi, los muy bellacos, se adentran en la maraña y los perdimos. Así que Kaoss y un servidor nos quedamos a cierta distancia del escenario, tocando casi las vallas del backstage, viendo por las pantallas gigantes el espectáculo, y bailando... bueno, al principio mucho; a los diez minutos, cuando los ritmos iban variando pero la melodía no quedaba demasiado clara, nos enfriamos... Y más tarde, cuando nos convencimos de que aquello tan sólo se podía disfrutar estando colocado, como hacían los que estaban a nuestro alrededor... Aguantamos por aquello del renombre, pero valiente y soberano COÑAZO de directo. Eso sí, la tapa del contenedor de basura que teníamos cerca quedó blanca de la coca residual de tantas rayas que vimos; lo flipamos cuando chicos y chicas usaban ese mismo contenedor como parapeto para hacer sus aguas menores (si había algún voyeur a la derecha del escenario, fijo que fue la mejor noche de su vida); y comprendí que ese liquidillo incoloro en el que mojaban los chupachups no era precisamente azúcar. Tuvimos a un tío que, durante diez minutos, orbitó a nuestro alrededor (literalmente). Y la gente reía, y parecía disfrutar. Mi opinión sincera: si para alcanzar el éxtasis con un concierto hay que colocarse, señal de que hay que mejorar ese directo. (Eso no quita que la gente disfrutase el colocarse; por lo menos se lo pasaron bien, que a eso venían.) O es que no estoy en la onda de la electrónica hardcore. Pero ni a Juanma ni a Jordi les gustó esa concatenación de sonidos taladrantes e imágenes surrealistas. Algo falló, sin duda.

The Chemical Brothers, 15/07/2007, 03:30h, Terminal E: 5 (y porque tocaron el "Hey Boy, Hey Girl", que si no, suspendían y a septiembre)

Las cinco. El cuerpo ya empieza a mandar señales de cansancio. Kaoss, agotado, se fue del recinto con la esperanza de poder pillar el tranvía. Iluso. Yo me quedé tirado en la hierba, en el área de descanso más cercana a la Terminal E, para reponer fuerzas (aún tenía un emparedado) y esperar a Juanma y Jordi. Allí sentado, viendo pasar a la gente, bajo una ligera brisa del mar (por fortuna, esta vez sin acarrear consigo los efluvios de la depuradora), bajo las estrellas de un cielo negro pálido, quedaba una sensación como de haberme vaciado y tener los sentidos relajados y atentos a los estímulos, extrañamente consciente de la felicidad (hedonista) que colmaba al público, de la llegada del amanecer, de la plenitud del verano.

Las cinco, y qué pocas ganas de dar por concluido el festival.

Así que, después de poner a parir a los Brothers y de charlar un ratillo, dirigimos renuentes nuestros pasos hacia la salida, pero... de camino estaba la Terminal N, y una pareja de DJs pinchando buena música, desde Bloc Party a The Rolling Stones. Qué carajo, la noche aún estaba viva y queríamos quitarnos la mala experiencia del fin de fiesta fallido. La carpa estaba a tope, pero es igual: nos pusimos a bailar mirando al parque industrial del Besòs: como describe Juanma mucho mejor que cualquier cosa que pueda decir, un escenario digno de Blade Runner para despedir un festival que recordaré toda mi vida con mucho cariño.

Y después, con el día ya despuntando, el largo camino hacia el coche (sí, aun habiendo acabado el festival, el puente que comunica Fòrum con el Parc Besòs seguía cerrado, medida de seguridad estúpida donde las haya) y a casa, donde me ensobré a eso de las siete.

A ver qué tal el cartel del año que viene :)

(Os preguntaréis... ¿y el vídeo de The Chemical Brothers? Pues como me decepcionaron tanto, os pongo dos vídeos: uno de Guillemots, que tanto me gustaron -no estaba disponible cuando redacté la entrada correspondiente-, y otro de OMD, cuyo concierto lamento haberme perdido.)

El verano del Summercase (5.ª parte)

2007-11-24T19:57:00.000+01:00

Ya va siendo hora de que cierre esta crónica, que se ha alargado desde el verano hasta casi los estertores del otoño.

Nos quedamos con el bueno de Jarvis, que ofreció un espectáculo exquisito (como las uvas, me supongo, que iba deglutiendo al arrancar el show con su típica pose de larguirucho provocador sensual y divertido -en resumidas palabras-). En la Terminal E iba a arrancar el concierto de The Jesus And Mary Chain, cuya reunificación no nos convencía a ninguno, aunque los rumores de que Scarlett Johansson, que se encontraba en la ciudad rodando la nueva peli de Woody Allen , iba a subir al escenario para interpretar con los escoceses "Sidewalking" era el argumento que esgrimíamos para acercarnos a verlos. Corrijo, a verla.

Pero Jordi, que se vino junto a Juanma a primera fila de la carpa de la Terminal S, donde ~~Kaoss~~ Carlos y yo habíamos disfrutado del concierto de Jarvis, nos dijo ~~que se había bajado~~ que había escuchado la discografía de The Gossip y que había que verlo. Que íbamos a flipar con la música. Que íbamos a sudar la camiseta como en pocos directos. Y añadió que, además, la cantante rompía moldes, que ni Johansson ni puñetas, que Beth Ditto era la mujer del momento. Decidimos hacerle caso, pues Jordi sabe muy bien de qué habla. Además, nos ahorramos el show decepcionante de The Jesus And Mary Chain y la decepción de que Scarlett Johansson se había quedado bien tranquilita en alguno de los espacios VIP del festival. Ella se lo pierde.

Y vaya que Beth Ditto rompe moldes. En muchos sentidos, y no tan sólo en el físico al que, en guasa, se había referido Jordi. Por derrochar energía, por burlarse de las convenciones con un traje de cuero y lentejuelas ajustadísimo, y por su penetrante voz soul que se impone a la maquinaria punkarra de Brace Paine a la guitarra, en ocasiones al bajo, y Kathy Mendonça a la batería. Que un grupo del que no había oído absolutamente nada me hiciese saltar y bailar sin parar dice mucho de una banda hecha para el directo. Beth puso absolutamente todo en el asador: se bajó al público, se echó en sus brazos, se bañó en multitudes, se movía cual Mick Jagger por todos los rincones del escenario, echaba a los técnicos de sonido mientras cantaba (como podéis ver en el vídeo adjunto, que tuvo que filmar alguien que estaba justo a mi lado)... Toda una polvorilla.

The Gossip, 14/07/2007, 23:30h, Terminal S: 9

Abandonamos la Terminal S tras cuatro horas seguidas, con los aullidos de la Ditto y sus chicos de Arkansas retumbando en los oídos, y fuimos a degustar algo más sofisticado y chic (dado que Air es una banda francesa, supongo que ese es el adjetivo que mejor se les ajusta). A esas horas del sábado, el recinto era todo un hervidero de gente. Como llegamos cuando el show ya había comenzado, y como tampoco es que fuésemos a bailar con el dúo de música chill-out, al no encontrar sitio en las gradas nos sentamos en la ladera arbolada a la derecha de las mismas, mirando al escenario. O al cielo, en mi caso, que me dio por hinchar la bolsa-almohada que me regalaron en un stand de viajes y, de esa guisa, me dejé llevar por la música etérea.
¿Que parece aburrido? Bueno, la música electrónica sofisticada o tiene unas dosis ingentes de talento u, os lo concedo, puede llegar a ser monótona. Y de Air recuerdo que la música era agradable, pero el mejor recuerdo que tengo es de estar tumbado bajo el cielo estrellado, con un paraguas de hojas y ramas por encima, y charlando en la mejor de las compañías.

Air, 15/07/2007, 00:40h, Terminal E: 7

La propiedad de La bola de cristal

2007-11-11T11:59:00.000+01:00

Hoy aparece en el diario Público un artículo de opinión de Santiago Alba Rico, guionista de La bola de cristal, recriminando a Leire Pajín, miembro de la directiva del PSOE, la "apropiación" del concepto del mítico programa infantil, juvenil y revolucionariamente humanista, para hacer propaganda electoral en forma de columna de opinión, en el mismo periódico hace un par de semanas.

Os dejo ahí arriba los enlaces de ambos artículos, simplemente porque me parece interesante (y paradigmática) la carrera de apropiación de todo tipo de símbolos por parte de los partidos políticos (sobre todo por parte de los dos "grandes", pero me parece que no se libra ni uno), y que da una idea del nivel del debate político en este país, que antepone símbolos a propuestas, ideas a realidades, en un intento (sin duda efectivo) de marearnos a los electores y mandarnos a votar con una especie de resaca-borrachera de eslóganes, ajenos a nuestras propias inquietudes y necesidades.

"Unravel", Bj... eh... ¿Radiohead?

2007-11-09T22:24:00.001+01:00

Pues sí:

Y, ¡la leshe!, webcast ahora mismo en Radiohead TV.

Visto en Cuchara Sónica.

(Sí, ya, más deberes: dejar aquí mis comentarios sobre In Rainbows, el disco "optimista" de los Radiohead.)

Si estás leyendo este post en vez de trabajar, vigila que algún día el día no acabe así...

2007-11-09T01:32:00.001+01:00

Visto en Microsiervos, creo que en Alt1040, seguro que en Muchachada Nuí y en un montón de otras webs.

(Y mira que tenía reparos a ver La hora chanante, y ahora me arrepiento. Si es que me tengo que fiar más de Antonio —el que os recomienda buenos libros en vuestra librería—).

(Segundo paréntesis: el humor absurdo es, eso, absurdo. Fácil de hacer, difícil de hacer gustar. Quizá uno de los instrumentos más potentes, si se usa con inteligencia, para revelar el absurdo de nuestras acciones y relaciones. Ahora, al leer esta noticia, compruebo en el país que el humor absurdo se vuelve deliciosamente recursivo y metaliterario... porque el absurdo está en la vida real, y no en la Muchachada.)

Why go HispaCon

2007-11-08T01:02:00.001+01:00

Juanma se pregunta cuáles pueden ser los motivos para que muchos asistentes habituales hayan preferido no asistir a la HispaCon de este año.

Para aquellos de vosotros que me leáis y no sepáis lo que es (pero, ¿hay lectores de este blog que no lo sepan? Es más, ¿hay lectores de este blog...?), aquí encontraréis información sobre el concepto de las HispaCones.

Bueno, embarrando pies y manos en el ombliguismo más absoluto (al fin y al cabo, es un blog, y como dice Juan Luis Cebrián...), dos han sido básicamente los motivos por los que he decidido no acercarme este año a Sevilla. Voy a intentar analizarlos con un poco de detenimiento:

Primer motivo: resulta que el concierto de !!! está programado dentro de la sesión de viernes del Razzmatazz. Así que mucho hacer cola en la puerta, para pasarnos las dos primeras horas pegados a la valla de primera fila (sí, soy de esos masocas que prefieren que lo aplasten y berrear ante el grupo) bailando al ritmo de los DJs, cosa que no habría estado del todo mal si no fuese porque la segunda hora fue de un agobio agobiante (empellones quiero creer que accidentales, luchas subrepticias por nuestro bien defendido hueco, el humo del tabaco y de los porros -estos últimos menos molestos que los primeros- en una sala supuestamente "libre de humos"). Nuria, que decidió el día antes venir porque, por fin, escuchó sin prejuicios el Myth Takes, visto el percal se subió a la balconada a la derecha del escenario, donde pudo sentarse tranquilamente sin que la aplastasen.

Y a las tres se corrieron las cortinas y se puso en marcha la máquina rítmica, a todo trapo, y evidenciando la pésima infraestructura de sonido de la sala. Donde la música tenía que ser apabullante, acabó siendo confusa; un engranaje nítido quedó en un sucio barrizal de sonido: bajos distorsionados, agudos estridentes, y voces perdidas en el maremágnum. Pero la actitud, ¡ah, amigos!, la actitud pagó con creces la carencia acústica, y Nic Offert y los suyos encararon al público desde el primer momento. Si los comentaristas deportivos, en los demasiado habituales momentos de ahuyentar silencios con cháchara sin sentido, aseguran que el público es el duodécimo jugador del equipo local, !!! busca, casi exige, y obtiene la participación del público en su música, como un cantante más (o más bien como un alocado y enfervorizado fan), el miembro número ocho del grupo (tras la deserción de John Pough) aunque en muchas ocasiones, dado el sonido tan voluptuoso, quienes estamos más habituados a los sencillos coros del pop nos encontramos perdidos, sin saber qué toca: intentar seguir el estribillo en neoyorquino a todo trapo, batir palmas, saltar, o todo ello a la vez.

Soy muy malo recordando setlists, y muy perezoso para apuntarlo durante el concierto (y qué demonios, voy a disfrutar de él, no ha hacer reportajes para Rockdelux) pero casi todo el repertorio se centró en Myth Takes: como dije en su momento, un disco compacto (no me refiero al formato, sino al contenido) y directo al escroto, mucho más adecuado para un directo que no las canciones más desvaídas de sus anteriores trabajos. Arrancaron con "Bend Over Beethoven" (creo recordar), para atacar "All My Heroes Are Weirdos" (el despiporre, con Offert bajando al nivel del público, chocando las manos, agarrándose y volcando su torso sobre el público), "Must Be the Moon", "A New Name" y "Pardon My Freedom". Después creo que llegó el éxtasis con "Heart of Hearts", "Yadnus", me parece recordar el "Sweet Life", cantado por Shannon, todo un chorro de voz y de energía, y sólo puedo suponer que acabaron con "Take Ecstasy With Me", pero a estas alturas no me pidáis grandes esfuerzos... Poco más de una hora que se hizo corta, muy corta, pero muy muy intensa.

Offert es un vendaval que focaliza toda la atención. Choqué manos dos veces con él; Nuria, sentada en la balconada a sus buenos seis metros de altura lo tuvo a apenas dos palmos cuando se subió sobre una de las torres laterales de amplis, cosa que ya había hecho en el lado opuesto del escenario. Precisamente en "A New Name" una colgada (en sentido literal; su cara de beatitud sugería mucha sustancia lisérgica en un cuerpo tan juncal) se subió al (bueno, logró encaramarse y sentarse en el borde del) escenario para recibir los cariños de los cantantes, a los que lanzó un beso tan etéreo como su sobriedad. El pobre segurata (lo de pobre se explica después) la bajó con cuidado, no sin poder evitar que se le resbalase dos veces, y en cuanto se giró, tres chicas más habían asaltado el escenario ante el regocijo de Nic Offert, que disfrutó de lo lindo bailando, y desconcertó al pobre miembro de la seguridad, pidiéndole que las dejase estar allí con él. Estos asaltos se repitieron tres veces (la última ocasión me permitió leer la talla del zapato de la última chiquilla que subió...), con tocamientos impúdicos por ambas partes, a mayor hilaridad del público.

Ronco, empapado en sudor y completamente extenuado (horas antes había ido al gimnasio, si es que ya me vale...), aun así nos quedamos un ratito a la sesión de baile, con la pista ya más despejada y con esa música del Déjà Vu que ya no nos ponen en ningún sitio.

Bueno, después de desmenuzar el primer motivo, vamos a por el

Segundo motivo: si tengo que escoger entre una HispaCon y un concierto de !!!, o de Arcade Fire, o de Simple Minds, o de algún artista que me guste, mucho o poco... creo que me inclino por la música.

Y no me malinterpretéis: me lo paso bien en las hispacones: veo a amigos de las cuatro direcciones de la rosa de los vientos, comentamos nuestros gustos y aficiones (no sólo sobre género), y comemos y bebemos y nos reímos e, incluso, de vez en cuando asisto a algún acto, algunos tan sublimes como la mesa redonda en que participaron César Mallorquí, Fernando Ángel Moreno, José Luis Merino, Lorenzo Silva y José Carlos Somoza. Pero cada vez asisto a menos actos, porque muchos de ellos ya me suenan, ya los he visto, ya ha habido algo parecido. Es como una especie del día de la marmota, más sutil y temática. No es, ni mucho menos, una crítica a los programas de cada HispaCon en particular, sino al concepto en sí. Es inevitable que haya alguna mesa redonda en la que se hable del estado del género en España, o del gueto, o de la edición; charlas con autores a los que, en su gran parte, conocemos por habernos tomado unas cañas con ellos y haber pasado buenos momentos. ¿Se podría ofrecer algo más, alguna innovación, alguna renovación? Quizá sí. Quizá sería necesario un enfoque hacia la promoción de la lectura, a indagar en corrientes paralelas, o que cruzamos sin advertirlas: no me cabe en la cabeza pasar por alto libros y autores de fantasía que venden a cascoporro, caso de Laura Gallego o Philip Pullman, o a los autores arriba mencionados, pero que cada alberga una convención dedicada en exclusiva a la figura de Pascual Enguídanos; u omitir a la literatura infantil y juvenil, cuando una parte nada despreciable de este sector del público se nutre, de una forma a otra, del fantástico. Y que no haya más representación editorial que las editoriales "de género".

Quizá la solución sea la profesionalización. O quizá nos falte el elemento adecuado, la piedra filosofal del fándom. Pero sería buena cosa desperezarnos un poquito y darle vueltas al asunto.

Pearl Jam: Why Go

Bruce Springsteen & The Arcade Street Band

2007-11-04T12:13:00.001+01:00

¿Qué? ¿Que no me creéis? Pues pulsad aquí, subid el volumen y disfrutad.

(Sí, tengo pendiente hablar del Neon Bible. Igual más tarde, cuando acabe unas tareas.)

Me and a neighbour up in an elevator yard (a true story)

2007-11-01T14:41:00.000+01:00

Hace cosa de un mes, más o menos, subí con mi madre a su piso para dejar unos paquetes. Su vecina, la que vive justo en el piso de debajo del de mi madre, subió en el ascensor con nosotros. Empezó a hablar, en tono quejumbroso, de algún achaque y de que había tenido que dejar a sus amigas para venirse, aunque por el tono no parecía que les tuviese excesivo aprecio.

Entonces se me giró y se desarrolló la siguiente conversación:

—Ay, qué gordo que te has puesto —espetó, sin ocultar cierto desagrado por mi volumen.
Tras un breve silencio, molesto por su mala educación, me agaché ligeramente sobre ella.
—Y usted está más mayor... y yo me callo —le dije, con los labios apretados.
—¡Ay, sí, mejor te callas! -replicó, apartando la vista.

Mi madre empezó a reírse y a justificar que, de los tres hermanos, yo era el más "fuertecito" (eufemismo muy gracioso, por otra parte).

En fin, aquella fue la segunda vez que la vecina me afeaba mi sobrepeso... y seguro que la última.

Os dejo, como mi buen amigo Manu, con la banda sonora de estos días, el preludio al peaso consierto al que asistiremos mañana, después de "seducir" a Nuria con la música de este combo neoyorkaliforniano. No he encontrado el simpar "Me and Giuliani Down the School Yard (A True Story)" que parafraseo para esta entrada chorras, pero el coro final dice mucho de lo que pienso de los que se meten en vidas ajenas:

!!!: "Pardon my freedom"

Mañana empezamos

2007-10-23T22:32:00.000+02:00

No, no es la expresión de uno de esos deseos que nunca se materializan, en plan Año Nuevo; nada de eso. Mañana empieza la segunda temporada del club de lectura dedicado a la literatura fantástica que se organiza en la Biblioteca Jaume Fuster de Barcelona.

Y por esas vicisitudes que son características de la vida, este año le tomo el relevo a Pau en la conducción del club. Al menos nominalmente; en la práctica, acabaremos ayudándonos, o llevándolo a la par, o estorbándonos, o vete a saber qué otras sorpresas nos puede deparar la interacción de nuestras ecuaciones de onda colapsando una vez al mes en la plaça Lesseps.

La tarea será complicada: Pau dejó el listón muy alto el año pasado (no, Pau, no te estoy haciendo la pelota, que yo no soy de esos). Además, me enfrentó a mi proverbial (irónicamente hablando) colapso vocal ante un público de más de dos personas dispuestas en acto oficial (después, en un bar o en un restaurante, no me corto ni un pelo; ¿para qué creéis, si no, que escribo aquí?).

No os voy a ocultar lo que siento ahora, a unas horas de la inauguración del club 2.0: ilusión :)

Las sesiones se celebrarán el cuarto miércoles de cada mes y, según me comentaron la semana pasada, el club ya está lleno. Las fechas en que se celebrarán, y el libro que se repartirá para comentar en la siguiente sesión, serán:

24/10/07 Un mundo feliz, de Aldous Huxley
21/11/07 Aranmanoth, de Ana María Matute
19/12/07 La pell freda, de Albert Sánchez Piñol
23/01/08 La invención de Morel, de Alfredo Bioy Casares
27/02/08 Leyes de mercado, de Richard Morgan
26/03/08 La historia de tu vida, de Ted Chiang
30/04/08 Pedro Páramo, de Juan Rulfo
28/05/08 El prestigio, de Christopher Priest

Un listado ecléctico, condicionado en parte por las restricciones bibliotecarias (algunos libros se aprovechan de otros clubs de lectura), pero con novedades que a Pau y a mí nos parecían suficientemente interesantes para ampliar la panorámica y no quedarnos sólo en los clásicos.

Ya os iré comentando cómo se desarrolla el asunto. Por el momento, Un mundo feliz me ha proporcionado unas cuantas horas intensas de reflexión y de curro.

Deseadme suerte ;)

Watch more TV

2007-10-17T23:17:00.000+02:00

La sociedad que se ha ido generando en torno a la televisión está acostumbrada a no creer salvo lo que ve y creerse todo lo que ve.

Daniel Innerarity, La sociedad invisible

El prestigio, Christopher Priest

2007-10-14T01:43:00.000+02:00

Retomé su lectura hace poco, pues quedó varado en su nicho en el anaquel, hace algún año o dos, víctima de la procrastinación lectora.

No era buena señal. No tiene por qué ser mala, pero esos hechos, por ser naturales, acostumbran a ser sintomáticos.

Y ahora que he conseguido acabarlo, puedo confirmar mis peores sospechas: me ha aburrido.

No todo va a ser culpa del autor: una traducción que confunde el Middle East con el Levante tiene su miga. Si unimos eso al hecho de que dos de los cinco apartados en que se divide el libro está narrado por dos magos con ínfulas de finales del XIX, con su lenguaje engolado, os podéis hacer una idea de lo difícil que cuesta a veces desgranar pasajes completamente áridos.

Pero es que, además, la narración no ha conseguido interesarme en ningún momento. Quizá, como dice Juanma, gana en la relectura (si uno tiene buena memoria y, tras ese castellano anquilosado y antinatural, uno es capaz de recordar los detalles de la trama), pero sinceramente, no me han quedado ganas. A pesar de ser menos ambicioso que The Separation, y quizá siendo una obra más pulida (en inglés, casi seguro), y más breve, no me han interesado en absoluto las andanzas de los magos. He visto una versión, otra, dos nexos de unión (los descendientes de los magos), y un capítulo final que me ha parecido una llufa, un "¿y para esto las 300 páginas anteriores?".

Viniendo del autor de El mundo invertido, La afirmación y El glamour, el término que se deriva de esta lectura, para mí, es decepción. Igual me equivoco. Ojalá me equivoque. Quizá alguno de vosotros pueda explicarme qué es lo que me he perdido, qué me ha fallado. Aquí dicen que está bien. Y aquí, también. Y aquí. Y conozco a los reseñistas y su criterio es particularmente fiable.

Igual sí que necesita una relectura... Pero es que no me apetece nada, nada, nada, volver a encontrarme con "pasé dos semanas alojado en tal casa, comiendo comida nutritiva y vigorizante". ¡Argh! Además, ni el final me aterró ni, por otra parte, me pareció en absoluto inesperado. Y el ritmo me ha parecido perezoso.

Me quedo una y mil veces antes con El glamour.